Das Online-Lesen des Buches Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist wertvoller, Tatyana Ustinova. Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist teurer. „Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist teurer“ online lesen Zitate aus dem Buch „Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist teurer“ Tatyana Ustinova

Ustinova T., 2015

Dekor. LLC Publishing House E, 2015

* * *

Die ganze Nacht über brüllte und grollte der Wind im Dach, und der Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und störte den Schlaf. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim schaute lange und sinnlos aus dem Fenster – nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im Novemberschneesturm vor Tagesanbruch und fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, die Straßenlaternen flackerten in den Pfützen als hässliche hellgelbe Flecken. Moskau wartete mit aller Kraft auf den echten Winter – um, sobald er kam, mit dem Warten auf den Frühling beginnen zu können. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt – grün, heiß, mittags, schläfrig, mit Kwas aus dem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten – aber bis dahin muss man noch leben und leben, und irgendwie kann man das nicht glauben werde es noch erleben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte, als wäre er in einer Transformatorenbox. Der Moderator des Nachrichtensenders, der für halb fünf Uhr morgens unverschämt fröhlich war, sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und mit Schnee zu rechnen ist.“ "Fahr zur Hölle!" – Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sashka ist bereits weggelaufen, um seinen Dienst anzutreten. Ihre Fähigkeit, mit unausweichlicher guter Laune aufzuwachen, enthielt einen für Ozerov unerklärlichen Schamanismus: Sashka war fröhlich, unbeschwert, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrem ganzen Aussehen an einen reinrassigen, geschäftsmäßigen Dackel, der sich mit ihm versammelt hatte ihr Besitzer, einen Fuchs zu jagen. Er selbst konnte das nicht: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, und am Morgen bluteten aus dem Nichts die Niednägel, die über Nacht entstanden waren. Ozerov fror, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken und litt unter dem Bewusstsein seiner eigenen Unvollkommenheit und geistigen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und bereitete für den Fall, dass er früher ging, das Frühstück vor. Er weigerte sich immer, aber sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch standen eine lauwarme Kanne mit Kaffeeresten und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Riemen und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch abgedeckt. Unter dem Handtuch lugten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. Am Korb war ein Zettel mit der Aufschrift „Nehmen Sie mit“ befestigt.

Es liegt also Schnee? Maxim Ozerov zog sich trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Wanderjacke mit ausgefransten Ärmeln. Nun, eine Daunenjacke, was ist das? Wenn es vierhundert Meilen weiter schneit, bedeutet das, dass es eine Daunenjacke ist und nicht der schicke Mantel, mit dem er gerechnet hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, die Botschaft ist klar. Das heißt, es sollte offenbar bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! – rezitierte Maxim in der Stille der Wohnung. – Der erste Rahmen wird ausgestellt! Und Lärm drang in den Raum! Und das Evangelium des nahegelegenen Tempels! Und das Gerede des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Gut, dass zumindest gestern die Räder im Servicecenter überprüft wurden – alle vier – und keines von ihnen klopfte. Er schlüpfte in seine Daunenjacke, warf sich den Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – er knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem SUV aus Moskau, die Scheibenwischer knarrten angestrengt, die breiten Reifen summten das schlammige Wasser in den gewalzten Spurrillen der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer schnitten durch den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern stimmte er zu, zur Datscha zu gehen, um Fedya abzuholen – Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde und er es dann an ihm auslassen würde. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf geschlendert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in ein giftiges grünes Gewand, monströse Leinenhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Abgerundet wurde das Bild durch eine über die Augen gezogene Badekappe aus Filz mit der Inschrift in großen Buchstaben: „Dampf ist der Kopf von allem.“ In einer Hand hielt die Gestalt einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen konnte Ozerov seinen Augen kaum trauen! – eine Flasche Champagner; Ein schwarzes Kopfhörerkabel verlief über die Robe, die sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf der Rückseite entpuppte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

- Herr Direktor! Warum hast du mir kein Zeichen gegeben? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du den Jungen getäuscht? „Fedya, der irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum gestopft hatte, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend an der Wurst und fragte voller Begeisterung und sogar etwas Lust: „Gibt es hartgekochte Eier und frische Gurken?“

- Genosse Drehbuchautor! – Ozerov gähnte, ohne den Kiefer zu öffnen. - Saryn auf der Kitschka! Komm, setz dich!

- Dir auch einen guten Morgen!

Die Türen schlugen zu, der Benziner VE-8 brüllte zufrieden und der „angehobene“ dunkelgrüne Jeep mit leuchtend orangefarbenem Schnorchel rollte fröhlich über die ausgewaschene Dorfstraße.

Velichkovsky zog seine Pelzmokassins aus und machte es sich, die Beine unter sich wie ein Yogi anziehend, in einem breiten Ledersessel bequem.

„Wir frühstücken in Wladimir an einer Tankstelle“, befahl er. - Ich habe an alles gedacht.

Unter dem dummen Filzhut juckte sein Kopf unerträglich, aber Fedya entschied fest, dass er seinen Hut niemals abnehmen würde. Auf jeden Fall, bis der Chef ihr die gebührende Aufmerksamkeit schenkt.

„Ja“, antwortete Ozerov ohne jede Begeisterung.

Nein, mit nur „uh-huh“ geht es nicht! Velichkovsky kratzte sich und fuhr gefühlvoll fort:

– Sie, Herr Direktor, werden Ihre Kutsche auftanken, und ich – Childe Harold – werde schlecht gebrühten Kaffee mit Wurst im Teig essen. Nachdem ich mich an einen Tisch am Fenster gesetzt habe, werde ich die schnellen Autos betrachten, die durch den Nebel einer schwarz-silbernen Suspension aus Schnee und Regen fliegen in... äh... - Fedya hielt einen Moment inne und wählte das Vulgärste Beiname - an einem kaum geschlüpften, unwirtlichen, düsteren Morgen.

- Minderwertig! - Ozerov gab sein Urteil ab.

Für Velichkovsky war es die zweite Reise, er war bester Laune, liebte die ganze Welt und vor allem sich selbst darin. Eine Einladung zur Expedition kam einer Aufnahme in den Kreis der Eingeweihten gleich, ein besonderes Zeichen, das bedeutete: „Man gehört zu den Seinen.“ So etwas wie die höchste staatliche Auszeichnung und ein sehr geschlossener Club, in den nur die treuesten, engsten und vielversprechendsten aufgenommen wurden. Fedya war nur sechs Monate lang „nah und vielversprechend“. Und niemand – nicht einmal Ozerov – hatte eine Ahnung, wie sehr es ihm gefiel!

Geschäftsreisen wurden von Vladlen Arlenovich Grodzovsky, dem Generaldirektor von Radio Russland, dem Hai, der Säule und Mephistopheles der Radiowelt, erfunden. Mehrmals im Jahr schickte Grodzovsky auf persönlichen Erlass Ozerov – seinen Hauptregisseur, Komplizen und seine rechte Hand – in eine Provinzstadt mit Theater, wo Maxim meisterhaft und sehr schnell Aufführungen auf der Grundlage russischer und ausländischer Klassiker für den State Radio Fund aufnahm . Die Produktionen erhielten europäische Auszeichnungen, die Bezirkstheater erhielten Ruhm und ein kleines Zusatzeinkommen und die Rundfunkmitarbeiter erhielten ein Gefühl der Einbindung und Entspannung ohne Unterbrechung von ihrer heimischen Produktion. Die Arbeit an solchen Reisen war immer... ein bisschen Fantasie.

Und nun war der Chefregisseur, Preisträger von allem und ein absoluter Profi, Ozerov, zuversichtlich, dass er Tschechows „Duell“ im Staatlichen Dramatheater Nischni Nowgorod in zwei Tagen bewältigen könnte. Im schlimmsten Fall – für zweieinhalb. Und dann - eine Woche offizieller Geschäftsreise, in der Sie in der Stadt herumhängen, durch Museen schlendern, eine Komödie in einem Theater sehen können, in dem bereits alle da sind, Bier trinken und Krebse in Restaurants am Ufer essen. Genau so stellte sich Ozerov nun „mehrere Tage im Leben eines Moskauer Regisseurs in Nischni Nowgorod“ vor.

Für Velichkovsky gab es keine Arbeit – er wurde nur als Belohnung für seine Arbeit transportiert. Wahrscheinlicher sogar im Voraus. Er war ein guter Autor, und Ozerov entschied mit unverkennbarem Instinkt, dass er mit der Zeit ein sehr guter Autor werden würde!... Fedya schrieb talentiert und völlig schamlos jede, selbst die schwierigste Situation, beobachtete Taktgefühl, wusste, wie man Fragen stellt, macht den richtigen Eindruck gemacht, wusste, wann man streiten und wann man zustimmen muss, und hat sich Hackarbeit nicht verziehen.

Er war faul, unpünktlich und gab vor, ein Grenzgänger und Zyniker zu sein.

Ozerov traf Fedya auf einem Morgensportsender, wo er als Korrespondent arbeitete und durch eine einminütige Geschichte über einen Radmarathon berühmt wurde, bei der er es schaffte, das Wort „Kohärenz“ achtzehn Mal bei einer Mutprobe zu verwenden, und zwar so geschickt, dass der Stoff durchging auf Sendung.

Es war schwierig, das Auto zu fahren. Der Schneefall wurde immer stärker und die Strecke war merklich staubig. Der schwere SUV rutschte und schwamm in den Spurrillen, Maxim musste ständig sein Gieren mit dem Lenkrad „auffangen“, und im Schneesturm verschmolz alles: die seltenen Sonntagsautos, ordentlich, vorsichtig im Nebel, und die graue Zunge der Autobahn mit verschwommenen Markierungen und dem kaputten, schmutzigen Straßenrand ...

- Was für ein tolles Wetter! - sagte Fedya. Er holte eine elektronische Zigarette aus der Tasche seiner unvorstellbaren Hose, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und versuchte zu ziehen – es funktionierte nicht. - Wie es funktioniert?

-Bist du krank? - Ozerov, der Fedya mit zusammengekniffenen Augen ansah, riss ihm die Zigarette aus dem Mund und warf sie in den Getränkehalter zwischen den Sitzen. - In meinem Auto darf nicht geraucht werden!

„Sie sind umweltfreundlich“, wandte Fedya ein.

„Charteren Sie einen Bus in Wladimir und rauchen Sie selbst“, drohte Ozerov, „und nehmen Sie diese Filzmütze ab!“

- Nun, endlich, Maxim Viktorovich! „Fedya warf seinen Hut auf den Rücksitz und begann sich mit Begeisterung wie ein Affe zu kratzen. „Ich habe zwei Stunden lang wie ein Idiot darin gesessen, und dir ist es gerade aufgefallen!“ Wo liegen Ihre Regie-Beobachtungsgaben?

- Ich fahre ein Auto. Ich beobachte die Straße.

„Es ist alles das Gleiche“, fuhr Fedya begeistert fort. – Für uns Kunstschaffende ist es das Wichtigste, das Leben zu beobachten und Schlussfolgerungen zu ziehen. Ziehen Sie Schlussfolgerungen aus dem Leben, Maxim Viktorovich? Beobachtest du sie?

- Jetzt nicht.

- Und ich schaue immer zu! Und ich behaupte kategorisch, dass jedes Ereignis anhand seines Endes rekonstruiert werden kann! Wenn man genau weiß, wie es endete, kann man als aufmerksamer Mensch immer erkennen, was genau der Auslöser war! Sozusagen zu verstehen, was am Anfang war – das Wort oder nicht nur das Wort, sondern etwas anderes!

„Mmm“, sagte Ozerov, „was hast du gelesen?“ Amerikanische Psychologen? Oder hatte der alte Conan Doyle diese Wirkung auf Sie?

Kurz vor seiner Geschäftsreise stellte Fedya ein Drehbuch fertig, das auf den Geschichten über Sherlock Holmes basiert. Er fummelte lange herum, probierte es aus und stieß schließlich auf eine Art vorrevolutionäre Übersetzung, sodass sich das Drehbuch als amüsant und völlig unkenntlich herausstellte, als ob Conan Doyle plötzlich eine völlig neue Geschichte geschrieben hätte.

Maxim gefiel dieses Drehbuch so gut, dass er es sogar seinen Vorgesetzten zeigte. Die Behörden dachten darüber nach und befahlen, die vielversprechende Fedya nach Nischni zu bringen. Der Junge soll sich ausruhen, entspannen und sich als „Teil des Ganzen“ fühlen.

- Und ich habe diesen Mist bekommen! – Maxim nickte in Richtung des Getränkehalters, in dem die elektronische Zigarette baumelte. - Es wäre besser, eine Pfeife zu kaufen.

– Ich rauche nicht, wissen Sie! Mama ist dagegen und generell warnt das Gesundheitsministerium! Aber wie kann ein Schriftsteller ohne Huhn leben? Schauen Sie sich um – alles ist stürmisch, alles ist grau, alles ist dunkel. Leere und Dunkelheit! In der Seele herrscht Chaos und eine Leidenschaft für Zerstörung!

– Ist es Chaos und Leidenschaft in deiner Seele?

- Und was? – Fedya wurde interessiert. – Fällt es nicht auf?

In Petuschki begann der Schneesturm nachzulassen, und in Wladimir ließ er vollständig nach. Sie kletterten über eine unsichtbare Mauer, hinter der es plötzlich keinen Schneesturm mehr gab und der bevorstehende Winter drohte. Der Himmel begann zu steigen, der schwarze Asphalt, feucht von der Schneesuspension, trocknete aus und wurde sofort staubig, die Scheibenwischer quietschten vergeblich auf der Windschutzscheibe. Eine Zeit lang schien ihr Jeep an der Grenze zwischen den Jahreszeiten entlang zu rasen, und dann plötzlich funkelte irgendwo oben die Sonne blendend hell. Es spritzte durch ein Loch im Himmel, durchbrach die Wolken, überschwemmte die Straße, die Felder und den geschwärzten Wald in der Ferne, funkelte im Rückspiegel des vorausfahrenden Autos und fiel senkrecht auf das staubige Armaturenbrett des Jeep. Das endlose blinde Grau wurde durch einen kontrastierenden grün-grauen Dunst ersetzt, der von warmem Sonnenlicht durchdrungen ist, dem letzten in diesem Jahr.

Sie setzten eine dunkle Brille auf – die Bewegung erwies sich als synchronisiert und „cool“, wie in einem Film über Spezialagenten und Außerirdische. Ozerov war darüber amüsiert.

Die Wladimir-Umgehungsstraße, die immer mit Lastwagen verstopft war, erwies sich als völlig frei. Fedya, der sich selbst zum Navigator erklärte und seinen Kopf in das „Gerät“ vergrub, warf es als unnötig weg. Das Internet bewegte sich kaum, Staus wurden nicht geladen und Ozerov blieb auf dem Gaspedal – die Technologie wurde erneut beschämt.

– Wissen Sie, Herr Direktor, wohin Sie weisen sollen? – fragte Fedja. Er holte ein zerknittertes grünes Satintuch aus dem Handschuhfach und begann, es genauer unter die Lupe zu nehmen. - Wir sind auf Platz E-14, oder? Oder... oder S-18?

Und er fing an, Ozerov den Atlas unter die Nase zu halten. Maxim stieß Atlas weg.

– Es ist eine gerade Linie, Fedya. In gerader Linie bis nach Nischni. Vielleicht werden wir es nicht verpassen.

Sie fuhren durch Dörfer. Warum wird die Bundesstraße durch Dörfer verlegt? Es ist unbequem, langsam, unsicher und im Allgemeinen! Fedya war immer schüchtern, aber er mochte diese asiatische Barbarei wirklich. In ihm steckte eine gewisse Korrektheit – ohne Dörfer und die Straße ist keine Straße!. Er liebte es, seltsame Namen zu lesen, die Akzente zu erraten – je weiter von Moskau entfernt, desto leichter kann man einen Fehler machen: Ibred, Lipyanoy Dyuk , Yambirno, Akhlebinino... Fedya hatte Mitleid mit den schiefen, geschwärzten, baufälligen Dorfhäusern, die entweder durch Vibrationen von Mehrtonnenlastwagen, die rund um die Uhr auf einer mitten im Dorf geschnittenen Autobahn entlanggingen, oder durch die Schurken zerstört wurden Duldung der Eigentümer oder einfach ein Unglück. Deshalb suchte er in jedem Dorf unterwegs nach einem stabilen, brauchbaren, angebauten Haus, das mit frischer, nicht abblätternder Farbe glänzte – nur um sich darüber zu freuen und zu denken: „Was für eine Schönheit!“

Das würde er niemandem gegenüber zugeben – und doch ist er ein Kampfschwimmer und Zyniker, der weiß, dass das Leben düster und unfair ist. Und er ist schon einige Jahre alt; im Frühjahr wurde er vierundzwanzig. Und er hat viel hinter sich – einen Streit mit seinem Vater über die Berufswahl, die Universität, die stolze Ablehnung eines Graduiertenstudiums, einen erfolglosen Roman, ein erfolgloses erstes Drehbuch, einen erfolglosen ersten Bericht!... Im Allgemeinen war Fedya ein erfahrener Mensch Kämpfer, aber er hatte Mitleid mit den obdachlosen bis tränenreichen Hunden und freute sich von ganzem Herzen über die gepflegten Häuser.

Unmittelbar nach Wladimir begann er zu jammern und zu jammern, dass er essen und „Sport treiben“ wollte. Ozerov antwortete einige Zeit, dass er mutig sein und Strapazen ertragen müsse – es sei ein Spiel, es habe beide amüsiert – und dann rollte Maxim zur Tankstelle.

Fedya schob seine Füße in seine Mokassins, klemmte sie hinten ein und stürzte heraus.

- Es ist höllisch kalt! – verkündete er voller Freude. - Gib mir eine Mütze, Maxim Viktorovich, sie wird meine Ohren aufblasen!

Ozerov warf ihm einen „Head of Steam“-Hut zu, den Fedya sofort aufsetzte.

- Tanken Sie vorerst, und ich stelle mich an! Möchten Sie Espresso oder Cappuccino?

- Welche andere Warteschlange? – Murmelte Ozerov leise und stieg aus dem Auto. - Warum gibt es hier eine Warteschlange?

Der Himmel schien und es war so kalt, dass mein Atem gefror und um meine Lippen zu rauschen schien. Maxim knöpfte den Kragen seiner Daunenjacke unter dem Kinn zu. Nachdem er lange im Auto gesessen hatte, begann er zu zittern. Und Sashka dachte, er würde ein „Picknick am Straßenrand“ machen, sie packte einen Korb!..

- Maxim Wiktorowitsch! – schrie Velichkovskys Kopf, der aus den Glastüren ragte. – Du schnappst dir die Vorräte!

„Unsinn“, sagte Ozerov leise und schrie zurück: „Ich werde dich nicht mitnehmen!“ Ich werde es selbst essen!

