Šekspyro knygos skaitymas internetu yra mano draugas, bet tiesa yra brangesnė Tatjana Ustinova. Šekspyras yra mano draugas, bet tiesa brangesnė. „Šekspyras mano draugas, bet tiesa brangesnė“ skaitykite internete Citatos iš knygos „Šekspyras mano draugas, bet tiesa brangesnė“ Tatjana Ustinova

Ustinova T., 2015 m

Dekoras. LLC leidykla E, 2015 m

* * *

Visą naktį ūžė ir ūžė stoge įsipainiojęs vėjas, o į langą beldėsi senos liepos šaka, trikdydama miegą. O ryte pradėjo snigti. Maksimas ilgai ir beprasmiškai žiūrėjo pro langą – kad tik atidėtų akimirką, kai teks ruoštis. Prieš aušrą lapkričio sniego pūgoje sukosi dideli dribsniai, lėtai krisdami ant šlapio, pajuodusio asfalto, gatvių žibintai mirgėjo balose kaip bjaurios šviesiai geltonos dėmės. Maskva iš visų jėgų laukė tikrosios žiemos – kad vos atėjus ji galėtų pradėti laukti pavasario. Maksimas mėgo pavasarį labiau už viską pasaulyje – žalią, karštą, vidurdienį, apsnūdusį, su gira iš statinės ir pasivaikščiojimus Neskuchny sode – bet iki jo vis tiek reikia gyventi ir gyventi, ir kažkaip negali patikėti, kad gyvens ir pamatysi.

Šviesa trenkė į akis, galva zvimbė, tarsi transformatorinėje. Naujienų kanalo vedėjas, beprotiškai linksmas pusę šešių ryto, sakė, kad „prognozuojamas atšilimas Europos teritorijoje šiek tiek vėluoja ir numatomas sniegas“. "Eik velniop!" – laidų vedėjui patarė Maksimas Ozerovas ir išjungė televizorių.

Saška jau pabėgo eiti pareigų. Jos sugebėjimas pabusti neišvengiamai geros nuotaikos slypėjo Ozerovui nepaaiškinamo šamanizmo: Saška buvo linksma, lengvabūdė, visada su malonumu pusryčiavo, o visa savo išvaizda Maksui priminė grynakraujį, dalykišką taksą, susirinkusį su jos savininkui medžioti lapę. Jis pats to padaryti negalėjo: norėdamas atsikelti, turėjo nustatyti dešimt žadintuvų, o ryte iš niekur kraujuodavo per naktį atsiradę nagai. Ozerovas sušalo, kraipė kojas, trankė kampus ir kentėjo suvokdamas savo netobulumą ir protinį tingumą. Saška jo pagailo ir, jei jis išeidavo anksti, paruošė pusryčius. Jis visada atsisakydavo, bet ji vertė jį valgyti.

Ant stalo stovėjo drungnas puodas su kavos likučiais ir didžiulis senovinis krepšelis su dangčiu, dirželiais ir patamsėjusiu žalvariu. Krepšelis buvo uždengtas kilpiniu virtuviniu rankšluosčiu. Iš po rankšluosčio kyšojo poliruotas termosas ir optimistiškas Krokuvos dešros kraštas. Prie krepšelio buvo prisegtas popieriaus lapas su užrašu: „Pasiimk su savimi“.

Vadinasi, sniegas?.. Maksimas Ozerovas įžūliai išsitraukė iš spintos ir pažvelgė į savo raudoną žygio striukę nušiurusiomis rankovėmis. Na, pūkinė striukė, kas tai?.. Jei sninga, keturi šimtai mylių į priekį, vadinasi, tai pūkinė striukė, o ne išmanusis paltas, kurio jis tikėjosi! Prognozuojamas atšilimas vėluoja, žinia aiški. Tai, matyt, to reikėtų tikėtis iki pavasario.

- Pavasaris! – buto tyloje deklamavo Maksimas. – Eksponuojamas pirmasis kadras! Ir triukšmas įsiveržė į kambarį! Ir netoliese esančios šventyklos evangelija! Ir žmonių kalbos! Ir rato garsas!

Gerai, kad bent vakar servise buvo tikrinami ratai – visi keturi – ir nė vienas nebeldė. Jis įsisegė į apatinę striukę, užsimetė kuprinę ant peties, sugriebė Saškos krepšį – jis trakštelėjo sveikindamasis – ir išėjo.

Ozerovas važiavo savo visureigiu iš Maskvos, įtemptai girgždėjo priekinio stiklo valytuvai, plačios padangos dūzgė dumblinu vandeniu riedėjusioje federalinio Volgos plento provėžoje, priekiniai žibintai rėžė pilką sniego ir šlapdribos šydą. Vakar jis sutiko eiti į vasarnamį pasiimti Fedijos - Kratovo buvo pakeliui, bet dabar Maksimas tikėjosi, kad Velichkovskis permiegos, o tada jį išveš ant jo. Kurį laiką paklaidžiojęs po seną ir labai apsnūdusį kaimą, Ozerovas pagaliau pasuko į reikiamą gatvę.

Prie vieno iš namų vartų stūksojo pasilenkusi figūra, apsirengusi nuodingai žaliu chalatu, siaubingomis drobinėmis kelnėmis ir oranžiniais kailiniais mokasinais. Įvaizdį užbaigė ant akių užtraukta veltinio vonios kepurė su didelėmis raidėmis užrašu „Garai – visa galva“. Vienoje rankoje figūrėlė laikė mažo namo dydžio kuprinę, kitoje - Ozerovas beveik negalėjo patikėti savo akimis! – butelis šampano; Juodas ausinių laidas tekėjo per chalatą, kuris pasirodė esąs snieglenčių striukė su liūto veidu ant nugaros.

Fedija Velichkovskij nemiegojo.

- Pone direktoriaus! Kodėl nedarei man signalo? Sutarėme, kad paskambinsite! Ir tu? Ar apgavai berniuką? „Fedya, kažkaip įkišusi į bagažinę savo neįtikėtiną kuprinę, be ceremonijų įlipo į krepšį su Sašos reikmenimis, vertinamai pauostė dešrą ir su entuziazmu ir net geiduliu paklausė: „Ar yra kietai virtų kiaušinių ir šviežių agurkų?

- Draugas scenaristas! – Ozerovas žiovojo neatrišęs žandikaulio. - Saryn ant kičkos! Nagi, atsisėsk!

- Tau taip pat LABAS RYTAS!

Durys trinktelėjo, benzininis VE-8 patenkintas riaumojo, o „pakeltas“ tamsiai žalias džipas su ryškiai oranžiniu snorkeliu linksmai riedėjo išplautu kaimo keliuku.

Velichkovskis nusivilko kailinius mokasinus ir, kaip jogas, pakišęs kojas po savimi, įsitaisė plačioje odinėje kėdėje.

- Pusryčiausime Vladimire degalinėje, - įsakė jis. - Aš viską apgalvojau.

Po kvaila veltinio kepure jam nepakeliamai niežėjo galva, bet Fedja tvirtai nusprendė, kad niekada nenusiims kepurės. Bet kokiu atveju, kol bosas skirs jai deramo dėmesio.

„Taip“, – be jokio entuziazmo atsakė Ozerovas.

Ne, tai nebus padaryta tiesiog „uh-huh“! Velichkovskis pasikasė ir sielai tęsė:

- Jūs, pone direktore, pasipildysite savo vežimą degalų, o aš - Childe Harold - valgysiu blogai paruoštą kavą su dešra tešloje. Įsitaisęs prie staliuko prie lango, pažvelgsiu į greitus automobilius, skraidančius per juodos ir sidabrinės sniego ir lietaus pakabos rūką... uh... - Fedya sekundei stabtelėjo, pasirinkdama vulgariausią. epitetas – vos išsiritusį, nesvetingą, niūrų rytą.

- Žemos kokybės! – savo verdiktą paskelbė Ozerovas.

Velichkovskiui tai buvo antroji kelionė, jis buvo puikiai nusiteikęs, mylėjo visą pasaulį, o ypač save jame. Kvietimas į ekspediciją prilygo įtraukimui į inicijuotų ratą – specialus ženklas, reiškiantis „tu priklausai tarp savųjų“. Kažkas panašaus į aukščiausią valdžios apdovanojimą ir labai uždarą klubą, kuriame buvo priimami tik patys ištikimiausi, artimiausi ir perspektyviausi. Fedya buvo „artima ir daug žadanti“ tik šešis mėnesius. Ir niekas – net Ozerovas – neįsivaizdavo, kaip jam tai patiko!

Verslo keliones sugalvojo Vladlenas Arlenovičius Grodzovskis, radijo pasaulio radijo ryklys, stulpas ir Mefistofelis, „Radio Russia“ generalinis direktorius. Keletą kartų per metus Grodzovskis asmeniniu dekretu siųsdavo Ozerovą – savo pagrindinį režisierių, bendrininką ir dešiniąją ranką – į kokį nors provincijos miestą su teatru, kur Maksimas meistriškai ir labai greitai Valstybiniam radijo fondui įrašinėjo spektaklius pagal rusų ir užsienio klasiką. . Pastatymai buvo apdovanoti Europos apdovanojimais, rajono teatrai gavo šlovę ir nedideles papildomas pajamas, o radijo darbuotojai – įsitraukimo ir atsipalaidavimo jausmą be pertrūkių nuo savo gimtojo pastatymo. Darbas tokiose kelionėse visada buvo... šiek tiek apsimestinis.

O dabar vyriausiasis režisierius, visko laureatas ir absoliutus profesionalas Ozerovas buvo įsitikinęs, kad Čechovo „Dvikovą“ Nižnij Novgorodo valstybiniame dramos teatre sutvarkys per dvi dienas. Blogiausiu atveju – pustrečių. O tada – savaitė oficialios komandiruotės, kai galima blaškytis po miestą, klaidžioti po muziejus, nueiti į komediją teatre, kuriame jau visi, gerti alų ir valgyti vėžius krantinėse esančiuose restoranuose. Būtent taip dabar Ozerovas įsivaizdavo „kelias dienas Maskvos režisieriaus gyvenime Nižnij Novgorode“.

Velichkovskiui darbo nebuvo – jis buvo vežamas tik kaip atlygis už darbą. Labiau tikėtina, kad net iš anksto. Jis buvo geras autorius, o Ozerovas su neabejotina instinktu ryžosi, kad laikui bėgant jis taps labai geru!.. Fedja talentingai ir visiškai begėdiškai rašė bet kokią, net ir pačią sunkiausią situaciją, laikėsi takto, mokėjo užduoti klausimus, daryti. teisingas įspūdis, žinojo, kada ginčytis, o kada reikia susitarti, ir neatleido sau už įsilaužimą.

Jis buvo tinginys, nepunktualus, apsimetė pasieniečiu ir ciniku.

Ozerovas pasiėmė Fediją per rytinį sporto kanalą, kur dirbo korespondentu ir išgarsėjo minutės trukmės istorija apie dviračių maratoną, aštuoniolika kartų išdrįsdamas pavartoti žodį „sandarumas“ taip sumaniai, kad medžiaga praėjo. gyvai.

Buvo sunku vairuoti automobilį. Sniegas tik sustiprėjo, trasa buvo pastebimai dulkėta. Didelis visureigis slydo ir plaukė provėžose, Maksimui nuolat tekdavo „gaudyti“ jo posūkį su vairu, o pūgoje viskas susiliejo: retos sekmadienio mašinos, tvarkingos, atsargios rūke ir pilkas plento liežuvis. su neryškiais ženklais ir sulaužytu purvinu keliu...

- Koks puikus oras! - pasakė Fedya. Jis iš savo neįsivaizduojamų kelnių kišenės išsitraukė elektroninę cigaretę, atsilošė kėdėje ir bandė patraukti – tai nepavyko. - Kaip tai veikia?

-Tu serga? - Ozerovas, viena akimi pažvelgęs į Fediją, išplėšė jam iš burnos cigaretę ir įmetė į puodelių laikiklį tarp sėdynių. – Mano automobilyje nerūkoma!

„Jie yra draugiški aplinkai“, – paprieštaravo Fedya.

„Užsisakykite autobusą Vladimire ir parūkykite patys, – pagrasino Ozerovas, – ir nuimkite šį veltinį!

- Na, pagaliau, Maksimas Viktorovičius! „Fedya užmetė skrybėlę ant galinės sėdynės ir ėmė su pasimėgavimu draskytis kaip beždžionė. „Sėdžiu jame dvi valandas kaip kvailys, o tu ką tik pastebėjai! Kur yra jūsų režisieriaus stebėjimo galios?

- Aš vairuoju mašiną. Stebiu kelią.

„Viskas tas pats“, – entuziastingai tęsė Fedja. – Mums, meno darbuotojams, svarbiausia stebėti gyvenimą ir daryti išvadas. Ar darote išvadas iš gyvenimo, Maksimai Viktorovičiau? Ar tu ją stebi?

- Ne dabar.

- Ir aš visada žiūriu! Ir aš kategoriškai patvirtinu, kad bet kurį įvykį galima atkurti pagal jo pabaigą! Jei tiksliai žinote, kuo viskas baigėsi, kaip pastabus žmogus, visada galite pasakyti, kas tiksliai buvo postūmis! Taip sakant, suprasti, kas buvo pradžioje – žodis ar ne tik žodis, o dar kažkas!

- Mmm, - pasakė Ozerovas, - ką tu skaitėte? Amerikos psichologai? O gal senasis Conanas Doyle'as padarė jums tokį poveikį?

Prieš pat savo komandiruotę Fedya baigė scenarijų, paremtą pasakojimais apie Šerloką Holmsą. Jis ilgai blaškėsi, išbandė ir galiausiai atkasė kažkokį ikirevoliucinį vertimą, todėl scenarijus pasirodė linksmas ir visiškai neatpažįstamas, tarsi Conanas Doyle'as staiga nuėjo ir parašė visiškai naują istoriją.

Maksimui šis scenarijus taip patiko, kad jis netgi parodė jį savo viršininkams. Valdžia apie tai pagalvojo ir liepė nuvežti perspektyviąją Fediją į Nižnį. Berniukas turėtų pailsėti, atsipalaiduoti ir jaustis kaip „visos dalis“.

– Ir aš gavau šitą šūdą! – Maksimas linktelėjo link puodelio laikiklio, kuriame kabėjo elektroninė cigaretė. – Geriau būtų pypkę nusipirkti.

– Aš nerūkau, žinai! Mama tam prieštarauja, o apskritai Sveikatos apsaugos ministerija įspėja! Bet kaip rašytojas gali gyventi be vištienos? Apsidairykite – viskas audringa, viskas pilka, viskas tamsu. Tuštuma ir tamsa! Sieloje tvyro chaosas ir destrukcijos aistra!

– Ar jūsų sieloje chaosas ir aistra?

- Ir ką? – susidomėjo Fedija. – Argi tai nepastebima?

Petuškuose sniego audra pradėjo slūgti, o Vladimire visiškai nurimo. Jie perlipo per kažkokią nematomą sieną, už kurios staiga nebeliko pūgos ir artėjančios žiemos. Dangus ėmė kilti aukštyn, juodas asfaltas, drėgnas nuo sniego pakabos, išdžiūvo ir iš karto tapo dulkėtas, ant priekinio stiklo bergždžiai cypė langų valytuvai. Kurį laiką atrodė, kad jų džipas lenktyniavo palei sezonų sieną, o tada staiga kažkur aukščiau akinamai ryškiai sužibėjo saulė. Jis tryško pro skylę danguje, prasiskverbdamas pro debesis, užliedamas kelią, laukus ir tolumoje pajuodusį mišką, kibirkščiuojantis priekyje važiuojančio automobilio galinio vaizdo veidrodėlyje ir vertikaliai nukritęs ant dulkėto prietaisų skydelio. džipas. Begalinę akliną pilkumą pakeitė kontrastinga žaliai pilka migla, persmelkta šiltų saulės spindulių – paskutinė šių metų.

Jie užsidėjo tamsius akinius - judesys pasirodė sinchronizuotas ir „kietas“, kaip filme apie specialiuosius agentus ir ateivius. Ozerovą tai prajuokino.

Visada sunkvežimių užkimštas Vladimiro aplinkkelis pasirodė visiškai laisvas. Fedya, kuris pasiskelbė navigatoriumi ir įkišo galvą į „įrenginį“, išmetė jį kaip nereikalingą. Internetas vos nejudėjo, kamščiai nesikrovė, o Ozerovas laikė koją ant dujų – technologija ir vėl buvo gėda.

– Ar žinote, pone direktore, kur nukreipti? – paklausė Fedija. Jis iš pirštinių skyriaus ištraukė suglamžytą žalią satiną ir ėmė jį tikrinti. - Mes aikštėje E-14, tiesa? Arba... ar S-18?

Ir jis pradėjo kišti atlasą Ozerovui po nosimi. Maksimas atstūmė Atlasą.

– Tai tiesi linija, Fedija. Tiesia linija iki pat Nižnio. Gal ir nepraleisime.

Jie važinėjo per kaimus. Kodėl federalinis greitkelis nutiestas per kaimus? Tai nepatogu, lėta, nesaugu ir apskritai!.. Fedya visada buvo drovus, bet jam labai patiko šis azijietiškas barbariškumas. Kažkoks korektiškumas jame buvo - be kaimų ir kelias ne kelias!.. Mėgo skaityti keistus vardus, spėlioti akcentus - kuo toliau nuo Maskvos, tuo lengviau suklysti: Ibredas, Lipyanoy Dyuk , Yambirno, Akhlebinino... Fedja gailėjosi apleistų, pajuodusių apgriuvusių kaimo namų, kuriuos sugriovė arba nuo daugiatonių sunkvežimių vibracijos, visą parą vaikščiojančių pačiame kaimo viduryje nukirstu greitkeliu, arba piktadarių. savininkų sutikimas arba tiesiog nelaimė. Todėl kiekviename kaime pakeliui visada ieškojo kokio tvirto, tvarkingo, pastatyto namo, spindinčio šviežiais, nesilupančiais dažais – kad tik tuo pasidžiaugtų ir pagalvotų: „Kokia gražuolė!

Jis niekada niekam to nepripažins – vis dėlto jis yra varlė ir cinikas, žinantis, kad gyvenimas yra niūrus ir neteisingas. Ir jam visai keleri metai, pavasarį jam sukako dvidešimt ketveri. O už savęs daug kas – kivirčas su tėvu dėl profesijos pasirinkimo, universiteto, išdidus atsisakymas baigti mokyklą, nesėkmingas romanas, nesėkmingas pirmasis scenarijus, nesėkmingas pirmasis reportažas!.. Apskritai Fedya buvo patyręs žmogus. kovotojas, bet iki ašarų šunų gailėjo benamių ir iš visos širdies džiaugėsi puikiai prižiūrimais namais.

Iškart po Vladimiro jis pradėjo verkšlenti ir verkšlenti, kad nori valgyti ir „sportuoti“. Ozerovas kurį laiką atsakė, kad turi būti drąsus ir ištverti sunkumus – tai buvo žaidimas, linksmino abu – ir tada Maksimas nulėkė į degalinę.

Fedja įkišo kojas į mokasinus, užstrigo nugarą ir iškrito.

- Kaip velniškai šalta! – su džiaugsmu paskelbė jis. - Duok man kepurę, Maksimai Viktorovičiau, tai išpūs man ausis!

Ozerovas numetė jam kepurę „Garų galva“, kurią Fedya iškart užsidėjo.

- Kol kas tu prisipilk degalų, o aš stosiu į eilę! Norite espreso ar kapučino?

- Kokia dar eilė? – po nosimi sumurmėjo Ozerovas, lipdamas iš mašinos. – Kodėl čia eilė?

Dangus švietė, buvo taip šalta, kad mano kvėpavimas sustingo ir atrodė, kad šiugždėjo aplink lūpas. Maksimas užsisegė apatinės striukės apykaklę po smakru. Ilgai sėdėjęs automobilyje pradėjo drebėti. O Saška manė, kad surengs „pikniką kelio pusėje“, ji susikrovė krepšį!..

- Maksimas Viktorovičius! – sušuko Velichkovskio galva, kyšanti pro stiklines duris. - Tu paimsi reikmenis!

„Nesąmonė“, – tarė Ozerovas ir sušuko atgal: „Aš tavęs nepaimsiu! Aš pati valgysiu!

Degalinės kambarys buvo švarus, šviesus ir skaniai kvepėjo – kava ir kepiniais. Prie kepyklos prekystalio nusidriekė eilė, o kavinėje visi staliukai buvo užimti. Fedja sėdėjo prie prekystalio prie lango ant aukštos nikeliu dengtos kėdės, apdairiai laikė kitą ranka ir įnirtingai mojavo Maksimui, kaip signalininkas laive.

-Ko tu mojoji?

- Taip, matai, koks ten ažiotažas! Dabar tu laikyk kėdę, o aš eisiu į eilę. Ar norite kapučino ar espreso? Ar nori, kad iš bagažinės atneščiau šampano, tu prisigersi, o aš važiuosiu?

- Fedija, eik į eilę. Norėčiau arbatos. Juoda.

- Su pienu? – patikslino Fedija. „Kaip gyvena pusseserė Betsė?

Jie gurkšnodavo iš didelių stiklinių puodelių, o Fedja pakaitomis nukando dešrą arba „saldžią sraigę su vaniliniu kremu“. Plastikinėje lėkštėje laukė dar viena dešra – atsarginė, o Fedja džiaugėsi pagalvojusi, kad laukia dar daugiau.

– Taigi – detalės! – pilna burna paskelbė jis. – Svarbiausia – detalės, Maksimai Viktorovičiau. Oscaras Wilde'as sakė, kad tik labai paviršutiniški žmonės nevertina pagal išvaizdą! Pavyzdžiui! Ką tau sako mano išvaizda?..

Ozerovas nusijuokė ir pažvelgė į Fediją nuo galvos iki kojų - iškart užsidėjo kepurę „Garų galva“.

– Jūsų išvaizda byloja, kad esate tingus, slogus ir savimi pasitikintis tipas. – Fedija su malonumu linktelėjo. - Koks tavo ūgis? Metras devyniasdešimt?

„Trys“, - pasiūlė Fedija. - Metras devyniasdešimt trys.

– Kiekviena forma tau šlykšti.

– Kodėl darote tokią išvadą, Maksimai Viktorovičiau?

– Užuot pasipuošę kaip nors padoriai, jūs vis tiek vykstate į komandiruotę, ypač su savo viršininkais, ir net į nepažįstamą vietą! - apsivilkai visas savo šimtą devyniasdešimt tris centimetrus dideles drobines kelnes ir visais atžvilgiais įtartiną striukę. Žmogaus tokiomis kelnėmis ir švarku tikrai negalima žiūrėti rimtai, bet apie tai net negalvoji.

- Nemanau, - patvirtino Fedja, išplėtusi šokoladines akis. – Žinau, kad į mane žiūrite rimtai, bet man nerūpi kiti. Artimiausią savaitę neplanuojami susitikimai, pasimatymai ir meilės reikalai. Taigi tavo išvada neteisinga. Netiesa, kolega!..

Grodzovskis, įkūrėjas ir „mūsų pergalių organizatorius“, visus vadino „kolegomis“, o Fedijai šis gydymas labai patiko.

– Bet eksperimentas turi būti švarus! Jūs mane gerai pažįstate, todėl esate šališkas. Bet čia yra likę žmonės! Ką apie juos galite pasakyti?

- Fedija, baigk valgyti ir eime.

- Palauk, Maksimas Viktorovičius! Ką tu sakai, tiesa? Sekmadienis priklauso mums, o mes jau nuėjome kelią, prilygstamą...

- Šįvakar yra spektaklis. Aš noriu pamatyti.

Fedija nekantriai mostelėjo ranka su dešra.

„Mes spėsime laiku, o tu tai puikiai žinai!“ Jis pašnabždėjo: „Ten sėdi pora“. Na, ten, prie to stalo! Ką apie juos galite pasakyti?

Ozerovas nevalingai apsidairė. Vyras ir moteris, abu gana jauni, valgė sumuštinius ir žiūrėjo į savo telefoną.

„Jie ginčijosi“, - Maksimui į ausį pasakė Fedija. – Kelionė nepasisekė! Ar pastebėjote, kaip jie mokėjo už maistą? Jie stovėjo eilėje kartu, bet užsisakė atskirai ir kiekvienas mokėjo iš savo piniginės. Mes taip pat susėdome kartu! Tai yra, jie yra pora, bet pakeliui susimušė. Ji tikriausiai reikalavo sekmadienį išvykti pas mamą, o jis su draugais eidavo į pirtį.

- Fedija, eik pati į pirtį!..

„Ir ta blondinė ten, Forde, paima bebrą iš BMW“, – Fedija parodė už stiklo. Ozerovas, susidomėjęs prieš savo valią, pažvelgė į gatvę. „Ji labai ilgai šoko šalia savo automobilio, tarsi nežinotų, kaip įkišti ginklą į baką. Bet jis vis tiek nekreipė dėmesio. Ir dabar ji prašo jo užpildyti ją poveržle, suprantate?

Stovėjimo aikštelėje tikrai stovėjo senas Fordas, o šalia jo stovėjo jaunas platinos plaukas padaras su mažyčiu baltu kailiniu ir odine striuke apsirengęs stambus vyriškis, kuris nesitapo ant pilvo, kuris iš tikrųjų atrodė kaip bebras. . Jauna būtybė rankose laikė kanistrą, o vyras rausėsi po senojo Fordo gaubtu, bandydamas pakelti dangtį.

„Tiesą sakant, ji gali viską padaryti pati“, - tęsė Fedya Velichkovsky. „Kai bebras artėjo, stovėjo užmiestyje su posūkio signalu, ji jau atidarė dangtį. Ir ji iškart sutrenkė, kai tik jis pasisuko!

Maksimas pažvelgė į savo scenarijų taip, lyg matytų jį pirmą kartą.

- Klausyk, pasirodo, tu svajotojas! Galbūt jūs tikrai tapsite rašytoju. Svarbiausia, kad meluoji iš širdies. Ir nėra galimybės tavęs patikrinti.

- Kodėl nepatikrinus? Galite ateiti ir paklausti! Nori, kad paklausčiau? Lengvai! Beje, Bulgakovas...

- Gal einam, a? – kone skurdiai paklausė Ozerovas.

- Tu eik, aš tik dabar paimsiu dar vieną dešrą. Ar turėtum pasiimti?

- Tu sprogsi.

Saulė švietė iš visų jėgų, kelias priekyje buvo erdvus ir platus, ilsėjosi ant spindinčio šalto horizonto, iki Nižnij Novgorodo dar liko du šimtai kilometrų.

Kaip gerai, pagalvojo Fedija Velichkovskij, kad tai dar toli. Nuo vaikystės jis mėgo keliauti „toli“.

- Tai paskutinis mūsų pasimatymas. Aš išeinu.

Lentynoje puodus barškanti Lialija sustingo ir atsargiai uždėjo didelį keptuvės dangtį ant mažo kaušelio. Dangtis negalėjo atsispirti ir pajudėjo.

- Romka, ką tu... sakei?

- Lyalya, tu viską supranti. Ir neimkime isterijos, gerai? Vakare turiu spektaklį. Po spektaklio eisiu į savo vietą.

- Kur pas tave? - Palauk, - pasakė Lialija, paieškodama taburetės, atsisėdo, iškart pašoko ir vėl nukrito, tarsi kojos neatlaikytų. - Spektaklis, taip, žinau, bet... Ne, palauk, tai neįmanoma...

Ji ketino virti košę – prieš spektaklį Romanas valgė išskirtinai košę ir gėrė juodą kavą – o dabar stipriai atsivėrusios dujos liepsnojo ir šnypštė, bėgdamos iš degiklio. Lyalya neturėjo minties jo išjungti.

„Na, štai, štai“, – priėjo jis ir paglostė jai galvą. - Na, tu protinga, senolė!.. Tu viską supranti. Abu žinojome, kad anksčiau ar vėliau...

- Ir aš tave myliu, - pasakė Romanas ir prispaudė galvą prie jo. „Štai kodėl mes išsiskiriame“. Tai daug geriau, teisingiau!

Nepaisant to, kad jau pirmąją sekundę ji suprato, kad viskas baigėsi ir jis ją paliks, jis išeis šiandien, dabar ji staiga patikėjo, kad tai pavyks. Jis myli ją. Jis tik pats tai pasakė.

„Romka, palauk“, – paprašė ji. – Ar gali man paaiškinti, kas atsitiko?.. – Ir kažkodėl ji sufleravo: – Ar nustojai mane mylėti?

Jis atsiduso. Jo skrandis pradėjo urgzti po jos skruostu.

„Tikriausiai aš niekada nemylėjau“, – susimąstęs prisipažino jis. – Tai yra, mylėjau ir tebemyliu, bet ne taip!..