Der Tankstellenraum war sauber, hell und roch köstlich - Kaffee und Backwaren. An der Bäckertheke bildete sich eine Schlange, im Café waren alle Tische besetzt. Fedya saß an der Theke am Fenster auf einem hohen vernickelten Stuhl, hielt den anderen vorsichtig mit der Hand und winkte Maxim hektisch zu, wie ein Bahnwärter an Bord eines Schiffes.

-Was winkst du?

- Ja, Sie sehen, was für Aufregung herrscht! Jetzt halten Sie den Stuhl und ich gehe in die Warteschlange. Möchten Sie Cappuccino oder Espresso? Soll ich Champagner aus dem Kofferraum holen, du betrinkst dich und ich fahre dann?

- Fedya, stell dich an. Ich hätte gerne etwas Tee. Schwarz.

- Mit Milch? – Fedya stellte klar. „Wie geht es Cousine Betsy?“

Sie nippten aus großen Glasbechern, Fedya biss abwechselnd entweder eine Wurst oder eine „süße Schnecke mit Vanillecreme“ ab. Eine weitere Wurst – eine Ersatzwurst – wartete auf einem Plastikteller, und Fedya war froh, dass da noch mehr kommen würde.

– Also – Details! – verkündete er mit vollem Mund. – Das Wichtigste sind die Details, Maxim Viktorovich. Oscar Wilde sagte, dass nur sehr oberflächliche Menschen nicht nach ihrem Aussehen urteilen! Zum Beispiel! Was sagt Ihnen mein Aussehen?

Ozerov lachte und musterte Fedya von oben bis unten – er setzte sofort seinen „Dampfkopf“-Hut auf.

– Dein Aussehen verrät mir, dass du ein fauler, schlampiger und selbstbewusster Typ bist. – Fedya nickte erfreut. - Wie groß bist du? Meter neunzig?

„Drei“, schlug Fedya vor. - Meter dreiundneunzig.

- Jede Form ist dir widerlich.

– Warum ziehen Sie eine solche Schlussfolgerung, Maxim Wiktorowitsch?

- Anstatt ein anständiges Erscheinungsbild an den Tag zu legen, begeben Sie sich dennoch auf eine Geschäftsreise, insbesondere mit Ihren Vorgesetzten, und das sogar an einen unbekannten Ort! - Du ziehst alle deine einhundertdreiundneunzig Zentimeter übergroßen Leinenhosen und eine Jacke an, in jeder Hinsicht verdächtig. Eine Person in solchen Hosen und einer solchen Jacke kann man sicherlich nicht ernst nehmen, aber man denkt nicht einmal darüber nach.

„Das glaube ich nicht“, bestätigte Fedya und weitete seine schokoladenbraunen Augen. „Ich weiß, dass du mich ernst nimmst, aber die anderen sind mir egal.“ Treffen, Dates und Liebesbeziehungen sind in der kommenden Woche nicht geplant. Ihre Schlussfolgerung ist also falsch. Unwahr, Kollege!..

Grodzovsky, der Gründervater und „Organisator unserer Siege“, nannte alle „Kollegen“, und Fedya gefiel diese Behandlung sehr.

– Aber das Experiment muss sauber sein! Sie kennen mich gut und sind daher voreingenommen. Aber hier sind die anderen Leute! Was können Sie über sie sagen?

- Fedya, iss zu Ende und lass uns gehen.

- Warte, Maxim Viktorovich! Was sagst du, richtig? Der Sonntag gehört ganz uns und wir haben bereits einen Weg zurückgelegt, der vergleichbar ist mit...

- Heute Abend gibt es eine Aufführung. Ich möchte sehen.

Fedya wedelte ungeduldig mit der Hand, in der er die Wurst festhielt.

„Wir werden es rechtzeitig schaffen, und Sie wissen es sehr gut!“ Er wechselte zu einem Flüstern: „Da drüben sitzt ein Paar.“ Na ja, da drüben, an diesem Tisch! Was können Sie über sie sagen?

Ozerov sah sich unwillkürlich um. Ein Mann und eine Frau, beide noch recht jung, aßen Sandwiches und blickten jeweils auf ihr Telefon.

„Sie haben sich gestritten“, sagte Fedya Maxim ins Ohr. – Die Reise verlief nicht gut! Ist Ihnen aufgefallen, wie das Essen bezahlt wurde? Sie standen nebeneinander in der Schlange, bestellten aber getrennt und jeder bezahlte aus seinem eigenen Portemonnaie. Wir haben uns auch zusammen gesetzt! Das heißt, sie sind ein Paar, aber sie hatten unterwegs einen Streit. Sie musste darauf bestanden haben, sonntags zu ihrer Mutter zu fahren, und er ging mit Freunden ins Badehaus.

- Fedya, geh selbst ins Badehaus!..

„Und die Blondine da drüben im Ford holt einen Biber aus einem BMW“, zeigte Fedya hinter die Glasscheibe. Ozerov, wider Willen interessiert, blickte die Straße hinunter. „Sie tanzte sehr lange in der Nähe ihres Autos, als wüsste sie nicht, wie man die Waffe in den Panzer einführt. Aber er achtete immer noch nicht darauf. Und jetzt bittet sie ihn, sie mit Waschmaschine zu füllen, verstehen Sie?

Auf dem Parkplatz stand tatsächlich ein alter Ford, und daneben standen ein junges Wesen mit platinblonden Haaren in einem winzigen weißen Pelzmantel und ein stämmiger Mann in einer Lederjacke, die sich nicht auf dem Bauch traf und tatsächlich wie ein Biber aussah . Das junge Geschöpf hielt einen Kanister in den Händen, und der Mann kramte unter der Motorhaube des alten Fords herum und versuchte, den Deckel anzuheben.

„Tatsächlich kann sie alles selbst machen“, fuhr Fedya Velichkovsky fort. „Als sich der Biber näherte, stand er mit Blinker auf der Autobahn und öffnete bereits den Deckel. Und sie knallte sofort zu, als er sich umdrehte!

Maxim sah seinen Drehbuchautor an, als würde er ihn zum ersten Mal sehen.

- Hören Sie, es stellt sich heraus, dass Sie ein Träumer sind! Vielleicht wirst du wirklich Schriftsteller. Die Hauptsache ist, dass du von Herzen lügst. Und es gibt keine Möglichkeit, Sie zu überprüfen.

- Warum schauen Sie nicht nach? Sie können vorbeikommen und fragen! Soll ich fragen? Leicht! Übrigens, Bulgakow...

- Vielleicht lass uns gehen, oder? – fragte Ozerov fast klagend.

- Los geht's, ich nehme jetzt nur noch eine Wurst. Sollten Sie es nehmen?

- Du wirst platzen.

Die Sonne schien mit aller Kraft, die Straße vor uns lag weit und breit und ruhte am strahlend kalten Horizont, bis Nischni Nowgorod waren es noch zweihundert Kilometer.

Wie gut, dachte Fedya Velichkovsky, dass es noch weit weg ist. Seit seiner Kindheit liebte er es, „weit“ zu reisen.

- Das ist unser letztes Date. Ich gehe.

Lyalya, die mit Töpfen auf dem Regal klapperte, erstarrte und setzte vorsichtig einen großen Bratpfannendeckel auf eine kleine Schöpfkelle. Der Deckel konnte nicht widerstehen und bewegte sich.

- Romka, was hast du... gesagt?

- Lyalya, du verstehst alles. Und lasst uns nicht hysterisch werden, okay? Abends habe ich einen Auftritt. Nach der Vorstellung gehe ich zu mir nach Hause.

- Wohin mit dir? „Warte“, sagte Lyalya, tastete nach einem Hocker, setzte sich, sprang sofort auf und ließ sich wieder fallen, als könnten ihre Beine sie nicht tragen. - Eine Aufführung, ja, ich weiß, aber... Nein, warte, das ist unmöglich...

Sie wollte Haferbrei kochen – Roman aß vor der Aufführung ausschließlich Haferbrei und trank schwarzen Kaffee – und nun loderte und zischte das stark geöffnete Gas, das aus dem Brenner entwich. Lyalya hatte keine Ahnung, wie man es ausschaltet.

„Nun, das ist es, das ist es“, er kam auf sie zu und streichelte ihr den Kopf. - Na ja, du bist schlau, alte Frau!... Du verstehst alles. Das wussten wir beide früher oder später...

„Und ich liebe dich“, sagte Roman und drückte ihren Kopf an ihn. „Deshalb trennen wir uns.“ Das ist viel besser, richtiger!

Auch wenn ihr in der ersten Sekunde klar wurde, dass alles vorbei war und er sie verlassen würde, er würde heute gehen, glaubte sie nun plötzlich, dass es klappen würde. Er liebt sie. Er hat es einfach selbst gesagt.

„Romka, warte“, fragte sie. – Kannst du mir erklären, was passiert ist? – Und aus irgendeinem Grund fragte sie: – Hast du aufgehört, mich zu lieben?

Er seufzte. Sein Magen begann unter ihrer Wange zu knurren.

„Wahrscheinlich nie geliebt“, gab er nachdenklich zu. – Das heißt, ich liebte und liebe immer noch, aber nicht auf die richtige Weise!..

- Und wie?! Wie man?

Lyalya brach in Tränen aus, Tränen traten ihr in die Augen und sie begann schnell, schnell zu schlucken und versuchte, jede einzelne davon zu schlucken.

- Lyalka, sei nicht hysterisch! – schrie Roman. – Unsere Wege müssen auseinandergehen. Ich entschied, dass es für sie besser wäre, sich jetzt aufzulösen. Warum weitermachen, wenn klar ist, dass es keine Fortsetzung geben wird?

- Aber warum, warum wird es nicht passieren?!

Er zuckte zusammen, ging weg, stand auf und lehnte seine Schulter gegen den Türrahmen. Sehr groß, sehr gutaussehend und mit der „Trennungsszene“ beschäftigt.

- Nun... in allem, Lyalka. Ich werde wahrscheinlich nach Moskau gehen. Diese Berühmtheit aus der Metropole wird den Auftritt mit uns aufzeichnen, und ich werde gehen. Ich kann es nicht mehr ertragen... hier. „Mit seinem von Korsarenstoppeln überwucherten Kinn zeigte er irgendwo in die Richtung der Uhren, die friedlich an der Wand tickten.

Die Spaziergänger tickten, ohne auf die Katastrophe zu achten, die gerade Lyalinas Leben in Stücke gerissen hatte. Es war ihnen egal.

– Denken Sie nicht, dass ich vulgär bin! Aber ich fühle mich hier wirklich beengt. Was erwartet mich also? Ich habe auch Trigorin und Glumov gespielt. Spielte Mr. Simple. Nun, wen werden sie mir sonst noch geben? Ich werde alt, Lyalya.

„Du bist erst zweiunddreißig“, sagte sie und versuchte etwas zu sagen.

Die blaue Gasflamme, die den Brenner zerriss, zischte und tanzte vor ihren Augen.

- Es ist schon zweiunddreißig! Schon jetzt, und das nicht nur! Jeden Tag werden im Fernsehen Jungen und Mädchen gezeigt, die fünfundzwanzig sind, und sie sind Stars! Das ganze Land kennt sie, obwohl sie mittelmäßig sind, wie ... wie Schafe, das sehe ich! Ich hätte schon vor langer Zeit, vor zehn Jahren, gehen sollen, aber ich habe es immer wieder aufgeschoben. Und jetzt... habe ich mich entschieden.

- Romka, du wirst mich nicht verlassen.

„Wenn du mich geliebt hättest“, sagte er genervt, „hättest du mich schon vor langer Zeit weggeschickt.“ Ich muss mich weiterentwickeln, sonst sterbe ich. Und du bist genauso egoistisch wie alle anderen.

Dann wurde ihm plötzlich klar, was er in der „Abschiedsszene“ hervorheben musste – nämlich Egoismus und wahre Liebe. Er wurde inspiriert.

– Sie wissen, mit wem Sie es zu tun haben! Ich bin Künstler, kein Zimmermann wie dein dämlicher Nachbar! Ich muss über mich hinauswachsen, warum sonst? Warum wurde ich geboren? Warum hast du all die Qual ertragen?

- Welche Qual? – fragte sich Lyalya leise. Sie erkannte auch, dass er „die Essenz der Inszenierung erfasst hatte“ und nun mit dem Spielen aufhören und gehen würde. Und sie wird in Ruhe gelassen.

Die Wanderer tickten weiter und das Gas zischte weiter.

Lyalyas ganzes Leben verwandelte sich vor ihren Augen in Staub, und Lyalya saß da ​​und sah zu, wie es zu Staub wurde.

– Wenn du mich liebst, würdest du mir wirklich helfen! Du würdest mir keinen Moment Ruhe gönnen! Hat mich gezwungen, mehr zu erreichen. Kämpfe und gewinne!

- Romka, du hast immer gesagt, dass man zu Hause nur Ruhe braucht und nichts weiter. Dass du dem Betrachter alles gibst. Und ich habe dir geholfen! Stimmt, ich habe es versucht. Ich wähle das Repertoire immer so aus, dass man etwas zum Spielen hat! Sogar Luka und ich streiten uns hin und wieder darüber!

Der Direktor des Schauspielhauses wurde manchmal hinter seinem Rücken Luka genannt, wo Lyalya als Leiterin der Literaturabteilung arbeitete und Roman nicht arbeitete, sondern „diente“. Er wusste, dass große Künstler immer „im Theater dienen“.

„Du bist eine kluge erwachsene Frau“, sagte Roman müde. „Du konntest nicht ernsthaft davon ausgehen, dass ich dich heiraten würde!“

„Ich... habe angenommen“, gab Lyalya zu.

Er wedelte mit der Hand.

- Na, was willst du von mir? Ich werde nicht bleiben. Ich muss ausbrechen.

Sie nickte.

Er stand still in der Tür und sah sie an. Er wollte die Inszenierung nicht zu Ende bringen. Irgendwie schämte ich mich oder so. Komisches Gefühl.

„Nun, ich gehe ins Theater“, sagte er schließlich. – Warte abends nicht auf mich. Du verstehst alles, mein Lieber!..

Der „Gute“ hat alles verstanden.

Dennoch war sie eigentlich eine „kluge Tante“ und las im Laufe ihres Lebens Berge verschiedener Literatur. Aus dieser Literatur wusste sie, dass dies vorkommt, und zwar ziemlich oft. Sogar fast immer. Die Liebe scheitert, Hoffnungen gehen zugrunde, Träume werden mit Füßen getreten.

...Du wirst nicht mehr gebraucht. Sie haben für mich alles getan, was Sie konnten – Sie haben für mich Aufführungen ausgewählt, Rollen gesucht und hartnäckige Regisseure überzeugt. Jetzt habe ich „den Flügel übernommen“ und Ihre Vormundschaft stört mich. Ich werde gehen – nach Moskau, nach New York, zum Nordpol – und dort werde ich ein neues Leben beginnen. Es macht keinen Sinn, das Alte mit sich herumzuschleppen, und es ist langweilig. Und hier ist das Wichtigste: Ich habe aufgehört, dich zu lieben.

Und jetzt muss ich gehen. Du verstehst alles, meine Liebe. Wie dankbar bin ich dir.

„Ich bin dir sehr dankbar“, murmelte Roman, nicht allzu selbstbewusst. – Dinge... Ich mache es später, okay?

Etwas rumpelte auf der Veranda, das alte Haus bebte, als wäre es noch intakt, als wäre es nicht einfach zu Staub zerfallen.

- Herrin! - riefen sie von irgendwoher. - Bist du Zuhause?

Roman, der noch etwas sagen wollte, winkte ab. Lyalya saß da ​​und sah zu, wie er hastig seine Jacke vom Haken zog und anzog, ohne sie in die Ärmel zu bekommen. Die mit schwarzem Kunstleder gepolsterte Haustür schwang auf, und Nachbar Atamanov betrat mit gesenktem Kopf das Haus.

„Großartig“, sagte der Nachbar. - Lyalya, ich habe die Gesimse gemacht. Bring es rein?

„Tschüss“, sagte Roman hinter seiner Schulter. - Ich liebe dich.

Die Tür wurde zugeschlagen. Leichte, befreite Schritte erklangen über die Veranda.

- Warum bist du so? – fragte Atamanov. - Ihr Benzin dampft! Wirst du deine Wäsche kochen?

Lyalya saß auf einem Hocker und betrachtete ihre Hände. Der Nagellack ist komplett abgeblättert. Morgen ging sie zur Maniküre. Heute kann es keine Maniküre mehr geben, heute hat Roman einen Auftritt. Er spielt die Hauptrolle. Sie muss anwesend sein. Er sagt immer, dass ihre Anwesenheit ihn unterstützt. Und morgen wird es genau richtig sein. Nach der Vorstellung schläft Romka bis Mittag und hat Zeit, in den Salon zu rennen.

- Ich sage, ich habe die Gesimse gemacht. Sollen wir es jetzt schaffen?

Der Nachbar zog seine Schuhe nacheinander aus – Roman sagte immer, es sei eine plebejische Angewohnheit, die Schuhe an der Schwelle auszuziehen –, ging in die Küche und drehte das Gas ab. Es wurde sofort still, wie in einer Gruft.

Lyalya sah sich um und erwartete, eine Krypta zu sehen, sah aber ihre eigene Küche und ihren Nachbarn Atamanov.

- Was brauchst du?

- Lyalya, was machst du?

„Verschwinde von hier“, sagte sie. - Verlasse jetzt!

- Und die Gesimse?

Lyalya stieß ihn aus dem Weg, stürmte in den Raum, rannte im Kreis um ihn herum, warf einen Stuhl um, öffnete die Tür zum Schlafzimmer, wo Zerstörung herrschte – Roman hinterließ immer Zerstörung. Lyalya schüttelte den Kopf, heulte, schlug die Tür zu, sprang auf die Straße und rannte.

Sie blieb am Tor stehen und rannte zurück. Als sie die Veranda erreichte, auf die der äußerst erstaunte Nachbar Atamanov hinausgeklettert war, eilte sie zum Tor.

- Stoppen! Hör auf, wem erzähle ich das?

Der Nachbar fing sie ab, als sie bereits am Riegel zog.

- Was machst du? Was ist das?

- Lass mich rein!..

Aber Atamanov war ein großer, starker Mann. Er packte Lyalya und trug sie. Sie wehrte sich, schlug ihn und schrie. Er zerrte sie ins Haus, schlug beide Türen zu und sagte wütend:

Lyalya ging ins Zimmer, setzte sich auf das Sofa und vergrub ihr Gesicht in ihren Knien, als würde ihr der Magen wehtun.

- Hast du aufgehört? – fragte ein Nachbar vom Flur aus.

Lyalya nickte auf den Knien.

„Seien Sie geduldig“, sagte Atamanov.

„Das kann ich nicht“, gab Lyalya zu.

- Was ist falsch...

„Ich kann nicht“, wiederholte sie dumpf.

Der Nachbar stampfte und seufzte. Lyalya schaukelte hin und her.

„Er ist kein Gegner für dich“, sagte der Nachbar schließlich.