- Bet kaip?! Kaip?

Lialija pratrūko, jos akyse pasirodė ašaros ir ji pradėjo greitai, greitai ryti, bandydama nuryti kiekvieną iš jų.

- Lyalka, nebūk isterikė! – sušuko Romanas. – Mūsų keliai turi skirtis. Nusprendžiau, kad geriau jiems dabar išsiskirstyti. Kam tęsti, kai aišku, kad tęsinio nebus?

- Bet kodėl, kodėl taip neatsitiks?!

Susiraukęs jis nuėjo ir atsistojo, pečiu atsirėmęs į durų staktą. Labai aukštas, labai gražus ir susirūpinęs „išsiskyrimo scena“.

- Na... visame kame, Lyalka. Tikriausiai važiuosiu į Maskvą. Ši didmiesčio įžymybė įrašys pasirodymą su mumis, o aš išeisiu. Aš nebegaliu... čia. „Smakrą apaugęs korsaro ražiena, jis parodė kažkur taikiai ant sienos tiksinčių laikrodžių kryptimi.

Vaikščiotojai tikėjo, nekreipdami dėmesio į katastrofą, kuri ką tik išbarstė Lialinos gyvenimą į gabalus. Jiems nerūpėjo.

– Nemanyk, kad aš vulgarus! Bet man čia tikrai ankšta. Taigi kas manęs laukia? Vaidinau Trigoriną, Glumovą irgi. Suvaidino poną paprastą. Na, kam dar jie man duos? Aš senstu, Lialija.

– Tau tik trisdešimt dveji, – tarė ji, bandydama ką nors pasakyti.

Mėlyna dujų liepsna, išardydama degiklį, šnypštė ir šoko prieš jos akis.

- Jau trisdešimt dveji! Jau ir ne tik!.. Kasdien per televiziją rodo vaikinus ir merginas, kuriems dvidešimt penkeri, o jie – žvaigždės! Visa šalis juos pažįsta, nors jie ir vidutiniški, kaip... kaip avys, matau! Jau seniai turėjau išvykti, prieš dešimt metų, bet vis atidėliojau. O dabar... aš apsisprendžiau.

- Romka, tu manęs nepaliksi.

„Jei mane mylėtum, – tarė jis susierzinęs, – jau seniai būtum mane išleidęs. Man reikia tobulėti, kitaip aš mirsiu. Ir tu esi toks pat savanaudis kaip ir visi kiti.

Tada jam staiga išaušo tai, ką reikia pabrėžti „išsiskyrimo scenoje“ – egoizmą ir tikrą meilę. Jis tapo įkvėptas.

– Žinai, su kuo turi reikalų! Aš menininkas, o ne stalius, kaip tavo kvailas kaimynas!.. Turiu augti aukščiau savęs, kitaip kodėl? Kodėl aš gimiau? Kodėl ištvėrei visas kančias?

- Kokios kančios? – tyliai savęs paklausė Lialija. Ji taip pat suprato, kad jis „pagavo mizanscenos esmę“ ir dabar baigs groti ir išeis. Ir ji liks viena.

Vaikštynės ir toliau tiksėjo, o dujos toliau šnypštė.

Visas Lialijos gyvenimas jos akyse virto dulkėmis, o Lialija sėdėjo ir žiūrėjo, kaip ji virsta dulkėmis.

– Jei mane mylėtum, tikrai man padėtum! Tu nedavei man nė akimirkos poilsio! Privertė mane pasiekti daugiau. Kovok ir laimėk!

– Romka, visada sakei, kad namuose reikia tik ramybės ir nieko daugiau. Kad žiūrovui atiduodi viską. Ir aš tau padėjau! Tiesa, pabandžiau. Repertuarą visada parenku taip, kad turėtumėte ką groti! Net mes su Luka kartais dėl to susiginčijame!

Dramos teatro režisierius kartais buvo vadinamas Luka už nugaros, kur Lyalya dirbo literatūros skyriaus vedėja, o Romanas nedirbo, o „tarnavo“. Jis žinojo, kad puikūs menininkai visada „tarnauja teatre“.

– Tu protinga, suaugusi moteris, – pavargęs pasakė Romanas. – Negalėjai rimtai manyti, kad aš tave ištekėsiu!

- Aš... maniau, - prisipažino Lialija.

Jis mostelėjo ranka.

- Na, ko tu nori iš manęs?.. Aš neliksiu. turiu išsiveržti.

Ji linktelėjo.

Jis vis dar stovėjo tarpduryje ir žiūrėjo į ją. Jis nenorėjo baigti mizanscenos. Kažkaip man buvo gėda, ar panašiai. Keistas jausmas.

„Na, aš einu į teatrą“, – galiausiai pasakė jis. – Nelauk manęs vakare. Tu viską supranti, brangioji!..

„Gerasis“ viską suprato.

Vis dėlto ji iš tikrųjų buvo „protinga teta“ ir per savo gyvenimą skaitė kalnus įvairios literatūros. Iš šios literatūros ji žinojo, kad taip nutinka ir net gana dažnai. Netgi beveik visada. Meilė baigiasi nesėkme, viltys žūva, svajonės trypčiojamos.

...Jūs nebereikalingi. Jūs dėl manęs padarėte viską, ką galėjote – atrinkote man spektaklius, ieškojote vaidmenų, įtikinėjote užsispyrusius režisierius. Dabar aš „užėmiau sparną“, o tavo globa mane vargina. Išvažiuosiu – į Maskvą, į Niujorką, į Šiaurės ašigalį – ir ten man prasidės naujas gyvenimas. Nėra prasmės tempti seną kartu su savimi, ir tai nuobodu. Ir štai svarbiausias dalykas: aš nustojau tave mylėti.

O dabar turiu eiti. Tu viską supranti, brangioji. Koks aš tau dėkingas.

- Aš tau labai dėkingas, - ne per daug užtikrintai sumurmėjo Romanas. – Dalykai... padarysiu tai vėliau, gerai?

Verandoje kažkas burzgė, senas namas drebėjo, lyg tebėra nepažeistas, lyg ne ką tik būtų pavirtęs dulkėmis.

- Ponia! - sušuko jie iš kažkur. - Ar tu namie?

Romanas, norėjęs dar ką nors pasakyti, mostelėjo ranka. Lialija sėdėjo ir žiūrėjo, kaip jis paskubomis atitraukia striukę nuo kabliuko ir apsivilko, neįkišdamas į rankoves. Laukinės durys, aptrauktos juoda oda, kad būtų šiluma, atsidarė ir, palenkęs galvą, į namą įėjo kaimynas Atamanovas.

- Puiku, - pasakė kaimynas. - Lyalya, aš padariau karnizus. Įnešti?

- Iki pasimatymo, - iš už peties ištarė Romanas. - Aš tave myliu.

Durys užsitrenkė. Išilgai verandos skambėjo lengvi, išlaisvinti žingsniai.

- Kodėl tu toks? – paklausė Atamanovas. - Tavo dujos garuoja! Ar ketinate išsivirti skalbinius?

Lialija sėdėjo ant taburetės ir žiūrėjo į savo rankas. Nagų lakas visiškai nusilupo. Rytoj ji eis pasidaryti manikiūro. Šiandien negali būti manikiūro, šiandien Romanas turi spektaklį. Jis atlieka pagrindinį vaidmenį. Ji turi būti šalia. Jis visada sako, kad jos buvimas jį palaiko. Ir rytoj bus kaip tik. Po spektaklio Romka miegos iki pietų, o ji turės laiko nubėgti į saloną.

– Sakau, padariau karnizus. Ar dabar prikalsime?

Kaimynas nusiavė batus vieną prieš kitą – Romanas visada sakydavo, kad prie slenksčio nusiauti batus buvo plebėjiškas įprotis – įėjo į virtuvę ir išjungė dujas. Iškart pasidarė tylu, tarsi kriptoje.

Lialija apsidairė, tikėdamasi pamatyti kriptą, bet pamatė savo virtuvę ir kaimyną Atamanovą.

- Ko tau reikia?

- Lyalya, ką tu darai?

„Dink iš čia“, – pasakė ji. - Išeik dabar!

- O karnizai?

Stūmusi jį iš kelio, Lyalya puolė į kambarį, bėgo aplink jį ratu, nuvertė kėdę, atidarė miegamojo duris, kur viešpatavo sunaikinimas - Romanas visada palikdavo sunaikinimą. Lialija papurtė galvą, kaukė, užtrenkė duris, iššoko į gatvę ir pabėgo.

Ji sustojo prie vartų ir nubėgo atgal. Pasiekusi prieangį, ant kurios buvo išlipęs nepaprastai nustebęs kaimynas Atamanovas, ji nuskubėjo prie vartų.

- Sustabdyti! Sustok, kam aš sakau!..

Kaimynė ją sulaikė, kai ji jau traukė užraktą.

- Ką tu darai? Kas tai yra?

- Įleisk mane!..

Bet Atamanovas buvo didelis, stiprus žmogus. Jis sugriebė Lyaliją ir nešė. Ji kovojo, trenkė jam ir rėkė. Nutempė ją į namus, užtrenkė abi duris ir piktai pasakė:

Lyalya įėjo į kambarį, atsisėdo ant sofos ir veidą palaidojo keliuose, tarsi jai skaudėtų pilvą.

- Ar tu metei? – iš koridoriaus paklausė kaimynė.

Lialija linktelėjo ant kelių.

„Būkite kantrūs“, - pasakė Atamanovas.

„Negaliu“, - prisipažino Lialija.

- Kas negerai...

- Negaliu, - tyliai pakartojo ji.

Kaimynas trypčiojo ir atsiduso. Lialija siūbavo pirmyn ir atgal.

„Jis tau netinka“, – pagaliau pasakė kaimynas.

Lialija vėl linktelėjo. Jos veidas degė.

„Tu moteris...“ jis ieškojo žodžio „padori“. Ir tai yra kažkoks likutis!

- Prašau tavęs, Georgijus Aleksejevič, palik mane.

„Kaip aš galiu išeiti, - nustebęs pasakė kaimynas Atamanovas, - kai tu nesi savimi?

Jis trypčiojo aplinkui ir išėjo, o durys užsitrenkė.

Lialija pradėjo tyliai staugti ir jai taip gaila savęs, niekam tikusios, senos, storos, sutrikusios moters, kurią ką tik paliko vienintelis vyras pasaulyje, kad ašaros iš karto liejosi gausiai ir užliejo delnus, kuriuose palaidojo. jos veidas. Lialija pagriebė siuvinėtą kietą pagalvę ir ėmė ja jas šluostyti, o jos vis liejosi ir liejosi, tekėjo siuvinėjimu žemyn.

Viso to niekam nebereikia – nei siuvinėjimo, nei pagalvių, nei pieno košės, kurią ji įprato gaminti. Ir niekam nereikia nei namo, nei sodo. Niekam nebereikia jos gyvybės. Romka sakė, kad jis ne tik iškrito iš meilės. Jis niekada jos nemylėjo „teisingu būdu“. Kas su ja negerai? Kodėl jos negalima mylėti taip, kaip turėtų būti?

Lialija net nepastebėjo, kaip kambaryje vėl pasirodė jos kaimynas Atamanovas. Ji nieko nematė ir negirdėjo, tik jautė, kaip jis stumia ją į šoną.

- Kelkis, tu padėsi.

Lialija gulėjo šonu ant sofos ir prispaudė prie veido pagalvę.

- Nagi, eik, kas vyksta!..

Jis ištraukė iš virtuvės taburetes, padėjo jas prie lango ir vėl pradėjo stumdyti Lialyą.

„Negaliu“, – pasakė ji.

„Ir kitą kartą aš taip pat negalėsiu“, - grubiai atsakė Atamanovas. - Turiu daug ką veikti! Atėjo šalnos, bet mano rožės vis dar neuždengtos, jos visos mirs. Kelkis!..

Jai niekam nebeliko nei jėgų, nei valios. Užtvindyta ašarų, ji neužtikrintai pakilo, tarsi kūnas jai nepaklustų, ir atsistojo vidury kambario, kabėdamas rankomis.

Kaimynas padavė jai sunkų šaltą grąžtą su juodu laidu, o Lialija klusniai jį priėmė, atsisėdo ant taburetės ir tyliai iš viršaus pasakė:

„Atnešk man laikraštį, laikykite jį, kad dulkės neskristų, ir duok grąžtą“.

Lialija davė jam grąžtą, po savo paltais ir striukėmis ant pakabos rado seną laikraštį ir užlipo ant taburetės. Ji visa tai darė tarsi stebėdama save iš šono – štai apšiurusi, ašarota, baisi moteris, besimaišanti su šlepetėmis, eina į koridorių, pasilenkusi, rausdama, paskui susikūpusi, neša laikraštį, tarsi ji. rankoje turėjo sunkų krovinį.

– Laikykite tiesiai, nespauskite rankų.

Grąžtas sucypė, siena vibravo ir ant laikraščio nukrito mažos geltonos pjuvenos. Ji cypė gana ilgai.

– Nereikia, – tarė Lialija ir negirdėjo savęs dėl cypimo, – to niekam nebereikia.

Tačiau kaimynas Atamanovas kažkaip viską išgirdo ir sustabdė treniruotę.

- Nereikia! – Jis papurtė galvą. - Kodėl gi ne? Tad visą žiemą sėdėsite be užuolaidų, sukeldami praeiviams akis?

– Koks dabar skirtumas?

– Tu, Olga, dar jauna, todėl negaliu tavęs griežtai vertinti. Nori nerimauti, todėl nerimauti, verkti, bet turėk tai savo galvoje: jo nebėra, ir ačiū Dievui!

- Kodėl? – paklausė jo Lialija. - Kodėl jis išėjo? Ką aš blogai padariau? Aš bandžiau! Aš jam viskas!.. Kasdien aš...

- Ką tu su tuo turi bendro? - ir Atamanovas vėl pagaląstė grąžtą į sieną. - Kokios jūs, moterys, jautrios, kur neturėtumėte būti! Jis nepaliko tavęs, jis iš viso paliko! Jis paliks kitą, taip pat paliks tą, kuris ateis po vieno!

Lyalya pradėjo verkti, o dulkės iš laikraščio nukrito ant grindų.

- Nepurtyk! - sušuko kaimynas. – Kas išplaus grindis? Jūs būsite ten patys!

Lyalya paklusniai nustojo verkti ir tik traukuliai verkė.

Kaimynas dar šiek tiek pragręžė ir vėl sustabdė grąžtą.

„Tu labai nemėgsti grožio“, – suirzęs tęsė jis. – Pasirodo, kuo žmogelis gražesnis, tuo geriau. O už fasado nieko nematai, pavyzdžiui, pulkuotų vištų. Jūsų menininkas yra niekas, niekas! Nei namų ruošos darbų, nei namų ruošos darbų. Kur tai matyta - su normaliu vyru su kojomis ir rankomis eini pas kaimynus, ar verandos sutvarkyti, arba rėmai iškrito, arba laiptai pasvirę!..

Lyalya staiga įsižeidė:

„Aš tavęs daugiau nieko neprašysiu“.

- Taip, gali klausti ar neklausti, aš turiu akis!.. Kam jis, menininkas?! Taigi pasakykite man! Ne, tu man pasakyk! Jis vaidina spektaklį – sutinku, nuėjau į teatrą ir pamačiau. Kuo tai bus naudinga gyvenime? Dirbate ir namų ruošos darbus, ir daržą, nors pati moteris – kultūringa ir išsilavinusi moteris. Ką jis daro? Nesvarbu, kaip tu įeini, jis guli ant sofos ir su kokiu nors chalatu, kaip turkas! Arba žiūri televizorių. Ko jis ten per televiziją nematė?!

- Egorai, tu nieko nesupranti.

- Tai tu nieko nesupranti! Suteikite jums grožį! Jis turi garbanas, balsą kaip Chaliapinas! Jis šnabžda scenoje, bet girdisi galinėje eilėje. Buvau teatre, girdėjau! Na, išėjai, išėjai iš teatro, o kas tada? Prižiūrėk jį, maitink, girdyk, džiugink. Jūs jį džiuginote vienus metus, praėjo kiti. Kaip gali?! Laikykite laikraštį tiesiai, viskas išsiliejo!

Ir grąžtas vėl rėkė.

„Jis kūrybingas žmogus“, – šiltai prabilo Lialija, kai tik nutilo, – labai talentingas! Jo negalima pritaikyti buityje, na ir kas?! Bet su juo taip įdomu! Jis apie viską turi savo nuomonę,...

"Aš taip pat turiu savo nuomonę apie viską", - nukirto kaimynas. – Ir dabar yra tiek daug kūrybingų žmonių, kaip mėšlungiški šunys! Kad ir kur pažvelgtumėte, visur yra kūrybiškumas! Jis dainuoja karaoke – jis kūrybingas, vadinasi, šoka, taip pat kūrybingas, lanksto figūras iš popieriaus arba mezga iš siūlų, vadinasi, kūrybingas! Mano velionė močiutė Akulina ir kiekvienas jos kaimynas šiandien duos šimtą balų iš anksto už savo dabartinę kūrybą - ir dainavo, ir šoko, ir mezgė, ir nėrinius audė!.. Ir tvarkė vaikus, ir namų ruošos darbus, ir laukė. už vyrus iš karo ir arė, ir sėjo, ir gyvulius augino! Kitas dalykas, kad jie to nepristatė scenoje!

Jis dar šiek tiek sušnibždėjo grąžtu ir tęsė:

„Aš sakau, kad šiukšlinas yra tik šiukšlės, o tai, ar jis kūrybingas, ar ne, yra antraeilis dalykas!

Lialija, kuri niekada nemanė, kad jos Romanas yra „šiukšlinis žmogus“, pradėjo šaukti, kad Atamanovas gyvenime nieko nesupranta, kad jo standartai jau seniai pasenę, kad dabar jos gyvenimas baigėsi ir naujo nebebus, ji mylėjo. tiek daug, bet pasirodo, kad jis visai nemylėjo!..

Kaimynas išklausė ir toliau dirbo. Kelis kartus ji pakilo nuo taburetės ir atsargiai supylė į kibirą laikraštį su geltonų dulkių kauburėliu. Jos ašaros, didelės ir karštos, nuvarvėjo ant laikraščio. Ji grįžo, vėl įlipo ir viskas kartojosi.

Per pusantros valandos jie pakabino užuolaidų strypus, Lyalya nenustojo kalbėti nė sekundei, kalbėjo toliau.

Tada kaimynė suvyniojo guminę virvelę ir liepė eiti paskui jį – jis uždengs rožes, o jai reikia ten laikyti tinklą. Lialija apsivilko striukę, aulavo batus ir ištempė į gatvę. Buvo šalta ir jau temsta ledinės žalios žvaigždės drebėjo dangaus pakraštyje. Lialijos rankos buvo labai šaltos, ypač dėl metalinio tinklelio, kurį ji laikė, ji negalvojo mūvėti pirštinių.

Lialija kalbėjo nesustodama ir susimąstė tik tada, kai Atamanovas, pakoregavęs paskutinę dėžę, ėmė nuo žemės rinkti įrankius.

- Viešpatie, kiek valandų?! Žaisti! Aš vėluoju! Viskas dėl tavęs, Egorai!

Jis pakėlė rankovę ant riešo ir pažvelgė, pritraukdamas laikrodį beveik prie nosies.

- Viskas gerai, aš nevėluoju! Septinta valanda.

- Kaip?! Dar turiu ruoštis! Taip, kas tai yra!..

Ir ji nuskubėjo taku.

- Sustok, sustok! - sušuko Atamanovas jam iš paskos. - Nesijaudink, aš tave pavaišinsiu mašina! Tai penkios minutės kelio automobiliu! Na, septyni!

Lialija mostelėjo jam ranka.

Ji niekada nevėlavo į spektaklį, kuriame vaidino Romanas, bet dabar vėluos, ir tai reikš, kad viskas. Tiesą sakant, amžinai. Ir nei taisyti, nei keisti, nei grįžti atgal.

Po velnių tą kaimyną! Prakeik jį su savo užauginta filosofija ir rožėmis!

Na, kas, kas naktimis dengia rožes?!

Pasiruošimas teatrui, pasipuošimas, vertinamas žvilgsnis į save veidrodyje, bakstelėjimas koja – kiekvieną kartą tai tarsi Naujųjų metų nuojauta. Kai Vasilisa buvo maža, ji labai bijojo, kad kas nors neatsitiks, dėl ko Naujuosius metus teks... atšaukti. Kažkokia nelaimė: nukris meteoritas arba užklups cunamis. Ji visiškai nesijaudino dėl nelaimės pasekmių, civilizacijos žūties ten ar planetos skilimo, tačiau nerimavo, kad Naujieji metai bus atšaukti. Tai, kad Volgoje nėra cunamių ar žemės drebėjimų, jos taip pat per daug nedomino. Ji tiesiog labai bijojo, kad taip trokštama, taip artima, pati geriausia šventė niekada neateitų.

Dabar kiekvienos kelionės į teatrą ji laukė su tokia pat entuziastinga baime. Ji bijojo, kad taip neatsitiktų, ir žinojo, kad viskas bus gerai, ir tikėjosi, svajojo.

- Kokia teatro gerbėja, - prunkštelėjo močiutė, - pažiūrėk į ją! Tiesiog Tatjana Doronina!

Vasilisa aistringai paaiškino savo močiutei, kad pasaulyje nėra nieko aukščiau už teatro meną – tik ten kaskart gyvi žmonės tragedijas ir dramas, o kartais net komedijas išgyvena naujai. Tik scenoje emocijos ir aistros susikaupusios tiek, kad kartais salėje iš tiesų sužiba žaibai!.. O ji, Vasilisa, tiesiog jaučia sroves, arba srautus, ar net sūkurius.

Močiutė klausėsi ironiškai nusijuokusi.

– Ar visada jaučiate viesulus ar tik tada, kai jis yra scenoje? – visada paklausė ji anūkės monologo pabaigoje. „Jis“ visada buvo tariamas su troškimu ir džiaugsmu.

- Močiutė! - sušuko Vasilisa, pasidažiusi raudonai. - Na, kaip tu gali?

Močiutė visada pasidavė ir pripažino jį jei ne genijumi, tai tikrai talentu, talentu, galima sakyti. Porą kartų Vasilisa, paprašiusi administratoriaus Eduardo Sergejevičiaus atspaudų, atsivedė savo močiutę į spektaklius, kuriuose jis sužibėjo tituliniame vaidmenyje. Močiutė atidžiai, nenuleisdama akių žiūrėjo į sceną, o Vasilisa paslapčia metė į ją žaibiškus žvilgsnius, vis dar bijodama pastebėti ironiją jos veide. Bet močiutė buvo labai rimta. Tiesa, po spektaklio ji niekaip nevertino jo pasirodymo, tik pasakė, kad spektaklis buvo geras, o ir artistai, ir režisierius, matyt, stengėsi. Vasilisa kankinosi, maldavo daugiau... reikšmingų, šviesių pagyrimų, ypač jam, bet negalėjo išprašyti.

„Palauksime, kol išeisime į pensiją“, – tarė močiutė, stovėdama eilėje prie rūbinės, – ir vėl eisime! Kai buvau jaunas, mėgau teatro bufetus, labai mėgau juos!.. Jie visada turi specialų šokoladą, nežinau, kas yra. O sumuštiniai tikrai yra su balta žuvimi. Ir soda!

Vasilisa merdėjo – jos nedomino sumuštiniai ir soda, norėjosi kalbėti tik apie jį ir jo žaidimą, apie jo radinius.

Močiutė pasidavė, ir visą kelią namo jie kalbėjosi apie žaidimą ir radinius. Į Kremlių jie dažniausiai vaikščiodavo pėsčiomis; Įpusėjus kelionei močiutei ėmė dusti – jai jau seniai beviltiškai skaudėjo širdį. Vasilisa žinojo, kad dar šiek tiek, dar šiek tiek iki to suoliuko, ir jai teks atsisėsti močiutei, čiupti iš tinklelio nitrogliceriną, iškratyti į delną mažytę tabletę ir laukti, iš visų jėgų tikėdamasi, kad ji. „atleistų“. Išleisdavo kaskart vis kitaip, kartais iš karto, o kartais ilgai sėdėdavo ant suoliuko, o močiutė jai raminamai kartodavo:

- Viskas gerai, viskas gerai.

Jis ir Vasilisa laukė kažkokios „kvotos“ operacijai. Be „kvotos“ operacija būtų kainavusi neįsivaizduojamus pinigus, tačiau jų nebuvo, net neįsivaizduojama.

Vasilisa mokėsi filologijos skyriuje – dažniausiai kažkaip susirgo. Aš ne tiek studijavau, kiek ieškojau, kur ir kaip galėčiau užsidirbti pinigų. Ji bendradarbiavo su „Volzhanin“ laikraščiu ir rašė pastabas skyriuose „Kultūrinis gyvenimas“ ir „Laisvalaikis“. Už juos mokėjo slegiančiai mažai, tačiau ji turėjo galimybę nemokamai lankytis spektakliuose, parodose ir filmų premjerose. Ji bandė dirbti padavėja – tai teikė daug daugiau pasitenkinimo, bet po pamainos buvo tokia pavargusi, kad negalėjo užmigti, zvimbė kojos ir rankos, nebuvo įmanoma įsikurti. Be to, kartą neblaivūs broliai restorane susimušė – su šaudymu ir durimu – siužetas buvo parodytas kriminalinėje kronikoje, močiutė pamatė ir taip išsigando, kad atsidūrė kardiologijos skyriuje dviem savaitėms. Vasilisa turėjo palikti restoraną. Ir tada ji rado teatrą ir jį!

Ji pamatė jį Aleksejaus Turbino vaidmenyje, ir viskas dingo. Atrodė, kad jos akys staiga atsivėrė. Ji pradėjo bėgti į kiekvieną spektaklį, o paskui į repeticijas buvo įleista su redakcijos ID iš laikraščio „Volžanin“. Prispaudusi kumštį prie lūpų, ji pažvelgė į sceną, o akys degė. Tik teatre niekas neturėjo reikšmės: nei močiutės liga, nei „kvotos“ lūkesčiai, nei pinigų trūkumas, nei ateitis, kurios abu bijojo. Tik ten buvo gyvenimas – gražus būtent todėl, kad jis buvo išgalvotas, netikras, o kadangi jis buvo netikras, vadinasi, nebuvo toks baisus.

Ir jis!.. Jis buvo geriausias.

Kai jis, užgniaužęs kvapą, scenoje pasakė: „Neatsisakyk su tuo susitaikyti... Noriu, kad tas, kuris išgelbėjo man gyvybę, bent ką nors prisimintų apie mane... tai mano velionės mamos apyrankė... “, Vasilisa taip pat pradėjo dusti, ašaros iš akių tekėjo natūraliai, ir ji ne tik jautė, ji buvo ta moteris, kuriai Aleksejus Turbinas atnešė savo velionės motinos apyrankę, ji dingo apgultame mieste, bijojo petliuritų ir Vokiečiai kiekvieną minutę ji įnirtingai gailėjosi Turbino ir vis tiek jam melavo!

Vasilisa gavo darbą teatre kaip kostiumų dailininkės padėjėja. Jai buvo mokama net mažiau nei Volžanine, tačiau ji gavo galimybę išlyginti jo kostiumus. Jie visada turėjo ypatingą kvapą, kartoką ir švelnų, o Vasilisa, įkišusi nosį į uniformą ar aksominį kamzolį, vis vaizdavosi ir įsivaizdavo...

Teatre apie jį sklandė nešvarūs gandai – jis miegojo su literatūrinio skyriaus vedėja Veršinina, keista vidutinio amžiaus ponia, pasipuošusi skaromis ir ilgais, nešvariais sijonais; rūpinasi režisieriaus dukra, trokštančia aktore, nepaprastai gražia; geria, skolų nemoka... Vasilisa nieko neklausė ir niekuo netikėjo. Žinoma, kai toks titanas gyvena tarp pigmėjų, kas lieka pigmėjų?! Tiesiog skleiskite gandus!

Ji parašė apie jį keletą užrašų, jie visi „praėjo“, buvo paskelbti, o jis vieną dieną koridoriuje jai pasakė: „Ačiū, miela mergaite“. Tada Vasilisa keletą dienų negalėjo valgyti ir miegoti, kiekvieną minutę ji skubėjo į Kremliaus parką ir vaikščiojo ten viena po liepomis, nerimaudama dėl „saldžios mergaitės“.

Ji turėjo gauti kitą darbą, kurį kruopščiai slėpė teatre - plauti grindis kūno rengybos klube „Pati tobulybė“. Vieną dieną - Vasilisa ką tik buvo persirengusi žaliu kombinezonu ir iš ūkinės patalpos išsitraukė šluostes ir šepečius - į klubą atėjo pati Valerija Dorožkina, dramos teatro prima ir žvaigždė. Vasilisa pradėjo lakstyti aplinkui, stengdamasi nekreipti į akis, o tada suprato: Valerija, kaip ir visos kitos klientės, ne tik nekreipia dėmesio į valytoją, ne tik nepastebi, bet ir tarsi ji net neįtaria savo egzistavimo. Ir – pavyko! Teatre niekas to nesužinojo.

Vasilisa negalėjo pakęsti šios Dorožkinos. Pirma, Valerija sugalvojo kreiptis į jį Ramsesu - Romanu Zemskovu - ir visi pasekė pavyzdžiu. Nieko ypatingo, bet šiame operos slapyvardyje jam buvo kažkas įžeidžiančio ir žeminančio. Antra, Dorožkina visada kalbėjo su juo pašaipiai, vadindama jį „miliu berniuku“ ir „provincijos širdžių ėdiku“. Trečia, ji niekino visus, taip pat ir teatro direktorių Lukiną – už jo nugaros jį vadino Luka, tačiau dažniau Jurivanichas, tarsi vardu ir tėvavardžiu – niekuomet nesisveikino ir su niekuo neatsisveikino, ėjo pro šalį, žvelgdama į juos. galvų, o ji nuolaidžiavo tik režisieriui Verchovencevui – genijui ir įžymybei, su kuriuo atvirai gyveno vyro akivaizdoje. Jaunieji menininkai kaip velniškai bijojo Dorožkino, o jaunieji menininkai geidė ir siekė jos dėmesio - apskritai buvo šlykštu į visa tai žiūrėti.

Šios dienos spektaklis ypatingas – į jį reikėtų pakviesti sostinės direktorių ir jo palydas. Dalis palydos jau buvo atvykę – jaunas barzdotas vyras su plastikiniu dėklu, kuriame buvo keletas techninių priedų – mikrofonai, kompiuteris, nedidelė garso pultelis. Barzdotas vyras, lydimas Lukos ir Verchovencevo, apėjo visą sceną ir žiūrovų salę, šen bei ten stovėjo, tada pasakė, kad čia ir čia pasidės mikrofonus, po ko iškart išėjo ir kategoriškai atsisakė išgerti direktoriaus kabinete. – iš karto matyti, kad jis specialistas iš Maskvos!..

Pasklidus žinioms apie radijo spektaklį, tarp atlikėjų kilo konfliktų, susirėmimų ir intrigų. Visi norėjo groti federalinėje radijo stotyje, nors iš anksto paniekino idėją – kam šiais laikais reikia pjesių per radiją: nei pinigų, nei šlovės! Nepaisant to, buvo vilčių sulaukti šlovės ir jie padarė savo darbą. Dvi savaites teatras kunkuliavo, sklandė gandai, kaupėsi kaip garai, sprogo. Vakarienės metu Vasilisa pasakė močiutei, kas kam ir ką skambino. Tada užsakymų lentoje pasirodė skelbimas, kas groja, ir aistros po truputį nurimo.

Vasilisa labai norėjo pažvelgti į režisierių, kuris į jų teatrą atvyko visą kelią iš Maskvos, taip pat labai palaikė Romaną Zemskovą, kuris buvo paskirtas į pagrindinį vaidmenį. Ji buvo tikra, kad maskvietis įvertins ir pajus jo talentą, ir iš anksto bijojo, kad jis pasiims Romaną su savimi, nuves į „didįjį pasaulį“ - amžiams.

Šiandien nebuvo jos pamaina, nereikėjo nieko lyginti, o į teatrą ji ėjo kaip žiūrovė – su susijaudinusiu laukimu.

- Prašau, - pasakė močiutė, kai Vasilisa tik ruošėsi išvykti, - prašau, nevėluok. Gerai, Vasenka?

Močiutė jautėsi prastai, bet buvo linksma, kad nesugadintų anūkei vakaro.

Vasilisa ją pabučiavo, pažadėjo, kad vakare viską papasakos, ir išbėgo į gatvę.

Tamsiame danguje švietė žalios žvaigždės, pūtė šaltas vėjas iš Volgos pusės, o Vasilisa, drebėdamas plona striuke, trinkelėmis bėgo iki Kremliaus.

Po švarku ji visada dėvėjo šiltą striukę, bet šiandien ne – kad būtų labai graži. Šilta striukė sugadintų visą išvaizdą.

Prieš pirmąjį skambutį kilo skandalas.

Taip kartais nutikdavo prieš svarbius premjerinius spektaklius arba kai tekdavo vaidinti „ypatingiems svečiams“. Buvo manoma, kad to reikia „dėl nervo“ susijaudinus, artistai grojo ypač įtikinamai ir su visu atsidavimu.

Skandalą pradėjo Dorožkina, kuri manė, kad jos suknelę vilkėjo „nepažįstamasis“.

– Kam davei mano daiktus? - rėkė ji ir mėtė kostiumų dailininkę Sofočką korsetais, liemenėlėmis ir keliaraiščiais. Verkdama Sofočka čiupo daiktus ir padėjo ant lyginimo lentos. – Kam davei, pasakyk! Ko verki, karve?!

Šešiasdešimtmetė nutukusi ir dususi Sofočka, kuri dievino teatrą ir kiekvieną aktorę, už savo pinigus pirko specialų krakmolą ir specialų vandenį su „kvapiu“, kurį pylė į lygintuvą, supyko tas pačias kojines ir korsetus. „namuose“, ir taip sumaniai, kad skylės nepastebėjo pati patyrusi akis, visas kūnas drebėjo iš verksmo ir uždengė ranka. Reaguodami į triukšmą aktoriai bėgo iš gretimų persirengimo kambarių, o šiandieniniame spektaklyje dalyvaujantys scenos darbuotojai grūsdavosi prie durų. Barzdotas ir didingas Valerijus Kliukinas, Valerijos Dorožkinos vyras, taip pat atėjo ir žiūrėjo iš tolo su nedraugiška šypsena. Pasak gandų, ji ir Dorožkina buvo „ant skyrybų slenksčio“, ir atrodė, kad dėl visko kalta Valerija ir jos smurtinis temperamentas. Teatro vyras ir bendravardis buvo įrašytas į dekoratorių sąrašą, ir tai visiems atrodė keista – ir žvaigždė, ir dekoratorė! Tačiau su savo straipsniu ir korsaro ražiena Kliukinas atrodė labiau kaip mados prodiuseris, tačiau nesusipratimas vis dar akivaizdus. Dabar Kliukinas susidomėjęs ir nepasitikėdamas pažvelgė į savo triukšmingą žmoną.

Galų gale pasirodė pats Verkhoventsevas.

Žvaigždė toliau siautė.

- Tai dvokia! – Ir vėl pakišo suknelę Sofijai po nosimi. - Ar tu nieko nejauti?! Pavargote dirbti?! Taigi greitai parašysiu jums pensiją! Eik iš čia!

„Ką tu sakai, Valerija Pavlovna“, - nusprendė vienas iš menininkų. – Sofočka negalėjo niekam padovanoti tavo suknelės!

- Taip?! Kodėl ji kvepia kopūstų sriuba?! Iš stiklainio trūkinėja tik Nikiforovos kopūstų sriuba! Sakyk, ar davei Nikiforovai? O gal šis žalias padaras, jūsų pagalbininkas, davė?

- Ne... niekas... - sumurmėjo Sofočka. - Niko... niekada...

Romanas Zemskovas, atsirėmęs į durų staktą, tylėdamas žiūrėjo. Sugavęs Kliukino žvilgsnį, jis susiraukė ir atsistojo taip, kad nugara dengė jį nuo Valerijos vyro.

- Ką tu žiūri? – sušuko prima, pastebėjusi Romaną. - Kodėl tu čia stovi? Išeik, vidutinybė, provinciali! Ar vis dar svajojate apie karjerą kine?! Čia tau, o ne karjera! - Ir ji parodė jam elegantišką figą, kuri buvo sudaryta iš plonų sėklų. „Tu niekam tikusi, išskyrus tokias sušiktas senas moteris, kaip mūsų mažylė!

- Tylėk, - sušnypštė Romanas, o jo skruostai pamažu tapo raudoni. - Nedelsdami sustokite. Kas nors duok man vandens, ji isteriška!

- O isterija! – Dorožkina spjovė į Romaną, pasidėjo rankas ant klubų ir nuėjo link Sofočkos. - Kur antrasis? Kuris iš jų yra už jus ir skambina?

Klyukinas staiga garsiai, nuoširdžiai nusijuokė.

„Leročka, tu vaidini per daug“, – pažymėjo režisierius Verchoventsevas. Jis atrodė visiškai ramus, net abejingas, vis dėlto iš krūtinės kišenės išėmė pypkę ir pradėjo ją uždegti. Rūkyti koridoriuose griežtai draudžiama.

- Aš?! Jūs visi esate prastai pasirodę, nes nesate pajėgūs. Jiems nerūpi! Ir tu esi bejėgis! Visi jūsų pasiekimai yra toli praeityje! Kam tu geras, senas kelmas?! Tiesiog suvalgyk didžiuosius – jie valgo, o tu renki nuo jų trupinius! Tu neturi nieko savo, tu viską vagi, tu niekšai! Kur antrasis?! – ji vėl įskrido į Sofočką. - Pasakyk man, kur?!

„Aš čia“, – „ypatingo“ pasirodymo proga pasipuošusi mėlyna šilkine suknele cypė Vasilisa iš galinių eilių. Jos akys buvo išsigandusios.

Kliukinas sujudėjo taip, lyg norėtų paimti jos ranką.

– Ar atidavėte mano suknelę Nikiforovai? Na, kalbėk! Valytoja, valytoja! Eik į sporto klubą tualetų išplauti ir kibirų išsinešk, teatre neturi ką veikti! Ji valo tualetus, ar kas nors apie tai žino?! Iš vadovybės?! Gal ji mano sukneles tempia po tualetus?!

Vasilisa žengė žingsnį atgal ir siūbavo taip, lyg Dorožkina būtų ją smogusi. Iš siaubo ir gėdos jos ausyse pasigirdo silpnas spengimas. Blogiausia, kad Romanas girdėjo apie tualetų valymą! Jis girdėjo, bet atrodė, kad nekreipė dėmesio. Jis sunkiai alsavo į sieną ir žiūrėjo į primą iš po antakių.

- Nė vienas iš jūsų nieko nesugeba! – toliau siautėjo žvaigždė. - Nes tu nieko vertas! Ir tu taip pat esi niekis! „Ji patraukė akį į gražuolę Aliną Lukiną, teatro režisieriaus dukrą. – Ar manote, kad tėtis pastūmės jus į meną? Tavo tėtis yra nešvarus lektorius, supranti?! Viešpatie, kiek kartų jis man užsiminė, kiek kartų! „Tik man“, ir ji spjovė ant grindų.

„Užteks“, – tvirtai pasakė jos link pasistūmėjęs teatro direktorius. - Alina, eik į savo persirengimo kambarį. Nusiramink, Valerija Pavlovna, arba aš paskambinsiu tvarkdariams.

Ji juokėsi:

- Jūs visi manęs bijote, visi! Nes aš vienintelis sakau tiesą! O jūs visi kaip vabalai, iki ausų mėšle! Na, pasakyk man, pasakyk, kad nepašaukei manęs miegoti! Ar taip neatsitiko?

Režisierė susiraukė lyg nuo danties skausmo ir bandė paimti jos ranką:

- Neliesk manęs, keistuolis! Ar manai, kad aš nežinau, kad tu darai man bjaurius dalykus už mano nugaros?! Su šia tavo vada, Lyalečka!.. Ji sąmoningai pasirenka repertuarą, kad aš nieko negaučiau, o viskas tik jam, šita vidutinybė!

- Tai netiesa! - sušuko iškvėpusi Lialija. Ji tiesiog įbėgo į biuro patalpas ir nusileido pačiame išsiveržimo epicentre. - Kodėl tu taip sakai?!

- Tada aš žinau! Bet tu veltui stengiesi, jis vis tiek tave paliks! Bro-osit! Jis jau seniai kabinosi su režisieriaus dukra! Mačiau tai savo akimis! Tu esi senas, nenaudingas niekšas!

Čia menininkai ir darbuotojai pradėjo judėti vienu metu ir rėkė iš saldaus siaubo ir pasipiktinimo. Režisierius ir režisierius susižvalgė. Verchovencevas atsargiai paslėpė dar neužšviestą pypkę krūtinės kišenėje, o žvaigždę jie paėmė po alkūnėmis iš abiejų pusių.

- Sofočka, vanduo su ledu iš bufeto, greitai!

- Neliesk manęs, nuimk letenas! - sušuko Valerija.

- Taip, ji išprotėjo, Dieve, ji velniškai isteriška moteris!

- Vaikinai, dabar bus pirmas skambutis!

- Sofochka, greitai!..

- Padaužyk jai į veidą ir viskas!

- Kaip mes žaisime?!

Visiškai raudona, abiem rankomis nusišluosčiusi Sofočka smarkiai trypčiojo koridoriumi – visi padarė jai kelią ir nusuko akis – ir atsidūrė akis į akį su aukštu vaikinu, kurio niekas nematė, kai jis įėjo nuo laiptų. Vaikinas buvo visiškai nepažįstamas ir ne vietoje teatro koridoriuje – atvira raudona turistine striuke ir sunkiais batais. Už jo šmėkštelėjo kitas, taip pat nepažįstamas.

„Sveiki“, – tarė pirmasis vaikinas Sofočkai, kuris priešais jį sustingo kaip staigaus šalčio pagautas drebučiai. Ji sutrikusi mirktelėjo, nežinodama, kurią pusę apeiti, jis užėmė visą koridorių.

Iš po antakių jis žaibišku greičiu apsidairė aplink minią, priėmė sprendimą, ištraukė ranką iš kišenės ir padavė Sofočkai:

Pro minią perėjo arba atodūsis, arba dejonė.

„Baigiau žaidimą“, – pro sukąstus dantis sušnypštė Verchovencevas ir be ceremonijų nustūmė Dorožkiną link persirengimo kambario. Iš nuostabos ji žengė per didelį žingsnį ir vos nenukrito. „Ponai aktorių, visi vietoje, pirmasis skambutis suskambės po penkių minučių!

Teatro direktorius mostelėjo rankomis taip, kaip namų šeimininkė varo vištas iš kiemo į vištidę. Atlikėjai judėjo atsitiktinai.

- Labas, labas, Maksim Viktorovičiau, mano pavardė yra Lukinas, mes kalbamės telefonu, jei pamenate...

„Už tai sumokėsite man“, – garsiai tarė žvaigždei Romanas Zemskovas, išėjo į laiptinę ir užtrenkė duris. Seni, seniai neplauti sietynai ant lubų drebėjo.

„Tada išsiaiškinsime, – šyptelėjo režisierius, – vaikinai, visi vietoje, vietoje, mano brangieji!

„Brangieji“ nenoromis išsiskirstė, apsidairė ir piktinosi skirtingais balsais. Valerijus Klyukinas norėjo eiti paskui žmoną, bet persigalvojo ir kažkur dingo.

„Čia smagu“, – garsiai pasakė sostinės direktorius. – Ar taip linksminiesi prieš kiekvieną pasirodymą?

„Tik prieš kai kuriuos“, – kerštingu balsu atsakė menininkė Nikiforova, įžeista „padažų sriubos iš stiklainio“, „kai laukiame svarbių svečių!

„Vėliau, viskas vėliau!..“ Lukinas toliau juokėsi.

Režisierius Verchoventsevas paspaudė Ozerovui ranką ir akimis parodė į menininkus, tarsi kviesdamas jį būti bendrininku:

– Suprantate, puikūs nustatymai, nervingos prigimties.

„Aš taip pat esu nervingas žmogus“, - sakė Ozerovas. – Norėčiau pamatyti spektaklį ir dabar jaudinausi, kad pavėluosiu. Ar nepavėluosiu?

- Kaip tu gali vėluoti, kai visi... čia! Jums atidarėme direktoriaus skrynią, ji skirta garbiausiems svečiams. Alina, mergaite, eik pas save, viską aptarsime vėliau.

- Tėti, turi ją atleisti. Dabar!

– Alina, mes viską išspręsime. Svarbiausia, nekreipk dėmesio!

„Taip“, - suprato Ozerovas. – Tai džentelmenas, vardu Velichkovskis, vardu Fiodoras, jis mano... scenaristas ir asistentas. Fedija, kur tu?

Dviejų metrų ūgio vaikinas, stebėjęs veiksmą iš už Ozerovo nugaros, priėjo ir pakibo visu kūnu – nusilenkė susirinkusiems.

Neįmanomai graži Alina Lukina žaibiškai pažvelgė į padėjėją, aktorė Nikiforova jį įvertino trumpu žvilgsniu per petį, net netinkamai siautėjanti prima blykstelėjo jos rūbinės tarpduryje - žvilgtelėjo viena akimi.

– O tai mūsų literatūros skyriaus vedėja Olga Michailovna Veršinina.

Lialija, kurios rankos smarkiai drebėjo, tik linktelėjo. Ji neturėjo jėgų deramai pažinti atvykėlius. Ji manė, kad Romka nerimauja už jo durų, tikriausiai net verkia - jis buvo jautrus kaip vaikas, ir ji negalėjo įeiti jo paguosti.

Neturi teisės.

Jis nustojo ją mylėti, o gal ir niekada jos nemylėjo.

- Lyalečka, parodyk svečius prie dėžės, ir mes... tuoj būsim.

Lialija buvo įsitikinusi, kad dabar direktorius ir vyriausiasis direktorius įbėgs į kabinetą, paims iš seifo atidarytą butelį armėniško konjako ir iš sielvarto išgers po pusę stiklinės!

- Eik su manimi.

Ji neprisiminė, kokie buvo jų vardai, tie Maskviški, nei vieni, nei kiti!..

- Eime tiesiai su viršutiniais drabužiais? – pasiteiravo asistentas ir scenaristas ir nusivilko laukinę žalią striukę su liūto veidu ant nugaros. Taip rengtis į teatrą sostinėje turi būti įprasta.

„Galite palikti drabužius priimamajame“, – priešiškai tarė Lialija, galvodama tik apie Romką. - Aš parodysiu.

Ant blankių siaurų laiptų šmėkštelėjo jos kaimynas Atamanovas, apie kurį ji visiškai pamiršo, vos išgirdusi triukšmą koridoriuje! Ji išgirdo triukšmą, nusitraukė nuo galvos šaliką ir nubėgo, bet jis liko ant laiptų. Kaimynė atvedė ją į teatrą – ir nieko, jie suspėjo, kaip tik skandalui! – ir neišėjo, o kažkodėl tempė paskui ją.

- Georgijus Aleksejevičius, kas tu čia? Eik namo, manęs greit nebus.

-Viskas gerai, aš palauksiu.

-Kur tu lauksi? Nereikia!

Sostinės direktorius numojo ranka kaimynui:

– Ar norėtumėte prisijungti prie mūsų VIP langelyje?

Lyalya pabudo:

- Kodėl, ne!.. Tai tik mano kaimynas!

- Georgijus Atamanovas, - prisistatė jis. - Kodėl, tu gali eiti į dėžę. Niekada nebuvau prie dėžės.

- Tai gerai. Mano draugas neprieštarauja.

- Egoras, - grėsmingai tarė Lialija, kuriai tą vakarą buvo pakankamai nuotykių, - eik namo, prašau.

- Maksim Viktorovičiau, duok man pūkinę striukę, tuoj tau ją nunešiu. O tu, drauge kaimyne! - pasiūlė Fedija.

- Nežinai kur! – sunerimo Lialija.

„Ir ten yra durys, rašoma registratūra“. Gal ten?

O Fedija Velichkovskij, paėmusi striukes į rankas ir mielai šypsodamasi, įslinko pro „duris“.

Taip pat menininkė, su neapykanta galvojo Lyalya.

- Jis pasivys.

Pasivys, pasivys! Senoviniame teatro pastate buvo lengva pasiklysti, bet Lialijai nebeliko nei jėgų, nei emocijų... mandagumui. O kaimynas už nugaros knarkia ir trypčioja. Taip jis išreiškia užuojautą, nenori palikti apleistos Lialijos su savo globa, prakeik jį visiškai!..

Silpnai apšviestame priėmimo kambaryje Fedya sukrovė striukes ant pakabos – pūkinė striukė iškart nukrito, jis pasilenkė ir pakėlė. Iš už senos spintos su lininėmis užuolaidomis sklido keisti garsai, ir jis pažvelgė už jos.

Nejuokingai blizgančia suknele vilkinti mergina graudžiai verkė, drebėjo pečiai, drebėjo tamsių plaukų mazgas pakaušyje.

„Sveiki“, - pasakė Fedija Velichkovskij. – Ar tai tu, pusseserė Betsi?

Mergina nustojo verkti, pažvelgė į jį ir greitai nusišluostė akis.

„Atsiprašau“, – galantiškai atsiprašė Fedja. Jis visiškai nemokėjo paguosti už spintos verkiančių merginų. - Ar man trukdo?

- Aš... tiesiog taip, - mikčiojo mergina. – Aš jau išeinu.

- Ar tau nutiko kokia nelaimė?

Ji pažvelgė į jį.

- Fiodoras, - prisistatė idiotas. - Baisi klaida, siaubinga!.. Buvau suklaidinta. Jie patikino, kad šiandien pristatys komediją, bet, pasirodo, pristato dramą!

Mergina sumirksėjo. Visai kvaila, su užuojauta pagalvojo Fiodoras.

Kraustydamasis savo didelių drobinių kelnių kišenėje, jis iš maišo išsitraukė keletą servetėlių ir padavė jai. Mergina paėmė servetėlę ir suglamžė.

– Ar esate dramos menininkas?

Mergina atrodė išsigandusi.

– Ne, ką tu kalbi!.. Aš... kostiumų dailininko padėjėja. Iš tikrųjų studijuoju, bet čia dirbu ne visą darbo dieną.

Prabilusi apie kostiumų dailininkę, ji staiga tarsi vėl pamatė skandalą, piktą Dorožkiną ir verkiantį nelaimingąjį Sofočką. Turime ją surasti dabar. Surask ir paguosk! Nors kaip tu gali mane paguosti?.. Nieko, niekas nepadės!..

Ji nusišluostė nosį servetėle, atsistojo ir ištiesino susiraukšlėjusį kraštą. Fedija pasitraukė į šoną.

- Ar turėčiau tave palydėti?

Čia ji dar labiau išsigando.

- O, ne, ne!

- Kaip nori pusseserė Betsė, - jis nusekė paskui ją į laiptus ir pasuko galvą į skirtingas puses.

Iki šiol jam viskas labai patiko. Man net patiko pasirodymas koridoriuje, nors Fedja buvo principingas bet kokių skandalų ir isterikų, ypač viešų, priešininkas!.. Tėvas visada sakydavo, kad nėra nieko blogiau už isteriškas moteris ir neurasteniškus vyrus. Fedya visiškai sutiko su juo.

Bet čia teatras, ypatingas pasaulis. Rašydamas pirmąjį scenarijų Maksimas Viktorovičius ūžė visomis ausimis apie šį „ypatumą“.

– Tik leisk artistams žaisti, tegul!.. Menininkas gyvena tik tada, kai vaidina. Kokia čia replika? Kodėl jis atsako „taip“? Kas tai yra „taip“, visiškai neaišku! Tai radijo pjesė, jų nematote, jie turi viską daryti balsu, intonacija, o ne veidais! Taigi parašykite, kad jie galėtų tai padaryti.

O „ypatingame pasaulyje“ reikia keiktis ir apšaukti žmones viešai, ir dar prieš patį spektaklį. Tai gali būti įdomu – moralės paveikslas.

Vėlgi – teorija!.. Fedja buvo visokių teorijų mėgėja. Pagal jo teoriją, originalų paveikslą reikia atkurti „iš priešingos pusės“, tai yra, iš rezultato, nuo pabaigos iki pradžios! Pažiūrėkime, klausykime, stebėkime ir tiksliai nustatykime, nuo ko viskas prasidėjo.

Labai linksma. Nors man šiek tiek gaila nelaimingos „pusseserės Betsy“. Taigi jis niekada neklausė jos vardo.

Fedja trynė rankas lyg nuo šalčio, apsidairė koridoriuje, šiek tiek pabėgo, pašoko taip, kad ne delnu, o alkūne pasiektų lubas, tik vos nepataikė, o paskui ramiai ėjo toliau.

Jis labai greitai pasiklydo, atsidūrė aklavietėje, grįžo, pakilo laiptais, nusileido žemyn, nusprendė pasiteirauti kelio, bet ten nieko nebuvo.

Kurį laiką klajojęs jis priėjo prie prabangių riešutmedžio durų, šiek tiek pravirų. Visos kitos durys, su kuriomis jis susidūrė, buvo apšiurusios ir užrakintos.

„Atminkite, – garsiai pasakė jie už durų, – aš nepaliksiu šio reikalo šitaip. Štai viskas, mano kantrybė baigėsi! Ir neįtikink manęs!

Pašnekovas kažką atsakė, bet Fedja negirdėjo, ką tiksliai.

– Esame regioninis teatras, o ne gyvūnų cirkas! Leisk jam eiti, išeik, leisk jam paskęsti Volgoje, man nerūpi!

Fedija suprato, kad jis pasiklausė, o pasiklausymas buvo blogas, bet negalėjo susilaikyti.

- Taip, aš nesureikšminau visų svarstymų! Ją reikia išnaikinti, sudeginti karštu lygintuvu, kad niekam nebūtų gėda!..

Po „karšto geležies“ Fedya suprato: nebuvo prasmės belstis ir klausti, kaip patekti į režisieriaus dėžutę, juo labiau, kad staiga virš galvos suskambo varpas atšiauriu aliuminio garsu - vienas, du, trys!..

Fedija puolė kita kryptimi, vėl nukrito ant laiptų, vėl nusileido žemyn ir iškrito į ryškiai apšviestą tuščią fojė. Griežtas ušeretas aptemptu pilku kostiumu atrodė įtartinai.

Fedya paklausė, kur yra direktoriaus dėžutė, o tvarkdarys paklausė, kur jo bilietas, prasidėjo aiškinimai ir ginčai, o tuo tarpu šviesa lėtai užgeso, tarsi žvakės būtų užpūstos.

Jis įbėgo į dėžę, kai artistai jau buvo įžengę į sceną. Griežtasis urėdas nuskubėjo paskui jį, kad kilus nesusipratimui tuoj būtų išvarytas.

Ozerovas apsidairė ir irzliai sušnibždėjo:

- Kur tu vaikštai?..

„Buvau sučiupta sėlinanti be bilieto“, – sušnibždėjo Fedja, greitai atsisėdusi, – ir mane čia palydėjo.

Bilietų prižiūrėtojas tyliai dingo, Maksimas Viktorovičius mostelėjo ranka – užsičiaupk, pasakė.

Fedija spoksojo į sceną. Dekoracija buvo turtinga ir graži, nebuvo ant grotelių pakabintų kėdžių ar ore siūbuojančių transparantų, simbolizuojančių, kaip taisyklė, vidinį herojaus neramumą.

Dailus vyriškis aptemptomis garbanomis – koridoriuje pasakė isteriškai damai, kad ji už viską sumokės – tai pačiai panelei pareiškė aistringą meilę. Jo akys degė, balsas drebėjo, rankos irgi drebėjo – iš režisieriaus dėžutės matėsi kiekviena smulkmena. Ponia nepaliaujamai žiūrėjo į jį, lyg tarp jų būtų vis tvirčiau traukiama virvė.

Niekas salėje nedrįso pajudėti.

Net Ozerovas pasilenkė į priekį, alkūnėmis atsirėmė į aksominį parapetą, smakrą įsirėmė į delnus ir sustingo.

Fedya nesuvokė akimirkos, kai jis nustojo klausytis teksto ir žiūrėti į atlikėjų pasirodymą ir pradėjo gyventi su jais vieną gyvenimą, o kurią akimirką jam tapo svarbu, kad ji tikrai liktų su juo, kad visi prieštaravimai išsispręstų, nes visiškai aišku, kad draugas be Draugo, šie du mirs!..

Kai staiga blykstelėjo šviesa ir pakilo uždanga, jis nieko nesuprato.

„Didžioji meno galia“, – su malonumu pasakė Ozerovas, juokėsi ir išsitiesė. - Ką aš tau sakiau?! Tai ne tik geras teatras, bet ir puikus teatras! O trupė puiki. Jūs ir aš įrašysime šedevrą, Fedya, pamatysite! Na? Į bufetą?

- Ką, pertrauka? – kvailai paklausė Velichkovskis.