Lyalya nickte erneut. Ihr Gesicht brannte.

„Du bist eine Frau…“ Er suchte nach dem Wort „anständig.“ Und das ist eine Art Überbleibsel!

- Ich bitte dich, Georgy Alekseevich, verlass mich.

„Wie kann ich gehen“, sagte Nachbar Atamanov überrascht, „wenn du nicht du selbst bist?“

Er stampfte herum und ging, und die Tür wurde zugeschlagen.

Lyalya begann leise zu heulen und hatte so großes Mitleid mit sich selbst, einer nutzlosen, alten, dicken, zerzausten Frau, die gerade vom einzigen Mann der Welt verlassen worden war, dass Tränen auf einmal in Hülle und Fülle flossen und die Handflächen überschwemmten, in denen sie begrub ihr Gesicht. Lyalya schnappte sich ein besticktes hartes Kissen und fing an, sie damit abzuwischen, und sie schütteten und strömten weiter und flossen über die Stickerei.

Das alles braucht niemand mehr – weder die Stickerei, noch das Kissen, noch den Milchbrei, den sie zu kochen gelernt hat. Und niemand braucht ein Haus oder einen Garten. Niemand braucht mehr ihr Leben. Romka sagte, dass er sich nicht einfach verliebt habe. Er liebte sie nie auf die „richtige Art“. Was ist los mit ihr? Warum kann sie nicht so geliebt werden, wie sie sein sollte?

Lyalya bemerkte nicht einmal, wie ihr Nachbar Atamanov wieder im Raum auftauchte. Sie sah oder hörte nichts und spürte nur, wie er sie in die Seite drückte.

- Steh auf, du wirst helfen.

Lyalya lag seitwärts auf dem Sofa und drückte ein Kissen an ihr Gesicht.

- Komm schon, komm schon, was ist los?

Er schleppte Hocker aus der Küche, stellte sie neben das Fenster und begann erneut, Lyalya zu schubsen.

„Ich kann nicht“, sagte sie.

„Und das nächste Mal werde ich es auch nicht schaffen“, antwortete Atamanov unhöflich. - Ich habe viel zu tun! Der Frost ist da, aber meine Rosen sind immer noch nicht bedeckt, sie werden alle sterben. Aufstehen!..

Sie hatte keine Kraft und keinen Willen mehr für irgendetwas. Von Tränen überströmt erhob sie sich unsicher, als würde ihr Körper ihr nicht gehorchen, und stand mit baumelnden Armen in der Mitte des Raumes.

Der Nachbar reichte ihr einen schweren, kalten Bohrer, an dem ein schwarzes Kabel herzog, und Lyalya nahm ihn gehorsam entgegen, und er setzte sich auf einen Hocker und sagte leise von oben:

„Bring mir die Zeitung, halte sie so, dass der Staub nicht auffliegt, und gib mir den Bohrer.“

Lyalya gab ihm die Übung, fand eine alte Zeitung auf dem Kleiderbügel unter ihren Mänteln und Jacken und kletterte auf den Hocker. Sie tat dies alles, als würde sie sich selbst von der Seite beobachten – hier ist eine zottige, tränenüberströmte, gruselige Frau, die in Hausschuhen schlurft, den Korridor betritt, sich bückt, stöbert und dann gebückt eine Zeitung in der Hand hält, als ob sie hatte eine schwere Last in der Hand.

– Halten Sie es gerade, schütteln Sie nicht Ihre Hände.

Der Bohrer quietschte, die Wand vibrierte und kleine gelbe Sägespäne fielen auf die Zeitung. Sie quietschte ziemlich lange.

„Nicht nötig“, sagte Lyalya und konnte sich vor lautem Kreischen nicht hören, „das braucht niemand mehr.“

Aber Nachbar Atamanov hörte irgendwie alles und stoppte die Übung.

- Nicht nötig! - Er schüttelte den Kopf. - Wie ist es nicht notwendig? Werden Sie also den ganzen Winter über ohne Vorhänge sitzen und den Passanten ein Ärgernis sein?

- Welchen Unterschied macht es jetzt?

– Du, Olga, bist noch jung, und deshalb kann ich dich nicht streng beurteilen. Du willst dir Sorgen machen, also mach dir Sorgen, weine, aber behalte es im Kopf: Er ist weg, und Gott sei Dank!

- Warum? – fragte Lyalya ihn. - Warum ist er gegangen? Was habe ich falsch gemacht? Ich habe es versucht! Ich bin alles für ihn!.. Jeden Tag...

- Was hast du damit zu tun? – und Atamanov schärfte erneut seinen Bohrer in der Wand. - Wie empfindlich ihr Frauen seid, wo ihr nicht sein solltet! Er hat dich nicht verlassen, er ist ganz gegangen! Er wird den nächsten verlassen, und er wird auch den verlassen, der nach einem kommt!

Lyalya begann zu schluchzen und Staub von der Zeitung fiel auf den Boden.

- Nicht schütteln! - schrie der Nachbar. – Wer wäscht die Böden? Sie werden selbst dabei sein!

Lyalya hörte gehorsam auf zu weinen und schluchzte nur noch krampfhaft.

Der Nachbar bohrte noch ein wenig und stoppte die Bohrmaschine wieder.

„Du hast eine große Abneigung gegen Schönheit“, fuhr er genervt fort. – Je schöner der kleine Mann ist, desto besser wird es. Und hinter der Fassade sieht man nichts, nichts wie Hühnerherden. Dein Künstler ist niemand, nichts! Weder Hausarbeit noch Hausarbeit. Wo hat man das schon gesehen – mit einem normalen Mann mit Beinen und Armen geht man zu den Nachbarn, entweder um die Veranda zu reparieren, oder die Rahmen sind herausgefallen, oder die Treppen sind schief geworden!..

Lyalya wurde plötzlich beleidigt:

„Ich werde dich um nichts anderes bitten.“

- Ja, Sie können fragen oder nicht fragen, ich habe Augen!... Was nützt er, ein Künstler?! Also sag es mir! Nein, du sagst mir! Er gibt eine Aufführung – ich stimme zu, ich bin ins Theater gegangen und habe es gesehen. Wofür wird es im Leben gut sein? Sie erledigen sowohl Hausarbeit als auch Gartenarbeit, obwohl die Frau selbst eine kultivierte und gebildete Frau ist. Was macht er? Egal wie man hereinkommt, er liegt auf dem Sofa und in einer Art Robe, wie ein Türke! Oder fernsehen. Was hat er da nicht im Fernsehen gesehen?!

- Egor, du verstehst nichts.

– Du bist es, der nichts versteht! Gib dir Schönheit! Er hat Locken, eine Stimme wie Schaljapin! Er flüstert auf der Bühne, ist aber in der hinteren Reihe zu hören. Ich war im Theater, ich habe es gehört! Nun, du bist rausgekommen, hast das Theater verlassen und was dann? Kümmere dich um ihn, füttere ihn, trinke ihn, erfreue ihn. Du hast ihn ein Jahr lang erfreut, ein weiteres verging. Wie lange noch?! Halten Sie die Zeitung gerade, es ist alles verschüttet!

Und der Bohrer schrie erneut.

„Er ist ein kreativer Mensch“, sagte Lyalya herzlich, als das Kreischen verstummte, „sehr talentiert!“ Es lässt sich nicht an den Haushalt anpassen, na und?! Aber es ist so interessant mit ihm! Er hat zu allem seine eigene Meinung, er...

„Ich habe auch zu allem meine eigene Meinung“, unterbrach mich der Nachbar. – Und jetzt gibt es so viele kreative Menschen, wie räudige Hunde! Wo man auch hinschaut: Kreativität ist überall! Er singt beim Karaoke – er ist kreativ, das heißt er tanzt, er ist auch kreativ, er faltet Formen aus Papier oder strickt aus Fäden, also ist er kreativ! Meine verstorbene Großmutter Akulina und jeder einzelne ihrer Nachbarn heute würden hundert Punkte im Voraus für ihre aktuelle Kreativität geben – sie sangen und tanzten und strickten und webten Spitzen! … Und sie kümmerten sich um die Kinder, erledigten die Hausarbeit und warteten für Männer aus dem Krieg, die pflügten, säten und Vieh züchteten! Eine andere Sache ist, dass sie es nicht auf der Bühne präsentiert haben!

Er quietschte noch ein wenig mit seinem Bohrer und fuhr fort:

„Was ich sagen will, ist, dass ein Müllmensch einfach nur Müll ist und ob er kreativ ist oder nicht, zweitrangig ist!“

Lyalya, die nie gedacht hatte, dass ihr Roman ein „schäbiger Mann“ sei, begann zu schreien, dass Atamanov nichts vom Leben verstehe, dass seine Maßstäbe längst überholt seien, dass ihr Leben jetzt vorbei sei und es kein neues geben würde, das sie liebte So sehr, aber es stellte sich heraus, dass er überhaupt nicht liebte!

Der Nachbar hörte zu und arbeitete weiter. Mehrmals stand sie vom Hocker auf, nahm die Zeitung mit einem Haufen gelben Staubs weg und schüttete sie vorsichtig in einen Eimer. Ihre Tränen tropften groß und heiß auf die Zeitung. Sie kam zurück, stieg wieder ein und alles wiederholte sich.

In anderthalb Stunden hängten sie die Gardinenstangen auf, Lyalya hörte keine Sekunde auf zu reden, sie redete weiter.

Dann wickelte der Nachbar eine Gummischnur auf und forderte sie auf, ihm zu folgen – er würde die Rosen abdecken, und sie sollte das Netz dort aufbewahren. Lyalya zog eine Jacke und Stiefel an und schleppte sich nach draußen. Es war kalt und es wurde bereits dunkel; eisige grüne Sterne zitterten am Himmelsrand. Lyalyas Hände waren sehr kalt, besonders wegen des Metallgitters, das sie hielt; sie dachte nicht daran, Handschuhe anzuziehen.

Lyalya sprach ununterbrochen und kam erst zur Besinnung, als Atamanov, nachdem er die letzte Kiste ausgerichtet hatte, begann, Werkzeuge vom Boden aufzuheben.

- Herr, wie spät ist es?! Spielen! Ich bin spät dran! Alles wegen dir, Egor!..

Er hob den Ärmel über sein Handgelenk und schaute, wobei er die Uhr fast an seine Nase hielt.

- Es ist okay, ich bin nicht zu spät! Sieben Uhr.

- Wie?! Ich muss mich noch fertig machen! Ja, was ist das!..

Und sie eilte den Weg entlang.

- Halt halt! - rief Atamanov ihm nach. – Machen Sie sich keine Sorgen, ich nehme Sie mit im Auto! Es ist eine fünfminütige Fahrt! Nun ja, sieben!

Lyalya winkte ihm zu.

Sie ist noch nie zu spät zu einer Aufführung gekommen, bei der Roman mitgewirkt hat, aber jetzt wird sie zu spät kommen, und das bedeutet, dass alles vorbei ist. Eigentlich für immer. Und weder korrigieren noch ändern noch zurückgeben.

Verdammter Nachbar! Verdammt sei er mit seiner selbstgezüchteten Philosophie und seinen Rosen!

Na, wer, wer bedeckt nachts Rosen?!

Sich für das Theater vorbereiten, sich putzen, sich selbst im Spiegel abschätzend betrachten, mit dem Fuß wippen – jedes Mal ist es wie eine Vorahnung auf das neue Jahr. Als Vasilisa klein war, hatte sie große Angst, dass etwas passieren würde, weshalb das neue Jahr abgesagt werden müsste. Eine Art Unglück: Ein Meteorit wird fallen oder ein Tsunami wird hereinbrechen. Sie machte sich überhaupt keine Sorgen über die Folgen der Katastrophe, den Tod der dortigen Zivilisation oder die Spaltung des Planeten, sondern befürchtete, dass das neue Jahr abgesagt werden würde. Auch die Tatsache, dass es an der Wolga keine Tsunamis oder Erdbeben gibt, interessierte sie nicht sonderlich. Sie hatte einfach große Angst, dass der so ersehnte, so nahe, beste Urlaub nie kommen würde.

Nun freute sie sich auf jeden Theaterbesuch mit der gleichen enthusiastischen Angst. Sie hatte Angst, dass es nicht passieren würde, und sie wusste, dass alles gut werden würde, und sie hoffte und träumte.

„Was für ein Theaterfan“, schnaubte Oma, „schau sie dir an!“ Nur Tatjana Doronina!

Vasilisa erklärte ihrer Großmutter leidenschaftlich, dass es auf der Welt nichts Höheres gibt als die Theaterkunst – nur dass lebende Menschen dort jedes Mal Tragödien und Dramen und manchmal sogar Komödien auf neue Weise erleben. Nur auf der Bühne konzentrieren sich Emotionen und Leidenschaften so sehr, dass manchmal sogar Blitze im Zuschauerraum funkeln! Und sie, Vasilisa, spürt einfach Ströme, oder Ströme, oder sogar Wirbel.

Die Großmutter hörte zu und machte ein ironisches Gesicht.

– Spüren Sie die Wirbelstürme immer oder nur, wenn er auf der Bühne steht? – fragte sie immer am Ende des Monologs ihrer Enkelin. „Er“ wurde immer voller Ehrgeiz und Freude ausgesprochen.

- Oma-ah! – schrie Vasilisa und wurde purpurrot. - Nun, wie kannst du?

Großmutter gab immer nach und erkannte in ihm, wenn nicht als Genie, so doch ganz sicher ein Talent, ein Talent, könnte man sagen. Ein paar Mal brachte Vasilisa ihre Großmutter zu Auftritten, wo sie in der Titelrolle glänzte, nachdem sie den Administrator Eduard Sergeevich um Gegennoten gebeten hatte. Die Großmutter blickte aufmerksam auf die Bühne, ohne den Blick abzuwenden, und Vasilisa warf ihr heimlich blitzende Blicke zu, immer noch fürchtend, die Ironie in ihrem Gesicht zu bemerken. Aber Oma meinte es sehr ernst. Allerdings hat sie seine Leistung nach der Aufführung in keiner Weise bewertet, sondern nur gesagt, dass die Aufführung gut sei und sowohl die Künstler als auch der Regisseur offenbar ihr Bestes gegeben hätten. Vasilisa bedrängte ihn und bettelte um mehr ... bedeutendes, strahlendes Lob, besonders für ihn, aber sie konnte nicht darum betteln.

„Wir warten, bis wir in Rente gehen“, sagte meine Großmutter und stand in der Schlange an der Garderobe, „und dann gehen wir wieder hin!“ Als ich jung war, liebte ich Theaterbuffets, ich liebte sie so sehr! Es gibt immer spezielle Schokolade, ich weiß nicht, was los ist. Und Sandwiches passen definitiv zu Weißfisch. Und Limonade!

Vasilisa schmachtete – sie interessierte sich nicht für Sandwiches und Limonade, sie wollte nur über ihn und sein Spiel, über seine Funde sprechen.

Oma gab nach und auf dem Heimweg unterhielten sie sich über das Spiel und die Funde. Normalerweise gingen sie zu Fuß; den Hügel zum Kreml mussten sie erklimmen. Auf halbem Weg der Reise begann die Großmutter zu würgen – ihr Herz schmerzte schon seit langem hoffnungslos. Vasilisa wusste, dass es noch ein bisschen, nur noch ein bisschen, bis zu dieser Bank war, und sie musste sich zu ihrer Großmutter hinsetzen, Nitroglycerin aus ihrer Tasche holen, eine kleine Tablette in ihre Handfläche schütteln und warten, mit aller Kraft hoffend, dass sie würde „loslassen“. Es wurde jedes Mal anders losgelassen, manchmal sofort, und manchmal saßen sie lange auf der Bank und die Großmutter wiederholte ihr immer wieder beruhigend:

- Es ist okay, es ist okay.

Er und Vasilisa warteten auf eine Art „Quote“ für die Operation. Ohne eine „Quote“ hätte die Operation unvorstellbares Geld gekostet, aber es gab keine, nicht einmal vorstellbar.

Vasilisa studierte an der Philologie-Fakultät – meist mit Unterbrechungen, irgendwie. Ich habe nicht so viel studiert, sondern vielmehr nach Möglichkeiten gesucht, wo und wie ich Geld verdienen kann. Sie arbeitete mit der Zeitung Volzhanin zusammen und schrieb Notizen in den Rubriken „Kulturelles Leben“ und „Freizeit“. Sie zahlten deprimierend wenig dafür, aber sie hatte die Möglichkeit, kostenlos Aufführungen, Ausstellungen und Filmpremieren zu besuchen. Sie versuchte, als Kellnerin zu arbeiten – dort war es viel befriedigender, aber nach der Schicht war sie so müde, dass sie nicht schlafen konnte, ihre Beine und Arme brummten, es war unmöglich, sich niederzulassen. Als außerdem betrunkene Brüder in einem Restaurant in eine Schlägerei gerieten – mit Schießereien und Messerstechereien – wurde die Handlung in einer Kriminalchronik gezeigt, die Großmutter sah es und hatte solche Angst, dass sie für zwei Wochen in der kardiologischen Abteilung landete. Vasilisa musste das Restaurant verlassen. Und dann fand sie das Theater und ihn!

Sie sah ihn in der Rolle von Alexei Turbin und alles war weg. Es war, als hätten sich ihre Augen plötzlich geöffnet. Sie begann zu jeder Aufführung zu rennen und durfte dann mit einem Redaktionsausweis der Zeitung „Wolzhanin“ hinein. Sie presste die Faust auf die Lippen, schaute auf die Bühne und ihre Augen brannten. Nur im Theater zählte nichts: weder die Krankheit der Großmutter, noch die Erwartung einer „Quote“, noch Geldmangel, noch die Zukunft, die sie beide fürchteten. Nur gab es dort Leben – schön, gerade weil es erfunden war, unwirklich, und da es nicht real war, bedeutete es, dass es nicht so beängstigend war.

Und er!... Er war der Beste.

Als er atemlos auf der Bühne sagte: „Weisen Sie nicht ab, das anzunehmen... Ich möchte, dass der, der mein Leben gerettet hat, zumindest etwas als Erinnerung an mich hat... das ist das Armband meiner verstorbenen Mutter... “, begann auch Vasilisa zu würgen, Tränen flossen ganz natürlich aus ihren Augen, und sie fühlte nicht nur, dass sie die Frau war, der Alexey Turbin das Armband seiner verstorbenen Mutter brachte, sie verschwand in einer belagerten Stadt, hatte Angst vor den Petliuriten und dem Jede Minute Deutsche, sie hatte wütendes Mitleid mit Turbin und log ihn trotzdem an!..

Vasilisa bekam eine Stelle als Kostümbildnerassistentin am Theater. Ihr wurde noch weniger bezahlt als in Wolschanin, aber sie bekam die Gelegenheit, seine Anzüge zu bügeln. Sie hatten immer einen besonderen Geruch, bitter und zart, und Vasilisa, die ihre Nase in ihrer Uniform oder ihrem Samthemd vergrub, stellte sich immer wieder vor ...