- Jis yra! Ateik su mumis į bufetą, Georgija! Mes jau kelyje, aš tikrai alkanas. Reikia tik greitai, antraip pas mus ateis direktorius, o furšeto neturėsime, bet nieko nebus, tik nuolatiniai pokalbiai.

„Taip, galime eiti į bufetą“, – sutiko jų netikėtas kaimynas. -Kodėl neiti?..

Bufetas buvo sausakimšas, tačiau apsukrusis Ozerovas už rankos ištraukė iš minios Fedją, kuris pradėjo žiūrėti į menininkų nuotraukas, įstūmė jį į eilę, o jis pats rado laisvą staliuką už kolonos.

- Ką pasiimti? – paklausė kaimynė. - Konjakas?

- Sumuštiniai, vanduo ir šiek tiek sulčių.

Elegantiška, labai teatrališka minia triukšmavo ir kalbėjosi. Kai kurios damos rankose laikė puokštes. Jie aptarė spektaklį ir gyrė menininkus bei produkciją.

Ozerovas klausėsi.

Pasirodė Fedija. Nepaaiškinamai jis atnešė iš karto tris lėkštes sumuštinių ir pyragų.

- Migdolas, - pasakė jis. – Didžiajame teatre yra skaniausi migdoliniai pyragaičiai pasaulyje! O konservatorijoje yra peletrūno. Niekur nėra tokio peletrūno kaip Konservatorijoje. Kai tėvai nuvedė mane pažiūrėti simfoninės pasakos „Petras ir vilkas“, vis nelaukiau pertraukos ir išgėriau iš karto penkias taures!.. Čia irgi gal nieko paėmiau?

Ir iš kelnių kišenės išsitraukė mažytį buteliuką žalio skysčio. Džordžas stumtelėjo prie stalo už kolonos. Jis atnešė dar keletą sumuštinių, vandens buteliuose ir dvi taures, kurios kvepia aštriai ir skaniai.

„Tai tau“, – paskelbė jis. - Už konjako, sveiki. Pats išgerčiau, bet vairuodamas negaliu!

Jie su džiaugsmu kramtė sumuštinius ir kalbėjosi su Georgijumi tarsi su senu draugu.

„Koks aš esu teatro lankytojas? – Kol žmona buvo gyva, ji mane čia tempė, man net patiko. Turime gerą teatrą, o ne kokį atsilikusį! Ir tada... net nenuėjau. Nors Lialija, Olga Michailovna Veršinina, mano kaimynė, ji čia atsakinga už jų literatūrą, ji man gavo padirbtus pašto ženklus. Bet režisierius... Ką jis veikia?

„Taip, iš tikrųjų jis nieko nedaro“, - atsakė Maksimas. „Sėdi ant kėdės, neleidžia artistams groti ir visus kritikuoja.

– Taip, aš klausiu rimtai!

- Štai kaip aš tai rimtai paaiškinu!

„Palauk, Maksimai Viktorovičiau“, – įžengė Fedja, sunerimęs, kad Georgijus viską vertins pagal nominalią vertę, – kaip jis nieko nedaro? Režisierius vaidina visą spektaklį! Kaip aktoriai stovi, kur eina, ką sako, visa tai sugalvoja režisierius.

– Argi spektaklyje nepasakoma?

Jie spėjo viską suvalgyti ir išgerti, bet vis tiek neskambėjo. Čia turi būti ilgos pertraukos.

Jie trys grįžo prie dėžės, atsisėdo ir dar šiek tiek pasikalbėjo.

Salė pamažu pildėsi, nuo prekystalių ir antresolių iki balkonų, kurie taip pat buvo užpildyti, kilo nuolatinis ūžimas.

Vis dar nebuvo skambučio.

Pamažu triukšmas aprimo ir įsivyravo nerimą kelianti pusiau tyla, susirinkusieji nesuprato kas vyksta.

Kai triukšmas vėl pradėjo kilti, režisierius išėjo pro užuolaidos plyšį. Maksimas jo net neatpažino iš karto - pėdų šviesoje jis atrodė gelsvai blyškus ir labai mažas.

Režisierius nustebusiems žiūrovams pranešė, kad įvyko nelaimė ir spektaklis atšauktas.

Pinigai už bilietus bus grąžinti, kreipkitės į kasą.

Ozerovas pažvelgė pro langą, už kurio krito sniegas. Naktį užklupo pūga, o ryte paaiškėjo, kad čiuožykla, ant kurios žvelgė jo kambario langai, buvo visiškai uždengta sniegu, taip, kad norėjosi ja nuslysti ant užpakalio. Iš pusiau atviro lango dvelkė šerkšno drėgmė. Dabar pats metas atitraukti užuolaidas, atsigulti ant sofos, apsikloti antklode ir stebėti kaip skrenda sniegas. Stebėkite ilgai, nesustodami ir pajuskite, kaip jūsų galvoje taip pat pradeda kristi sniegas, kuris greitai uždengs viską, ir gerą, ir blogą, ir liks tik viena - laukti pavasario.

Iki pavasario buvo neįmanoma užsidengti antklode ir gulėti, o Maksimas prisivertė apsirengti ir nusileisti pusryčių.

Jis pusryčiaudavo abejingai ir be džiaugsmo, beveik visiškai vienas. Visi verslo keliautojai jau buvo išvykę darbo reikalais, o kitų svečių viešbutyje nebuvo. Tada pasirodė Fiodoras Velichkovskis.

Kartu su juo atsirado smalsumas, nekantrumas ir medžioklės azartas.

Fedija apbėgo bufeto stalą, įdėjo du duonos gabalėlius į skrudintuvą, pagalvojo ir padėjo dar du. Įsipylė vandens iš grafino į stiklinę, išgėrė, įpylė dar, pagalvojo, paėmė grafiną ir atnešė ant stalo.

– Ar ko nors norėtumėte, Maksimai Viktorovičiau?

-Kodėl tu dėvi gobtuvą?

- A! – Fedja nusitraukė nuo galvos mėlyno megztinio gobtuvą. Jo plaukai slinko į skirtingas puses. - Vadinasi, tai dėl sąmokslo, viršininke! Kad niekas neatspėtų!

- Linkiu tau sūrio.

- Išlydyta ar panašiai?

- Įprasta.

Pačios Fedijos lėkštėje buvo salotų lapai, dvi permatomos kumpio riekelės ir kalnas skrudintos duonos. Du kumpio griežinėliai nudžiugino Ozerovą.

Sūrį atnešė atskirai, o jo daug – nedidelį sūrio kauburėlį.

„Noriu arbatos“, – pasakė Fedija. – Aš niekada ryte negeriu kavos, Maksimai Viktorovičiau! Tiesiog sena gera angliška arbata! Mergaite, ar galiu išgerti arbatos? Ne puodelis, o arbatinukas! O ar galima vietoj maišelio įpilti normalių arbatos lapelių?

„Na, jūs esate gurmanas“, - šypsodamasis pareiškė Ozerovas.

– Negaliu padėti. Nieko! Stengiausi, labai stengiausi, bet pakeisti save yra daug sunkiau nei atrodo!

Jis aptepė skrudintos duonos gabalėlį sviestu, ant viršaus šaukštu užpylė braškių uogienės – nemaža kiekiu – pasigrožėjo ir užkando.

– Ar jus kankino nemiga, bose? – pilna burna paklausė. Maksimas neigiamai papurtė galvą.

...Tai ką dabar daryti? Palikti? Ar turėčiau perplanuoti įrašą? Mažai tikėtina, kad trupė grįš į darbinę būklę ir galės įrašyti spektaklį.

– Fedija, tu fantazuoji, bet realybės rėmuose. Iš ko manai, kad jis buvo nužudytas? Vakar niekas nebuvo aišku.

„Viskas aišku kaip dieną“, – sakė Fedja Velichkovskij, skaniai kramtydama skrudintą duoną. Ozerovas taip pat iškart norėjo duonos. - Tai gryna žmogžudystė. Matėme kivirčą. Išgirdome riksmus. Mes buvome dramos viduryje. Viskas pagal mano teoriją – mes buvome istorijos pabaigoje, ir galime tik rekonstruoti įvykius ir suprasti, kaip viskas prasidėjo.

– Kodėl mums reikia atkurti įvykius, Fedija?

- Ką turi omenyje kodėl? Norėdami suprasti ištakas! Jūs esate režisierius, Maksimas Viktorovičius! Jūs esate režisierius, o aš esu scenaristas! Prieš mūsų akis, na, beveik prieš akis, įvyko tikra tragedija, o ką, net nebandysime prasiskverbti iki jos ištakų?

„Taip“, - sutiko Ozerovas. – Tragedija. Ir tavo pompastiška ironija netinkama.

„Apie ką tu kalbi, bose“, – po pauzės sumurmėjo Fedja. - Tai tik aš. Atsiprašau.

...Per pertrauką menininkė Valerija Dorožkina visada būna savo rūbinėje, o jos pasižiūrėti niekas neateina. Prieš pat uždangą, ant jos stalo padedama stiklinė drungnos saldžios arbatos su citrina, kad vos prasidėjus pertraukai ji galėtų atsigerti „šiltos“. Vakar viskas buvo lygiai taip pat. Iki sielos gelmių nelaiminga kostiumų dailininkė Sofočka savo akimis matė, kaip įėjo Valerija ir uždarė už savęs duris. Tiesa, ji atėjo ne tiesiai nuo scenos, bet ne per daug, tik tris ar keturias minutes. Ir ji daugiau neišėjo, net kai vidinis radijas paskelbė minutinę parengtį. Sofočka žiūrėjo iš kostiumų kambario ir siaubingai jaudinosi – žinoma, ne dėl savęs, o dėl aktorės, kurią ji taip nuliūdino prieš pat spektaklį! Valerija vis tiek nepasirodė ir po ilgų kančių Sofočka nusprendė pasibelsti. Niekas neatsiliepė, todėl ji ištraukė duris. Kaip bebūtų keista, durys buvo užrakintos. Išsigandusi Sofočka sukėlė triukšmą ir nubėgo paskui režisierių.

Miręs Verchoventsevas gulėjo vidury savo kabineto, vieną ranką atmetęs, o kitą prispaudęs prie krūtinės, tarsi rodydamas aktoriui, kaip tiksliai reikia skaityti monologą. Netoliese ant grindų gulėjo jo portfelis, iš kurio ėjo popieriai, o ant stalo – butelis ir dvi stiklinės konjako. Vienas tuščias, kitas beveik nepaliestas.

Pradėjo kviesti greitąją, ieškojo direktoriaus, kilo neįsivaizduojamas šurmulys, kažkas nuskubėjo į radijo kambarį perspėti, kad nekviestų. Sofija pasijuto taip blogai, kad tegalėjo murkti ir parodyti kur nors koridoriuje. Galiausiai Vasilisa suprato, kad kostiumų dailininkė bandė paaiškinti kai ką svarbaus. – Ką, ką, Sofočka? „Lera“, – galiausiai pasakė kostiumų dailininkė.

Jie negalėjo atidaryti persirengimo kambario durų. Išsiuntė šaltkalvį, bet kur vakare šaltkalvis prie teatro?! Padėjo Lialijos Veršininos kaimynė, bėgdama į užkulisius po to, kai režisierius paskelbė apie nelaimę. Kaimynas iš mašinos atsinešė įrankių dėžę ir akimirksniu išlaužė spyną. Dorožkina gulėjo ant sofos išsitiesusi, šalia jos ant kilimo gulėjo tuščia taurė ir iš jos išsiritusi citrinos griežinėlis. Pirmą sekundę visi nusprendė, kad ir ji... mirė. Tačiau Maskvos svečias Ozerovas be baimės pajuto jos pulsą, pasakė, kad ji gyva, reikalavo amoniako. Vasilisa atskubėjo ir iš rūbinės atnešė litrinį butelį - ant kelnių apipurškė amoniaku, kad išlyginus jos nešviestų. Ozerovas Valerijai po nosimi pakišo vatą, ji papurtė galvą, atstūmė jo ranką ir įsitempusi pradėjo kosėti.

Visa tai atrodė kaip scena iš spektaklio.

Galbūt todėl Fedja Velichkovskis tikėjo... ne iki galo.

– Kaip manote, kas jį nužudė ir kodėl?

„Mes nežinome, kodėl jis apskritai mirė“. Gal jį ištiko infarktas?

– Bet vakar visi sakė, kad jis niekada niekuo nesirgo!

– Fedija, tavo tėvai yra gydytojai. Jūs puikiai žinote, kad bet kurią akimirką gali nutikti bet kas.

„Būtent todėl, kad mano mama ir tėvas dirba medicinos srityje, – pradėjo Fedya, atgavusi buvusį toną, – aš tvirtinu, kad Verchoventsevas mirė smurtine mirtimi! Mano tėvai visada sako, kad žmogus yra labai patikima struktūra. Žinoma, be jokios aiškios priežasties ji galėtų patekti į kitą pasaulį, bet tai mažai tikėtina.

- Kas ji?

„Statyba“, - paaiškino Fedja nemirktelėjusi. – Ar manote, kad jie... kaip sakoma... paims mūsų parodymus?

- Ką iš mūsų galima nuimti, jei nieko nematėme?

– Nežinau kaip jūs, bet aš daug mačiau! Mačiau, kaip visi prieš spektaklį ginčijosi. Iš jų nebuvo dūmų! Girdėjau šį gražų vaikiną, koks jo vardas?

- Romanas Zemskovas. Jis turėtų atlikti pagrindinį vaidmenį mūsų spektaklyje.

– Kaip šis romėnas sakė, kad atkeršys gražuolei Valerijai.

- Jis ne taip pasakė.

– Bet esmė būtent tokia! Jie tikrai ką nors įdėjo į jos arbatą! Galbūt mirtina dozė buvo skirta ne Verkhoventsevui, o jai, bet jis kažkaip netyčia ją išgėrė.

- Ir ji? Ką ji tada gėrė?

Fedija gūžtelėjo pečiais. Kažkodėl įpylė arbatos į lėkštę ir dabar laikė ją visais penkiais pirštais po dugnu ir pūtė, merkdamas akis.

– Paaiškinimų gali būti daug, bose! Verchoventsevas galėjo ateiti pas ją per pertrauką arba prieš pertrauką ir išgerti arbatos, o tada ji tiesiog baigdavo visa kita. Arba... arba jie kažką gėrė kartu, ir tai buvo visai ne jos arbata, bet jis gėrė daugiau nei ji! Štai kodėl jis mirė, o Valerija tik apsinuodijo. Be to, konjakas! Jo kabinete ant stalo liko butelis ir dvi taurės. Įdomu, ar ant jų yra atspaudų? Kažkas su juo gėrė ir nunuodijo! Bet koks teatras yra ne tik meno šventykla, bet ir visada širšių lizdas!

Ozerovas pažvelgė į jį.

„Žinoma, teatruose būna visokių nelaimingų atsitikimų, – susimąstęs patraukė jis, – bet aš niekada negirdėjau, kad kolegos mirtinai nuodytų vienas kitą.

– Net jei Verchovencevas mirė... pats, Valerija tikrai buvo apsinuodijusi. O Romanas prieš pat pasirodymą pasakė, kad jai atkeršys.

– Taigi jūs sakote, kad Romanas įmaišė nuodų į jos arbatą.

– Neatmetu šios galimybės, viršininke.

– Bet arbatą atneša storoji komoda Sofočka!.. Antroji, mažoji, vakar pasakė, kad tai ritualas ir jis niekada nesikeičia. Koks jos vardas, mažute?

„Manau, kad tai pusseserė Betsė“.

Ozerovas mostelėjo ranka.

„Dabar neatliksime darbo“, – liūdnai pasakė jis. – Mums reikia paskambinti Grodzovskiui ir grįžti į Maskvą. Ir liepk Moskvitinui ruoštis.

Moskvitinas buvo garso inžinierius.

- Palauk, viršininke, mes neturėtume pradėti dabar! Eikime į meno šventyklą ir tuo pačiu į širšių lizdą ir susigaukime. Galų gale Maskvoje turėtume būti tik kitą pirmadienį. Ar tau ne smalsu?..

Ozerovas buvo labai smalsus, bet jis neturėtų prisipažinti šiam berniukui!

Maksimas staiga nusišypsojo. Vyresnis – greitai paskaičiavo – tik dvylika metų vyresnis, bet atrodo, kad tai visą gyvenimą. Arba kelis gyvenimus.

Fedja baigė duoną, visą sūrį ir visą uogienę, išgėrė visą arbatą, apsidairė po stalą, tarsi tikrindama, ar ten nieko neliko, ir užsimetė ant galvos gobtuvą.

- Eime, bose. Atliksime teritorijos žvalgybą.

Aukštoje viešbučio verandoje turėjau užsimerkti, aplinkui buvo taip balta. Net neužšalusi ir plati upė tapo visiškai balta, tarsi tamsus vanduo būtų apdulkėjęs sniegu. Keliu ėjo automobiliai, iš abiejų pusių išpylę skystos sniego košės. Kalva, šalia kurios buvo įsikūręs viešbutis, buvo visiškai uždengta, medžiai iki juosmens stovėjo sniege, o jis toliau griuvo.

- Ne, viršininke, koks gražuolis, privalai sutikti! - sušuko Fedija, o Ozerovas, užsimovęs pirštines, su malonumu pažvelgė į jį. Kažkodėl jam patiko visiškai netinkamas Fedijos entuziazmas.

„Man patinka žiema“, – toliau burbėjo Fedja, kai jie, kaip gervė, pakeldami kojas, per skystą košę ėjo į automobilį. Jis nuolat šnopavo ir atsitrenkė į Maksimą, kuris sustojo ieškodamas, kur žengti. – Ne, žinoma, vasarą mėgstu labiau, bet žiema turi ypatingo žavesio! Sniegas, purvas, stingdantis šaltis! Beje, pastebėta: kuo bjauresnė žiema, tuo linksmesnės šventės. Geriausios atostogos yra Naujieji metai, ane, Maksimai Viktorovičiau?

Maksimas užvedė variklį, o priekinio stiklo valytuvai nubraukė stiklą, nubraukdami šlapio sniego puslankius. Fedya įlipo į keleivio sėdynę ir visu pajėgumu įjungė šildytuvą.

- Ar žinai kur eiti? Vakar nieko neprisiminiau. Iki Kremliaus, tada, mano nuomone, į dešinę. Atsigręžkime į pasaulio mintis! – ir Fiodoras iš kuprinės išsitraukė planšetę. – Jis visagalis, ir jis mums pasakys.

- Fedija, aš žinau kelią.

– O jeigu svarbiausiu momentu pasuksite neteisingą posūkį ir vietoje Nižnij Novgorodo dramos teatro atsidursime Saratovo komedijos teatre?

Ozerovas išvažiavo iš automobilių stovėjimo aikštelės ir važiavo plačia, netvarkinga žiemos upe, galvodamas, ar nereikėtų paskambinti teatro režisieriui Lukinui ir jį perspėti. Tikrai jis dabar neturi laiko sostinės svečiams!.. Fedja parodė į planšetę ir karts nuo karto sušuko: „Stop, sustok, kur mane nuvežei!.. Grįžkim!.. Kur maršrutas? Taip, aš ne Lakinske, aš Nižnyje, kodėl tu toks kvailas? Ar nori mane sugėdinti?

Pamažu jie pasiekė pėsčiųjų gatvę, beveik tuščią šį snieguotą pirmadienio rytą, ir Ozerovas, pastūmęs džipą į žemą akmeninę tvorą, pasakė:

- Atvažiavome, išeik.

Fedya, lyg nieko nebūtų atsitikę, įsidėjo sugadintą planšetinį kompiuterį į kuprinę ir išlipo iš automobilio.

„Turime užsisakyti ekskursiją po miestą“, – staiga pasakė jis. - Mama įsakė! Bet kuriame mieste, kad ir kur eitume, pirmiausia ji užsisako ekskursiją. Mes su tėčiu jau pripratome! Ji tiki, kad tik laukiniai ateina į nepažįstamą vietą ir sėdi viešbutyje ar darbe, o daugiau niekuo nesidomi!

Sunkios, netvarkingos tarnybinio įėjimo durys prasivėrus girgždėjo, į jas griežtai ir iškilmingai pažvelgė mėlyna uniforma vilkėjęs budėtojas. Prieš jį ant geltono raštinės reikmenų stalo buvo išdėlioti dideli laidiniai sąsiuviniai.

„Mes einame pas režisierių“, – linksmai pareiškė Fedja Velichkovskij, atitraukdama gobtuvą. Po gaubtu buvo aptikta veltinio skrybėlė „Garų galva“, ir Ozerovas suprato, kad iškilmingas sargas niekada jų neįleis.

Nepadės nei pasai, nei „Radio Russia“ tapatybės kortelės, nei žodiniai patikinimai dėl patikimumo.

Turėjau tuoj pat paskambinti direktoriui!..

Niekas neatsiliepė telefonu nė vienu Ozerovui žinomu numeriu ir būtų išėję tuščiomis rankomis, jei ne literatūros skyriaus vedėjas. Eidama purtydama sniegą nuo palto ir šaliko ir stipriai trypdama kojomis, ji įėjo į vestibiulį, pasisveikino ir tyliai pasakė budėtojui:

- Dėde Vasja, čia svečiai iš Maskvos, įleisk.

- Ačiū, - sumurmėjo Ozerovas. – Priešingu atveju mes jau praradome viltį.

Ji neklausydama linktelėjo galvą ir nužingsniavo sutryptomis marmurinėmis grindimis link laiptų, matomų už posūkio. Ilgo sijono kraštelis buvo padengtas purvu.

- Bet kokių naujienų? – su aistringu smalsumu paklausė Fedja. - Nežinau?

- Kokios naujienos? – po nosimi burbtelėjo išblyškusi ir kiek papūtusi literatūros skyriaus vedėja. Fedija galėjo prisiekti, kad verkė visą naktį. Galbūt ji ir režisierius Verchoventsevas turėjo ypatingas santykis? Manau, pjesėse jie taip vadina! - Koks mūsų puolimas, ir taip netikėtai! Vargšas Jurijus Ivanovičius. Jis ir Verkhoventsevas nebuvo visiškai draugai, tačiau jie gerai suprato vienas kitą. Ir tai yra svarbu, labai svarbu teatrui, kai pagrindinis režisierius ir režisierius veikia kaip vieningas frontas. Mūsų pasaulis yra labai sudėtingas, labai sudėtingas. Visi nervingi, subtilūs, talentingi.

– Kodėl vakar kilo skandalas?

„O Dieve, tai ne dėl ko“, – susiraukė Lialija. - Paprasčiausias kivirčas! Valerija Dorožkina juose yra puiki amatininkė.

Ji atidarė duris ir išleido juos:

- Jurijus Ivanovičius, Jurijus Ivanovičius! „Ji ištarė „Jurivanich“. - Jie atėjo pas tave!

Durys iš priėmimo kambario, kur pusseserė Betsy verkė už spintos, į direktoriaus kabinetą buvo atviros ir atremtos į ketaus buldogo figūrėlę, kad neužsitrenktų, o už jų pasigirdo judėjimas. lyg Jurivanovičius lakstytų pirmyn atgal.

- Mes einame pas tave!

Direktorius stovėjo prie aukštos knygų spintos ir išmetė iš jos knygas ant grindų. Išmetęs dalį, pribėgo prie stalo, išsitraukė pilną stalčių popierių, išvertė ant kilimo, atsiklaupė priešais ir ėmė rūšiuoti popierius.

– Jurivanovičius, – vos nepratarė Lialija, – tu... ką?

- Ar galiu padėti? - įkišo galvą Fedija Velichkovskij. Jis akimirksniu nusiplėšė nuo pečių švarką, pribėgo prie direktoriaus ir pritūpė. - Ko mes ieškome?

Lukinas trumpai pažvelgė į draugišką ir susidomėjusį Fedinos veidą, bet, atrodo, jo nepastebėjo.

- Ką? Ką tu praradai?!

- Pinigai, - pasakė Jurijus Ivanovičius ir keistai prisimerkė, tarsi stengtųsi neverkti. - Visi pinigai dingo!

- Palauk, kokie pinigai? – paklausė Ozerovas.

Režisierius sėdėjo šonu prie stalo ir suplėšė nuo nosies tiltelio sugriebtus akinius.

- Kas tu esi? Tu man? Negaliu, dabar nesiimsiu! Lyalya, pinigai buvo pavogti!

Jis pašoko ir nubėgo prie knygų spintos – Ozerovas pasitraukė į šoną, kad jį išleistų.

Lyalya staiga suprato, atsiduso ir abiem rankomis prispaudė nosinę prie burnos:

- Tie?! Tie pinigai, Jurijaus Ivanovičiaus?

Jis kelis kartus stipriai linktelėjo. Knygos su trenksmu nukrito ant grindų. Ozerovas suprato, kad įvyko kažkokia nauja katastrofa, ne blogesnė nei vakar.

- Knock, knock! Ar galiu ateiti pas tave, Jurijaus Ivanovičiau?

Maksimas priėjo prie durų ir atsargiai jas uždarė prieš lankytojo nosį.

- Grįžk šiek tiek vėliau. Turime susitikimą.

Tada paėmė direktorių už rankos, nutempė prie kėdės ir privertė atsisėsti. Lukinas bandė pašokti.

– Aš Maksimas Ozerovas, turiu įrašyti jūsų pasirodymą. Paaiškinkite, kas atsitiko.

Fedija Velichkovskij iš tamsaus butelio, kuris atkeliavo iš Dievas žino iš kur, lašino į puodelį dvokiančius lašus, o ant viršaus įpylė vandens. Direktorius išplėšė iš jo puodelį, atsigėrė, užspringo ir pradėjo kosėti. Lyalya greitai iškasė popieriaus griuvėsius.

- Pinigai, - gerklę išvalė direktorius. Jo nuplikusi vieta tapo purpurine. – Pinigų turėjau seife, penkis paketus!.. Bankiniai pakeliai, užantspauduoti. Jie ten buvo iki vakar, bet dabar... jų nebėra! Dingo! Gal aš juos pakeičiau?.. Bet aš jų neperkėliau! Lyalya, mano brangioji, penki šimtai tūkstančių! ..

- Ar tikrai to nepakeitei, Jurivanovič?

- Matyt, ne! Ne, kam man juos kur nors perkelti?!

– Ar jie buvo šiame seife?

Direktorius liūdnai linktelėjo:

- Tolimiausiame kampe. Ten dėl tų aplankų! O dabar tuščia! Pamestas, pavogtas! Lala, ką mes darysime?!

Maksimas priėjo ir pažvelgė į didelę ugniai atsparią spintelę. Fedija priėjo ir pažvelgė į vidų. Ir jis purtė šarvuotas duris pirmyn atgal.

- Kas dar turi raktus?

– Kokius raktus? Ak, raktai! Namuose turėjau atsarginių ir vyriausiasis direktorius, bet niekas kitas! Net Tamara Vasilievna jo neturi. Vaikinai, ką dabar turėtume daryti?

Ozerovas atsisėdo prie stalo priešais direktorių ir labai ramiai bei tvirtai pasakė:

– Aptarkime situaciją. „Kai jis kalbėjo taip ramiai ir tvirtai, visi jo klausėsi ir susimąstė. – Vakar naktį ten buvo pinigai, penki šimtai tūkstančių rublių. Ar teisingai suprantu?

- Visiškai, absoliučiai, mano brangioji.

– Šiandien atėjai į biurą, ir... ką? Ar buvo įsilaužta į seifą?

– Neduok Dieve, į nieką neįsilaužta, seifas idealiai tvarkingas. Jis buvo užrakintas, aš atidariau būtent šiais raktais“, – Jurijus Ivanovičius parodė į krūvą, kabantį rakto skylutėje. – Išsiėmiau Bočkino asmens bylą vien tam, kad pasiruoščiau nekrologo rašymui...

- Ką, Bočkinas irgi mirė? – iš tolo nustebo Fedija.

– Dieve mano, Bočkinas yra mūsų pagrindinis režisierius! Vakar jis tragiškai mirė. Vitalijus Vasiljevičius Bočkinas.

„Verkhoventsevas yra pseudonimas“, - paaiškino Lyalya.

Nuo visų sukrėtimų, įvykusių per pastarąsias 24 valandas, jos kojos negalėjo jos išlaikyti. Ji atsisėdo ant pirmos pasitaikiusios kėdės, paėmė puodelį, iš kurio gėrė direktorius, ir taip pat kelis gurkšnius.

„Tu nesupranti, Maksimai Viktorovičiau“, - staiga pasakė režisierius, o Ozerovas nustebo, kad Jurijus Ivanovičius jį prisiminė. - Tu ne iki galo supranti. Šie pinigai... nėra paprasti, jie auksiniai. Taip ir yra. Juos man padovanojo vienas filantropas, labai didelis žmogus šiame regione. Jis yra mūsų globėjas. Jis ne tik taip perteikė, ne akis į akį, bet ir viešai, susitikime!..

„Tai pinigai stogo remontui“, - paaiškino Lyalya. – Mūsų stogas labai prastos būklės, o biudžetas... žinote, koks yra teatrų biudžetas. Pavasarį pradėjome užtvindyti, tad visą teatrą išgelbėjome nuo dekoracijų ir archyvų. Jie budėjo naktį.

„Visą vasarą jie ieškojo pinigų, lankėsi, elgetavo. Tai nėra lengva, niekas neduoda. „Einu į merą ir administraciją“, – liūdnai numojo ranka Jurijus Ivanovičius. - Niekas nenorėjo išmesti pinigų! O šis... davė! Tiksliai pusė milijono! Norėjome darbus atlikti iki sniego, jau buvome pradėję, o tada!.. Svarbiausia, supranti, aš net nepastebėjau, kad jų nėra. Aš gavau savo asmens bylą ir tik tada!..

„Jei į seifą neįsilaužta, vadinasi, jis buvo atidarytas su raktais“, – sakė Fedja Velichkovskij. Atrodė, kad jis apuostė storas duris, tada įkišo galvą į vidų. – Ar jūsų atsarginiai rakteliai yra vietoje? Namie?

- Mano brangusis, iš kur aš žinau!

– O kaip su režisieriaus Bochkino raktais? Tai yra, Verkhoventseva?

- Taigi jie vakar nuvežė jį į morgą. Viešpatie, kokia nelaimė, kokia nelaimė!

„Jurijui Ivanovičiau, mums reikia kviesti specialistus“, - su užuojauta pasiūlė Ozerovas. - Kompetentingos institucijos.

– Negaliu paskambinti valdžiai, Maksimai Viktorovičiau. – Direktorius ėmė šluostyti akinius kaklaraiščiu. - Niekaip negaliu. Tai subtilus reikalas. Mūsų globėjas neatleis. Jis vis tiek neatleis, bet kas, jei aš įtrauksiu policiją! Jis, matai, man jas davė iš rankų į rankas. Be jokių kvitų ar pastabų. Jis toks... ypatingas, sunkus žmogus.

- Banditas? – patikslino Fedija Velichkovskij, nors viskas jau buvo aišku.

Jurijus Ivanovičius liūdnai užsidėjo akinius.

- Sunkus žmogus, - pakartojo jis. – Jis labai myli mūsų teatrą. Žinote, aš nežiūrėjau į jo darbo knygą, kad pamatyčiau, kas ten tiksliai parašyta, banditas ar pavaduotojas! Nežinau ir nenoriu žinoti. Jis visada mums padeda. Jis visada dalyvauja! O čia tokia nepagarba, toks chaosas! Pusė milijono, ne juokai!...

- Ir stogas, - tyliai įsiterpė Lialija. - Ką tik pradėjome.

„Berniukai, brangieji“, – staiga atsiduso režisierius, – jūs niekam nesakai nė žodžio! Prisiek, nė garso!

- Prisiekiu! – garsiai pažadėjo Fedja, bet Ozerovas nieko nesakė.

Lyalya atsistojo ir pradėjo po vieną grąžinti knygas į spintą. Iš to, kaip ji juos įdėjo, buvo aišku, kad pinigai – pusė milijono, sprando! - jų visiškai nebėra, niekas niekada jų neras ir nėra vilties, kad Jurivanovičius netyčia perkėlė juos iš seifo į knygų lentyną.

– O gal viskas buvo pradėta dėl pinigų, viršininke? – paklausė Fedija. Jis pažvelgė į tuščią akvariumą, kurio apačioje buvo sausas smėlis. - Kaip tu manai? Gal režisierius Bočkinas, tai yra Verchovencevas, buvo nužudytas tik tam, kad atimtų iš jo seifo raktus? Kušas nėra blogas!..

- Kodėl jie nužudė? – su siaubu paklausė režisierius ir kartu su kėde atsisuko į Fediją. - Kaip nori pasakyti, kad jie buvo nužudyti? Jis tiesiog gulėjo... ant grindų... ir nebuvo jokių pėdsakų ar net užuominų... Maksimai Viktorovičiau, tai neįmanoma!

„Mūsų Fiodoras yra scenaristas“, - paaiškino Ozerovas. – Specializuojasi detektyviniuose kūriniuose.

- Pastatymas! – pakartojo direktorius ir griebė už galvos. – Šiandien buvo numatytas įrašas radijui, Dieve mano!..

„Šiandien nieko nerašysime“.

- Maksimas Viktorovičius, mano brangusis, ką turėtume daryti? Mes tiesiog privalome, turime!

– Įrašykite spektaklį pagal Čechovo apsakymą „Dvikova“! – aistringai iškvėpė režisierius. – Tiek daug ruošėmės! Mes ėjome!

„Visi ginčijosi, kai buvo patvirtinta sudėtis“, - liūdnai įsiterpė Lyalya.

– Teisingai, taip ir yra. Turime užsirašyti, jei ne šiandien, tai rytoj arba po trijų dienų! Prašau tavęs, Maksim Viktorovičiau!

„Jūs neturite manęs maldauti“, - šiek tiek sutrikęs pasakė Ozerovas.

- Ne, ne, tu nesupranti!

- Nesuprantu.

– Tai visos sąjungos radijas! Na, tai yra, visa rusiška, žinoma! Toks rekordas tam tikra prasme yra spjovimas į amžinybę!

Ozerovo akys išsiplėtė.

- Kaip?! Mūsų radijo pasirodymas bus transliuojamas federaliniame eteryje, liksime Valstybinio radijo fondo muzikos bibliotekoje! - Lukinas pašėlo.

„Jie pristatys jį Berlyne“, – įkaitino Fedya. – Auksinio mikrofono konkurse!

- Taip, žinoma! Ir tada – pažadėjau. Ne tik menininkams, bet ir... mūsų meno mecenatui. Turėjau neapdairumo jam tvirtai pažadėti! Jis laukia, kol pagaliau mūsų teatras kels bangas visoje Rusijoje. Turime, turime tai padaryti!

Ozerovas gūžtelėjo pečiais. Jis patiko režisieriui ir sukėlė užuojautą.

„Padarykime tai“, – pagaliau pasakė jis. – Tiesą sakant, dėl to ir atėjome, tik supratau, kad dabar bus sunku...

- Atmintyje! - sušuko Jurijus Ivanovičius. – Didžiųjų ir ne laiku išėjusių atminimui! Jis yra paties Liubimovo mokinys! Pats Liubimovas pastatė, galima sakyti, mūsų velionio meistro ranką!.. Artistai gros kaip niekad, pažadu!

– Ar velionis buvo geras režisierius? „Fedya sėdėjo pakreipęs kėdę ir kažkodėl užsitraukė ant galvos megztinio gobtuvą.

Stojo tyla, labai trumpa.

„Kompetentinga“, - pirma atsakė Lialija. – Vitalijus Vasiljevičius iš tikrųjų buvo patyręs ir profesionalus režisierius. Jis mėgo ginčytis su menininkais, taip pat mėgo bartis su menininkais, tačiau, kiek žinau, daugelis režisierių tai daro. Pavyzdžiui, Jurijus Liubimovas...

„Iš karto po laidotuvių“, - Jurijus Ivanovičius pamaldžiai sudėjo rankas ant krūtinės. – Surengsime ir jau kitą dieną parodysime spektaklį! Maksimas Viktorovičius, mano brangusis, mes taip ir padarysime, tiesa?

„Gerai“, - sutiko Ozerovas. – Taip pat galite pabandyti.

- Ach, - iškvėpė teatro direktorius ir kaip gerbėjas mostelėjo į save ištiestais pirštais. - Kaip sunku, Dieve, kaip viskas sunku!..

Staiga plačiai atsivėrė durys ir per užuolaidas prasiskverbė skersvėjis. Ant grindų numesti popieriai šiugždėjo ir šliaužė.

- Jurijaus Ivanovičiau, pasirašyk mano atsistatydinimo pareiškimą!

Plačiai ir tvirtai eidamas Romanas Zemskovas priėjo prie stalo ir, žiūrėdamas direktoriui į akis, padėjo priešais jį popieriaus lapą. Jis nežiūrėjo aplinkui.

- Koks atleidimas, - sumurmėjo Lukinas po nosimi, paėmė popieriaus lapą, atidėjo jį nuo akių ir, judindamas lūpas, ėmė skaityti vienintelę ant jos užrašytą frazę.

Fedja palenkė kaklą ir nustojo siūbuoti kėdėje. Lialija pasislinko gilyn už spintos durų. Ozerovas sukryžiavo kojas.

„Brangusis“, – pradėjo Jurijus Ivanovičius, kelis kartus perskaitęs, – kaip tai įmanoma? Kokie skaičiai? Turime... tokių incidentų, o tu tuoj pasigailėsi?

- Man nerūpi, - tvirtai pasakė Romanas. - Jei nepasirašysi, aš tiesiog išeisiu, ir viskas. Aš neliksiu nė dienos šiame išmaldos namelyje!

– Kaip aš galiu pasirašyti, kai tu dalyvauji visuose mūsų pasirodymuose, visas repertuaras priklauso nuo tavęs!

- Man nerūpi. Aš norėjau. Tavo. - Repertuaras, - labai aiškiai pasakė Romanas, atsirėmė delnais į stalo kraštą ir priartėjo prie režisieriaus nosies. – Pasirašote, ar aš taip išeinu?

- Romochka, mano brangioji, tai daroma ne taip pat! Tai nedaroma! Kam dabar supažindinsiu su tavo vaidmenimis?! Na kas? Žinote, mūsų antrasis direktorius yra gana silpnas, Vitalijus Vasiljevičius neleido jam daryti nieko rimto, jis net neturės laiko ką nors paruošti! Palauk, mieloji, bent... na, bent iki vasaros!

Romanas Zemskovas primerkė akis ir išplėšė popierių iš režisieriaus rankos.

- Matau, - pasakė jis. - Tik nesakyk vėliau, kad aš tavęs neįspėjau. Laimingos viešnagės!

Ozerovas, kuriam patiko Jurivanichas, nusprendė, kad laikas įsikišti.

– Kokiuose pastatymuose jaunuolis dalyvauja? – tyliai paklausė jis ir pašalino nematomą dėmę nuo savo paties velveto kelio.

Ir režisierius, ir maištaujantis menininkas lyg įsakius atsigręžė ir spoksojo į sostinės direktorių.

„Dieve mano, taip, beveik visose“, – sumurmėjo režisierius. - Ir jis vaidina „Krečinskio vestuvėse“, „Baltojoje gvardijoje“, „Gronholmo metode“ ir...

- Puiku, - pertraukė Ozerovas. - Medžiaga nuostabi! Tik kai turėsiu keletą laisvų dienų, paruošiu ką nors iš antros komandos. Tikriausiai turite kandidatą.

Ozerovas taip pat žavėjosi savo keliu. Literatūros skyriaus vedėjas už knygų spintos durų visiškai nutilo. Fedija Velichkovskis subraižė save.

„Taip, – atrodė, prisiminė Maksimas Viktorovičius, – dar vienas pasirodymas Rusijos radijui! Kurį perspektyvų žmogų rekomenduotumėte, Jurijaus Ivanovičiaus? Vis dėlto federalinis transliavimas yra rimtas dalykas. Vėl Berlynas, Europos apdovanojimai...

„Vanečka“, – išspaudė režisierius ir maldaujamai pažvelgė, – Vanečka Esaulovas yra labai geras menininkas, daug žadantis...

– Paskambink jam, Jurijus Ivanovič, tegul dėsto tekstus!

- Jesaulovas? – pakartojo Romanas Zemskovas ir išpūtė šnerves. – Kuris iš jų yra fon Korenas? Arba Turbinas?! Ar visiškai išprotėjai?!

- Taigi nėra kur trauktis, mano brangioji! – sušuko Jurijus Ivnovičius, matyt, pavėluotai įgyvendinęs Ozerovo režisūrinį planą. - Tu visiškai susukai man rankas! Man reikia pašalinti proveržį! Kur aš čia turiu, Vanechka Esaulov... Dieve mano... nejauku, žinoma, ir tomai dideli, bet...

– Esaulovas nevaidins fon Koreno! - sušuko Zemskovas.

„Bus, bus“, - ramindamas pasakė Ozerovas. – Mes jam padėsime, o jis žais.

Romanas sekundę stovėjo virš režisieriaus, tarsi aitvaras sklandytų virš sunerimusios vištos, tada lėtai suplėšė pareiškimą – dar kartą ir dar kartą.

„Gerai“, – pasakė jis. - Supratau. Bet tik iki Naujųjų metų, ar tai aišku? Ir nė dienos!..

- Žinoma, žinoma, brangioji, - linktelėjo direktorius. - Nė dienos, nei sekundės! Seniai taip būtų buvę, kitaip... parašyk prašymą!.. Kur man kreiptis? Taip, ir Esaulovas nėra blogas, neblogas menininkas!

Romanas metė pareiškimo dalis ant grindų ir išėjo stipriai trenkdamas durimis. Direktorius garsiai atsiduso.

„Čia smagu“, – pareiškė Ozerovas, kai durys užsidarė.

- Nemanykite, kad čia yra duobė ir nėra disciplinos, Maksimai Viktorovičiau! Po vakarykščių tragiškų įvykių visų nervai pašlijo. Menininkai yra subtilūs ir įspūdingi. Zemskovas nėra blogas vaikinas, labai geras vaikinas, bet jis yra žvaigždė. Tokia žvaigždė, Dieve!..

„Jurivanovič, aš eisiu“, - tyliai pasakė Lialija.

- Lyalya, tik niekam nesakyk nė žodžio! Posėdis turi būti surengtas, o tada yra šie pinigai!.. Kaip nepatogu, kaip nepatogu!

– Pristatykite mane antruoju režisieriumi. Ar jis ką nors žino? – paklausė Ozerovas.

– Žinoma, žinant, žinant! Velionis Vitalijus Vasiljevičius visą darbo krūvį perdavė jam, ir jis labai, labai stengiasi!..

- Pristatysiu tave, Jurivaničiau. Jei Igoris dabar čia. Ir aš paimsiu iš tavęs Ostrovski, tai mano Ostrovskis.

- Vietoje, Lyalechka! Tokia diena, visi susirinko, kas gali namie sėdėti... Dieve, kokia nelaimė, kokios negandos.

Priimamajame prie uždengtos „Maskvos“ rašomosios mašinėlės sėdėjo pagyvenusi, nusiminusi teta.

- Kaip sekasi, Lialija? – jiems išėjus tragiškai pusiau pašnibždomis paklausė teta. - Nieko?

Lialija gūžtelėjo pečiais.

Kitas iššoko Jurijus Ivanovičius:

– Ekskursija, ekskursija po teatrą būtina, Maksimai Viktorovičiau! Aš pats ketinau jį diriguoti tau ir... jaunuoliui. Lyalya jums viską parodys! Ir interviu reikia organizuoti! Būtinai suorganizuokite! Turime vieną mergaitę, kuri labai gerai rašo Volžaninui! Skambinkite ir Komsomolskaja Pravda, ir AiF, turime svečių iš sostinės.

Literatūros skyriaus vedėjas nuvedė juos į kampinį kambarį, pilną juodraščių, išblaškytų knygų, aplankų ir senų baldų. Sienos, nudažytos geltonai, buvo padengtos šlapiomis dėmėmis.

- Stogas, - abejingai paaiškino Lialija. „Dabar negalime to ištaisyti“. Ar nori arbatos?

– Ar jie iš tikrųjų vagia iš jūsų? – susirūpinusi paklausė Fedija Velichkovskij.

Tai baisu, bet jam viskas patiko!..

Man patiko senas teatras su tamsiais, susidėvėjusiais laiptais ir apvaliais langais, iš kurių žvelgė į apsnigtas liepas ir apleistą miesto gatvę, o staiga – netikėtai! - į platų, gauruotą rudą vandenį. Man patiko režisierius su nelaisvais akiniais ir plika galva. Man patiko menininkas Zemskovas, kuris Fedijos akyse surengė tokią ekskursiją, kad šaltame biure net pasidarė karšta! Man patiko literatūrinio skyriaus vedėja, apsirengusi kaip pagyvenusi čigonė, ilgais, išsišiepusiais plaukais, o po pažastimi storu Ostrovskio tomu. Man patiko detektyvinis pjesė, kuri buvo vaidinama jo, Fedijos, akyse – tikroviška, tikroje dekoracijoje, šiuolaikiška, bet panaši į senovinę.

Jam taip pat labai patiko, kaip bosas akimirksniu sutramdė užsispyrusį menininką! Atrodo, kad jis nieko nesuprato!

Fedja labai norėjo... ištirti, sėlinti tamsiais koridoriais, klausytis grėsmingų pokalbių, daryti išvadas, paneigti kaltinimus ir kurti versijas. Jis taip pat įsivaizdavo, kaip visą šią istoriją papasakos savo tėčiui ir mamai, o jie išklausys – labai atidžiai ir su užuojauta, bet darydami ironiškus veidus.

Jam patiko, kai jo tėvai ironiškai nusišypsojo.

...Kur galėjo dingti „Privalovo milijonai“?

„Fedka“, – staiga pasakė viršininkas, – iš kur gavai „Valocordin“?

- Fedija nustebo.

– „Valocordin“ atidavėte direktoriui. Iš kur gavai?

Velichkovskis linktelėjo kuprinės link.

- Ten, šoninėje kišenėje. Visada su savimi turiu Valocordin, nitroglicerino, vaistų nuo galvos skausmo ir viduriavimo. – Čia jis galantiškai patraukė koja link literatūros skyriaus vedėjo. – Atsiprašau už gyvenimo prozą, ponia. Mama mane išmokė! Ji mano, kad kiekvienas kultūringas žmogus turi turėti po ranka pagrindines išsigelbėjimo priemones!

„Nuostabu“, - sakė Ozerovas.

- Kas galėtų pavogti pinigus, Lialija... koks tavo antrasis vardas?

– Olga Michailovna, bet visi mane vadina tik Lialija. Aš pripratau.

– Ar anksčiau ko nors trūko?

Ji gūžtelėjo pečiais. Senasis elektrinis samovaras iš pradžių ėmė niurzgėti, o paskui subtiliai verkšlenti. Lyalya pradėjo pilti arbatos lapus į arbatinuką su raudonomis ir auksinėmis gėlėmis.

„Kartais ko nors trūksta dėl smulkmenų“. Valeros Dorožkinos dažniausiai. Bet ji turi ir dalykų... ypatingų. Miela, gražuole. Kostiumų parduotuvės vadovė Sofočka kažkodėl pametė nėriniuotą apykaklę ir nebuvo rasta. Bet jie niekada neėmė pinigų, niekada!.. Niekas mūsų durų nerakina, visų krepšiai plačiai atidaryti, ir net į galvą neateina slėpti!

Ozerovas priėjo prie lango ir spoksojo į sniegą, kuris vis krisdavo ir krisdavo, uždengdamas platų pusapvalį balkoną besilupančia baliustrada.

„Visas teatras žinojo, kad režisieriaus seife yra didelė pinigų suma“, – susimąstęs sakė jis. – Šis jūsų mecenatas davė jam pinigų visų akivaizdoje?.. Kada tai buvo?..

– O, taip, kažkur iki sezono pradžios. Taip, taip, buvo trupės susirinkimas, mes jį visada kviečiame, jis tikrai dalyvauja. Taigi, rugsėjo mėn.

– Iki šiandien ar vakar pinigai tyliai gulėjo vietoje. Ir staiga jie dingo!..

– Vadove, pagal mano teoriją turėtume pereiti nuo pabaigos į pradžią. Matome rezultatą! Rezultatas toks: režisierius mirė, žvaigždė apsinuodijo, pinigai prarasti. Turime modeliuoti pradines sąlygas.

Ozerovas linktelėjo neklausydamas.

– O Romanas Zemskovas? Geras aktorius? - jis paklausė. – Vakar jis žaidė puikiai!

– Jis nuostabus menininkas.

Ozerovas atsisuko:

– Ir jis visą laiką isteriškas?

- Ne! – karštai paprieštaravo Lialija. - Ne ne! Žinoma, jis yra labai įspūdingas, bet visi menininkai turi lanksčią nervų sistemą!

- Spėju.

– Jis reto talento žmogus, pats rečiausias! Jis deimantas, žinai? Jis yra subtilus, protingas, nepaprastai gabus! Kaip jis jaučiasi tarp kvailų ir negabiųjų?

„Ką, - patikslino Ozerovas, - ar tikrai nėra kito gabaus?

„Nėra nieko panašaus į jį“, - tvirtai pasakė Lyalya.

Jos akys staiga prisipildė ašarų. Ji verkė pusę nakties ir buvo tikra, kad šiai dienai ašaros baigėsi, dieną viešumoje kažkaip ištvers, bet pasirodė, kad jų dar daug, daug daugiau! Visas ežeras. Ir ežeras išsiliejo iš krantų.

Lialija verkė. Šie du yra svetimi ir labai šalti. Taip ji pagalvojo. Prieš juos tai neįmanoma, tai visiškai neįmanoma! Jie žiūrės į ją su pasibjaurėjimu ir be jokios užuojautos. Jie juoksis iš jos!

- Aš tuoj būsiu, - sumurmėjo Lialija, - tik sekundę.

Ir ji išbėgo iš kabineto. Jauniausia, dviejų metrų ūgio ir gauruota, atrodė, kad net švilpė paskui ją.

„Viršininke“, – tarė šešių pėdų ūgis ir gauruotas vyras, prislopindamas savo bosą, kai užsitrenkė durys, – galbūt jai tai pavyko su Zemskovu. ypatingas santykis, o visai ne su velioniu režisieriumi Verchoventsevu?

- Kas tau rūpi, Fedija?!

– Atlieku tyrimą. Kodėl ji verkė? Kažkodėl ji verkė!..

„Eime, Fedija, išgerkime arbatos“, – pasiūlė Ozerovas. - Išimk taures! Jūs ir aš esame istorijoje.

– Ar tikrai per tris dienas galite paruošti pakaitalą visiems pasirodymams?

- Fedija, tu išprotėjai? Žinoma ne! Aš niekada net nemačiau spektaklio!

- Tai buvo judesys! – mėgaudamasi pareiškė Fedija. - Ir pavyko!

Ozerovas atidarė spintą – literatūros skyriaus vedėjas, kaip ir Jurivaničius, turėjo senus, sunkius baldus, tarsi išgyvenusius karus ir revoliucijas – ir vieną po kito dėjo taures.

Apatinės durys atsidarė su senos moters girgždėjimu. Maksimas atsisėdo ir susimąstęs pažvelgė į vidų. Nieko įdomaus ten nebuvo.

Lyalya grįžo, numetusi svorio ir pagyvenusi per kelias minutes koridoriuje, ir pradėjo pilti arbatą.

„Dabar ateis Igoris Podberezovas, antrasis mūsų direktorius“, – pasakė ji ir užuodė. – pažvelgiau į jį. Jis klausia, ar jums reikia repeticijos, ar iškart įrašysite.

- Nereikia repeticijos, - pasakė Ozerovas ir užtrenkė sunkias spintos duris. – Įrašyti radijui yra gana sunkus iššūkis ir be repeticijų. Sunku ir neįprasta žaisti prieš tuščią salę. Taigi mes repetuosime tiesiai ant scenos, o tik perskaitysime dieną prieš tai. Tai galite padaryti čia, savo vietoje. Arba kur skaitote?.. Reikia paprašyti Jurijaus Ivanovičiaus, kad suplanuotų skaitymą rytojui.

- Aš jam pasakysiu. Jurivanovičius vis dar nerimavo dėl interviu. Taigi aš suorganizuosiu, ar ne?

- Aš neprieštarauju.

– Turime vieną merginą, kuri dirba ne visą darbo dieną, ji rašo į laikraštį, todėl pradėsime nuo jos.

– Viršininke, ar galiu šiek tiek pasivaikščioti po teatrą? – nuolankiai paklausė Fedija Velichkovskij, akimirksniu išpūtusi visą arbatą. „Pažadu elgtis gerai, nesivelti į ginčus ir nesivelti į muštynes!

– Kokios dar muštynės?! – Lialija sutrenkė taurę. – Mes neturime muštynių!

Maksimas linktelėjo, o Fedja išbėgo pro duris.

Jis neturėjo jokio konkretaus plano, jis ketino vaikščioti koridoriais, žiūrėti į sparnus, užlipti į sceną ir, jei įmanoma, pažvelgti į auditoriją. Savo akimis jis niekada nematė teatro „vidinio gyvenimo“, bet kartkartėmis iš mamos pavogdavo knygas, ypač – aktorių ir režisierių. Pasak atsiminimų, teatras gyvena pagal visai kitus įstatymus, ne taip, kaip visos kitos institucijos. Ir žodis „įstaiga“ čia netinka. Pasak atsiminimų, teatras yra „didelė šeima“, kurioje karts nuo karto susikivirčija, susitaiko, myli ir neapkenčia, kuria planus, padeda, padeda, ką bedarytų. Fedya Velichkovsky visiškai negalėjo įsivaizduoti kelių šimtų žmonių šeimos! Jo paties šeima - mama, tėtis, brolis ir jis, Fedya - jau buvo gana didelė, ypač jei pridėsite jo tetą, dėdę, močiutę Shura ir pusbrolius! Pasak atsiminimų, tikram menininkui nesvarbu tėvai, bet svarbu yra „teatro šeima“. Yra aukščiausias teismas, yra pagrindiniai apdovanojimai ir pagrindiniai nusivylimai.

Fedya Velichkovsky - kaip pradedantysis scenaristas ir būsimasis rašytojas! – Labai norėjau patyrinėti šį reiškinį, bent jau paviršutiniškai, iš išorės.

O detektyvų pjesė, papildyta naujomis grėsmingomis detalėmis, jį labai sudomino. Pinigų vagystė yra svarbiausia! Gerai žinoma, kad bet koks nusikaltimas turi tik tris motyvus: meilę, dar vadinamą neapykanta ir aistra; pinigai, palikimas, suklastoti vekseliai ir visa kita; ir bandymas nuslėpti ankstesnį žiaurų nusikaltimą.

Fedya buvo tikra, kad šiame detektyviniame spektaklyje viskas buvo apie pinigus.

Jis užlipo į viršutinį aukštą, žiūrėdamas į visas atviras duris, ir atsidūrė tarsi priešais vartus, aprištus nauja skarda. Vieni vartai buvo atidaryti. Fedija pagalvojo ir įėjo.

Didžiuliame kambaryje viskas pasirodė kažkaip perdėta. Per didelės kėdės, per dideli žibintai, per dideli medžiai vazonuose, viskas netikra. Fedya ne iš karto suprato, kad tai turi būti dirbtuvės, kuriose gaminamos dekoracijos.

- Ar tu pasiklydęs? – tyliai paklausė aukštas barzdotas vyras, išlindęs iš už kažkokios spintos. Jis šluoste nusišluostė stiprias, raumeningas rankas.

„Gal ne“, - pripažino Fedija Velichkovskij. – Aš išvykau į ekskursiją. Turiu tokią ekskursiją – vienai.

„Valerijus Klyukinas“, - prisistatė vyras. - Valerijos Dorožkinos vyras. Iš karto visiems sakau, kad esu vyras, kad nekiltų klausimų.

– Kokius klausimus... ar galiu turėti? – nesuprato Fedija.

- Niekada negali žinoti, - gūžtelėjo pečiais barzdotas vyras. – Turiu tokį garbingą titulą – žvaigždės vyras.

– Manau, tai geras pavadinimas! - pasakė Fedija. – Jei teoriškai įsivaizduojate, kad galėčiau turėti žmoną, man labiau patiktų, kad ji būtų žvaigždė, o ne tik koks apgailėtinas kvailys.

„N-taip“, - sutiko arba nesutiko Valerijus.

– Ar čia darote dekoracijas?

- Štai čia.

– Kaip manote, kas galėjo nutikti pagrindiniam režisieriui?

Valerijus įmetė skudurą į kampą, jis atsidūrė ant dėžutės, kurioje, kaip šoviniai, buvo tvirtai įstrigo ilgos geltonos skardinės.

„Jis mirė“, - abejingai pasakė Klyukinas. -Kas dar galėjo jam nutikti?

- O gal jie jį nužudė?

- Liaukis. Kam to reikia?

- Nežinau. Bet jie taip pat bandė... nužudyti tavo žmoną. Tą patį vakarą.

Kliukinas akimirką susimąstė.

- Klausyk, jaunuoli. Man nerūpi mano vadinamoji žmona. Mes skirsimės. Nebegaliu ir nenoriu!.. Ji visiškai gyva ir sveika, su ja viskas gerai. Nežinau, ar jie bandė ją nužudyti, ar ji pati...