Im Theater kursierten schmutzige Gerüchte über ihn – er schlief mit der Leiterin der Literaturabteilung Werschinina, einer seltsamen Dame mittleren Alters, die Schals und lange, ungepflegte Röcke trug; kümmert sich um die Tochter des Regisseurs, eine aufstrebende Schauspielerin, äußerst hübsch; trinkt, zahlt keine Schulden... Vasilisa hörte nichts und glaubte nichts. Wenn solch ein Titan natürlich unter den Pygmäen lebt, was bleibt dann für die Pygmäen übrig?! Verbreiten Sie einfach Gerüchte!

Sie schrieb mehrere Notizen über ihn, sie alle „bestanden“, sie wurden veröffentlicht, und eines Tages sagte er auf dem Flur zu ihr: „Danke, liebes Mädchen.“ Vasilisa konnte dann mehrere Tage lang weder essen noch schlafen, jede Minute eilte sie in den Kremlpark und ging dort allein unter den Linden spazieren, aus Sorge um das „süße Mädchen“.

Sie musste sich einen anderen Job suchen, den sie sorgfältig im Theater versteckte – das Waschen von Böden im Fitnessclub „Perfection Itself“. Eines Tages – Vasilisa hatte sich gerade einen grünen Overall angezogen und ihre Mopps und Bürsten aus dem Hauswirtschaftsraum geholt – kam Valeria Dorozhkina selbst, die Prima und Star des Schauspielhauses, in den Club. Vasilisa fing an, umherzurennen und versuchte, ihren Blick nicht zu erregen, und dann wurde ihr klar: Valeria achtet, wie alle anderen Kunden, nicht nur nicht auf die Putzfrau, sie bemerkt sie nicht nur nicht, sondern es ist so, als ob Sie ahnt nicht einmal ihre Existenz. Und – es hat geklappt! Niemand im Theater hat es herausgefunden.

Vasilisa konnte diese Dorozhkina nicht ertragen. Zuerst kam Valeria auf die Idee, ihn mit Ramses – Roman Zemskov – anzusprechen, und alle folgten diesem Beispiel. Nichts Besonderes, aber dieser Opern-Spitzname hatte für ihn etwas Beleidigendes und Demütigendes. Zweitens sprach Dorozhkina immer spöttisch mit ihm und nannte ihn einen „süßen Jungen“ und einen „Provinzschwarm“. Drittens verachtete sie alle, auch den Theaterdirektor Lukin – hinter seinem Rücken nannten sie ihn Luka, häufiger jedoch Yurivanich, als ob er mit Namen und Vatersnamen gemeint wäre – sie begrüßte oder verabschiedete sich nie von jemandem, ging an ihnen vorbei und schaute sie an Köpfe, und sie war nur herablassend gegenüber dem Regisseur Verkhoventsev, einem Genie und einer Berühmtheit, mit dem sie in Gegenwart ihres Mannes offen zusammenlebte. Junge Künstler hatten höllische Angst vor Dorozhkin, und junge Künstler schmeichelten ihr und suchten ihre Aufmerksamkeit – im Allgemeinen war es abstoßend, sich das alles anzuschauen.

Der heutige Auftritt ist etwas Besonderes – dazu sollten der Direktor der Hauptstadt und sein Gefolge eingeladen werden. Ein Teil des Gefolges war bereits eingetroffen – ein junger bärtiger Mann mit einem Plastikkoffer, in dem sich einiges technisches Zubehör befand – Mikrofone, ein Computer, eine kleine Tonkonsole. Der bärtige Mann ging in Begleitung von Luka und Verkhoventsev um die gesamte Bühne und den Zuschauerraum herum, stand hier und da und sagte dann, dass er hier und hier Mikrofone aufstellen würde, woraufhin er sofort ging und sich rundweg weigerte, im Büro des Regisseurs etwas zu trinken - Es ist sofort klar, dass es sich um einen Spezialisten aus Moskau handelt!

Als die Nachricht vom Hörspiel bekannt wurde, kam es unter den Künstlern zu einigen Konflikten, Auseinandersetzungen und Intrigen. Alle wollten beim Bundesradio spielen, obwohl sie die Idee im Vorfeld verachteten – wer braucht heutzutage schon Stücke im Radio: Kein Geld, kein Ruhm! Dennoch gab es Hoffnungen auf etwas Ruhm, und sie haben ihren Job gemacht. Zwei Wochen lang brodelte es im Theater, Gerüchte füllten es, sammelten sich wie Dampf und brachen aus. Beim Abendessen erzählte Vasilisa ihrer Großmutter, wer wen und was anrief. Dann erschien auf der Bestelltafel eine Ankündigung darüber, wer spielte, und die Leidenschaften ließen etwas nach.

Vasilisa wollte sich unbedingt den Regisseur ansehen, der extra aus Moskau in ihr Theater kam, und sie war auch sehr begeistert von Roman Zemskov, der für die Hauptrolle ernannt wurde. Sie war sich sicher, dass der Moskauer sein Talent schätzen und spüren würde, und sie hatte im Voraus Angst, dass er Roman mitnehmen und in die „große Welt“ mitnehmen würde – für immer.

Heute war nicht ihre Schicht, sie musste nichts bügeln und sie ging als Zuschauerin ins Theater – mit gespannter Vorfreude.

„Bitte“, sagte die Großmutter, als Vasilisa gerade gehen wollte, „bitte, komm nicht zu spät.“ Okay, Vasenka?

Die Großmutter fühlte sich unwohl, war aber fröhlich, um ihrer Enkelin den Abend nicht zu verderben.

Vasilisa küsste sie, versprach, dass sie ihr am Abend alles erzählen würde, und rannte auf die Straße.

Grüne Sterne leuchteten am dunklen Himmel, ein kalter Wind wehte von der Wolga und Wassilisa lief zitternd in einer dünnen Jacke über das Pflaster zum Kreml.

Sie trug immer eine warme Jacke unter ihrer Jacke, aber heute nicht – um sehr schön zu sein. Eine warme Jacke würde den ganzen Look ruinieren.

Vor dem ersten Anruf kam es zu einem Skandal.

Dies geschah manchmal vor wichtigen Premieren oder wenn „besondere Gäste“ spielen mussten. Man glaubte, dies sei „für den Nerv“ notwendig; in aufgeregtem Zustand spielten die Künstler besonders überzeugend und mit voller Hingabe.

Der Skandal wurde von Dorozhkina ausgelöst, die glaubte, dass ihr Kleid von einem „Fremden“ getragen wurde.

– Wem hast du meine Sachen gegeben? - schrie sie und warf der Kostümbildnerin Sofotschka Korsetts, BHs und Strapsgürtel zu. Schluchzend schnappte sich Sofotschka spontan Sachen und legte sie auf das Bügelbrett. – Wem hast du es gegeben, sag es mir! Warum weinst du, Kuh?!

Die 60-jährige fettleibige und kurzatmige Sofotschka, die das Theater und jede einzelne Schauspielerin liebte, kaufte von ihrem eigenen Geld spezielle Stärke und etwas spezielles Wasser „mit Duft“, um es in das Bügeleisen zu gießen, und stopfte dieselben Strümpfe und Korsetts „Zu Hause“ und so geschickt, dass das Loch selbst für das erfahrenste Auge nicht zu erkennen war, zitterte der ganze Körper vor Schluchzen und bedeckte es mit einer Hand. Als Reaktion auf den Lärm rannten Schauspieler aus benachbarten Umkleidekabinen herbei, und die an der heutigen Aufführung beteiligten Bühnenarbeiter drängten sich vor den Türen. Auch der bärtige und gutaussehende Valery Klyukin, der Ehemann von Valeria Dorozhkina, kam und sah aus der Ferne mit einem unfreundlichen Lächeln zu. Gerüchten zufolge standen sie und Dorozhkina „kurz vor der Scheidung“, und es schien, als seien Valeria und ihr gewalttätiges Temperament an allem schuld. Der Ehemann und Namensgeber des Theaters wurde als Dekorateur aufgeführt, und das kam allen seltsam vor – ein Star und ein Dekorateur! Allerdings wirkte Klyukin mit seinem Artikel und seinen Korsarenstoppeln eher wie ein Modeproduzent, aber die Missallianz ist immer noch offensichtlich. Jetzt blickte Klyukin seine rüpelhafte Frau mit Interesse und Misstrauen an.

Am Ende erschien Werchowenzew selbst.

Der Stern tobte weiter.

- Es stinkt! – Und wieder hielt sie Sophia das Kleid unter die Nase. – Spürst du nichts?! Müde vom Arbeiten?! Also schreibe ich dir schnell eine Rente! Raus hier!

„Was sagst du, Valeria Pawlowna“, entschied einer der Künstler. – Sofotschka konnte dein Kleid niemandem schenken!

- Ja?! Warum riecht es nach Kohlsuppe?! Nur Nikiforovas Kohlsuppe knackt aus dem Glas! Sag mir, hast du es Nikiforova gegeben? Oder hat dieses grüne Wesen, dein Helfer, gegeben?

„Nein... niemand…“, murmelte Sofotschka. - Niko... niemals...

Roman Zemskov, am Türrahmen gelehnt, sah schweigend zu. Als er Klyukins Blick auffing, zuckte er zusammen und stand auf, sodass sein Rücken ihn vor Valerias Ehemann schützte.

- Was guckst du? – schrie der Prima, als er Roman bemerkte. - Warum stehst du hier? Raus, Mittelmäßigkeit, Provinzial! Träumen Sie immer noch von einer Karriere im Kino?! Hier geht es um Sie, nicht um eine Karriere! - Und sie zeigte ihm eine elegante Feige, die ganz aus dünnen Samen bestand. „Du bist zu nichts anderem zu gebrauchen, als verrückte alte Frauen wie unsere Kleine zu ficken!“

„Halt den Mund“, zischte Roman und seine Wangen wurden langsam rot. - Stoppen Sie sofort. Jemand gibt mir etwas Wasser, sie ist hysterisch!

- Oh, Hysterie! – Dorozhkina spuckte Roman an, stemmte die Hände in die Hüften und ging auf Sofotschka zu. -Wo ist der zweite? Welches steht Ihnen zur Verfügung?

Klyukin lachte plötzlich laut und herzlich.

„Lerochka, du übertreibst“, bemerkte Regisseur Verkhoventsev. Er wirkte absolut ruhig, sogar gleichgültig, dennoch holte er eine Pfeife aus der Brusttasche und begann sie anzuzünden. Das Rauchen auf den Fluren ist strengstens untersagt.

- ICH?! Sie alle sind leistungsschwach, weil Sie dazu nicht in der Lage sind. Es ist ihnen egal! Und du bist impotent! Alle Ihre Erfolge liegen längst in der Vergangenheit! Wozu bist du gut, du alter Trottel?! Iss einfach die Großen auf – sie fressen, und du sammelst Krümel von ihnen! Du hast nichts Eigenes, du stiehlst alles, du Mistkerl! Wo ist der Zweite?! – Sie flog erneut nach Sofotschka. - Sag mir wo?!

„Ich bin hier“, quietschte Vasilisa aus den hinteren Reihen, gekleidet in ein blaues Seidenkleid für den Anlass einer „besonderen“ Aufführung. Ihre Augen waren ängstlich.

Klyukin bewegte sich, als wollte er ihre Hand nehmen.

– Hast du Nikiforova mein Kleid gegeben? Nun, melden Sie sich! Putzfrau, Putzfrau! Gehen Sie zum Sportverein, um die Toiletten zu waschen und die Eimer herauszuholen, im Theater haben Sie nichts zu tun! Sie reinigt Toiletten, weiß jemand davon?! Von der Geschäftsführung?! Vielleicht schleppt sie meine Kleider durch die Toiletten?!

Vasilisa trat einen Schritt zurück und schwankte, als hätte Dorozhkina sie geschlagen. In ihren Ohren klang ein leises Klingeln vor Entsetzen und Scham. Das Schlimmste ist, dass Roman vom Toilettenputzen gehört hat! Er hörte es, schien aber nicht darauf zu achten. Er lehnte schwer atmend an der Wand und blickte unter seinen Brauen auf die Prima.

- Keiner von euch ist zu irgendetwas fähig! – Der Stern tobte weiter. - Weil du wertlos bist! Und du bist auch ein Nichts! „Sie erregte die Aufmerksamkeit der hübschen Alina Lukina, der Tochter des Theaterdirektors. – Glaubst du, dein Vater wird dich zur Kunst drängen? Dein Vater ist ein schmutziger Lügner, verstanden?! Herr, wie oft hat er es mir angedeutet, wie oft! „Nur für mich“, und sie spuckte auf den Boden.

„Das reicht“, sagte der Theaterdirektor, der sich auf sie zudrängte, bestimmt. - Alina, geh in deine Umkleidekabine. Beruhige dich, Valeria Pawlowna, oder ich rufe die Pfleger.

Sie lachte:

- Ihr habt alle Angst vor mir, ihr alle! Weil ich der Einzige bin, der die Wahrheit sagt! Und ihr seid alle wie Käfer, bis zu den Ohren im Mist! Nun, sag mir, sag mir, dass du mich nicht ins Bett gerufen hast! Ist das nicht passiert?

Der Regisseur zuckte wie vor Zahnschmerzen zusammen und versuchte, ihre Hand zu nehmen:

- Fass mich nicht an, Freak! Glaubst du, ich wüsste nicht, dass du mir hinter meinem Rücken böse Dinge antust?! Mit diesem Wurf von dir, Lyalechka!.. Sie wählt das Repertoire bewusst so, dass ich nichts bekomme, und alles ist nur für ihn, diese Mittelmäßigkeit!

- Es ist nicht wahr! - schrie die außer Atem geratene Lyalya. Sie rannte einfach in das Bürogebäude und landete mitten im Epizentrum des Ausbruchs. - Warum sagst du das?!

- Dann weiß ich es! Aber du versuchst es vergeblich, er wird dich trotzdem verlassen! Bro-osit! Er ist schon lange mit der Tochter des Regisseurs zusammen! Ich sah es mit meinen eigenen Augen! Du bist ein alter, nutzloser Nörgler!

Hier setzten sich die Künstler und Angestellten sofort in Bewegung und schrien vor süßem Entsetzen und Empörung. Der Regisseur und die Regisseurin sahen sich an. Werchowenzew versteckte die noch nicht angezündete Pfeife sorgfältig in seiner Brusttasche, und sie nahmen auf beiden Seiten den Stern unter die Ellbogen.

- Sofochka, Wasser mit Eis vom Buffet, schnell!

– Fass mich nicht an, entferne deine Pfoten! - Valeria schrie.

- Ja, sie ist verrückt geworden, Gott, sie ist eine verdammt hysterische Frau!

- Leute, jetzt erfolgt der erste Anruf!

- Sofotschka, schnell!..

- Schlag ihr ins Gesicht und das ist das Ende!

- Wie werden wir spielen?!

Sofotschka, völlig rot, wischte sich mit beiden Händen ab, trottete schwerfällig den Korridor entlang – alle machten ihr Platz und wandten den Blick ab – und sah sich einem großen Mann gegenüber, den niemand sah, als er die Treppe betrat. Der Typ war völlig unbekannt und fehl am Platz im Theaterkorridor – in offener roter Touristenjacke und schweren Stiefeln. Hinter ihm tauchte ein weiterer, ebenfalls unbekannter Mann auf.

„Hallo“, sagte der erste Mann zu Sofotschka, die vor ihm erstarrte wie Gelee, das von einem plötzlichen Frost eingefangen wurde. Sie blinzelte verwirrt, da sie nicht wusste, auf welcher Seite sie um ihn herumgehen sollte; er besetzte den gesamten Korridor.

Unter seinen Brauen sah er sich blitzschnell in der Menge um, traf eine Entscheidung, zog seine Hand aus der Tasche und reichte sie Sofotschka:

Entweder ein Seufzer oder ein Stöhnen ging durch die Menge.

„Ich habe das Spiel beendet“, zischte Verkhoventsev mit zusammengebissenen Zähnen und schob Dorozhkina kurzerhand in Richtung Umkleidekabine. Aus Überraschung machte sie einen zu großen Schritt und wäre fast gestürzt. „Meine Herren Schauspieler, alle sind an Ort und Stelle, in fünf Minuten läutet die erste Glocke!“

Der Theaterdirektor wedelte mit den Händen wie eine Hausfrau, die Hühner vom Hof ​​in den Hühnerstall treibt. Die Darsteller bewegten sich wahllos umher.

- Hallo, hallo, Maxim Viktorovich, mein Nachname ist Lukin, wir telefonieren, wenn Sie sich erinnern ...

„Dafür wirst du mich bezahlen“, sagte Roman Zemskov laut zum Star, ging auf den Treppenabsatz und schlug die Tür zu. Die alten, längst ungewaschenen Kronleuchter an der Decke zitterten.

„Dann, dann werden wir es herausfinden“, gackerte der Regisseur, „Leute, alle sind an ihrem Platz, an ihrem Platz, meine Lieben!“

Die „Lieblinge“ gingen widerstrebend auseinander, sahen sich um und empörten sich über die unterschiedlichen Stimmen. Valery Klyukin wollte seiner Frau nachgehen, überlegte es sich aber anders und verschwand irgendwo.

„Es macht Spaß hier“, sagte der Hauptstadtdirektor lautstark. – Hast du vor jedem Auftritt so einen Spaß?

„Nur vor einigen“, antwortete die Künstlerin Nikiforova mit rachsüchtiger Stimme, beleidigt über die „Soßensuppe aus dem Glas“, „wenn wir wichtige Gäste erwarten!“

„Später, alles später!…“ Lukin gackerte weiter.

Regisseur Werchowenzew schüttelte Ozerov die Hand und zeigte mit seinen Augen auf die Künstler, als würde er ihn als Komplizen bezeichnen:

– Feine Einstellungen, nervöse Naturen, verstehen Sie?

„Ich bin auch ein nervöser Mensch“, sagte Ozerov. – Ich würde die Aufführung gerne sehen und jetzt habe ich Angst, dass ich zu spät komme. Komme ich nicht zu spät?

- Wie kann man zu spät kommen, wenn alle... da sind! Wir haben für Sie die Loge des Regisseurs geöffnet, sie ist für die Ehrengäste bestimmt. Alina, Mädchen, geh zu dir, wir besprechen später alles.

- Papa, du musst sie feuern. Jetzt sofort!

- Alina, wir werden alles lösen. Am wichtigsten ist: Nicht aufpassen!

„Ja“, erkannte Ozerov. – Das ist ein Herr namens Velichkovsky, namens Fedor, er ist mein... Drehbuchautor und Assistent. Fedja, wo bist du?

Der zwei Meter große Kerl, der das Geschehen hinter Ozerov beobachtete, trat vor und ließ seinen ganzen Körper baumeln – er verneigte sich vor den Versammelten.