Fedija pakėlė ausis.

- O kaip tu pats?

- Nieko! – staiga suriko Kliukinas. – Ekskursiją galite tęsti kitoje vietoje. Turiu daug darbo.

Fedija, kuri niekada gyvenime nebuvo išmušta iš nieko, neaiškiai nusišypsojo, sumurmėjo „ačiū“ ir išėjo pro skarda išklotus vartus.

Šis „žvaigždės vyras“ yra keistas žmogus, labai keistas!

Antro aukšto koridoriuje jis sutiko labai gražią merginą. Jis jau vakar ją matė. Atrodo, kad ji yra režisieriaus Jurivaničiaus dukra.

- Labas, - linksmai iš tolo pasakė mergina ir mostelėjo jam ranka. -Ar jau išėjai?

„Ne“, – atsakė Fedja ir taip pat nusišypsojo. – Nenorėjome!

– O „Dvikovoje“ vaidinu Katją, pareigūno dukrą. Yra tik kelios eilutės, - ir mergina gūžtelėjo pečiais, - bet vis tiek geriau nei nieko! Koks tavo vardas?

Velichkovskis prisistatė visa forma.

„Fedia yra juokingas vardas“, - linksmai pasakė mergina. - O aš Alina!

- Alina, - iškart pradėjo Fedja, - pasigailėk manęs. Nedrįstu reikalauti meilės, galbūt už savo nuodėmes, mano angele, aš nevertas meilės, bet...

- Kaip?! – Alina visiškai nusijuokė. - Taigi meilė?.. Koks tu greitas! Dirbate radijuje?

„Per radiją“, - prisipažino Velichkovskis. – Taip pat stengiuosi dirbti televizijoje.

– Ar tu menininkė, Fedija?

– Esu scenaristas. Na, ir, žinoma, redaktorius, kartais režisieriaus padėjėjas, kai reikia, korespondentas...

- Fedečka, - Alina paėmė jo ranką ir šiek tiek prispaudė savo stipria ir sunkia krūtine. – Parašyk man scenarijų! Pats geriausias ir gražiausias! Pačiam pirmam ir gražiausiam kanalui! Ar dar geriau dideliam filmui! Tapsiu garsiu menininku ir šiek tiek pašlovinsiu tave.

„Aš... pabandysiu“, – šiek tiek išsigando Fedya ir kvailai paklausė: „Ar nori vaidinti filmuose?

- Viešpatie, kas gi nenori vaidinti filmuose?!

„Aš nenoriu“, - atvirai prisipažino Fedija.

- Vadinasi, tu ne menininkas! Nors turite... gerą tekstūrą. Tu esi gražus.

Pasienietis ir cinikas Velichkovskis, paskelbtas gražiu, galvojo apie traukimąsi.

Ne, jis patyręs žmogus!.. Juk už nugaros stovi vienas nesėkmingas romanas ir pirmoji meilė dešimtoje klasėje, kuri taip pat nebuvo labai sėkminga! Jau šioje dešimtoje klasėje jis buvo šiek tiek pamiršęs, apie ką kalbama, bet panašu, kad meilės objektas į jį nekreipė jokio dėmesio, o per Valentino dieną dovanotas meškiukas liko klasėje ant stalo. - šiek tiek parodai. Tėveliai, kai Fedija apie tai net nesakė, o atsainiai užsiminė – gailėjosi meškiuko, atėmė iš mamos pinigus, ilgai žiūrėjo ir išsirinko – sakė, kad reikia. nekreipk į tai dėmesio. Jei mergina tai padaro su tavo meškiuku, sūnau, tu turi tik vieną pasirinkimą – nedovanok jai daugiau dovanų. Ir įbrėžimas užgijo labai greitai, netgi stebėtinai. Jis visai nenorėjo prisiminti nesėkmingo romano! Jau buvo ne įbrėžimas, o kruvina žaizda, ir jis vis dar šiek tiek bijojo ją sutrukdyti.

Jis – patyręs žmogus, tačiau dėl kažkokios nepaaiškinamos, absurdiškos švaros bijojo ir nesuprato merginų, kurios spaudė krūtis pirmosiomis pažinties sekundėmis. Jis nepatyrė jokio malonumo ar nerimo, priešingai!.. Jo galvoje iškart apėmė šaltas jausmas, jis atsitraukė, pradėjo kalbėti kompleksiškai ir niūriai – apskritai, kaip taisyklė, po kurio laiko Fedijos palengvėjimui mergina pradėjo nuobodžiauti ir sustabdė puolimą.

...Bet čia jau kitas reikalas! Štai detektyvas dramos teatro dekoracijose! Gal prasminga tęsti?

- Ar turėčiau tave palydėti? - paklausė Fedya, kuri nusprendė, kad prasminga tęsti.

Įvadinio fragmento pabaiga.

Tekstą pateikė liters LLC.

Perskaitykite šią knygą iki galo, perkant pilną legalią versiją ant litrų.

Už knygą galite saugiai atsiskaityti „Visa“, „MasterCard“, „Maestro“ banko kortele, iš mobiliojo telefono sąskaitos, iš mokėjimo terminalo, MTS ar Svyaznoy parduotuvėje, per PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Piniginę, premijų korteles ar kitas jums patogus būdas.

Tatjana Ustinova

Šekspyras yra mano draugas, bet tiesa brangesnė

© Ustinova T., 2015 m

© Dizainas. LLC leidykla E, 2015 m

Visą naktį ūžė ir ūžė stoge įsipainiojęs vėjas, o į langą beldėsi senos liepos šaka, trikdydama miegą. O ryte pradėjo snigti. Maksimas ilgai ir beprasmiškai žiūrėjo pro langą – kad tik atidėtų akimirką, kai teks ruoštis. Prieš aušrą lapkričio sniego pūgoje sukosi dideli dribsniai, lėtai krisdami ant šlapio, pajuodusio asfalto, gatvių žibintai mirgėjo balose kaip bjaurios šviesiai geltonos dėmės. Maskva iš visų jėgų laukė tikrosios žiemos – kad vos atėjus ji galėtų pradėti laukti pavasario. Maksimas mėgo pavasarį labiau už viską pasaulyje – žalią, karštą, vidurdienį, apsnūdusį, su gira iš statinės ir pasivaikščiojimus Neskuchny sode – bet iki jo vis tiek reikia gyventi ir gyventi, ir kažkaip negali patikėti, kad gyvens ir pamatysi.

Šviesa trenkė į akis, galva zvimbė, tarsi transformatorinėje. Naujienų kanalo vedėjas, beprotiškai linksmas pusę šešių ryto, sakė, kad „prognozuojamas atšilimas Europos teritorijoje šiek tiek vėluoja ir numatomas sniegas“. "Eik velniop!" – laidų vedėjui patarė Maksimas Ozerovas ir išjungė televizorių.

Saška jau pabėgo eiti pareigų. Jos sugebėjimas pabusti neišvengiamai geros nuotaikos slypėjo Ozerovui nepaaiškinamo šamanizmo: Saška buvo linksma, lengvabūdė, visada su malonumu pusryčiavo, o visa savo išvaizda Maksui priminė grynakraujį, dalykišką taksą, susirinkusį su jos savininkui medžioti lapę. Jis pats to padaryti negalėjo: norėdamas atsikelti, turėjo nustatyti dešimt žadintuvų, o ryte iš niekur kraujuodavo per naktį atsiradę nagai. Ozerovas sušalo, kraipė kojas, trankė kampus ir kentėjo suvokdamas savo netobulumą ir protinį tingumą. Saška jo pagailo ir, jei jis išeidavo anksti, paruošė pusryčius. Jis visada atsisakydavo, bet ji vertė jį valgyti.

Ant stalo stovėjo drungnas puodas su kavos likučiais ir didžiulis senovinis krepšelis su dangčiu, dirželiais ir patamsėjusiu žalvariu. Krepšelis buvo uždengtas kilpiniu virtuviniu rankšluosčiu. Iš po rankšluosčio kyšojo poliruotas termosas ir optimistiškas Krokuvos dešros kraštas. Prie krepšelio buvo prisegtas popieriaus lapas su užrašu: „Pasiimk su savimi“.

Vadinasi, sniegas?.. Maksimas Ozerovas įžūliai išsitraukė iš spintos ir pažvelgė į savo raudoną žygio striukę nušiurusiomis rankovėmis. Na, pūkinė striukė, kas tai?.. Jei sninga, keturi šimtai mylių į priekį, vadinasi, tai pūkinė striukė, o ne išmanusis paltas, kurio jis tikėjosi! Prognozuojamas atšilimas vėluoja, žinia aiški. Tai, matyt, to reikėtų tikėtis iki pavasario.

- Pavasaris! – buto tyloje deklamavo Maksimas. – Eksponuojamas pirmasis kadras! Ir triukšmas įsiveržė į kambarį! Ir netoliese esančios šventyklos evangelija! Ir žmonių kalbos! Ir rato garsas!

Gerai, kad bent vakar servise buvo tikrinami ratai – visi keturi – ir nė vienas nebeldė. Jis įsisegė į apatinę striukę, užsimetė kuprinę ant peties, sugriebė Saškos krepšį – jis trakštelėjo sveikindamasis – ir išėjo.

Ozerovas važiavo savo visureigiu iš Maskvos, įtemptai girgždėjo priekinio stiklo valytuvai, plačios padangos dūzgė dumblinu vandeniu riedėjusioje federalinio Volgos plento provėžoje, priekiniai žibintai rėžė pilką sniego ir šlapdribos šydą. Vakar jis sutiko eiti į vasarnamį pasiimti Fedijos - Kratovo buvo pakeliui, bet dabar Maksimas tikėjosi, kad Velichkovskis permiegos, o tada jį išveš ant jo. Kurį laiką paklaidžiojęs po seną ir labai apsnūdusį kaimą, Ozerovas pagaliau pasuko į reikiamą gatvę.

Prie vieno iš namų vartų stūksojo pasilenkusi figūra, apsirengusi nuodingai žaliu chalatu, siaubingomis drobinėmis kelnėmis ir oranžiniais kailiniais mokasinais. Įvaizdį užbaigė ant akių užtraukta veltinio vonios kepurė su didelėmis raidėmis užrašu „Garai – visa galva“. Vienoje rankoje figūrėlė laikė mažo namo dydžio kuprinę, kitoje - Ozerovas beveik negalėjo patikėti savo akimis! – butelis šampano; Juodas ausinių laidas tekėjo per chalatą, kuris pasirodė esąs snieglenčių striukė su liūto veidu ant nugaros.

Fedija Velichkovskij nemiegojo.

- Pone direktoriaus! Kodėl nedarei man signalo? Sutarėme, kad paskambinsite! Ir tu? Ar apgavai berniuką? „Fedya, kažkaip įkišusi į bagažinę savo neįtikėtiną kuprinę, be ceremonijų įlipo į krepšį su Sašos reikmenimis, vertinamai pauostė dešrą ir su entuziazmu ir net geiduliu paklausė: „Ar yra kietai virtų kiaušinių ir šviežių agurkų?

- Draugas scenaristas! – Ozerovas žiovojo neatrišęs žandikaulio. - Saryn ant kičkos! Nagi, atsisėsk!

- Tau taip pat LABAS RYTAS!

Durys trinktelėjo, benzininis VE-8 patenkintas riaumojo, o „pakeltas“ tamsiai žalias džipas su ryškiai oranžiniu snorkeliu linksmai riedėjo išplautu kaimo keliuku.

© Ustinova T., 2015 m

© Dizainas. LLC leidykla E, 2015 m

* * *

Visą naktį ūžė ir ūžė stoge įsipainiojęs vėjas, o į langą beldėsi senos liepos šaka, trikdydama miegą. O ryte pradėjo snigti. Maksimas ilgai ir beprasmiškai žiūrėjo pro langą – kad tik atidėtų akimirką, kai teks ruoštis. Prieš aušrą lapkričio sniego pūgoje sukosi dideli dribsniai, lėtai krisdami ant šlapio, pajuodusio asfalto, gatvių žibintai mirgėjo balose kaip bjaurios šviesiai geltonos dėmės. Maskva iš visų jėgų laukė tikrosios žiemos – kad vos atėjus ji galėtų pradėti laukti pavasario. Maksimas mėgo pavasarį labiau už viską pasaulyje – žalią, karštą, vidurdienį, apsnūdusį, su gira iš statinės ir pasivaikščiojimus Neskuchny sode – bet iki jo vis tiek reikia gyventi ir gyventi, ir kažkaip negali patikėti, kad gyvens ir pamatysi.

Šviesa trenkė į akis, galva zvimbė, tarsi transformatorinėje. Naujienų kanalo vedėjas, beprotiškai linksmas pusę šešių ryto, sakė, kad „prognozuojamas atšilimas Europos teritorijoje šiek tiek vėluoja ir numatomas sniegas“. "Eik velniop!" – laidų vedėjui patarė Maksimas Ozerovas ir išjungė televizorių.

Saška jau pabėgo eiti pareigų. Jos sugebėjimas pabusti neišvengiamai geros nuotaikos slypėjo Ozerovui nepaaiškinamo šamanizmo: Saška buvo linksma, lengvabūdė, visada su malonumu pusryčiavo, o visa savo išvaizda Maksui priminė grynakraujį, dalykišką taksą, susirinkusį su jos savininkui medžioti lapę. Jis pats to padaryti negalėjo: norėdamas atsikelti, turėjo nustatyti dešimt žadintuvų, o ryte iš niekur kraujuodavo per naktį atsiradę nagai. Ozerovas sušalo, kraipė kojas, trankė kampus ir kentėjo suvokdamas savo netobulumą ir protinį tingumą. Saška jo pagailo ir, jei jis išeidavo anksti, paruošė pusryčius. Jis visada atsisakydavo, bet ji vertė jį valgyti.

Ant stalo stovėjo drungnas puodas su kavos likučiais ir didžiulis senovinis krepšelis su dangčiu, dirželiais ir patamsėjusiu žalvariu. Krepšelis buvo uždengtas kilpiniu virtuviniu rankšluosčiu. Iš po rankšluosčio kyšojo poliruotas termosas ir optimistiškas Krokuvos dešros kraštas. Prie krepšelio buvo prisegtas popieriaus lapas su užrašu: „Pasiimk su savimi“.

Vadinasi, sniegas?.. Maksimas Ozerovas įžūliai išsitraukė iš spintos ir pažvelgė į savo raudoną žygio striukę nušiurusiomis rankovėmis. Na, pūkinė striukė, kas tai?.. Jei sninga, keturi šimtai mylių į priekį, vadinasi, tai pūkinė striukė, o ne išmanusis paltas, kurio jis tikėjosi! Prognozuojamas atšilimas vėluoja, žinia aiški. Tai, matyt, to reikėtų tikėtis iki pavasario.

- Pavasaris! – buto tyloje deklamavo Maksimas. – Eksponuojamas pirmasis kadras! Ir triukšmas įsiveržė į kambarį! Ir netoliese esančios šventyklos evangelija! Ir žmonių kalbos! Ir rato garsas!

Gerai, kad bent vakar servise buvo tikrinami ratai – visi keturi – ir nė vienas nebeldė. Jis įsisegė į apatinę striukę, užsimetė kuprinę ant peties, sugriebė Saškos krepšį – jis trakštelėjo sveikindamasis – ir išėjo.

Ozerovas važiavo savo visureigiu iš Maskvos, įtemptai girgždėjo priekinio stiklo valytuvai, plačios padangos dūzgė dumblinu vandeniu riedėjusioje federalinio Volgos plento provėžoje, priekiniai žibintai rėžė pilką sniego ir šlapdribos šydą. Vakar jis sutiko eiti į vasarnamį pasiimti Fedijos - Kratovo buvo pakeliui, bet dabar Maksimas tikėjosi, kad Velichkovskis permiegos, o tada jį išveš ant jo. Kurį laiką paklaidžiojęs po seną ir labai apsnūdusį kaimą, Ozerovas pagaliau pasuko į reikiamą gatvę.

Prie vieno iš namų vartų stūksojo pasilenkusi figūra, apsirengusi nuodingai žaliu chalatu, siaubingomis drobinėmis kelnėmis ir oranžiniais kailiniais mokasinais. Įvaizdį užbaigė ant akių užtraukta veltinio vonios kepurė su didelėmis raidėmis užrašu „Garai – visa galva“. Vienoje rankoje figūrėlė laikė mažo namo dydžio kuprinę, kitoje - Ozerovas beveik negalėjo patikėti savo akimis! – butelis šampano; Juodas ausinių laidas tekėjo per chalatą, kuris pasirodė esąs snieglenčių striukė su liūto veidu ant nugaros.

Fedija Velichkovskij nemiegojo.

- Pone direktoriaus! Kodėl nedarei man signalo? Sutarėme, kad paskambinsite! Ir tu? Ar apgavai berniuką? „Fedya, kažkaip įkišusi į bagažinę savo neįtikėtiną kuprinę, be ceremonijų įlipo į krepšį su Sašos reikmenimis, vertinamai pauostė dešrą ir su entuziazmu ir net geiduliu paklausė: „Ar yra kietai virtų kiaušinių ir šviežių agurkų?

- Draugas scenaristas! – Ozerovas žiovojo neatrišęs žandikaulio. - Saryn ant kičkos! Nagi, atsisėsk!

- Tau taip pat LABAS RYTAS!

Durys trinktelėjo, benzininis VE-8 patenkintas riaumojo, o „pakeltas“ tamsiai žalias džipas su ryškiai oranžiniu snorkeliu linksmai riedėjo išplautu kaimo keliuku.

Velichkovskis nusivilko kailinius mokasinus ir, kaip jogas, pakišęs kojas po savimi, įsitaisė plačioje odinėje kėdėje.

- Pusryčiausime Vladimire degalinėje, - įsakė jis. - Aš viską apgalvojau.

Po kvaila veltinio kepure jam nepakeliamai niežėjo galva, bet Fedja tvirtai nusprendė, kad niekada nenusiims kepurės. Bet kokiu atveju, kol bosas skirs jai deramo dėmesio.

„Taip“, – be jokio entuziazmo atsakė Ozerovas.

Ne, tai nebus padaryta tiesiog „uh-huh“! Velichkovskis pasikasė ir sielai tęsė:

- Jūs, pone direktore, pasipildysite savo vežimą degalų, o aš - Childe Harold - valgysiu blogai paruoštą kavą su dešra tešloje. Įsitaisęs prie staliuko prie lango, pažvelgsiu į greitus automobilius, skraidančius per juodos ir sidabrinės sniego ir lietaus pakabos rūką... uh... - Fedya sekundei stabtelėjo, pasirinkdama vulgariausią. epitetas – vos išsiritusį, nesvetingą, niūrų rytą.

- Žemos kokybės! – savo verdiktą paskelbė Ozerovas.

Velichkovskiui tai buvo antroji kelionė, jis buvo puikiai nusiteikęs, mylėjo visą pasaulį, o ypač save jame. Kvietimas į ekspediciją prilygo įtraukimui į inicijuotų ratą – specialus ženklas, reiškiantis „tu priklausai tarp savųjų“. Kažkas panašaus į aukščiausią valdžios apdovanojimą ir labai uždarą klubą, kuriame buvo priimami tik patys ištikimiausi, artimiausi ir perspektyviausi. Fedya buvo „artima ir daug žadanti“ tik šešis mėnesius. Ir niekas – net Ozerovas – neįsivaizdavo, kaip jam tai patiko!

Verslo keliones sugalvojo Vladlenas Arlenovičius Grodzovskis, radijo pasaulio radijo ryklys, stulpas ir Mefistofelis, „Radio Russia“ generalinis direktorius. Keletą kartų per metus Grodzovskis asmeniniu dekretu siųsdavo Ozerovą – savo pagrindinį režisierių, bendrininką ir dešiniąją ranką – į kokį nors provincijos miestą su teatru, kur Maksimas meistriškai ir labai greitai Valstybiniam radijo fondui įrašinėjo spektaklius pagal rusų ir užsienio klasiką. . Pastatymai buvo apdovanoti Europos apdovanojimais, rajono teatrai gavo šlovę ir nedideles papildomas pajamas, o radijo darbuotojai – įsitraukimo ir atsipalaidavimo jausmą be pertrūkių nuo savo gimtojo pastatymo. Darbas tokiose kelionėse visada buvo... šiek tiek apsimestinis.

O dabar vyriausiasis režisierius, visko laureatas ir absoliutus profesionalas Ozerovas buvo įsitikinęs, kad Čechovo „Dvikovą“ Nižnij Novgorodo valstybiniame dramos teatre sutvarkys per dvi dienas. Blogiausiu atveju – pustrečių. O tada – savaitė oficialios komandiruotės, kai galima blaškytis po miestą, klaidžioti po muziejus, nueiti į komediją teatre, kuriame jau visi, gerti alų ir valgyti vėžius krantinėse esančiuose restoranuose. Būtent taip dabar Ozerovas įsivaizdavo „kelias dienas Maskvos režisieriaus gyvenime Nižnij Novgorode“.

Velichkovskiui darbo nebuvo – jis buvo vežamas tik kaip atlygis už darbą. Labiau tikėtina, kad net iš anksto. Jis buvo geras autorius, o Ozerovas su neabejotina instinktu ryžosi, kad laikui bėgant jis taps labai geru!.. Fedja talentingai ir visiškai begėdiškai rašė bet kokią, net ir pačią sunkiausią situaciją, laikėsi takto, mokėjo užduoti klausimus, daryti. teisingas įspūdis, žinojo, kada ginčytis, o kada reikia susitarti, ir neatleido sau už įsilaužimą.

Jis buvo tinginys, nepunktualus, apsimetė pasieniečiu ir ciniku.

Ozerovas pasiėmė Fediją per rytinį sporto kanalą, kur dirbo korespondentu ir išgarsėjo minutės trukmės istorija apie dviračių maratoną, aštuoniolika kartų išdrįsdamas pavartoti žodį „sandarumas“ taip sumaniai, kad medžiaga praėjo. gyvai.

Buvo sunku vairuoti automobilį. Sniegas tik sustiprėjo, trasa buvo pastebimai dulkėta. Didelis visureigis slydo ir plaukė provėžose, Maksimui nuolat tekdavo „gaudyti“ jo posūkį su vairu, o pūgoje viskas susiliejo: retos sekmadienio mašinos, tvarkingos, atsargios rūke ir pilkas plento liežuvis. su neryškiais ženklais ir sulaužytu purvinu keliu...

- Koks puikus oras! - pasakė Fedya. Jis iš savo neįsivaizduojamų kelnių kišenės išsitraukė elektroninę cigaretę, atsilošė kėdėje ir bandė patraukti – tai nepavyko. - Kaip tai veikia?

-Tu serga? - Ozerovas, viena akimi pažvelgęs į Fediją, išplėšė jam iš burnos cigaretę ir įmetė į puodelių laikiklį tarp sėdynių. – Mano automobilyje nerūkoma!

„Jie yra draugiški aplinkai“, – paprieštaravo Fedya.

„Užsisakykite autobusą Vladimire ir parūkykite patys, – pagrasino Ozerovas, – ir nuimkite šį veltinį!

- Na, pagaliau, Maksimas Viktorovičius! „Fedya užmetė skrybėlę ant galinės sėdynės ir ėmė su pasimėgavimu draskytis kaip beždžionė. „Sėdžiu jame dvi valandas kaip kvailys, o tu ką tik pastebėjai! Kur yra jūsų režisieriaus stebėjimo galios?

- Aš vairuoju mašiną. Stebiu kelią.

„Viskas tas pats“, – entuziastingai tęsė Fedja. – Mums, meno darbuotojams, svarbiausia stebėti gyvenimą ir daryti išvadas. Ar darote išvadas iš gyvenimo, Maksimai Viktorovičiau? Ar tu ją stebi?

- Ne dabar.

- Ir aš visada žiūriu! Ir aš kategoriškai patvirtinu, kad bet kurį įvykį galima atkurti pagal jo pabaigą! Jei tiksliai žinote, kuo viskas baigėsi, kaip pastabus žmogus, visada galite pasakyti, kas tiksliai buvo postūmis! Taip sakant, suprasti, kas buvo pradžioje – žodis ar ne tik žodis, o dar kažkas!

- Mmm, - pasakė Ozerovas, - ką tu skaitėte? Amerikos psichologai? O gal senasis Conanas Doyle'as padarė jums tokį poveikį?

Prieš pat savo komandiruotę Fedya baigė scenarijų, paremtą pasakojimais apie Šerloką Holmsą. Jis ilgai blaškėsi, išbandė ir galiausiai atkasė kažkokį ikirevoliucinį vertimą, todėl scenarijus pasirodė linksmas ir visiškai neatpažįstamas, tarsi Conanas Doyle'as staiga nuėjo ir parašė visiškai naują istoriją.

Maksimui šis scenarijus taip patiko, kad jis netgi parodė jį savo viršininkams. Valdžia apie tai pagalvojo ir liepė nuvežti perspektyviąją Fediją į Nižnį. Berniukas turėtų pailsėti, atsipalaiduoti ir jaustis kaip „visos dalis“.

– Ir aš gavau šitą šūdą! – Maksimas linktelėjo link puodelio laikiklio, kuriame kabėjo elektroninė cigaretė. – Geriau būtų pypkę nusipirkti.

– Aš nerūkau, žinai! Mama tam prieštarauja, o apskritai Sveikatos apsaugos ministerija įspėja! Bet kaip rašytojas gali gyventi be vištienos? Apsidairykite – viskas audringa, viskas pilka, viskas tamsu. Tuštuma ir tamsa! Sieloje tvyro chaosas ir destrukcijos aistra!

– Ar jūsų sieloje chaosas ir aistra?

- Ir ką? – susidomėjo Fedija. – Argi tai nepastebima?

Petuškuose sniego audra pradėjo slūgti, o Vladimire visiškai nurimo. Jie perlipo per kažkokią nematomą sieną, už kurios staiga nebeliko pūgos ir artėjančios žiemos. Dangus ėmė kilti aukštyn, juodas asfaltas, drėgnas nuo sniego pakabos, išdžiūvo ir iš karto tapo dulkėtas, ant priekinio stiklo bergždžiai cypė langų valytuvai. Kurį laiką atrodė, kad jų džipas lenktyniavo palei sezonų sieną, o tada staiga kažkur aukščiau akinamai ryškiai sužibėjo saulė. Jis tryško pro skylę danguje, prasiskverbdamas pro debesis, užliedamas kelią, laukus ir tolumoje pajuodusį mišką, kibirkščiuojantis priekyje važiuojančio automobilio galinio vaizdo veidrodėlyje ir vertikaliai nukritęs ant dulkėto prietaisų skydelio. džipas. Begalinę akliną pilkumą pakeitė kontrastinga žaliai pilka migla, persmelkta šiltų saulės spindulių – paskutinė šių metų.

Jie užsidėjo tamsius akinius - judesys pasirodė sinchronizuotas ir „kietas“, kaip filme apie specialiuosius agentus ir ateivius. Ozerovą tai prajuokino.

Visada sunkvežimių užkimštas Vladimiro aplinkkelis pasirodė visiškai laisvas. Fedya, kuris pasiskelbė navigatoriumi ir įkišo galvą į „įrenginį“, išmetė jį kaip nereikalingą. Internetas vos nejudėjo, kamščiai nesikrovė, o Ozerovas laikė koją ant dujų – technologija ir vėl buvo gėda.

– Ar žinote, pone direktore, kur nukreipti? – paklausė Fedija. Jis iš pirštinių skyriaus ištraukė suglamžytą žalią satiną ir ėmė jį tikrinti. - Mes aikštėje E-14, tiesa? Arba... ar S-18?

Ir jis pradėjo kišti atlasą Ozerovui po nosimi. Maksimas atstūmė Atlasą.

– Tai tiesi linija, Fedija. Tiesia linija iki pat Nižnio. Gal ir nepraleisime.

Jie važinėjo per kaimus. Kodėl federalinis greitkelis nutiestas per kaimus? Tai nepatogu, lėta, nesaugu ir apskritai!.. Fedya visada buvo drovus, bet jam labai patiko šis azijietiškas barbariškumas. Kažkoks korektiškumas jame buvo - be kaimų ir kelias ne kelias!.. Mėgo skaityti keistus vardus, spėlioti akcentus - kuo toliau nuo Maskvos, tuo lengviau suklysti: Ibredas, Lipyanoy Dyuk , Yambirno, Akhlebinino... Fedja gailėjosi apleistų, pajuodusių apgriuvusių kaimo namų, kuriuos sugriovė arba nuo daugiatonių sunkvežimių vibracijos, visą parą vaikščiojančių pačiame kaimo viduryje nukirstu greitkeliu, arba piktadarių. savininkų sutikimas arba tiesiog nelaimė. Todėl kiekviename kaime pakeliui visada ieškojo kokio tvirto, tvarkingo, pastatyto namo, spindinčio šviežiais, nesilupančiais dažais – kad tik tuo pasidžiaugtų ir pagalvotų: „Kokia gražuolė!

Jis niekada niekam to nepripažins – vis dėlto jis yra varlė ir cinikas, žinantis, kad gyvenimas yra niūrus ir neteisingas. Ir jam visai keleri metai, pavasarį jam sukako dvidešimt ketveri. O už savęs daug kas – kivirčas su tėvu dėl profesijos pasirinkimo, universiteto, išdidus atsisakymas baigti mokyklą, nesėkmingas romanas, nesėkmingas pirmasis scenarijus, nesėkmingas pirmasis reportažas!.. Apskritai Fedya buvo patyręs žmogus. kovotojas, bet iki ašarų šunų gailėjo benamių ir iš visos širdies džiaugėsi puikiai prižiūrimais namais.

Iškart po Vladimiro jis pradėjo verkšlenti ir verkšlenti, kad nori valgyti ir „sportuoti“. Ozerovas kurį laiką atsakė, kad turi būti drąsus ir ištverti sunkumus – tai buvo žaidimas, linksmino abu – ir tada Maksimas nulėkė į degalinę.

Fedja įkišo kojas į mokasinus, užstrigo nugarą ir iškrito.

- Kaip velniškai šalta! – su džiaugsmu paskelbė jis. - Duok man kepurę, Maksimai Viktorovičiau, tai išpūs man ausis!

Ozerovas numetė jam kepurę „Garų galva“, kurią Fedya iškart užsidėjo.

- Kol kas tu prisipilk degalų, o aš stosiu į eilę! Norite espreso ar kapučino?

- Kokia dar eilė? – po nosimi sumurmėjo Ozerovas, lipdamas iš mašinos. – Kodėl čia eilė?

Dangus švietė, buvo taip šalta, kad mano kvėpavimas sustingo ir atrodė, kad šiugždėjo aplink lūpas. Maksimas užsisegė apatinės striukės apykaklę po smakru. Ilgai sėdėjęs automobilyje pradėjo drebėti. O Saška manė, kad surengs „pikniką kelio pusėje“, ji susikrovė krepšį!..

- Maksimas Viktorovičius! – sušuko Velichkovskio galva, kyšanti pro stiklines duris. - Tu paimsi reikmenis!

„Nesąmonė“, – tarė Ozerovas ir sušuko atgal: „Aš tavęs nepaimsiu! Aš pati valgysiu!

Degalinės kambarys buvo švarus, šviesus ir skaniai kvepėjo – kava ir kepiniais. Prie kepyklos prekystalio nusidriekė eilė, o kavinėje visi staliukai buvo užimti. Fedja sėdėjo prie prekystalio prie lango ant aukštos nikeliu dengtos kėdės, apdairiai laikė kitą ranka ir įnirtingai mojavo Maksimui, kaip signalininkas laive.

-Ko tu mojoji?

- Taip, matai, koks ten ažiotažas! Dabar tu laikyk kėdę, o aš eisiu į eilę. Ar norite kapučino ar espreso? Ar nori, kad iš bagažinės atneščiau šampano, tu prisigersi, o aš važiuosiu?

- Fedija, eik į eilę. Norėčiau arbatos. Juoda.

- Su pienu? – patikslino Fedija. „Kaip gyvena pusseserė Betsė?

Jie gurkšnodavo iš didelių stiklinių puodelių, o Fedja pakaitomis nukando dešrą arba „saldžią sraigę su vaniliniu kremu“. Plastikinėje lėkštėje laukė dar viena dešra – atsarginė, o Fedja džiaugėsi pagalvojusi, kad laukia dar daugiau.

– Taigi – detalės! – pilna burna paskelbė jis. – Svarbiausia – detalės, Maksimai Viktorovičiau. Oscaras Wilde'as sakė, kad tik labai paviršutiniški žmonės nevertina pagal išvaizdą! Pavyzdžiui! Ką tau sako mano išvaizda?..

Ozerovas nusijuokė ir pažvelgė į Fediją nuo galvos iki kojų - iškart užsidėjo kepurę „Garų galva“.

– Jūsų išvaizda byloja, kad esate tingus, slogus ir savimi pasitikintis tipas. – Fedija su malonumu linktelėjo. - Koks tavo ūgis? Metras devyniasdešimt?

„Trys“, - pasiūlė Fedija. - Metras devyniasdešimt trys.

– Kiekviena forma tau šlykšti.

– Kodėl darote tokią išvadą, Maksimai Viktorovičiau?

– Užuot pasipuošę kaip nors padoriai, jūs vis tiek vykstate į komandiruotę, ypač su savo viršininkais, ir net į nepažįstamą vietą! - apsivilkai visas savo šimtą devyniasdešimt tris centimetrus dideles drobines kelnes ir visais atžvilgiais įtartiną striukę. Žmogaus tokiomis kelnėmis ir švarku tikrai negalima žiūrėti rimtai, bet apie tai net negalvoji.

- Nemanau, - patvirtino Fedja, išplėtusi šokoladines akis. – Žinau, kad į mane žiūrite rimtai, bet man nerūpi kiti. Artimiausią savaitę neplanuojami susitikimai, pasimatymai ir meilės reikalai. Taigi tavo išvada neteisinga. Netiesa, kolega!..

Grodzovskis, įkūrėjas ir „mūsų pergalių organizatorius“, visus vadino „kolegomis“, o Fedijai šis gydymas labai patiko.

– Bet eksperimentas turi būti švarus! Jūs mane gerai pažįstate, todėl esate šališkas. Bet čia yra likę žmonės! Ką apie juos galite pasakyti?

- Fedija, baigk valgyti ir eime.

- Palauk, Maksimas Viktorovičius! Ką tu sakai, tiesa? Sekmadienis priklauso mums, o mes jau nuėjome kelią, prilygstamą...

- Šįvakar yra spektaklis. Aš noriu pamatyti.

Fedija nekantriai mostelėjo ranka su dešra.

„Mes spėsime laiku, o tu tai puikiai žinai!“ Jis pašnabždėjo: „Ten sėdi pora“. Na, ten, prie to stalo! Ką apie juos galite pasakyti?

Ozerovas nevalingai apsidairė. Vyras ir moteris, abu gana jauni, valgė sumuštinius ir žiūrėjo į savo telefoną.

„Jie ginčijosi“, - Maksimui į ausį pasakė Fedija. – Kelionė nepasisekė! Ar pastebėjote, kaip jie mokėjo už maistą? Jie stovėjo eilėje kartu, bet užsisakė atskirai ir kiekvienas mokėjo iš savo piniginės. Mes taip pat susėdome kartu! Tai yra, jie yra pora, bet pakeliui susimušė. Ji tikriausiai reikalavo sekmadienį išvykti pas mamą, o jis su draugais eidavo į pirtį.

- Fedija, eik pati į pirtį!..

„Ir ta blondinė ten, Forde, paima bebrą iš BMW“, – Fedija parodė už stiklo. Ozerovas, susidomėjęs prieš savo valią, pažvelgė į gatvę. „Ji labai ilgai šoko šalia savo automobilio, tarsi nežinotų, kaip įkišti ginklą į baką. Bet jis vis tiek nekreipė dėmesio. Ir dabar ji prašo jo užpildyti ją poveržle, suprantate?

Stovėjimo aikštelėje tikrai stovėjo senas Fordas, o šalia jo stovėjo jaunas platinos plaukas padaras su mažyčiu baltu kailiniu ir odine striuke apsirengęs stambus vyriškis, kuris nesitapo ant pilvo, kuris iš tikrųjų atrodė kaip bebras. . Jauna būtybė rankose laikė kanistrą, o vyras rausėsi po senojo Fordo gaubtu, bandydamas pakelti dangtį.

„Tiesą sakant, ji gali viską padaryti pati“, - tęsė Fedya Velichkovsky. „Kai bebras artėjo, stovėjo užmiestyje su posūkio signalu, ji jau atidarė dangtį. Ir ji iškart sutrenkė, kai tik jis pasisuko!

Maksimas pažvelgė į savo scenarijų taip, lyg matytų jį pirmą kartą.

- Klausyk, pasirodo, tu svajotojas! Galbūt jūs tikrai tapsite rašytoju. Svarbiausia, kad meluoji iš širdies. Ir nėra galimybės tavęs patikrinti.

- Kodėl nepatikrinus? Galite ateiti ir paklausti! Nori, kad paklausčiau? Lengvai! Beje, Bulgakovas...

- Gal einam, a? – kone skurdiai paklausė Ozerovas.

- Tu eik, aš tik dabar paimsiu dar vieną dešrą. Ar turėtum pasiimti?

- Tu sprogsi.

Saulė švietė iš visų jėgų, kelias priekyje buvo erdvus ir platus, ilsėjosi ant spindinčio šalto horizonto, iki Nižnij Novgorodo dar liko du šimtai kilometrų.

Kaip gerai, pagalvojo Fedija Velichkovskij, kad tai dar toli. Nuo vaikystės jis mėgo keliauti „toli“.

- Tai paskutinis mūsų pasimatymas. Aš išeinu.

Lentynoje puodus barškanti Lialija sustingo ir atsargiai uždėjo didelį keptuvės dangtį ant mažo kaušelio. Dangtis negalėjo atsispirti ir pajudėjo.

- Romka, ką tu... sakei?

- Lyalya, tu viską supranti. Ir neimkime isterijos, gerai? Vakare turiu spektaklį. Po spektaklio eisiu į savo vietą.

- Kur pas tave? - Palauk, - pasakė Lialija, paieškodama taburetės, atsisėdo, iškart pašoko ir vėl nukrito, tarsi kojos neatlaikytų. - Spektaklis, taip, žinau, bet... Ne, palauk, tai neįmanoma...

Ji ketino virti košę – prieš spektaklį Romanas valgė išskirtinai košę ir gėrė juodą kavą – o dabar stipriai atsivėrusios dujos liepsnojo ir šnypštė, bėgdamos iš degiklio. Lyalya neturėjo minties jo išjungti.

„Na, štai, štai“, – priėjo jis ir paglostė jai galvą. - Na, tu protinga, senolė!.. Tu viską supranti. Abu žinojome, kad anksčiau ar vėliau...

- Ir aš tave myliu, - pasakė Romanas ir prispaudė galvą prie jo. „Štai kodėl mes išsiskiriame“. Tai daug geriau, teisingiau!

Nepaisant to, kad jau pirmąją sekundę ji suprato, kad viskas baigėsi ir jis ją paliks, jis išeis šiandien, dabar ji staiga patikėjo, kad tai pavyks. Jis myli ją. Jis tik pats tai pasakė.

„Romka, palauk“, – paprašė ji. – Ar gali man paaiškinti, kas atsitiko?.. – Ir kažkodėl ji sufleravo: – Ar nustojai mane mylėti?

Jis atsiduso. Jo skrandis pradėjo urgzti po jos skruostu.

„Tikriausiai aš niekada nemylėjau“, – susimąstęs prisipažino jis. – Tai yra, mylėjau ir tebemyliu, bet ne taip!..

- Bet kaip?! Kaip?

Lialija pratrūko, jos akyse pasirodė ašaros ir ji pradėjo greitai, greitai ryti, bandydama nuryti kiekvieną iš jų.

- Lyalka, nebūk isterikė! – sušuko Romanas. – Mūsų keliai turi skirtis. Nusprendžiau, kad geriau jiems dabar išsiskirstyti. Kam tęsti, kai aišku, kad tęsinio nebus?

- Bet kodėl, kodėl taip neatsitiks?!

Susiraukęs jis nuėjo ir atsistojo, pečiu atsirėmęs į durų staktą. Labai aukštas, labai gražus ir susirūpinęs „išsiskyrimo scena“.

- Na... visame kame, Lyalka. Tikriausiai važiuosiu į Maskvą. Ši didmiesčio įžymybė įrašys pasirodymą su mumis, o aš išeisiu. Aš nebegaliu... čia. „Smakrą apaugęs korsaro ražiena, jis parodė kažkur taikiai ant sienos tiksinčių laikrodžių kryptimi.

Vaikščiotojai tikėjo, nekreipdami dėmesio į katastrofą, kuri ką tik išbarstė Lialinos gyvenimą į gabalus. Jiems nerūpėjo.

– Nemanyk, kad aš vulgarus! Bet man čia tikrai ankšta. Taigi kas manęs laukia? Vaidinau Trigoriną, Glumovą irgi. Suvaidino poną paprastą. Na, kam dar jie man duos? Aš senstu, Lialija.

– Tau tik trisdešimt dveji, – tarė ji, bandydama ką nors pasakyti.

Mėlyna dujų liepsna, išardydama degiklį, šnypštė ir šoko prieš jos akis.

- Jau trisdešimt dveji! Jau ir ne tik!.. Kasdien per televiziją rodo vaikinus ir merginas, kuriems dvidešimt penkeri, o jie – žvaigždės! Visa šalis juos pažįsta, nors jie ir vidutiniški, kaip... kaip avys, matau! Jau seniai turėjau išvykti, prieš dešimt metų, bet vis atidėliojau. O dabar... aš apsisprendžiau.

- Romka, tu manęs nepaliksi.

„Jei mane mylėtum, – tarė jis susierzinęs, – jau seniai būtum mane išleidęs. Man reikia tobulėti, kitaip aš mirsiu. Ir tu esi toks pat savanaudis kaip ir visi kiti.

Tada jam staiga išaušo tai, ką reikia pabrėžti „išsiskyrimo scenoje“ – egoizmą ir tikrą meilę. Jis tapo įkvėptas.

– Žinai, su kuo turi reikalų! Aš menininkas, o ne stalius, kaip tavo kvailas kaimynas!.. Turiu augti aukščiau savęs, kitaip kodėl? Kodėl aš gimiau? Kodėl ištvėrei visas kančias?

- Kokios kančios? – tyliai savęs paklausė Lialija. Ji taip pat suprato, kad jis „pagavo mizanscenos esmę“ ir dabar baigs groti ir išeis. Ir ji liks viena.

Vaikštynės ir toliau tiksėjo, o dujos toliau šnypštė.

Visas Lialijos gyvenimas jos akyse virto dulkėmis, o Lialija sėdėjo ir žiūrėjo, kaip ji virsta dulkėmis.

– Jei mane mylėtum, tikrai man padėtum! Tu nedavei man nė akimirkos poilsio! Privertė mane pasiekti daugiau. Kovok ir laimėk!

– Romka, visada sakei, kad namuose reikia tik ramybės ir nieko daugiau. Kad žiūrovui atiduodi viską. Ir aš tau padėjau! Tiesa, pabandžiau. Repertuarą visada parenku taip, kad turėtumėte ką groti! Net mes su Luka kartais dėl to susiginčijame!

Dramos teatro režisierius kartais buvo vadinamas Luka už nugaros, kur Lyalya dirbo literatūros skyriaus vedėja, o Romanas nedirbo, o „tarnavo“. Jis žinojo, kad puikūs menininkai visada „tarnauja teatre“.

– Tu protinga, suaugusi moteris, – pavargęs pasakė Romanas. – Negalėjai rimtai manyti, kad aš tave ištekėsiu!

- Aš... maniau, - prisipažino Lialija.

Jis mostelėjo ranka.

- Na, ko tu nori iš manęs?.. Aš neliksiu. turiu išsiveržti.

Ji linktelėjo.

Jis vis dar stovėjo tarpduryje ir žiūrėjo į ją. Jis nenorėjo baigti mizanscenos. Kažkaip man buvo gėda, ar panašiai. Keistas jausmas.

„Na, aš einu į teatrą“, – galiausiai pasakė jis. – Nelauk manęs vakare. Tu viską supranti, brangioji!..

„Gerasis“ viską suprato.

Vis dėlto ji iš tikrųjų buvo „protinga teta“ ir per savo gyvenimą skaitė kalnus įvairios literatūros. Iš šios literatūros ji žinojo, kad taip nutinka ir net gana dažnai. Netgi beveik visada. Meilė baigiasi nesėkme, viltys žūva, svajonės trypčiojamos.

...Jūs nebereikalingi. Jūs dėl manęs padarėte viską, ką galėjote – atrinkote man spektaklius, ieškojote vaidmenų, įtikinėjote užsispyrusius režisierius. Dabar aš „užėmiau sparną“, o tavo globa mane vargina. Išvažiuosiu – į Maskvą, į Niujorką, į Šiaurės ašigalį – ir ten man prasidės naujas gyvenimas. Nėra prasmės tempti seną kartu su savimi, ir tai nuobodu. Ir štai svarbiausias dalykas: aš nustojau tave mylėti.

O dabar turiu eiti. Tu viską supranti, brangioji. Koks aš tau dėkingas.

- Aš tau labai dėkingas, - ne per daug užtikrintai sumurmėjo Romanas. – Dalykai... padarysiu tai vėliau, gerai?

Verandoje kažkas burzgė, senas namas drebėjo, lyg tebėra nepažeistas, lyg ne ką tik būtų pavirtęs dulkėmis.

- Ponia! - sušuko jie iš kažkur. - Ar tu namie?

Romanas, norėjęs dar ką nors pasakyti, mostelėjo ranka. Lialija sėdėjo ir žiūrėjo, kaip jis paskubomis atitraukia striukę nuo kabliuko ir apsivilko, neįkišdamas į rankoves. Laukinės durys, aptrauktos juoda oda, kad būtų šiluma, atsidarė ir, palenkęs galvą, į namą įėjo kaimynas Atamanovas.

- Puiku, - pasakė kaimynas. - Lyalya, aš padariau karnizus. Įnešti?

- Iki pasimatymo, - iš už peties ištarė Romanas. - Aš tave myliu.

Durys užsitrenkė. Išilgai verandos skambėjo lengvi, išlaisvinti žingsniai.

- Kodėl tu toks? – paklausė Atamanovas. - Tavo dujos garuoja! Ar ketinate išsivirti skalbinius?

Lialija sėdėjo ant taburetės ir žiūrėjo į savo rankas. Nagų lakas visiškai nusilupo. Rytoj ji eis pasidaryti manikiūro. Šiandien negali būti manikiūro, šiandien Romanas turi spektaklį. Jis atlieka pagrindinį vaidmenį. Ji turi būti šalia. Jis visada sako, kad jos buvimas jį palaiko. Ir rytoj bus kaip tik. Po spektaklio Romka miegos iki pietų, o ji turės laiko nubėgti į saloną.

– Sakau, padariau karnizus. Ar dabar prikalsime?

Kaimynas nusiavė batus vieną prieš kitą – Romanas visada sakydavo, kad prie slenksčio nusiauti batus buvo plebėjiškas įprotis – įėjo į virtuvę ir išjungė dujas. Iškart pasidarė tylu, tarsi kriptoje.

Lialija apsidairė, tikėdamasi pamatyti kriptą, bet pamatė savo virtuvę ir kaimyną Atamanovą.

- Ko tau reikia?

- Lyalya, ką tu darai?

„Dink iš čia“, – pasakė ji. - Išeik dabar!

- O karnizai?

Stūmusi jį iš kelio, Lyalya puolė į kambarį, bėgo aplink jį ratu, nuvertė kėdę, atidarė miegamojo duris, kur viešpatavo sunaikinimas - Romanas visada palikdavo sunaikinimą. Lialija papurtė galvą, kaukė, užtrenkė duris, iššoko į gatvę ir pabėgo.

Ji sustojo prie vartų ir nubėgo atgal. Pasiekusi prieangį, ant kurios buvo išlipęs nepaprastai nustebęs kaimynas Atamanovas, ji nuskubėjo prie vartų.

- Sustabdyti! Sustok, kam aš sakau!..

Kaimynė ją sulaikė, kai ji jau traukė užraktą.

- Ką tu darai? Kas tai yra?

- Įleisk mane!..

Bet Atamanovas buvo didelis, stiprus žmogus. Jis sugriebė Lyaliją ir nešė. Ji kovojo, trenkė jam ir rėkė. Nutempė ją į namus, užtrenkė abi duris ir piktai pasakė:

Lyalya įėjo į kambarį, atsisėdo ant sofos ir veidą palaidojo keliuose, tarsi jai skaudėtų pilvą.

- Ar tu metei? – iš koridoriaus paklausė kaimynė.

Lialija linktelėjo ant kelių.

„Būkite kantrūs“, - pasakė Atamanovas.

„Negaliu“, - prisipažino Lialija.

- Kas negerai...

- Negaliu, - tyliai pakartojo ji.

Kaimynas trypčiojo ir atsiduso. Lialija siūbavo pirmyn ir atgal.

„Jis tau netinka“, – pagaliau pasakė kaimynas.

Lialija vėl linktelėjo. Jos veidas degė.

„Tu moteris...“ jis ieškojo žodžio „padori“. Ir tai yra kažkoks likutis!

- Prašau tavęs, Georgijus Aleksejevič, palik mane.

„Kaip aš galiu išeiti, - nustebęs pasakė kaimynas Atamanovas, - kai tu nesi savimi?

Jis trypčiojo aplinkui ir išėjo, o durys užsitrenkė.

Lialija pradėjo tyliai staugti ir jai taip gaila savęs, niekam tikusios, senos, storos, sutrikusios moters, kurią ką tik paliko vienintelis vyras pasaulyje, kad ašaros iš karto liejosi gausiai ir užliejo delnus, kuriuose palaidojo. jos veidas. Lialija pagriebė siuvinėtą kietą pagalvę ir ėmė ja jas šluostyti, o jos vis liejosi ir liejosi, tekėjo siuvinėjimu žemyn.

Viso to niekam nebereikia – nei siuvinėjimo, nei pagalvių, nei pieno košės, kurią ji įprato gaminti. Ir niekam nereikia nei namo, nei sodo. Niekam nebereikia jos gyvybės. Romka sakė, kad jis ne tik iškrito iš meilės. Jis niekada jos nemylėjo „teisingu būdu“. Kas su ja negerai? Kodėl jos negalima mylėti taip, kaip turėtų būti?

Lialija net nepastebėjo, kaip kambaryje vėl pasirodė jos kaimynas Atamanovas. Ji nieko nematė ir negirdėjo, tik jautė, kaip jis stumia ją į šoną.

- Kelkis, tu padėsi.

Lialija gulėjo šonu ant sofos ir prispaudė prie veido pagalvę.

- Nagi, eik, kas vyksta!..

Jis ištraukė iš virtuvės taburetes, padėjo jas prie lango ir vėl pradėjo stumdyti Lialyą.

„Negaliu“, – pasakė ji.

„Ir kitą kartą aš taip pat negalėsiu“, - grubiai atsakė Atamanovas. - Turiu daug ką veikti! Atėjo šalnos, bet mano rožės vis dar neuždengtos, jos visos mirs. Kelkis!..

Jai niekam nebeliko nei jėgų, nei valios. Užtvindyta ašarų, ji neužtikrintai pakilo, tarsi kūnas jai nepaklustų, ir atsistojo vidury kambario, kabėdamas rankomis.

Kaimynas padavė jai sunkų šaltą grąžtą su juodu laidu, o Lialija klusniai jį priėmė, atsisėdo ant taburetės ir tyliai iš viršaus pasakė:

„Atnešk man laikraštį, laikykite jį, kad dulkės neskristų, ir duok grąžtą“.

Lialija davė jam grąžtą, po savo paltais ir striukėmis ant pakabos rado seną laikraštį ir užlipo ant taburetės. Ji visa tai darė tarsi stebėdama save iš šono – štai apšiurusi, ašarota, baisi moteris, besimaišanti su šlepetėmis, eina į koridorių, pasilenkusi, rausdama, paskui susikūpusi, neša laikraštį, tarsi ji. rankoje turėjo sunkų krovinį.

– Laikykite tiesiai, nespauskite rankų.

Grąžtas sucypė, siena vibravo ir ant laikraščio nukrito mažos geltonos pjuvenos. Ji cypė gana ilgai.

– Nereikia, – tarė Lialija ir negirdėjo savęs dėl cypimo, – to niekam nebereikia.

Šviesa trenkė į akis, galva zvimbė, tarsi transformatorinėje. Naujienų kanalo vedėjas, beprotiškai linksmas pusę šešių ryto, sakė, kad „prognozuojamas atšilimas Europos teritorijoje šiek tiek vėluoja ir numatomas sniegas“. "Eik velniop!" - Maksimas Ozerovas patarė laidų vedėjui ir išjungė televizorių.

Saška jau pabėgo eiti pareigų. Jos sugebėjimas pabusti neišvengiamai geros nuotaikos slypėjo Ozerovui nepaaiškinamo šamanizmo: Saška buvo linksma, lengvabūdė, visada su malonumu pusryčiavo, o visa savo išvaizda Maksui priminė grynakraujį, dalykišką taksą, susirinkusį su jos savininkui medžioti lapę. Jis pats to padaryti negalėjo: norėdamas atsikelti, turėjo nustatyti dešimt žadintuvų, o ryte iš niekur kraujuodavo per naktį atsiradę nagai. Ozerovas sušalo, kraipė kojas, trankė kampus ir kentėjo suvokdamas savo netobulumą ir protinį tingumą. Saška jo pagailo ir, jei jis išeidavo anksti, paruošė pusryčius. Jis visada atsisakydavo, bet ji vertė jį valgyti.

Ant stalo stovėjo drungnas puodas su kavos likučiais ir didžiulis senovinis krepšelis su dangčiu, dirželiais ir patamsėjusiu žalvariu. Krepšelis buvo uždengtas kilpiniu virtuviniu rankšluosčiu. Iš po rankšluosčio kyšojo poliruotas termosas ir optimistiškas Krokuvos dešros kraštas. Prie krepšelio buvo prisegtas popieriaus lapas su užrašu: „Pasiimk su savimi“.

Vadinasi, sniegas?.. Maksimas Ozerovas įžūliai išsitraukė iš spintos ir pažvelgė į savo raudoną žygio striukę nušiurusiomis rankovėmis. Na, pūkinė striukė, kas tai?.. Jei sninga, keturi šimtai mylių į priekį, vadinasi, tai pūkinė striukė, o ne išmanusis paltas, kurio jis tikėjosi! Prognozuojamas atšilimas vėluoja, žinia aiški. Tai, matyt, to reikėtų tikėtis iki pavasario.

Pavasaris! - buto tyloje deklamavo Maksimas. – Eksponuojamas pirmasis kadras! Ir triukšmas įsiveržė į kambarį! Ir netoliese esančios šventyklos evangelija! Ir žmonių kalbos! Ir rato garsas!

Gerai, kad bent vakar servise buvo tikrinami ratai – visi keturi – ir nė vienas nebeldė. Jis įsisegė į apatinę striukę, užsimetė kuprinę ant peties, sugriebė Saškos krepšį – jis trakštelėjo sveikindamasis – ir išėjo.

Ozerovas važiavo savo visureigiu iš Maskvos, įtemptai girgždėjo priekinio stiklo valytuvai, plačios padangos dūzgė dumblinu vandeniu riedėjusioje federalinio Volgos plento provėžoje, priekiniai žibintai rėžė pilką sniego ir šlapdribos šydą. Vakar jis sutiko eiti į vasarnamį pasiimti Fedijos - Kratovo buvo pakeliui, bet dabar Maksimas tikėjosi, kad Velichkovskis permiegos, o tada jį išveš ant jo. Kurį laiką paklaidžiojęs po seną ir labai apsnūdusį kaimą, Ozerovas pagaliau pasuko į reikiamą gatvę.

Prie vieno iš namų vartų stūksojo pasilenkusi figūra, apsirengusi nuodingai žaliu chalatu, siaubingomis drobinėmis kelnėmis ir oranžiniais kailiniais mokasinais. Įvaizdį užbaigė ant akių užtraukta veltinio vonios kepurė su didelėmis raidėmis užrašu „Garai – visa galva“. Vienoje rankoje figūrėlė laikė mažo namo dydžio kuprinę, kitoje - Ozerovas beveik negalėjo patikėti savo akimis! - butelis šampano; Juodas ausinių laidas tekėjo per chalatą, kuris pasirodė esąs snieglenčių striukė su liūto veidu ant nugaros.

Fedija Velichkovskij nemiegojo.

Pone direktoriaus! Kodėl nedarei man signalo? Sutarėme, kad paskambinsite! Ir tu? Ar apgavai berniuką? - Fedya, kažkaip įkišusi į bagažinę savo neįtikėtiną kuprinę, be ceremonijų įlipo į krepšį su Sašos reikmenimis, vertinamai pauostė dešrą ir su entuziazmu ir net su tam tikru geiduliu paklausė: "Ar yra kietai virtų kiaušinių ir šviežių agurkų?"