Die unglaublich hübsche Alina Lukina blickte den Assistenten blitzschnell an, die Schauspielerin Nikiforova beurteilte ihn mit einem kurzen Blick über die Schulter, sogar die unpassend wütende Prima blitzte in der Tür ihrer Umkleidekabine auf – sie warf einen Blick mit einem Auge.

– Und das ist unsere Leiterin der Literaturabteilung, Olga Michailowna Werschinina.

Lyalya, deren Hände heftig zitterten, nickte nur. Sie hatte nicht die Kraft, die Neuankömmlinge richtig kennenzulernen. Sie dachte, dass Romka vor seiner Tür besorgt war und wahrscheinlich sogar weinte – er war sensibel wie ein Kind – und sie konnte nicht hereinkommen und ihn trösten.

Hat kein Recht.

Er hörte auf, sie zu lieben, und vielleicht liebte er sie nie.

- Lyalechka, zeig den Gästen die Loge und wir... werden bald da sein.

Lyalya war sich sicher, dass der Direktor und der Chefdirektor nun Kopf an Kopf ins Büro rennen würden, eine offene Flasche armenischen Cognac aus dem Safe holen und aus Trauer jeweils ein halbes Glas trinken würden!

- Komm mit mir.

Sie erinnerte sich nicht an ihre Namen, diese Moskauer, weder an den einen noch an den anderen!

- Sollen wir direkt in unsere Oberbekleidung gehen? – erkundigte sich der Assistent und Drehbuchautor und zog seine wilde grüne Jacke mit dem Gesicht eines Löwen auf dem Rücken aus. Es muss in der Hauptstadt üblich sein, sich für das Theater so zu kleiden.

„Sie können Ihre Kleidung im Empfangsbereich lassen“, sagte Lyalya feindselig und dachte nur an Romka. - Ich zeige.

Auf der düsteren, schmalen Treppe ragte ihr Nachbar Atamanov auf, den sie völlig vergessen hatte, sobald sie Geräusche im Flur hörte! Sie hörte ein Geräusch, zog ihr den Schal vom Kopf und rannte davon, aber er blieb auf der Treppe stehen. Ein Nachbar brachte sie ins Theater – und nichts, sie kamen rechtzeitig, gerade rechtzeitig zum Skandal! – und ging nicht weg, sondern schleppte sich aus irgendeinem Grund hinter ihr her.

- Georgy Alekseevich, was bist du hier? Geh nach Hause, ich werde nicht bald da sein.

- Es ist okay, ich werde warten.

-Wo wirst du warten? Nicht nötig!

Der Direktor der Hauptstadt streckte seinem Nachbarn die Hand entgegen:

– Möchten Sie sich uns in der VIP-Loge anschließen?

Lyalya wachte auf:

- Warum, nicht!... Es ist nur mein Nachbar!

„Georgy Atamanov“, stellte er sich vor. - Nun, Sie können zur Kiste gehen. Ich war noch nie in einer Kiste.

- Das ist in Ordnung. Meinem Freund macht es nichts aus.

„Egor“, sagte Lyalya drohend, die für diesen Abend schon genug Abenteuer hatte, „geh nach Hause, ich flehe dich an.“

- Maxim Viktorovich, gib mir eine Daunenjacke, ich bringe sie dir gleich. Und du, Kamerad Nachbar! - Fedya schlug vor.

- Du weißt nicht wo! – Lyalya war alarmiert.

„Und da drüben ist eine Tür, da steht Empfang.“ Vielleicht dort?

Und Fedya Velichkovsky schlich durch die „Tür“, nahm die Jacken in die Arme und lächelte süß.

Auch eine Künstlerin, dachte Lyalya hasserfüllt.

- Er wird aufholen.

Es wird aufholen, es wird aufholen! Es war leicht, sich in dem alten Theatergebäude zu verlaufen, aber Lyalya hatte weder die Kraft noch die Emotionen für ... Höflichkeit. Und der Nachbar schnarcht und stampft hinter ihm her. So drückt er sein Mitgefühl aus, er möchte die verlassene Lyalya nicht mit seiner Fürsorge zurücklassen, verdammt noch mal!

Im schwach beleuchteten Empfangsraum stapelte Fedya die Jacken auf einem Kleiderbügel – die Daunenjacke fiel sofort herunter, er bückte sich und hob sie auf. Seltsame Geräusche erklangen hinter einem alten Kleiderschrank mit Leinenvorhängen, und er schaute dahinter.

Das Mädchen in dem lächerlich glänzenden Kleid weinte bitterlich, ihre Schultern zitterten, der dunkle Haarknoten an ihrem Hinterkopf zitterte.

„Hallo“, sagte Fedya Velichkovsky. „Bist du das, Cousine Betsy?“

Das Mädchen hörte auf zu schluchzen, sah ihn an und wischte sich schnell die Augen.

„Ich bitte um Verzeihung“, entschuldigte sich Fedya galant. Er wusste absolut nicht, wie er die weinenden Mädchen hinter dem Schrank trösten sollte. - Bin ich im Weg?

„Das... gefällt mir einfach“, stammelte das Mädchen. - Ich gehe schon.

-Ist dir irgendein Unglück widerfahren?

Sie sah ihn an.

„Fjodor“, stellte sich der Idiot vor. - Ein schrecklicher Fehler, schrecklich!.. Ich wurde in die Irre geführt. Sie versicherten mir, dass sie heute eine Komödie präsentieren würden, aber es stellte sich heraus, dass sie ein Drama präsentieren würden!

Das Mädchen blinzelte. Ziemlich dumm, dachte Fjodor mitfühlend.

Er kramte in der Knietasche seiner übergroßen Leinenhose, holte ein paar Taschentücher aus einer Tasche heraus und reichte sie ihr. Das Mädchen nahm die Serviette und zerknüllte sie.

– Sind Sie ein Theaterkünstler?

Das Mädchen schien Angst zu haben.

– Nein, wovon redest du? Ich bin... die Assistentin der Kostümbildnerin. Eigentlich studiere ich, arbeite hier aber Teilzeit.

Nachdem sie über die Kostümbildnerin gesprochen hatte, schien sie plötzlich den Skandal, die wütende Dorozhkina und die schluchzende unglückliche Sofotschka wieder vor Augen zu haben. Wir müssen sie jetzt finden. Finden und trösten! Aber wie kannst du mich trösten? Nichts, nichts wird helfen!

Sie wischte sich mit einer Serviette die Nase ab, stand auf und strich ihren faltigen Saum glatt. Fedya trat beiseite.

- Soll ich Sie begleiten?

Hier bekam sie noch mehr Angst.

- Oh nein, nicht!

„Wie Cousine Betsy es wünscht“, er folgte ihr auf die Treppe und drehte seinen Kopf in verschiedene Richtungen.

Bisher hat ihm wirklich alles gefallen. Mir gefiel sogar der Auftritt im Flur, obwohl Fedya ein prinzipieller Gegner jeglicher Skandale und Hysterien war, insbesondere öffentlicher!... Vater sagte immer, dass es nichts Schlimmeres als hysterische Frauen und neurasthenische Männer gäbe. Fedya stimmte ihm vollkommen zu.

Aber hier ist Theater, eine besondere Welt. Als Maxim Wiktorowitsch sein erstes Drehbuch schrieb, schwärmte er von dieser „Besonderheit“.

– Lass die Künstler einfach spielen, lass sie!.. Ein Künstler lebt nur, wenn er spielt. Was ist das für eine Nachbildung? Warum antwortet er mit „Ja“? Was das für ein „Ja“ ist, ist völlig unklar! Das ist ein Hörspiel, man kann sie nicht sehen, sie müssen alles mit ihrer Stimme, ihrem Tonfall machen und nicht mit ihren Gesichtern! Schreiben Sie es also, damit sie es tun können.

Und in einer „besonderen Welt“ muss es dazu gehören, in der Öffentlichkeit und schon vor der Aufführung zu fluchen und Menschen zu beschimpfen. Das könnte interessant sein – ein Bild der Moral.

Noch einmal - Theorie!... Fedya war ein Liebhaber aller Arten von Theorien. Nach seiner Theorie sollte man das Originalbild „vom Gegenteil her“, also vom Ergebnis, vom Ende zum Anfang, nachbilden! Lasst uns schauen, zuhören, beobachten und genau feststellen, wo alles begann.

Sehr unterhaltsam. Allerdings tut mir die unglückliche „Cousine Betsy“ ein wenig leid. Deshalb fragte er sie nie nach ihrem Namen.

Fedya rieb sich wie vor Kälte die Hände, sah sich im Flur um, rannte leicht, sprang hoch, um nicht mit der Handfläche, sondern mit dem Ellbogen die Decke zu erreichen, verfehlte sie nur knapp und ging dann ruhig weiter.

Er verirrte sich sehr schnell, geriet in eine Sackgasse, kam zurück, ging die Treppe hinauf, ging hinunter, beschloss, nach dem Weg zu fragen, aber da war niemand.

Nachdem er einige Zeit umhergewandert war, kam er zu einer luxuriösen Tür aus Walnussholz, die leicht geöffnet war. Alle anderen Türen, an denen er vorbeikam, waren schäbig und verschlossen.

„Denken Sie daran“, sagten sie laut hinter der Tür, „ich werde diese Angelegenheit nicht so belassen.“ Das war's, meine Geduld ist am Ende! Und überreden Sie mich nicht!

Der Gesprächspartner antwortete etwas, aber Fedya hörte nicht genau, was.

– Wir sind ein Regionaltheater, kein Tierzirkus! Lass ihn gehen, geh, lass ihn in der Wolga ertrinken, das ist mir egal!

Fedya verstand, dass er lauschte, und lauschen war schlecht, aber er konnte nicht anders.

- Ja, die ganzen Überlegungen waren mir völlig egal! Es muss ausgerottet und mit einem heißen Eisen verbrannt werden, damit niemand in Verlegenheit kommt!..

Nach dem „heißen Eisen“ wurde Fedya klar: Es hatte keinen Sinn, anzuklopfen und zu fragen, wie man zur Loge des Regisseurs kommt, zumal über ihm plötzlich die Glocke mit einem harten Aluminiumton läutete – eins, zwei, drei!..

Fedya stürzte in die andere Richtung, fiel erneut auf die Treppe, ging wieder hinunter und fiel in das hell erleuchtete leere Foyer. Der strenge Platzanweiser in einem engen grauen Anzug sah verdächtig aus.

Fedya fragte, wo die Loge des Direktors sei, und der Platzanweiser fragte, wo seine Eintrittskarte sei, Erklärungen und Streit folgten, und währenddessen ging das Licht langsam aus, als wären die Kerzen ausgeblasen worden.

Er rannte in die Loge, als die Künstler bereits die Bühne betreten hatten. Der strenge Platzanweiser eilte ihm nach, damit er im Falle eines Missverständnisses sofort ausgewiesen würde.

Ozerov sah sich um und flüsterte gereizt:

- Wo gehst du hin?

„Ich wurde beim Einschleichen ohne Ticket erwischt“, flüsterte Fedya als Antwort und setzte sich schnell hin, „und wurde hierher begleitet.“

Der Ticketwärter verschwand lautlos, Maxim Viktorovich winkte ab – halt den Mund, heißt es.

Fedya starrte auf die Bühne. Die Dekoration war reich und schön, es gab keine an Gittern hängenden Stühle oder in der Luft schwankenden Banner, die in der Regel die innere Unruhe des Helden symbolisierten.

Ein gutaussehender Mann mit dichten Locken – auf dem Flur sagte er einer hysterischen Dame, dass sie für alles bezahlen würde – erklärte derselben Dame seine leidenschaftliche Liebe. Seine Augen brannten, seine Stimme zitterte, auch seine Hände zitterten – von der Regieloge aus war jedes Detail zu sehen. Die Dame sah ihn unaufhörlich an, als würde zwischen ihnen eine Schnur immer enger gezogen.

Niemand im Saal wagte es, sich zu bewegen.

Sogar Ozerov beugte sich vor, stützte seine Ellbogen auf die Samtbrüstung, stützte sein Kinn auf seine Handflächen und erstarrte.

Fedya hat den Moment nicht mitbekommen, als er aufhörte, den Texten zuzuhören und die Auftritte der Künstler zu betrachten, und begann, ein Leben mit ihnen zu führen, und in dem Moment wurde es für ihn wichtig, dass sie definitiv bei ihm bleiben würde, damit Alle Widersprüche würden aufgelöst, denn es ist absolut klar, dass diese beiden sterben werden, wenn ein Freund ohne Freund ist!

Als plötzlich das Licht aufblitzte und der Vorhang aufging, verstand er nichts.

„Die große Kraft der Kunst“, sagte Ozerov erfreut, lachte und streckte sich. - Was habe ich dir gesagt?! Das ist nicht nur ein gutes Theater, das ist ein ausgezeichnetes Theater! Und die Truppe ist großartig. Du und ich werden ein Meisterwerk aufnehmen, Fedya, du wirst sehen! Also? Zum Buffet?

- Was, Pause? – Velichkovsky fragte dumm.

- Er ist! Komm mit uns zum Buffet, Georgy! Wir sind unterwegs, ich habe großen Hunger. Wir müssen nur schnell sein, sonst holt uns der Regisseur ab und wir haben kein Buffet, sondern nur ständige Gespräche.

„Ja, wir können zum Buffet gehen“, stimmte ihr unerwarteter Nachbar zu. - Warum nicht gehen?

Das Buffet war überfüllt, aber der geschickte Ozerov zog Fedya an der Hand aus der Menge, der begann, sich Fotos der Künstler anzusehen, schob ihn in die Warteschlange und er selbst fand einen freien Tisch hinter einer Säule.

- Was zu nehmen? - fragte den Nachbarn. - Cognac?

- Sandwiches, Wasser und etwas Saft.

Eine elegante, sehr theatralische Menge war laut und unterhielt sich. Einige Damen hatten Blumensträuße in den Händen. Sie diskutierten über die Aufführung und lobten die Künstler und die Produktion.

Ozerov hörte zu.

Fedya erschien. Unerklärlicherweise brachte er drei Teller Sandwiches und Kuchen auf einmal mit.

„Mandel“, sagte er. – Das Bolschoi-Theater hat die köstlichsten Mandelkuchen der Welt! Und am Konservatorium gibt es Estragon. Nirgendwo gibt es so viel Estragon wie im Konservatorium. Als meine Eltern mich zum symphonischen Märchen „Peter und der Wolf“ mitnahmen, konnte ich die Pause immer noch nicht abwarten und trank gleich fünf Gläser auf einmal!.. Ich habe hier auch etwas mitgenommen, vielleicht gar nichts?

Und er holte eine kleine Flasche mit grüner Flüssigkeit aus seiner Hosentasche. Georgy drängte sich zum Tisch hinter der Säule. Er brachte noch ein paar Sandwiches, Mineralwasser und zwei Gläser mit, die scharf und köstlich dufteten.

„Das ist für dich“, verkündete er. - Gerne etwas Cognac. Ich würde es selbst trinken, aber beim Autofahren geht das nicht!

Sie kauten fröhlich Sandwiches und redeten mit Georgy, als wären sie ein alter Freund.

„Was für ein Theaterbesucher bin ich?“ sagte er. – Als meine Frau noch lebte, hat sie mich hierher geschleppt, es hat mir sogar gefallen. Wir haben ein gutes Theater, kein rückständiges! Und dann... bin ich gar nicht erst hingegangen. Obwohl Lyalya, Olga Mikhailovna Vershinina, meine Nachbarin, hier für die Literatur zuständig ist, hat sie mir gefälschte Briefmarken besorgt. Aber der Regisseur... Was macht er?

„Ja, eigentlich bringt es nichts“, antwortete Maxim. „Er sitzt auf einem Stuhl, hindert die Künstler am Spielen und kritisiert jeden.

– Ja, ich frage im Ernst!

„So erkläre ich es im Ernst!“

„Warte, Maxim Viktorovich“, trat Fedya ein, beunruhigt darüber, dass Georgy alles für bare Münze nehmen würde, „wieso tut er nichts?“ Der Regisseur übernimmt die gesamte Aufführung! Wie die Schauspieler stehen, wohin sie gehen, was sie sagen, das alles lässt sich der Regisseur einfallen.

– Steht es nicht im Stück?

Sie schafften es, alles zu essen und zu trinken, klingelten aber immer noch nicht. Hier muss es lange Pausen geben.

Die drei kehrten zur Loge zurück, setzten sich und unterhielten sich noch ein wenig.

Der Saal füllte sich allmählich, ein stetiges Brüllen erklang von den Parkett- und Zwischengeschossen bis zu den ebenfalls gefüllten Balkonen.

Es kam immer noch kein Anruf.

Allmählich ließ der Lärm nach und es herrschte eine beunruhigende Halbstille; das Publikum verstand nicht, was geschah.

Als der Lärm wieder zunahm, kam der Regisseur durch den Schlitz im Vorhang heraus. Maxim erkannte ihn nicht einmal sofort – im Licht der Rampenlichter wirkte er gelblich-blass und sehr klein.

Der Regisseur teilte den erstaunten Zuschauern mit, dass es zu einem Unfall gekommen sei und die Aufführung abgesagt worden sei.

Tickets werden erstattet, bitte wenden Sie sich an die Abendkasse.

Ozerov schaute aus dem Fenster, draußen fiel Schnee. Nachts kam der Schneesturm, und am Morgen stellte sich heraus, dass die Rutsche, auf die die Fenster seines Zimmers hinausschauten, völlig mit Schnee bedeckt war, so dass er am liebsten auf seinem Hintern hinunterrutschte. Aus dem halbgeöffneten Fenster drang ein Hauch frostiger Feuchtigkeit. Jetzt ist es an der Zeit, die Vorhänge zurückzuziehen, sich auf das Sofa zu legen, sich mit einer Decke zuzudecken und dem fliegenden Schnee zuzusehen. Beobachten Sie lange, ohne anzuhalten, und spüren Sie, wie auch in Ihrem Kopf Schnee zu fallen beginnt, und bald wird er alles bedecken, sowohl das Gute als auch das Schlechte, und es bleibt nur noch eines: auf den Frühling warten.

Es war unmöglich, sich bis zum Frühling mit einer Decke zuzudecken und herumzuliegen, und Maxim zwang sich, sich anzuziehen und zum Frühstück nach unten zu gehen.

Er frühstückte lustlos und freudlos, fast völlig allein. Alle Geschäftsreisenden waren bereits geschäftlich unterwegs und es waren keine weiteren Gäste im Hotel. Dann erschien Fjodor Velichkovsky.

Dazu kamen Neugier, Ungeduld und Jagdfreude.

Fedya rannte um die Buffettheke herum, legte zwei Stücke Brot in den Toaster, dachte nach und legte zwei weitere hinein. Er goss Wasser aus der Karaffe in ein Glas, trank es, goss noch mehr nach, dachte nach, nahm die Karaffe und brachte sie zum Tisch.

– Möchten Sie etwas, Maxim Wiktorowitsch?

-Warum trägst du eine Kapuze?

- A! – Fedya zog die Kapuze seines blauen Sweatshirts vom Kopf. Seine Haare standen in verschiedene Richtungen ab. - Das ist also eine Verschwörung, Chef! Damit es niemand errät!

- Ich wünsche dir etwas Käse.

- Geschmolzen oder so ähnlich?

- Normal.

Auf Fedyas eigenem Teller lagen Salatblätter, zwei durchsichtige Schinkenscheiben und ein Berg geröstetes Brot. Zwei Scheiben Schinken munterten Ozerov auf.

Er brachte Käse separat mit, und zwar eine Menge davon – einen kleinen Hügel Käse.

„Ich möchte etwas Tee“, sagte Fedya. – Ich trinke morgens nie Kaffee, Maxim Viktorovich! Einfach guter alter englischer Tee! Mädchen, Mädchen, kann ich etwas Tee haben? Keine Tasse, sondern eine Teekanne! Und ist es möglich, normale Teeblätter anstelle eines Beutels einzufüllen?

„Nun, Sie sind ein Feinschmecker“, sagte Ozerov mit einem Lächeln.

– Ich kann nicht anders. Nichts! Ich habe es versucht, ich habe es sehr versucht, aber sich selbst zu ändern ist viel schwieriger als es scheint!

Er strich Butter auf ein Stück geröstetes Brot, löffelte etwas Erdbeermarmelade darüber – eine ganze Menge – bewunderte es und nahm einen Bissen.

– Leiden Sie unter Schlaflosigkeit, Chef? – fragte er mit vollem Mund. Maxim schüttelte ablehnend den Kopf.

...Was nun also tun? Verlassen? Sollte ich die Aufnahme verschieben? Es ist unwahrscheinlich, dass die Truppe wieder arbeitsfähig wird und die Aufführung aufnehmen kann.

– Fedya, du fantasierst, aber im Rahmen der Realität. Was lässt Sie glauben, dass er getötet wurde? Gestern war nichts klar.

„Alles ist klar“, sagte Fedya Velichkovsky und kaute köstlich geröstetes Brot. Auch Ozerov wollte sofort Brot. - Das ist purer Mord. Wir haben einen Streit gesehen. Wir hörten Schreie. Wir waren mitten in einem Drama. Alles entspricht meiner Theorie – wir waren am Ende der Geschichte und können nur die Ereignisse rekonstruieren und verstehen, wie alles begann.

– Warum müssen wir Ereignisse wiederherstellen, Fedya?

- Was meinst du mit warum? Um die Ursprünge zu verstehen! Sie sind Regisseur, Maxim Viktorovich! Du bist der Regisseur und ich bin der Drehbuchautor! Vor unseren Augen, nun ja, fast vor unseren Augen, spielte sich eine echte Tragödie ab, und was, wir werden nicht einmal den Versuch unternehmen, zu ihren Ursprüngen vorzudringen?

„Ja“, stimmte Ozerov zu. - Tragödie. Und Ihre hochtrabende Ironie ist unangemessen.

„Wovon redest du, Boss“, murmelte Fedya nach einer Pause. - Das bin nur ich. Entschuldigung.

...Während der Pause bleibt die Künstlerin Valeria Dorozhkina immer in ihrer Garderobe und niemand kommt, um sie zu besuchen. Kurz bevor der Vorhang fällt, wird ihr ein Glas lauwarmer süßer Tee mit Zitrone auf den Tisch gestellt, damit sie gleich zu Beginn der Pause einen Schluck „Warm“ trinken kann. Gestern war alles genau gleich. Die Kostümbildnerin Sofochka war bis ins Innerste unglücklich und sah mit eigenen Augen, wie Valeria eintrat und die Tür hinter sich schloss. Sie kam zwar nicht direkt von der Bühne, sie blieb irgendwo unterwegs, aber nicht zu lange, nur drei oder vier Minuten. Und sie ging nicht wieder hinaus, auch nicht, als der hausinterne Funk Bereitschaftsbereitschaft verkündete. Sofotschka schaute vom Kostümzimmer aus zu und machte sich schreckliche Sorgen – natürlich nicht um sich selbst, sondern um die Schauspielerin, die sie kurz vor der Aufführung so sehr verärgert hatte! Valeria erschien immer noch nicht, und nach langer Qual beschloss Sofotschka, anzuklopfen. Niemand antwortete, also zog sie die Tür auf. Seltsamerweise war die Tür verschlossen. Die verängstigte Sofotschka machte einen Lärm und rannte dem Direktor hinterher.

Der tote Werchowenzew lag mitten in seinem Büro, warf eine Hand zurück und drückte die andere an die Brust, als wollte er dem Schauspieler genau zeigen, wie man einen Monolog liest. Seine Aktentasche lag auf dem Boden, aus der Papiere hervorkamen, und auf dem Tisch standen eine Flasche und zwei Gläser Cognac. Einer ist leer, der andere ist fast unberührt.

Sie riefen den Krankenwagen und suchten nach dem Direktor, es entstand ein unvorstellbarer Aufruhr, jemand eilte in den Funkraum, um sie zu warnen, keinen Anruf zu tätigen. Sophia fühlte sich so schlecht, dass sie nur noch muhen und irgendwo auf den Flur zeigen konnte. Schließlich erkannte Vasilisa, dass der Kostümbildner etwas Wichtiges erklären wollte. „Was, was, Sofotschka?“ „Lera“, sagte die Kostümbildnerin schließlich.

Sie konnten die Tür der Umkleidekabine nicht öffnen. Sie schickten einen Schlosser, aber wo ist der Schlosser abends im Theater?! Lyalya Vershininas Nachbarin half und rannte hinter die Bühne, nachdem der Regisseur die Katastrophe angekündigt hatte. Der Nachbar holte einen Werkzeugkasten aus dem Auto und brach im Handumdrehen das Schloss auf. Dorozhkina lag ausgestreckt auf der Couch, neben ihr auf dem Teppich lagen ein leeres Glas und eine herausgerollte Zitronenscheibe. In der ersten Sekunde entschieden alle, dass auch sie... gestorben sei. Der Moskauer Gast Ozerov fühlte jedoch furchtlos ihren Puls, sagte, sie sei am Leben und verlangte Ammoniak. Vasilisa eilte herbei und holte eine Literflasche aus der Umkleidekabine – sie sprühten Ammoniak auf die Hose, damit sie nach dem Bügeln nicht glänzte. Ozerov legte Valeria Watte unter die Nase, sie schüttelte den Kopf, schob seine Hand weg und begann angestrengt zu husten.

Es sah alles aus wie eine Szene aus einem Theaterstück.

Vielleicht glaubte Fedya Velichkovsky deshalb ... nicht ganz.

– Wer hat ihn Ihrer Meinung nach getötet und warum?

„Wir wissen überhaupt nicht, warum er gestorben ist.“ Vielleicht hatte er einen Herzinfarkt?

„Aber gestern sagten alle, er sei noch nie krank gewesen!“

– Fedya, deine Eltern sind Ärzte. Sie wissen sehr gut, dass jeden Moment alles passieren kann.

„Gerade weil meine Mutter und mein Vater auf dem Gebiet der Medizin arbeiten“, begann Fedja und nahm seinen früheren Ton wieder an, „behaupte ich, dass Werchowenzew eines gewaltsamen Todes gestorben ist!“ Meine Eltern sagen immer, dass ein Mensch eine sehr verlässliche Struktur ist. Natürlich könnte sie ohne ersichtlichen Grund in die nächste Welt gehen, aber das ist unwahrscheinlich.

- Wer ist sie?

„Bau“, erklärte Fedya ohne mit der Wimper zu zucken. – Glauben Sie, dass sie... wie sie sagen... unsere Aussage annehmen werden?

- Was kann uns genommen werden, wenn wir nichts gesehen haben?

– Ich weiß nicht, wie es dir geht, aber ich habe viel gesehen! Ich sah, wie sich alle vor der Aufführung stritten. Es kam kein Rauch aus ihnen! Ich habe diesen hübschen Kerl gehört, wie heißt er?

- Roman Zemskov. Er sollte die Hauptrolle in unserem Stück spielen.

– So sagte Roman, dass er sich an der schönen Valeria rächen würde.

- Das hat er nicht gesagt.

– Aber genau darum geht es! Sie haben definitiv etwas in ihren Tee getan! Vielleicht war die tödliche Dosis nicht für Verkhoventsev bestimmt, sondern für sie, aber er hat sie irgendwie aus Versehen getrunken.

- Und sie? Was hat sie dann getrunken?

Fedja zuckte mit den Schultern. Aus irgendeinem Grund goss er Tee in eine Untertasse, hielt sie nun mit allen fünf Fingern unter den Boden und pustete mit zusammengekniffenen Augen.

– Es kann viele Erklärungen geben, Chef! Werchowenzew konnte in der Pause oder vor der Pause zu ihr kommen und ihren Tee trinken, und dann erledigte sie einfach den Rest. Oder... oder sie tranken etwas zusammen, und es war überhaupt nicht ihr Tee, aber er trank mehr als sie! Deshalb ist er gestorben und Valeria hat sich nur selbst vergiftet. Außerdem Cognac! Auf dem Tisch in seinem Büro standen noch eine Flasche und zwei Gläser. Ich frage mich, ob sie Abdrücke darauf haben? Jemand hat mit ihm getrunken und ihn vergiftet! Jedes Theater ist nicht nur ein Tempel der Kunst, es ist immer und immer ein Wespennest!

Ozerov sah ihn an.

„Im Theater gibt es natürlich alle möglichen Notfälle“, sagte er nachdenklich, „aber ich habe noch nie gehört, dass Kollegen sich gegenseitig vergiftet hätten.“

– Auch wenn Werchowenzew starb... allein, Valeria wurde definitiv vergiftet. Und Roman sagte kurz vor der Aufführung, dass er sich an ihr rächen würde.

„Sie sagen also, dass es Roman war, die ihrem Tee Gift beigemischt hat.“

– Ich schließe diese Möglichkeit nicht aus, Chef.

- Aber den Tee bringt die dicke Kommode Sofotschka!.. Die Zweite, die Kleine, sagte gestern, dass dies ein Ritual sei und sich nie ändere. Wie heißt sie, Kleine?

„Ich glaube, es ist Cousine Betsy.“

Ozerov winkte ab.

„Wir werden die Arbeit jetzt nicht erledigen“, sagte er traurig. – Wir müssen Grodzovsky anrufen und nach Moskau zurückkehren. Und sagen Sie Moskvitin, er solle sich fertig machen.

Moskvitin war Toningenieur.

- Warte, Chef, wir sollten jetzt nicht anfangen! Gehen wir zum Tempel der Kunst und zugleich zum Wespennest und orientieren uns. Am Ende sollten wir erst nächsten Montag in Moskau sein. Sind Sie nicht neugierig?

Ozerov war sehr neugierig, aber er sollte diesem Jungen nichts gestehen!

Maxim lächelte plötzlich. Er ist älter – er rechnete schnell nach – nur zwölf Jahre älter, aber es kommt ihm vor wie eine Ewigkeit. Oder für mehrere Leben.

Fedya aß das Brot, den ganzen Käse und die ganze Marmelade auf, trank den ganzen Tee aus, schaute sich am Tisch um, als wollte er prüfen, ob noch etwas übrig war, und warf sich die Kapuze über den Kopf.

- Lass uns gehen, Chef. Wir werden eine Erkundung des Gebiets durchführen.

Auf der hohen Hotelveranda musste ich die Augen schließen, es war überall so weiß. Sogar der Fluss, der nicht zugefroren und breit war, wurde völlig weiß, als wäre das dunkle Wasser mit Schnee bestäubt worden. Autos fuhren die Straße entlang und verschütteten flüssigen Schneebrei auf beiden Seiten. Der Hügel, neben dem sich das Hotel befand, war völlig bedeckt, die Bäume standen hüfthoch im Schnee und er stürzte weiter.

- Nein, Chef, was für eine Schönheit, da müssen Sie zustimmen! - rief Fedya aus, und Ozerov, der seine Handschuhe anzog, sah ihn erfreut an. Aus irgendeinem Grund gefiel ihm Fedyas völlig unangemessene Begeisterung.

„Ich liebe den Winter“, schimpfte Fedya weiter, während sie wie ein Kranich die Beine hoben und durch den flüssigen Brei zum Auto gingen. Er schniefte ständig und stieß mit Maxim zusammen, der stehen blieb und nach einer Stelle suchte, an die er treten konnte. - Nein, natürlich liebe ich den Sommer mehr, aber der Winter hat einen besonderen Reiz! Schnee, Schlamm, eisige Kälte! Man hat übrigens gemerkt: Je schlimmer der Winter, desto schöner die Feiertage. Der beste Feiertag ist Neujahr, nicht wahr, Maxim Viktorovich?

Maxim startete den Motor und die Scheibenwischer wischten über die Scheibe und ließen Halbkreise aus nassem Schnee fallen. Fedya kletterte auf den Beifahrersitz und schaltete die Heizung auf volle Leistung ein.

- Wissen Sie, wohin Sie gehen sollen? Gestern konnte ich mich an nichts erinnern. Bis zum Kreml, dann meiner Meinung nach nach rechts. Wenden wir uns dem Geist der Welt zu! – und Fedor holte ein Tablet aus seinem Rucksack. - Er ist allmächtig und wird es uns sagen.

- Fedya, ich kenne den Weg.

– Was wäre, wenn Sie im entscheidenden Moment falsch abbiegen und wir statt im Dramatheater Nischni Nowgorod im Komödientheater Saratow landen?

Ozerov verließ den Parkplatz und fuhr den breiten, zerzausten Winterfluss entlang und überlegte, ob er den Theaterdirektor Lukin anrufen und ihn warnen sollte. Bestimmt hat er jetzt keine Zeit für kapitale Gäste!... Fedya zeigte auf das Tablet und rief ab und zu: „Halt, stopp, wohin hast du mich gebracht!... Lass uns zurückgehen!... Wo ist die Route?“ Ja, ich bin nicht in Lakinsk, ich bin in Nischni, warum bist du so dumm? Willst du mich in Verlegenheit bringen?

Nach und nach erreichten sie eine Fußgängerzone, die an diesem verschneiten Montagmorgen fast leer war, und Ozerov, den Jeep gegen einen niedrigen Steinzaun schiebend, sagte:

- Wir sind angekommen, raus.

Als wäre nichts passiert, steckte Fedya das in Ungnade gefallene Tablet in seinen Rucksack und stieg aus dem Auto.

„Wir müssen eine Stadtrundfahrt buchen“, sagte er plötzlich. - Mama hat es bestellt! Egal in welcher Stadt wir hingehen, das erste, was sie tut, ist, einen Ausflug zu buchen. Mein Vater und ich sind schon daran gewöhnt! Sie glaubt, dass nur Wilde an einen unbekannten Ort kommen und in einem Hotel oder bei der Arbeit sitzen und sich für nichts anderes interessieren!

Die schwere, ungepflegte Tür des Diensteingangs öffnete sich knarrend, und ein Wächter in blauer Uniform blickte sie streng und feierlich an. Vor ihm auf einem gelben Schreibwarentisch lagen große, schnurgebundene Notizbücher.

„Wir gehen zum Regisseur“, erklärte Fedya Velichkovsky fröhlich und warf seine Kapuze zurück. Unter der Haube wurde ein Filzhut „Dampfkopf“ entdeckt, und Ozerov erkannte, dass der feierliche Wächter sie niemals hereinlassen würde.

Weder Reisepässe, noch Personalausweise von Radio Russland, noch mündliche Zusicherungen der Vertrauenswürdigkeit helfen.

Ich hätte sofort den Direktor anrufen sollen!

Unter den Ozerov bekannten Nummern ging niemand ans Telefon, und ohne den Leiter der Literaturabteilung wären sie mit leeren Händen gegangen. Sie schüttelte beim Gehen den Schnee von Mantel und Schal und stampfte heftig mit den Füßen, betrat die Lobby, begrüßte sie und sagte leise zum Wächter:

- Onkel Vasya, das sind Gäste aus Moskau, lass sie rein.

„Danke“, murmelte Ozerov. „Sonst haben wir schon die Hoffnung verloren.“

Sie nickte, ohne zuzuhören, und ging über den zertrampelten Marmorboden zur Treppe, die hinter der Kurve sichtbar war. Der Saum des langen Rocks war mit Schlamm bedeckt.

- Irgendwelche Neuigkeiten? – fragte Fedya mit leidenschaftlicher Neugier. - Weiß nicht?

- Welche Neuigkeiten? – murmelte die blasse und etwas geschwollene Leiterin der Literaturabteilung leise. Fedya hätte schwören können, dass sie die ganze Nacht geweint hatte. Vielleicht hatten sie und Regisseur Verkhoventsev das getan besondere Beziehung? Ich glaube, so nennen sie es in den Theaterstücken! - Was für ein Angriff auf uns, und das so unerwartet! Armer Juri Iwanowitsch. Er und Werchowenzew waren nicht gerade Freunde, aber sie verstanden sich gut. Und das ist wichtig, sehr wichtig für das Theater, wenn Hauptregisseur und Regisseur als Einheit agieren. Unsere Welt ist sehr kompliziert, sehr kompliziert. Alle nervös, subtil, talentiert.

– Warum kam es gestern zu dem Skandal?

„Oh mein Gott, es liegt an nichts“, sagte Lyalya und zuckte zusammen. - Der gewöhnlichste Streit! Valeria Dorozhkina ist darin eine großartige Handwerkerin.

Sie öffnete die Tür und ließ sie durch:

- Juri Iwanowitsch, Juri Iwanowitsch! „Sie sprach „Yurivanich“ aus. - Sie sind zu dir gekommen!

Die Tür vom Empfangsraum, in dem Cousine Betsy hinter dem Schrank geschluchzt hatte, zum Büro des Direktors stand offen und wurde von einer Figur einer gusseisernen Bulldogge gestützt, damit sie nicht zuknallte, und dahinter gab es eine Bewegung. als würde Jurivanowitsch hin und her rennen.

- Wir kommen zu Ihnen!

Der Direktor stand neben einem hohen Bücherregal und warf Bücher daraus auf den Boden. Nachdem er einen Teil davon weggeworfen hatte, rannte er zum Tisch, zog eine Schublade voller Papiere heraus, stellte sie auf den Teppich, kniete sich davor nieder und begann, die Papiere zu durchsuchen.

„Juriwanowitsch“, sagte Lyalya kaum, „du... was?!“

- Kann ich helfen? - Fedya Velichkovsky steckte seinen Kopf hinein. Er riss sich sofort die Jacke von den Schultern, rannte auf den Direktor zu und hockte sich hin. -Was suchen wir?

Lukin warf einen kurzen Blick auf Fedinas freundliches und interessiertes Gesicht, schien ihn aber nicht zu bemerken.

- Was? Was hast du verloren?!