© Ustinova T., 2015 m

© Dizainas. LLC leidykla E, 2015 m

* * *

Visą naktį ūžė ir ūžė stoge įsipainiojęs vėjas, o į langą beldėsi senos liepos šaka, trikdydama miegą. O ryte pradėjo snigti. Maksimas ilgai ir beprasmiškai žiūrėjo pro langą – kad tik atidėtų akimirką, kai teks ruoštis. Prieš aušrą lapkričio sniego pūgoje sukosi dideli dribsniai, lėtai krisdami ant šlapio, pajuodusio asfalto, gatvių žibintai mirgėjo balose kaip bjaurios šviesiai geltonos dėmės. Maskva iš visų jėgų laukė tikrosios žiemos – kad vos atėjus ji galėtų pradėti laukti pavasario. Maksimas mėgo pavasarį labiau už viską pasaulyje – žalią, karštą, vidurdienį, apsnūdusį, su gira iš statinės ir pasivaikščiojimus Neskuchny sode – bet iki jo vis tiek reikia gyventi ir gyventi, ir kažkaip negali patikėti, kad gyvens ir pamatysi.

Šviesa trenkė į akis, galva zvimbė, tarsi transformatorinėje. Naujienų kanalo vedėjas, beprotiškai linksmas pusę šešių ryto, sakė, kad „prognozuojamas atšilimas Europos teritorijoje šiek tiek vėluoja ir numatomas sniegas“. "Eik velniop!" – laidų vedėjui patarė Maksimas Ozerovas ir išjungė televizorių.

Saška jau pabėgo eiti pareigų. Jos sugebėjimas pabusti neišvengiamai geros nuotaikos slypėjo Ozerovui nepaaiškinamo šamanizmo: Saška buvo linksma, lengvabūdė, visada su malonumu pusryčiavo, o visa savo išvaizda Maksui priminė grynakraujį, dalykišką taksą, susirinkusį su jos savininkui medžioti lapę. Jis pats to padaryti negalėjo: norėdamas atsikelti, turėjo nustatyti dešimt žadintuvų, o ryte iš niekur kraujuodavo per naktį atsiradę nagai. Ozerovas sušalo, kraipė kojas, trankė kampus ir kentėjo suvokdamas savo netobulumą ir protinį tingumą. Saška jo pagailo ir, jei jis išeidavo anksti, paruošė pusryčius. Jis visada atsisakydavo, bet ji vertė jį valgyti.

Ant stalo stovėjo drungnas puodas su kavos likučiais ir didžiulis senovinis krepšelis su dangčiu, dirželiais ir patamsėjusiu žalvariu. Krepšelis buvo uždengtas kilpiniu virtuviniu rankšluosčiu. Iš po rankšluosčio kyšojo poliruotas termosas ir optimistiškas Krokuvos dešros kraštas. Prie krepšelio buvo prisegtas popieriaus lapas su užrašu: „Pasiimk su savimi“.

Vadinasi, sniegas?.. Maksimas Ozerovas įžūliai išsitraukė iš spintos ir pažvelgė į savo raudoną žygio striukę nušiurusiomis rankovėmis. Na, pūkinė striukė, kas tai?.. Jei sninga, keturi šimtai mylių į priekį, vadinasi, tai pūkinė striukė, o ne išmanusis paltas, kurio jis tikėjosi! Prognozuojamas atšilimas vėluoja, žinia aiški. Tai, matyt, to reikėtų tikėtis iki pavasario.

- Pavasaris! – buto tyloje deklamavo Maksimas. – Eksponuojamas pirmasis kadras! Ir triukšmas įsiveržė į kambarį! Ir netoliese esančios šventyklos evangelija! Ir žmonių kalbos! Ir rato garsas!

Gerai, kad bent vakar servise buvo tikrinami ratai – visi keturi – ir nė vienas nebeldė. Jis įsisegė į apatinę striukę, užsimetė kuprinę ant peties, sugriebė Saškos krepšį – jis trakštelėjo sveikindamasis – ir išėjo.

Ozerovas važiavo savo visureigiu iš Maskvos, įtemptai girgždėjo priekinio stiklo valytuvai, plačios padangos dūzgė dumblinu vandeniu riedėjusioje federalinio Volgos plento provėžoje, priekiniai žibintai rėžė pilką sniego ir šlapdribos šydą.

Vakar jis sutiko eiti į vasarnamį pasiimti Fedijos - Kratovo buvo pakeliui, bet dabar Maksimas tikėjosi, kad Velichkovskis permiegos, o tada jį išveš ant jo. Kurį laiką paklaidžiojęs po seną ir labai apsnūdusį kaimą, Ozerovas pagaliau pasuko į reikiamą gatvę.

Prie vieno iš namų vartų stūksojo pasilenkusi figūra, apsirengusi nuodingai žaliu chalatu, siaubingomis drobinėmis kelnėmis ir oranžiniais kailiniais mokasinais. Įvaizdį užbaigė ant akių užtraukta veltinio vonios kepurė su didelėmis raidėmis užrašu „Garai – visa galva“. Vienoje rankoje figūrėlė laikė mažo namo dydžio kuprinę, kitoje - Ozerovas beveik negalėjo patikėti savo akimis! – butelis šampano; Juodas ausinių laidas tekėjo per chalatą, kuris pasirodė esąs snieglenčių striukė su liūto veidu ant nugaros.

Fedija Velichkovskij nemiegojo.

- Pone direktoriaus! Kodėl nedarei man signalo? Sutarėme, kad paskambinsite! Ir tu? Ar apgavai berniuką? „Fedya, kažkaip įkišusi į bagažinę savo neįtikėtiną kuprinę, be ceremonijų įlipo į krepšį su Sašos reikmenimis, vertinamai pauostė dešrą ir su entuziazmu ir net geiduliu paklausė: „Ar yra kietai virtų kiaušinių ir šviežių agurkų?

- Draugas scenaristas! – Ozerovas žiovojo neatrišęs žandikaulio. - Saryn ant kičkos! Nagi, atsisėsk!

- Tau taip pat LABAS RYTAS!

Durys trinktelėjo, benzininis VE-8 patenkintas riaumojo, o „pakeltas“ tamsiai žalias džipas su ryškiai oranžiniu snorkeliu linksmai riedėjo išplautu kaimo keliuku.

Velichkovskis nusivilko kailinius mokasinus ir, kaip jogas, pakišęs kojas po savimi, įsitaisė plačioje odinėje kėdėje.

- Pusryčiausime Vladimire degalinėje, - įsakė jis. - Aš viską apgalvojau.

Po kvaila veltinio kepure jam nepakeliamai niežėjo galva, bet Fedja tvirtai nusprendė, kad niekada nenusiims kepurės. Bet kokiu atveju, kol bosas skirs jai deramo dėmesio.

„Taip“, – be jokio entuziazmo atsakė Ozerovas.

Ne, tai nebus padaryta tiesiog „uh-huh“! Velichkovskis pasikasė ir sielai tęsė:

- Jūs, pone direktore, pasipildysite savo vežimą degalų, o aš - Childe Harold - valgysiu blogai paruoštą kavą su dešra tešloje. Įsitaisęs prie staliuko prie lango, pažvelgsiu į greitus automobilius, skraidančius per juodos ir sidabrinės sniego ir lietaus pakabos rūką... uh... - Fedya sekundei stabtelėjo, pasirinkdama vulgariausią. epitetas – vos išsiritusį, nesvetingą, niūrų rytą.

- Žemos kokybės! – savo verdiktą paskelbė Ozerovas.

Velichkovskiui tai buvo antroji kelionė, jis buvo puikiai nusiteikęs, mylėjo visą pasaulį, o ypač save jame. Kvietimas į ekspediciją prilygo įtraukimui į inicijuotų ratą – specialus ženklas, reiškiantis „tu priklausai tarp savųjų“. Kažkas panašaus į aukščiausią valdžios apdovanojimą ir labai uždarą klubą, kuriame buvo priimami tik patys ištikimiausi, artimiausi ir perspektyviausi. Fedya buvo „artima ir daug žadanti“ tik šešis mėnesius. Ir niekas – net Ozerovas – neįsivaizdavo, kaip jam tai patiko!

Verslo keliones sugalvojo Vladlenas Arlenovičius Grodzovskis, radijo pasaulio radijo ryklys, stulpas ir Mefistofelis, „Radio Russia“ generalinis direktorius. Keletą kartų per metus Grodzovskis asmeniniu dekretu siųsdavo Ozerovą – savo pagrindinį režisierių, bendrininką ir dešiniąją ranką – į kokį nors provincijos miestą su teatru, kur Maksimas meistriškai ir labai greitai Valstybiniam radijo fondui įrašinėjo spektaklius pagal rusų ir užsienio klasiką. . Pastatymai buvo apdovanoti Europos apdovanojimais, rajono teatrai gavo šlovę ir nedideles papildomas pajamas, o radijo darbuotojai – įsitraukimo ir atsipalaidavimo jausmą be pertrūkių nuo savo gimtojo pastatymo. Darbas tokiose kelionėse visada buvo... šiek tiek apsimestinis.

O dabar vyriausiasis režisierius, visko laureatas ir absoliutus profesionalas Ozerovas buvo įsitikinęs, kad Čechovo „Dvikovą“ Nižnij Novgorodo valstybiniame dramos teatre sutvarkys per dvi dienas. Blogiausiu atveju – pustrečių. O tada – savaitė oficialios komandiruotės, kai galima blaškytis po miestą, klaidžioti po muziejus, nueiti į komediją teatre, kuriame jau visi, gerti alų ir valgyti vėžius krantinėse esančiuose restoranuose. Būtent taip dabar Ozerovas įsivaizdavo „kelias dienas Maskvos režisieriaus gyvenime Nižnij Novgorode“.

Velichkovskiui darbo nebuvo – jis buvo vežamas tik kaip atlygis už darbą. Labiau tikėtina, kad net iš anksto. Jis buvo geras autorius, o Ozerovas su neabejotina instinktu ryžosi, kad laikui bėgant jis taps labai geru!.. Fedja talentingai ir visiškai begėdiškai rašė bet kokią, net ir pačią sunkiausią situaciją, laikėsi takto, mokėjo užduoti klausimus, daryti. teisingas įspūdis, žinojo, kada ginčytis, o kada reikia susitarti, ir neatleido sau už įsilaužimą.

Jis buvo tinginys, nepunktualus, apsimetė pasieniečiu ir ciniku.

Ozerovas pasiėmė Fediją per rytinį sporto kanalą, kur dirbo korespondentu ir išgarsėjo minutės trukmės istorija apie dviračių maratoną, aštuoniolika kartų išdrįsdamas pavartoti žodį „sandarumas“ taip sumaniai, kad medžiaga praėjo. gyvai.

Buvo sunku vairuoti automobilį. Sniegas tik sustiprėjo, trasa buvo pastebimai dulkėta. Didelis visureigis slydo ir plaukė provėžose, Maksimui nuolat tekdavo „gaudyti“ jo posūkį su vairu, o pūgoje viskas susiliejo: retos sekmadienio mašinos, tvarkingos, atsargios rūke ir pilkas plento liežuvis. su neryškiais ženklais ir sulaužytu purvinu keliu...

- Koks puikus oras! - pasakė Fedya. Jis iš savo neįsivaizduojamų kelnių kišenės išsitraukė elektroninę cigaretę, atsilošė kėdėje ir bandė patraukti – tai nepavyko. - Kaip tai veikia?

-Tu serga? - Ozerovas, viena akimi pažvelgęs į Fediją, išplėšė jam iš burnos cigaretę ir įmetė į puodelių laikiklį tarp sėdynių. – Mano automobilyje nerūkoma!

„Jie yra draugiški aplinkai“, – paprieštaravo Fedya.

„Užsisakykite autobusą Vladimire ir parūkykite patys, – pagrasino Ozerovas, – ir nuimkite šį veltinį!

- Na, pagaliau, Maksimas Viktorovičius! „Fedya užmetė skrybėlę ant galinės sėdynės ir ėmė su pasimėgavimu draskytis kaip beždžionė. „Sėdžiu jame dvi valandas kaip kvailys, o tu ką tik pastebėjai! Kur yra jūsų režisieriaus stebėjimo galios?

- Aš vairuoju mašiną. Stebiu kelią.

„Viskas tas pats“, – entuziastingai tęsė Fedja. – Mums, meno darbuotojams, svarbiausia stebėti gyvenimą ir daryti išvadas. Ar darote išvadas iš gyvenimo, Maksimai Viktorovičiau? Ar tu ją stebi?

- Ne dabar.

- Ir aš visada žiūriu! Ir aš kategoriškai patvirtinu, kad bet kurį įvykį galima atkurti pagal jo pabaigą! Jei tiksliai žinote, kuo viskas baigėsi, kaip pastabus žmogus, visada galite pasakyti, kas tiksliai buvo postūmis! Taip sakant, suprasti, kas buvo pradžioje – žodis ar ne tik žodis, o dar kažkas!

- Mmm, - pasakė Ozerovas, - ką tu skaitėte? Amerikos psichologai? O gal senasis Conanas Doyle'as padarė jums tokį poveikį?

Prieš pat savo komandiruotę Fedya baigė scenarijų, paremtą pasakojimais apie Šerloką Holmsą. Jis ilgai blaškėsi, išbandė ir galiausiai atkasė kažkokį ikirevoliucinį vertimą, todėl scenarijus pasirodė linksmas ir visiškai neatpažįstamas, tarsi Conanas Doyle'as staiga nuėjo ir parašė visiškai naują istoriją.

Maksimui šis scenarijus taip patiko, kad jis netgi parodė jį savo viršininkams. Valdžia apie tai pagalvojo ir liepė nuvežti perspektyviąją Fediją į Nižnį. Berniukas turėtų pailsėti, atsipalaiduoti ir jaustis kaip „visos dalis“.

– Ir aš gavau šitą šūdą! – Maksimas linktelėjo link puodelio laikiklio, kuriame kabėjo elektroninė cigaretė. – Geriau būtų pypkę nusipirkti.

– Aš nerūkau, žinai! Mama tam prieštarauja, o apskritai Sveikatos apsaugos ministerija įspėja! Bet kaip rašytojas gali gyventi be vištienos? Apsidairykite – viskas audringa, viskas pilka, viskas tamsu. Tuštuma ir tamsa! Sieloje tvyro chaosas ir destrukcijos aistra!

– Ar jūsų sieloje chaosas ir aistra?

- Ir ką? – susidomėjo Fedija. – Argi tai nepastebima?

Petuškuose sniego audra pradėjo slūgti, o Vladimire visiškai nurimo. Jie perlipo per kažkokią nematomą sieną, už kurios staiga nebeliko pūgos ir artėjančios žiemos. Dangus ėmė kilti aukštyn, juodas asfaltas, drėgnas nuo sniego pakabos, išdžiūvo ir iš karto tapo dulkėtas, ant priekinio stiklo bergždžiai cypė langų valytuvai. Kurį laiką atrodė, kad jų džipas lenktyniavo palei sezonų sieną, o tada staiga kažkur aukščiau akinamai ryškiai sužibėjo saulė. Jis tryško pro skylę danguje, prasiskverbdamas pro debesis, užliedamas kelią, laukus ir tolumoje pajuodusį mišką, kibirkščiuojantis priekyje važiuojančio automobilio galinio vaizdo veidrodėlyje ir vertikaliai nukritęs ant dulkėto prietaisų skydelio. džipas. Begalinę akliną pilkumą pakeitė kontrastinga žaliai pilka migla, persmelkta šiltų saulės spindulių – paskutinė šių metų.

Jie užsidėjo tamsius akinius - judesys pasirodė sinchronizuotas ir „kietas“, kaip filme apie specialiuosius agentus ir ateivius. Ozerovą tai prajuokino.

Visada sunkvežimių užkimštas Vladimiro aplinkkelis pasirodė visiškai laisvas. Fedya, kuris pasiskelbė navigatoriumi ir įkišo galvą į „įrenginį“, išmetė jį kaip nereikalingą. Internetas vos nejudėjo, kamščiai nesikrovė, o Ozerovas laikė koją ant dujų – technologija ir vėl buvo gėda.

– Ar žinote, pone direktore, kur nukreipti? – paklausė Fedija. Jis iš pirštinių skyriaus ištraukė suglamžytą žalią satiną ir ėmė jį tikrinti. - Mes aikštėje E-14, tiesa? Arba... ar S-18?

Ir jis pradėjo kišti atlasą Ozerovui po nosimi. Maksimas atstūmė Atlasą.

– Tai tiesi linija, Fedija. Tiesia linija iki pat Nižnio. Gal ir nepraleisime.

Jie važinėjo per kaimus. Kodėl federalinis greitkelis nutiestas per kaimus? Tai nepatogu, lėta, nesaugu ir apskritai!.. Fedya visada buvo drovus, bet jam labai patiko šis azijietiškas barbariškumas. Kažkoks korektiškumas jame buvo - be kaimų ir kelias ne kelias!.. Mėgo skaityti keistus vardus, spėlioti akcentus - kuo toliau nuo Maskvos, tuo lengviau suklysti: Ibredas, Lipyanoy Dyuk , Yambirno, Akhlebinino... Fedja gailėjosi apleistų, pajuodusių apgriuvusių kaimo namų, kuriuos sugriovė arba nuo daugiatonių sunkvežimių vibracijos, visą parą vaikščiojančių pačiame kaimo viduryje nukirstu greitkeliu, arba piktadarių. savininkų sutikimas arba tiesiog nelaimė. Todėl kiekviename kaime pakeliui visada ieškojo kokio tvirto, tvarkingo, pastatyto namo, spindinčio šviežiais, nesilupančiais dažais – kad tik tuo pasidžiaugtų ir pagalvotų: „Kokia gražuolė!

Jis niekada niekam to nepripažins – vis dėlto jis yra varlė ir cinikas, žinantis, kad gyvenimas yra niūrus ir neteisingas. Ir jam visai keleri metai, pavasarį jam sukako dvidešimt ketveri. O už savęs daug kas – kivirčas su tėvu dėl profesijos pasirinkimo, universiteto, išdidus atsisakymas baigti mokyklą, nesėkmingas romanas, nesėkmingas pirmasis scenarijus, nesėkmingas pirmasis reportažas!.. Apskritai Fedya buvo patyręs žmogus. kovotojas, bet iki ašarų šunų gailėjo benamių ir iš visos širdies džiaugėsi puikiai prižiūrimais namais.

Iškart po Vladimiro jis pradėjo verkšlenti ir verkšlenti, kad nori valgyti ir „sportuoti“. Ozerovas kurį laiką atsakė, kad turi būti drąsus ir ištverti sunkumus – tai buvo žaidimas, linksmino abu – ir tada Maksimas nulėkė į degalinę.

Fedja įkišo kojas į mokasinus, užstrigo nugarą ir iškrito.

- Kaip velniškai šalta! – su džiaugsmu paskelbė jis. - Duok man kepurę, Maksimai Viktorovičiau, tai išpūs man ausis!

Ozerovas numetė jam kepurę „Garų galva“, kurią Fedya iškart užsidėjo.

- Kol kas tu prisipilk degalų, o aš stosiu į eilę! Norite espreso ar kapučino?

- Kokia dar eilė? – po nosimi sumurmėjo Ozerovas, lipdamas iš mašinos. – Kodėl čia eilė?

Dangus švietė, buvo taip šalta, kad mano kvėpavimas sustingo ir atrodė, kad šiugždėjo aplink lūpas. Maksimas užsisegė apatinės striukės apykaklę po smakru. Ilgai sėdėjęs automobilyje pradėjo drebėti. O Saška manė, kad surengs „pikniką kelio pusėje“, ji susikrovė krepšį!..

- Maksimas Viktorovičius! – sušuko Velichkovskio galva, kyšanti pro stiklines duris. - Tu paimsi reikmenis!

„Nesąmonė“, – tarė Ozerovas ir sušuko atgal: „Aš tavęs nepaimsiu! Aš pati valgysiu!

Degalinės kambarys buvo švarus, šviesus ir skaniai kvepėjo – kava ir kepiniais. Prie kepyklos prekystalio nusidriekė eilė, o kavinėje visi staliukai buvo užimti. Fedja sėdėjo prie prekystalio prie lango ant aukštos nikeliu dengtos kėdės, apdairiai laikė kitą ranka ir įnirtingai mojavo Maksimui, kaip signalininkas laive.

-Ko tu mojoji?

- Taip, matai, koks ten ažiotažas! Dabar tu laikyk kėdę, o aš eisiu į eilę. Ar norite kapučino ar espreso? Ar nori, kad iš bagažinės atneščiau šampano, tu prisigersi, o aš važiuosiu?

- Fedija, eik į eilę. Norėčiau arbatos. Juoda.

- Su pienu? – patikslino Fedija. „Kaip gyvena pusseserė Betsė?

Jie gurkšnodavo iš didelių stiklinių puodelių, o Fedja pakaitomis nukando dešrą arba „saldžią sraigę su vaniliniu kremu“. Plastikinėje lėkštėje laukė dar viena dešra – atsarginė, o Fedja džiaugėsi pagalvojusi, kad laukia dar daugiau.

– Taigi – detalės! – pilna burna paskelbė jis. – Svarbiausia – detalės, Maksimai Viktorovičiau. Oscaras Wilde'as sakė, kad tik labai paviršutiniški žmonės nevertina pagal išvaizdą! Pavyzdžiui! Ką tau sako mano išvaizda?..

Ozerovas nusijuokė ir pažvelgė į Fediją nuo galvos iki kojų - iškart užsidėjo kepurę „Garų galva“.

– Jūsų išvaizda byloja, kad esate tingus, slogus ir savimi pasitikintis tipas. – Fedija su malonumu linktelėjo. - Koks tavo ūgis? Metras devyniasdešimt?

„Trys“, - pasiūlė Fedija. - Metras devyniasdešimt trys.

– Kiekviena forma tau šlykšti.

– Kodėl darote tokią išvadą, Maksimai Viktorovičiau?

– Užuot pasipuošę kaip nors padoriai, jūs vis tiek vykstate į komandiruotę, ypač su savo viršininkais, ir net į nepažįstamą vietą! - apsivilkai visas savo šimtą devyniasdešimt tris centimetrus dideles drobines kelnes ir visais atžvilgiais įtartiną striukę. Žmogaus tokiomis kelnėmis ir švarku tikrai negalima žiūrėti rimtai, bet apie tai net negalvoji.

- Nemanau, - patvirtino Fedja, išplėtusi šokoladines akis. – Žinau, kad į mane žiūrite rimtai, bet man nerūpi kiti. Artimiausią savaitę neplanuojami susitikimai, pasimatymai ir meilės reikalai. Taigi tavo išvada neteisinga. Netiesa, kolega!..

Grodzovskis, įkūrėjas ir „mūsų pergalių organizatorius“, visus vadino „kolegomis“, o Fedijai šis gydymas labai patiko.

– Bet eksperimentas turi būti švarus! Jūs mane gerai pažįstate, todėl esate šališkas. Bet čia yra likę žmonės! Ką apie juos galite pasakyti?

- Fedija, baigk valgyti ir eime.

- Palauk, Maksimas Viktorovičius! Ką tu sakai, tiesa? Sekmadienis priklauso mums, o mes jau nuėjome kelią, prilygstamą...

- Šįvakar yra spektaklis. Aš noriu pamatyti.

Fedija nekantriai mostelėjo ranka su dešra.

„Mes spėsime laiku, o tu tai puikiai žinai!“ Jis pašnabždėjo: „Ten sėdi pora“. Na, ten, prie to stalo! Ką apie juos galite pasakyti?

Ozerovas nevalingai apsidairė. Vyras ir moteris, abu gana jauni, valgė sumuštinius ir žiūrėjo į savo telefoną.

„Jie ginčijosi“, - Maksimui į ausį pasakė Fedija. – Kelionė nepasisekė! Ar pastebėjote, kaip jie mokėjo už maistą? Jie stovėjo eilėje kartu, bet užsisakė atskirai ir kiekvienas mokėjo iš savo piniginės. Mes taip pat susėdome kartu! Tai yra, jie yra pora, bet pakeliui susimušė. Ji tikriausiai reikalavo sekmadienį išvykti pas mamą, o jis su draugais eidavo į pirtį.

- Fedija, eik pati į pirtį!..

„Ir ta blondinė ten, Forde, paima bebrą iš BMW“, – Fedija parodė už stiklo. Ozerovas, susidomėjęs prieš savo valią, pažvelgė į gatvę. „Ji labai ilgai šoko šalia savo automobilio, tarsi nežinotų, kaip įkišti ginklą į baką. Bet jis vis tiek nekreipė dėmesio. Ir dabar ji prašo jo užpildyti ją poveržle, suprantate?

Stovėjimo aikštelėje tikrai stovėjo senas Fordas, o šalia jo stovėjo jaunas platinos plaukas padaras su mažyčiu baltu kailiniu ir odine striuke apsirengęs stambus vyriškis, kuris nesitapo ant pilvo, kuris iš tikrųjų atrodė kaip bebras. . Jauna būtybė rankose laikė kanistrą, o vyras rausėsi po senojo Fordo gaubtu, bandydamas pakelti dangtį.

„Tiesą sakant, ji gali viską padaryti pati“, - tęsė Fedya Velichkovsky. „Kai bebras artėjo, stovėjo užmiestyje su posūkio signalu, ji jau atidarė dangtį. Ir ji iškart sutrenkė, kai tik jis pasisuko!

Maksimas pažvelgė į savo scenarijų taip, lyg matytų jį pirmą kartą.

- Klausyk, pasirodo, tu svajotojas! Galbūt jūs tikrai tapsite rašytoju. Svarbiausia, kad meluoji iš širdies. Ir nėra galimybės tavęs patikrinti.

- Kodėl nepatikrinus? Galite ateiti ir paklausti! Nori, kad paklausčiau? Lengvai! Beje, Bulgakovas...

- Gal einam, a? – kone skurdiai paklausė Ozerovas.

- Tu eik, aš tik dabar paimsiu dar vieną dešrą. Ar turėtum pasiimti?

- Tu sprogsi.

Saulė švietė iš visų jėgų, kelias priekyje buvo erdvus ir platus, ilsėjosi ant spindinčio šalto horizonto, iki Nižnij Novgorodo dar liko du šimtai kilometrų.

Kaip gerai, pagalvojo Fedija Velichkovskij, kad tai dar toli. Nuo vaikystės jis mėgo keliauti „toli“.

- Tai paskutinis mūsų pasimatymas. Aš išeinu.

Lentynoje puodus barškanti Lialija sustingo ir atsargiai uždėjo didelį keptuvės dangtį ant mažo kaušelio. Dangtis negalėjo atsispirti ir pajudėjo.

- Romka, ką tu... sakei?

- Lyalya, tu viską supranti. Ir neimkime isterijos, gerai? Vakare turiu spektaklį. Po spektaklio eisiu į savo vietą.

- Kur pas tave? - Palauk, - pasakė Lialija, paieškodama taburetės, atsisėdo, iškart pašoko ir vėl nukrito, tarsi kojos neatlaikytų. - Spektaklis, taip, žinau, bet... Ne, palauk, tai neįmanoma...

Ji ketino virti košę – prieš spektaklį Romanas valgė išskirtinai košę ir gėrė juodą kavą – o dabar stipriai atsivėrusios dujos liepsnojo ir šnypštė, bėgdamos iš degiklio. Lyalya neturėjo minties jo išjungti.

„Na, štai, štai“, – priėjo jis ir paglostė jai galvą. - Na, tu protinga, senolė!.. Tu viską supranti. Abu žinojome, kad anksčiau ar vėliau...

- Ir aš tave myliu, - pasakė Romanas ir prispaudė galvą prie jo. „Štai kodėl mes išsiskiriame“. Tai daug geriau, teisingiau!

Nepaisant to, kad jau pirmąją sekundę ji suprato, kad viskas baigėsi ir jis ją paliks, jis išeis šiandien, dabar ji staiga patikėjo, kad tai pavyks. Jis myli ją. Jis tik pats tai pasakė.

„Romka, palauk“, – paprašė ji. – Ar gali man paaiškinti, kas atsitiko?.. – Ir kažkodėl ji sufleravo: – Ar nustojai mane mylėti?

Jis atsiduso. Jo skrandis pradėjo urgzti po jos skruostu.

„Tikriausiai aš niekada nemylėjau“, – susimąstęs prisipažino jis. – Tai yra, mylėjau ir tebemyliu, bet ne taip!..

- Bet kaip?! Kaip?

Lialija pratrūko, jos akyse pasirodė ašaros ir ji pradėjo greitai, greitai ryti, bandydama nuryti kiekvieną iš jų.

- Lyalka, nebūk isterikė! – sušuko Romanas. – Mūsų keliai turi skirtis. Nusprendžiau, kad geriau jiems dabar išsiskirstyti. Kam tęsti, kai aišku, kad tęsinio nebus?