„Geld“, sagte Juri Iwanowitsch und kniff die Augen seltsam zusammen, als würde er sich anstrengen, nicht zu weinen. - Das ganze Geld ist weg!

- Warte, welches Geld? – Ozerov hat das gefragt.

Der Direktor saß seitwärts am Tisch und riss die Brille, die er gepackt hatte, vom Nasenrücken.

- Wer sind sie? Du zu mir? Ich kann nicht, ich nehme es jetzt nicht! Lyalya, das Geld wurde gestohlen!

Er sprang auf und rannte zum Bücherregal – Ozerov trat beiseite, um ihn durchzulassen.

Lyalya erkannte plötzlich, keuchte und drückte mit beiden Händen das Taschentuch an ihren Mund:

- Diese?! Das Geld, Juri Iwanowitsch?

Er nickte mehrmals energisch. Bücher fielen polternd zu Boden. Ozerov verstand, dass eine neue Katastrophe passiert war, nicht schlimmer als gestern.

- Klopf klopf! Kann ich zu Ihnen kommen, Juri Iwanowitsch?

Maxim ging zur Tür und schloss sie vorsichtig vor der Nase des Besuchers.

- Kommen Sie etwas später wieder. Wir haben ein Treffen.

Dann nahm er den Direktor am Arm, zerrte ihn zum Stuhl und zwang ihn, sich zu setzen. Lukin versuchte aufzuspringen.

– Ich bin Maxim Ozerov, ich muss Ihren Auftritt aufzeichnen. Erklären Sie, was passiert ist.

Fedya Velichkovsky tropfte stinkende Tropfen aus einer dunklen Flasche, die Gott weiß woher kam, in einen Becher und goss Wasser darüber. Der Direktor schnappte ihm den Becher, trank einen Schluck, würgte und begann zu husten. Lyalya durchwühlte schnell den Papierschutt.

„Geld“, räusperte sich der Direktor. Seine kahle Stelle wurde lila. – Ich hatte Geld in meinem Safe, fünf Päckchen!. Bankpäckchen, versiegelt. Sie waren bis gestern da, aber jetzt... sind sie weg! Gegangen! Vielleicht habe ich sie verschoben? Aber ich habe sie nicht verschoben! Lyalya, meine Liebe, fünfhunderttausend!..

- Sind Sie sicher, dass Sie es nicht verschoben haben, Jurivanowitsch?

- Scheinbar nicht! Nein, warum sollte ich sie irgendwohin übertragen?!

– Waren sie in diesem Safe?

Der Regisseur nickte traurig:

- In der hintersten Ecke. Da drüben für diese Ordner! Und jetzt ist es leer! Verloren, gestohlen! Lala, was machen wir?!

Maxim ging hin und schaute in den großen feuerfesten Schrank. Und Fedya kam herauf und schaute hinein. Und er schüttelte die Panzertür hin und her.

-Wer hat sonst noch die Schlüssel?

- Welche Schlüssel? Ach, die Schlüssel! Ich hatte Ersatzexemplare zu Hause und der Chefdirektor hatte sie, aber sonst niemand! Selbst Tamara Wassiljewna hat keine. Jungs, was sollen wir jetzt tun?

Ozerov setzte sich dem Direktor gegenüber an den Tisch und sagte ganz ruhig und bestimmt:

- Lassen Sie uns die Situation besprechen. „Als er so ruhig und bestimmt sprach, hörten ihm alle zu und kamen zur Besinnung. – Gestern Abend war das Geld, fünfhunderttausend Rubel, da. Verstehe ich es richtig?

- Absolut, absolut, meine Liebe.

– Heute bist du ins Büro gekommen und... was? Wurde in den Safe eingebrochen?

- Gott bewahre, es wurde nichts eingebrochen, der Safe ist in bester Ordnung. „Es war verschlossen, ich habe es mit genau diesen Schlüsseln geöffnet“, Juri Iwanowitsch zeigte auf ein Bündel, das im Schlüsselloch baumelte. – Ich habe Botschkins Personalakte hervorgeholt, nur um mich auf das Verfassen des Nachrufs vorzubereiten ...

- Was, Bochkin ist auch gestorben? – Fedya war von weitem überrascht.

– Mein Gott, Bochkin ist unser Hauptregisseur! Er ist gestern auf tragische Weise gestorben. Vitaly Wassiljewitsch Botschkin.

„Werchowenzew ist ein Pseudonym“, erklärte Lyalya.

Wegen all der Erschütterungen, die sie in den letzten 24 Stunden erlitten hatte, konnten ihre Beine sie nicht mehr tragen. Sie setzte sich auf den ersten Stuhl, der ihr begegnete, nahm die Tasse, aus der der Regisseur trank, und nahm ebenfalls ein paar Schlucke.

„Sie verstehen nicht, Maxim Wiktorowitsch“, sagte der Regisseur plötzlich und Ozerov war überrascht, dass sich Juri Iwanowitsch an ihn erinnerte. – Du verstehst es nicht ganz. Dieses Geld... ist nicht einfach, es ist golden. So ist das. Sie wurden mir von einem Philanthropen geschenkt, einer sehr großen Persönlichkeit in der Region. Er ist unser Patron. Er hat es nicht einfach so ausgedrückt, nicht von Angesicht zu Angesicht, sondern öffentlich, bei einem Treffen!

„Das ist Geld, um das Dach zu reparieren“, erklärte Lyalya. – Unser Dach ist in einem sehr schlechten Zustand, und das Budget... Sie wissen, wie hoch das Budget von Theatern ist. Im Frühjahr kam es zu Überschwemmungen, also retteten wir das gesamte Theater vor Kulissen und Archiven. Sie waren nachts im Dienst.

„Den ganzen Sommer über suchten sie nach Geld, verneigten sich und bettelten. Es ist nicht einfach, niemand gibt. Ich gehe zum Büro des Bürgermeisters und zur Verwaltung“, winkte Juri Iwanowitsch traurig ab. - Niemand wollte Geld ausgeben! Und dieser... gab! Genau eine halbe Million! Wir wollten die Arbeiten durchführen, bevor der Schnee fiel, wir hatten schon angefangen, und dann!... Hauptsache, verstehen Sie, ich habe gar nicht gemerkt, dass sie nicht da waren. Ich habe meine Personalakte bekommen, und erst dann!..

„Wenn der Safe nicht aufgebrochen ist, bedeutet das, dass er mit Schlüsseln geöffnet wurde“, sagte Fedya Velichkovsky. Er schien an der dicken Tür zu riechen und steckte dann seinen Kopf hinein. – Sind Ihre Ersatzschlüssel vorhanden? Zu Hause?

- Meine Liebe, woher weiß ich das!

– Was ist mit den Schlüsseln von Regisseur Bochkin? Das heißt, Werchoventseva?

- Also haben sie ihn gestern in die Leichenhalle gebracht. Herr, was für ein Unglück, was für ein Unglück!

„Juri Iwanowitsch, wir müssen Spezialisten rufen“, schlug Ozerov mitfühlend vor. - Kompetente Autoritäten.

– Ich kann die Behörden nicht anrufen, Maxim Viktorovich. – Der Regisseur begann, seine Brille mit der Krawatte abzuwischen. - Das kann ich auf keinen Fall. Das ist eine heikle Angelegenheit. Unser Gönner wird nicht vergeben. Er wird es sowieso nicht verzeihen, aber was ist, wenn ich die Polizei einschalte? Er hat sie mir nämlich von Hand zu Hand gegeben. Ohne Quittungen oder Notizen. Er ist so ein... besonderer, schwieriger Mensch.

- Bandit? – Fedya Velichkovsky hat klargestellt, obwohl bereits alles klar war.

Juri Iwanowitsch setzte traurig seine Brille auf.

„Ein schwieriger Mann“, wiederholte er. – Er liebt unser Theater sehr. Weißt du, ich habe nicht in sein Arbeitsbuch geschaut, um zu sehen, was genau darin steht: ein Bandit oder ein Stellvertreter! Ich weiß es nicht und ich will es nicht wissen. Er hilft uns immer. Er ist immer dabei! Und hier herrscht so eine Respektlosigkeit, so ein Chaos! Eine halbe Million, kein Scherz!..

„Und das Dach“, warf Lyalya leise ein. - Wir haben gerade erst angefangen.

„Jungs, Liebes“, wurde der Regisseur plötzlich munter, „ihr sagt zu niemandem ein einziges Wort!“ Schwöre, kein Ton!

- Ich schwöre! – Fedya versprach es laut, aber Ozerov sagte nichts.

Lyalya stand auf und begann, die Bücher nacheinander in den Schrank zurückzustellen. Aus der Art und Weise, wie sie es ausdrückte, war klar, dass es sich bei dem Geld um eine halbe Million handelte, Kopf an Kopf! - Sie sind völlig verschwunden, niemand wird sie jemals finden und es besteht keine Hoffnung, dass Yurivanovich sie versehentlich aus dem Safe in das Bücherregal gebracht hat.

– Oder vielleicht wurde alles aus Geldgründen begonnen, Chef? – fragte Fedja. Er blickte in ein leeres Aquarium mit trockenem Sand am Boden. - Was meinen Sie? Vielleicht wurde Regisseur Bochkin, also Werchowenzew, nur getötet, um ihm die Schlüssel zum Safe abzunehmen? Kush ist nicht schlecht!..

- Warum haben sie getötet? – fragte der Direktor entsetzt und wandte sich zusammen mit dem Stuhl an Fedya. - Wie meinst du das damit, dass sie getötet wurden? Er lag einfach... auf dem Boden... und es gab keine Spuren oder auch nur Hinweise... Maxim Wiktorowitsch, das ist unmöglich!

„Unser Fedor ist Drehbuchautor“, erklärte Ozerov. – Spezialisiert auf Detektivproduktionen.

- Inszenierung! – wiederholte der Regisseur und packte seinen Kopf. – Für heute war eine Aufnahme fürs Radio geplant, mein Gott!..

„Wir werden heute nichts aufschreiben.“

- Maxim Viktorovich, mein Lieber, was sollen wir tun? Wir müssen einfach, wir müssen!

– Nehmen Sie eine Aufführung basierend auf Tschechows Geschichte „Duell“ auf! – atmete der Regisseur leidenschaftlich aus. – Wir haben so viel vorbereitet! Wir sind gegangen!

„Alle haben sich gestritten, als die Aufstellung feststand“, warf Lyalya traurig ein.

- Genau, so ist es. Wir müssen aufschreiben, wenn nicht heute, dann morgen oder in drei Tagen! Ich flehe dich an, Maxim Wiktorowitsch!

„Du musst mich nicht anbetteln“, sagte Ozerov etwas ratlos.

- Nein, nein, du verstehst es nicht!

- Ich verstehe nicht.

- Dies ist ein All-Union-Radio! Nun, das ist natürlich rein russisch! So eine Aufnahme ist gewissermaßen ein Spucke in die Ewigkeit!

Ozerovs Augen weiteten sich.

- Wie denn?! Unser Radioauftritt wird im Bundessender ausgestrahlt, wir bleiben in der Musikbibliothek des Landesradiofonds! - Lukin wurde wild.

„Sie werden es in Berlin präsentieren“, heizte Fedya ein. – Beim Golden Microphone-Wettbewerb!

- Ja Ja natürlich! Und dann - ich habe es versprochen. Nicht nur an die Künstler, sondern auch... an unseren Kunstmäzen. Ich hatte die Unvorsichtigkeit, es ihm fest zu versprechen! Er wartet darauf, dass unser Theater endlich in ganz Russland Wellen schlägt. Wir müssen, wir müssen das schaffen!

Ozerov zuckte mit den Schultern. Er mochte den Regisseur und rief Sympathie hervor.

„Lasst es uns schaffen“, sagte er schließlich. – Eigentlich sind wir deshalb gekommen, mir wurde nur klar, dass es jetzt schwierig werden würde ...

- In Erinnerung! - schrie Juri Iwanowitsch. – Im Gedenken an die großen und vorzeitig Verstorbenen! Er ist selbst ein Schüler von Lyubimov! Lyubimov selbst hat sozusagen die Hand unseres verstorbenen Meisters inszeniert! Die Künstler werden wie nie zuvor spielen, das verspreche ich Ihnen!

– War der Verstorbene ein guter Regisseur? „Fedya saß rittlings auf dem Stuhl und zog sich aus irgendeinem Grund die Kapuze seines Sweatshirts über den Kopf.

Es herrschte Stille, sehr kurz.

„Kompetent“, antwortete Lyalya zuerst. – Vitaly Vasilyevich war eigentlich ein erfahrener und professioneller Regisseur. Er liebte es, mit Künstlern zu streiten, und er liebte es auch, mit Künstlern zu streiten, aber meines Wissens machen das viele Regisseure. Zum Beispiel Yuri Lyubimov...

„Unmittelbar nach der Beerdigung faltete Juri Iwanowitsch gebeterfüllt die Hände auf der Brust. – Wir werden es abhalten und gleich am nächsten Tag einen Auftritt geben! Maxim Viktorovich, mein Lieber, wir werden genau das tun, oder?

„Okay“, stimmte Ozerov zu. - Sie können auch versuchen.

„Ugh“, atmete der Theaterdirektor aus und wedelte mit seinen ausgestreckten Fingern wie ein Fächer vor sich hin. - Wie schwer, mein Gott, wie schwer ist alles!..

Plötzlich öffnete sich die Tür weit und ein Luftzug wehte durch die Vorhänge. Die auf den Boden geworfenen Papiere raschelten und krochen.

- Juri Iwanowitsch, unterschreiben Sie meinen Rücktritt!

Mit breiten und festen Schritten näherte sich Roman Zemskov dem Tisch, blickte dem Regisseur in die Augen und legte ein Blatt Papier vor ihn. Er sah sich nicht um.

„Was für eine Entlassung“, murmelte Lukin leise, nahm das Blatt Papier, hielt es weit weg von seinen Augen und begann, die Lippen bewegend, den einzigen darauf geschriebenen Satz zu lesen.

Fedya reckte den Hals und hörte auf, auf seinem Stuhl zu schaukeln. Lyalya ging tiefer hinter die Schranktür. Ozerov schlug die Beine übereinander.

„Meine Liebe“, begann Juri Iwanowitsch, nachdem er es mehrmals gelesen hatte, „wie ist das möglich?“ Was sind die Zahlen? Wir haben ... solche Vorfälle, und es ist Ihnen egal?

„Das ist mir egal“, sagte Roman bestimmt. „Wenn du nicht unterschreibst, gehe ich einfach, das ist alles.“ Ich werde keinen Tag in diesem Armenhaus bleiben!

- Wie kann ich unterschreiben, wenn Sie an allen unseren Auftritten beteiligt sind, das gesamte Repertoire liegt bei Ihnen!

- Es ist mir egal. Ich wollte. Zu deinem. „Repertoire“, sagte Roman sehr deutlich, stützte seine Handflächen auf die Tischkante und rückte näher an die Nase des Regisseurs heran. – Unterschreiben Sie, oder gehe ich so?

- Romochka, meine Liebe, das wird nicht auf die gleiche Weise gemacht! Es wird nicht gemacht! Wem werde ich jetzt eure Rollen vorstellen?! Nun, wer? Wissen Sie, unser zweiter Direktor ist ziemlich schwach, Vitaly Vasilyevich hat ihm nicht erlaubt, etwas Ernstes zu tun, er wird nicht einmal Zeit haben, jemanden vorzubereiten! Warte, Liebling, zumindest... na ja, zumindest bis zum Sommer!

Roman Zemskov kniff die Augen zusammen und riss dem Direktor das Blatt Papier aus der Hand.

„Ich verstehe“, sagte er. - Sagen Sie später bloß nicht, dass ich Sie nicht gewarnt habe. Schönen Aufenthalt!

Ozerov, der Jurivanitsch mochte, entschied, dass es an der Zeit sei einzugreifen.

– An welchen Produktionen nimmt der junge Mann teil? – fragte er leise und entfernte einen unsichtbaren Fleck von seinem eigenen Cordknie.

Sowohl der Regisseur als auch der rebellische Künstler drehten sich wie auf Befehl um und starrten den Direktor der Hauptstadt an.

„Mein Gott, ja, in fast allen“, murmelte der Regisseur. - Und er spielt in „Krechinskys Hochzeit“ und in „Die Weiße Garde“ und in „Die Gronholm-Methode“ und ...

„Das ist großartig“, unterbrach Ozerov. - Das Material ist wunderbar! Gerade wenn ich ein paar freie Tage habe, werde ich jemanden aus der zweiten Mannschaft vorbereiten. Sie haben wahrscheinlich einen Kandidaten.

Ozerov bewunderte auch sein Knie. Der Leiter der Literaturabteilung verstummte hinter der Tür des Bücherregals völlig. Fedya Velichkovsky kratzte sich.

„Ja“, schien sich Maxim Viktorovich zu erinnern, „ein weiterer Auftritt für Radio Russland!“ Welche vielversprechende Person würden Sie empfehlen, Juri Iwanowitsch? Dennoch ist der Bundesrundfunk eine ernste Angelegenheit. Wieder Berlin, europäische Auszeichnungen...

„Vanechka“, quetschte der Regisseur hervor und blickte flehend, „Vanechka Esaulov ist eine sehr gute Künstlerin, vielversprechend …“

– Rufen Sie ihn an, Juri Iwanowitsch, lassen Sie ihn die Texte lehren!

- Yesaulov? – wiederholte Roman Zemskov und blähte seine Nasenflügel. – Welcher ist von Koren? Oder Turbine?! Bist du völlig verrückt geworden?!

- Es gibt also keinen Rückzugsort, mein Lieber! – rief Juri Iwnowitsch, der Ozerovs Regieplan offenbar verspätet erkannte. - Du hast mir völlig die Arme verdreht! Ich muss den Durchbruch beseitigen! Wo habe ich es hier, Vanechka Esaulov ... mein Gott ... es ist natürlich umständlich und die Bände sind groß, aber ...

– Esaulov wird von Koren nicht spielen! - Zemskov schrie.

„Es wird so sein, es wird so sein“, sagte Ozerov beruhigend. - Wir werden ihm helfen und er wird spielen.

Roman stand eine Sekunde lang über dem Regisseur, als schwebte ein Drachen über einem alarmierten Huhn, dann zerriss er die Aussage langsam – ein ums andere Mal.

„Okay“, sagte er. - Ich habe alles verstanden. Aber nur bis Neujahr, ist das klar? Und keinen Tag mehr!..

„Natürlich, natürlich, Liebling“, nickte der Regisseur. - Kein Tag, keine Sekunde! Das wäre schon längst so gewesen, sonst... unterschreiben Sie den Antrag!... Wohin soll ich gehen? Ja, und Esaulov ist kein schlechter, kein schlechter Künstler!

Roman warf die Fragmente der Aussage auf den Boden und ging hinaus, wobei er die Tür heftig zuschlug. Der Regisseur seufzte laut.

„Es macht Spaß hier“, sagte Ozerov, als sich die Tür schloss.

– Glauben Sie nicht, dass wir hier eine Höhle und keine Disziplin haben, Maxim Wiktorowitsch! Nach den tragischen Ereignissen von gestern liegen die Nerven bei allen blank. Künstler sind von Natur aus subtil und beeindruckbar. Zemskov ist kein Bösewicht, sondern ein sehr guter Kerl, aber er ist ein Star. So ein Stern, mein Gott!..

„Juriwanowitsch, ich gehe“, sagte Lyalya dumpf.

- Lyalya, sag einfach niemandem ein Wort! Das Treffen muss stattfinden, und dann ist da noch dieses Geld!... Wie umständlich, wie umständlich!

– Stellen Sie mich dem zweiten Regisseur vor. Weiß er etwas? – fragte Ozerov.

– Im Wissen, natürlich im Wissen! Der verstorbene Witali Wassiljewitsch hat ihm die gesamte Arbeitsbelastung übertragen, und er gibt sich sehr, sehr viel Mühe!..

- Ich stelle dich vor, Yurivanich. Wenn Igor jetzt hier ist. Und ich nehme Ostrowski von dir, das ist mein Ostrowski.

- Auf der Stelle, Lyalechka! Es ist so ein Tag, alle haben sich versammelt, die zu Hause sitzen können... Mein Gott, was für eine Katastrophe, was für ein Unglück.

Im Empfangsbereich saß eine ältere, niedergeschlagene Tante vor einer abgedeckten „Moskau“-Schreibmaschine.

- Wie ist es, Lyalya? – fragte die Tante mit tragischem Halbflüstern, als sie gingen. - Nichts?

Lyalya zuckte mit den Schultern.

Als nächstes sprang Juri Iwanowitsch heraus:

– Ein Rundgang, ein Rundgang durch das Theater ist ein Muss, Maxim Viktorovich! Ich selbst wollte es für Sie und für... den jungen Mann dirigieren. Lyalya wird dir alles zeigen! Und das Vorstellungsgespräch muss organisiert sein! Unbedingt organisieren! Wir haben ein kleines Mädchen, das sehr gut für Volzhanin schreibt! Rufen Sie sowohl Komsomolskaya Pravda als auch AiF an, wir haben Gäste aus der Hauptstadt.

Der Leiter der Literaturabteilung führte sie in einen Eckraum voller Entwürfe, zerzauster Bücher, Ordner und alter Möbel. Die gelb gestrichenen Wände waren alle mit nassen Flecken bedeckt.

„Das Dach“, erklärte Lyalya gleichgültig. „Wir können es jetzt nicht reparieren.“ Willst du etwas Tee?

– Stehlen sie tatsächlich von dir? – fragte Fedya Velichkovsky besorgt.

Es ist schrecklich, aber ihm hat alles gefallen!

Mir gefiel das alte Theater mit seinen dunklen, abgenutzten Treppenhäusern und den runden Fenstern, die auf schneebedeckte Linden und eine verlassene Stadtstraße blickten, und dann plötzlich – unerwartet! - auf das weite, struppige braune Wasser. Ich mochte den Regisseur mit seiner unverlierbaren Brille und dem kahlen Kopf. Mir gefiel der Künstler Zemskov, der vor Fedyas Augen einen solchen Rundgang gab, dass es sogar im kalten Büro heiß wurde! Mir gefiel die Leiterin der Literaturabteilung, gekleidet wie eine ältere Zigeunerin, mit langen, zerzausten, ungepflegten Haaren und einem dicken Band Ostrowski unter dem Arm. Mir gefiel das Detektivstück, das direkt vor seinen, Fedyas, Augen gespielt wurde – echt, in echter Kulisse, modern, aber dem alten ähnlich.

Ihm gefiel auch sehr gut, wie der Chef den eigensinnigen Künstler sofort gezähmt hat! Es scheint, dass er nichts verstanden hat!

Fedya wollte unbedingt... Nachforschungen anstellen, durch dunkle Korridore schleichen, bedrohliche Gespräche belauschen, Schlussfolgerungen ziehen, Anschuldigungen widerlegen und Theorien aufstellen. Er stellte sich auch vor, wie er die ganze Geschichte seinem Vater und seiner Mutter erzählen würde, und sie würden zuhören – sehr aufmerksam und mitfühlend, aber mit ironischen Gesichtern.

Er liebte es, wenn seine Eltern ironische Gesichter machten.

...Wo könnten „Privalovs Millionen“ geblieben sein?

„Fedka“, sagte der Chef plötzlich, „wo hast du das Valocordin her?“

„Häh?…“ Fedya war überrascht.

– Sie haben dem Direktor Valocordin gegeben. Wo hast du es her?

Velichkovsky nickte in Richtung seines Rucksacks.

- Da, in der Seitentasche. Ich habe immer Valocordin, Nitroglycerin, Kopfschmerz- und Durchfallmedikamente dabei. – Hier schlurfte er galant mit dem Fuß auf den Leiter der Literaturabteilung zu. – Entschuldigen Sie die Prosa des Lebens, meine Dame. Mama hat es mir beigebracht! Sie glaubt, dass jeder kultivierte Mensch über grundlegende Mittel zur Erlösung verfügen sollte!

„Erstaunlich“, sagte Ozerov.

- Wer könnte das Geld stehlen, Lyalya... wie lautet dein zweiter Vorname?

– Olga Mikhailovna, aber alle nennen mich nur Lyalya. Ich bin daran gewöhnt.

– Ist schon einmal etwas verloren gegangen?

Sie zuckte mit den Schultern. Der alte elektrische Samowar begann zunächst zu schniefen und dann leise zu jammern. Lyalya begann, Teeblätter in eine Teekanne mit roten und goldenen Blumen zu gießen.

„Manchmal geht aufgrund von Kleinigkeiten etwas verloren.“ Valera Dorozhkina ist am häufigsten. Aber sie hat auch Dinge ... Besonderes. Liebling, schön. Sofotschka, die Leiterin des Kostümgeschäfts, verlor irgendwie ihren Spitzenkragen und wurde nie gefunden. Aber sie haben nie Geld genommen, niemals! … Niemand schließt unsere Türen ab, alle haben ihre Taschen weit offen und es kommt ihnen nicht einmal auf die Idee, sie zu verstecken!

Ozerov ging zum Fenster und starrte auf den Schnee, der immer wieder fiel und den breiten halbkreisförmigen Balkon mit einer abblätternden Balustrade bedeckte.

„Das ganze Theater wusste, dass der Regisseur eine große Menge Geld in seinem Safe hatte“, sagte er nachdenklich. – Dieser Gönner von Ihnen hat ihm vor allen Leuten Geld gegeben? Wann war das?

– Ach ja, irgendwo vor Saisonbeginn. Ja, ja, es gab ein Treffen der Truppe, wir laden ihn immer ein, er nimmt auf jeden Fall teil. Also im September.

– Bis heute oder gestern lag das Geld ruhig da. Und plötzlich waren sie verschwunden!..

– Chef, meiner Theorie zufolge sollten wir vom Ende zum Anfang übergehen. Wir sehen das Ergebnis! Das Ergebnis ist folgendes: Der Regisseur starb, der Star wurde vergiftet, das Geld war verloren. Wir müssen die Anfangsbedingungen modellieren.

Ozerov nickte, ohne zuzuhören.

– Und Roman Zemskov? Guter Schauspieler? - er hat gefragt. – Gestern hat er hervorragend gespielt!

- Er ist ein wunderbarer Künstler.

Ozerov drehte sich um:

– Und er ist die ganze Zeit hysterisch?

- NEIN! – Lyalya protestierte heftig. - Nein nein! Er ist natürlich sehr beeinflussbar, aber alle Künstler haben ein flexibles Nervensystem!

- Ich ahne.

– Er ist ein Mann mit seltenem Talent, dem seltensten! Er ist ein Diamant, weißt du? Er ist subtil, klug, superbegabt! Wie fühlt er sich unter den Dummen und Unbegabten?

„Was“, stellte Ozerov klar, „gibt es wirklich niemanden, der sonst begabt ist?“

„Es gibt nichts Vergleichbares mit ihm“, sagte Lyalya bestimmt.

Ihre Augen füllten sich plötzlich mit Tränen. Sie weinte die halbe Nacht und war sich sicher, dass die Tränen für heute vorbei waren, sie würde den Tag in der Öffentlichkeit irgendwie überstehen, aber es stellte sich heraus, dass es noch viele, viele mehr waren! Der ganze See. Und der See trat über die Ufer.

Lyalya schluchzte. Diese beiden sind Fremde und sehr kalt. Das dachte sie. Vor ihnen ist es unmöglich, es ist absolut unmöglich! Sie werden sie mit Abscheu und ohne jegliches Mitgefühl ansehen. Sie werden über sie lachen!

„Ich bin gleich da“, murmelte Lyalya, „nur eine Sekunde.“

Und sie rannte aus dem Büro. Der Jüngste, zwei Meter groß und struppig, schien ihr sogar nachzupfiffen.

„Chief“, sagte der 1,80 Meter große, struppige Mann und dämpfte seinen Bass, als die Tür zuschlug, „vielleicht hat sie es mit Zemskov auf sich. besondere Beziehung, und überhaupt nicht mit dem verstorbenen Regisseur Verkhoventsev?

- Was kümmert es dich, Fedya?!

- Ich führe eine Untersuchung durch. Warum weinte sie? Aus irgendeinem Grund weinte sie!

„Komm, Fedya, lass uns etwas Tee trinken“, schlug Ozerov vor. - Holt die Tassen raus! Du und ich sind in der Geschichte.

– Können Sie wirklich einen Ersatz für alle Vorstellungen in drei Tagen vorbereiten?

- Fedya, bist du verrückt? Natürlich nicht! Ich habe noch nie eine Aufführung gesehen!

- Das heißt, es war ein Umzug! – Fedya sagte, er habe sich amüsiert. - Und es hat funktioniert!

Ozerov öffnete den Schrank – der Leiter der Literaturabteilung hatte wie Jurivanitsch alte, schwere Möbel, als hätten sie Kriege und Revolutionen überstanden – und stellte die Tassen nacheinander heraus.

Die untere Tür öffnete sich mit dem knarrenden Geräusch einer alten Frau. Maxim setzte sich und schaute nachdenklich hinein. Da war nichts Interessantes.

Lyalya kam, nachdem sie in wenigen Minuten abgenommen und gealtert hatte, auf den Flur zurück und begann, Tee einzuschenken.

„Igor Podberezov, unser zweiter Direktor, kommt jetzt vorbei“, sagte sie und schniefte. – Ich sah ihn an. Er fragt, ob Sie eine Probe brauchen oder gleich aufnehmen möchten.

„Eine Probe ist nicht nötig“, sagte Ozerov und schlug die schwere Schranktür zu. – Fürs Radio aufzunehmen ist auch ohne Proben eine ziemlich schwierige Herausforderung. Es ist schwierig und ungewöhnlich, vor einer leeren Halle zu spielen. Also proben wir direkt auf der Bühne und lesen es einfach am Vortag. Sie können es direkt hier, bei Ihnen vor Ort, tun. Oder wo lesen Sie? Wir müssen Juri Iwanowitsch bitten, für morgen eine Lesung zu vereinbaren.

- Ich werde es ihm sagen. Jurivanowitsch machte sich immer noch Sorgen wegen des Interviews. Also werde ich es organisieren, macht es Ihnen etwas aus?

- Ich habe nichts dagegen.

– Wir haben ein Mädchen, das Teilzeit arbeitet; sie schreibt für die Zeitung, also fangen wir mit ihr an.

– Chef, kann ich einen kleinen Spaziergang durch das Theater machen? – fragte Fedya Velichkovsky sanftmütig, nachdem er sofort seinen ganzen Tee weggeblasen hatte. „Ich verspreche, mich gut zu benehmen und mich nicht auf Streit oder Streit einzulassen!“

– Welche anderen Kämpfe?! – Lyalya stieß mit ihrer Tasse an. – Wir haben keine Kämpfe!

Maxim nickte und Fedya rannte zur Tür hinaus.

Er hatte keinen konkreten Plan, er wollte durch die Gänge gehen, in die Flügel schauen, auf die Bühne gehen und, wenn möglich, in den Zuschauerraum schauen. Er sah das „Innenleben“ des Theaters nie mit eigenen Augen, aber von Zeit zu Zeit stahl er seiner Mutter Bücher; sie liebte Memoiren, insbesondere die von Schauspielern und Regisseuren. Den Memoiren zufolge lebt das Theater nach ganz anderen Gesetzen, nicht wie alle anderen Institutionen. Und das Wort „Institution“ ist hier unangemessen. Den Memoiren zufolge ist das Theater eine „große Familie“, in der sie sich hin und wieder streiten, Frieden schließen, lieben und hassen, Pläne schmieden, helfen, aushelfen, was auch immer sie tun. Fedya Velichkovsky konnte sich eine Familie mit mehreren hundert Personen absolut nicht vorstellen! Seine eigene Familie – Mutter, Vater, Bruder und er, Fedya – war bereits ziemlich groß, besonders wenn man seine Tante, seinen Onkel, seine Großmutter Shura und seine Cousins ​​hinzurechnet! Den Memoiren zufolge sind für einen echten Künstler die Eltern nicht wichtig, sondern die „Theaterfamilie“. Es gibt das höchste Gericht, es gibt die größten Belohnungen und die größten Enttäuschungen.

Fedya Velichkovsky – als Drehbuchautorin und zukünftige Autorin! – Ich wollte dieses Phänomen unbedingt, zumindest oberflächlich, von außen untersuchen.

Und das Detektivspiel, angereichert mit neuen unheimlichen Details, interessierte ihn sehr. Es kommt darauf an, Geld zu stehlen! Es ist bekannt, dass jedes Verbrechen nur drei Motive hat: Liebe, auch bekannt als Hass und Leidenschaft; Geld, Erbschaften, gefälschte Rechnungen und so weiter; und ein Versuch, ein früheres abscheuliches Verbrechen zu vertuschen.

Fedya war sich sicher, dass es in diesem Detektivstück nur um Geld ging.

Er kletterte in die oberste Etage, schaute in alle offenen Türen und stand wie vor einem Tor, das mit neuem Blech umwickelt war. Eines der Tore war offen. dachte Fedya und trat ein.

In dem riesigen Raum erwies sich alles als irgendwie übertrieben. Zu große Stühle, zu große Laternen, zu große Topfbäume, alles ist unecht. Fedya erkannte nicht sofort, dass dies eine Werkstatt sein musste, in der Dekorationen hergestellt werden.

- Bist du verloren? – fragte leise ein großer bärtiger Mann, der hinter einem Schrank hervorkam. Er wischte seine starken, sehnigen Hände mit einem Lappen ab.

„Vielleicht nicht“, gab Fedya Velichkovsky zu. - Ich bin auf einem Ausflug. Ich habe so einen Ausflug – zum einen.

„Valery Klyukin“, stellte sich der Mann vor. - Ehemann von Valeria Dorozhkina. Ich sage allen sofort, dass ich Ehemann bin, damit es keine Fragen gibt.

– Welche Fragen habe ich ... darf ich haben? – Fedya hat es nicht verstanden.

„Man weiß nie“, zuckte der bärtige Mann mit den Schultern. – Ich habe so einen ehrenvollen Titel – Ehemann eines Stars.

– Ich denke, es ist ein guter Titel! - sagte Fedya. - Wenn Sie sich theoretisch vorstellen, dass ich eine Frau haben könnte, wäre es mir lieber, wenn sie ein Star wäre und nicht nur irgendein elender Idiot.

„N-ja“, stimmte Valery entweder zu oder widersprach.

– Machen Sie die Dekorationen gleich hier?

- Genau hier.

– Was könnte Ihrer Meinung nach mit dem Hauptregisseur passiert sein?

Valery warf den Lappen in die Ecke; er landete auf einer Kiste, in der wie Patronen in einem Bandolierer lange gelbe Dosen feststeckten.

„Er ist gestorben“, sagte Klyukin gleichgültig. -Was hätte ihm sonst noch passieren können?

- Oder haben sie ihn vielleicht getötet?

- Hör auf. Wer braucht es?

- Ich weiß nicht. Aber sie haben auch versucht... Ihre Frau zu töten. Am selben Abend.

Klyukin dachte einen Moment nach.

- Hören Sie, junger Mann. Meine sogenannte Frau ist mir egal. Wir lassen uns scheiden. Ich kann es nicht mehr und ich will es nicht mehr!.. Sie ist vollkommen gesund und munter, ihr geht es gut. Ich weiß nicht, ob sie versucht haben, sie zu töten, oder ob sie selbst ...

Fedya spitzte die Ohren.

- Wie sieht es mit dir selbst aus?

- Nichts! – Klyukin bellte plötzlich. – Sie können Ihren Ausflug an einem anderen Ort fortsetzen. Ich habe viel zu tun.

Fedya, der noch nie in seinem Leben aus irgendetwas geworfen worden war, lächelte vage, murmelte „Danke“ und verließ das mit Blech gesäumte Tor.

Dieser „Star-Ehemann“ ist eine seltsame Person, sehr seltsam!

Auf dem Flur im zweiten Stock traf er ein sehr hübsches Mädchen. Gestern hat er sie schon gesehen. Es scheint, dass sie die Tochter des Regisseurs Yurivanovich ist.

„Hallo“, sagte das Mädchen fröhlich aus der Ferne und winkte ihm zu. -Bist du schon gegangen?

„Nein“, antwortete Fedya und lächelte ebenfalls. – Das hatten wir nicht vor!

– Und in „Duell“ spiele ich Katya, die Tochter eines Beamten. Es sind nur ein paar Zeilen“, und das Mädchen zuckte mit der Schulter, „aber immer noch besser als nichts!“ Was ist Ihr Name?

Velichkovsky stellte sich in voller Form vor.

„Fedya ist ein lustiger Name“, sagte das Mädchen fröhlich. - Und ich bin Alina!

„Alina“, begann Fedya sofort, „erbarme dich meiner.“ Ich wage es nicht, Liebe zu verlangen, vielleicht für meine Sünden, mein Engel, ich bin keine Liebe wert, aber...

- Wie?! – Alina lachte völlig. - So Liebling?... Wie schnell du bist! Arbeiten Sie im Radio?

„Im Radio“, gab Velichkovsky zu. – Ich versuche auch, im Fernsehen zu arbeiten.

– Bist du ein Künstler, Fedya?

- Ich bin Drehbuchautor. Na ja, natürlich auch ein Redakteur, manchmal ein Regieassistent, bei Bedarf auch ein Korrespondent ...

„Fedechka“, Alina nahm seinen Arm und drückte ihn ein wenig mit ihrer starken und schweren Brust. – Schreibe ein Drehbuch für mich! Das Beste und Schönste! Für den allerersten und schönsten Kanal! Oder noch besser für einen großen Film! Ich werde ein berühmter Künstler und ich werde dich auch ein wenig verherrlichen.

„Ich werde ... ich werde es versuchen“, bekam Fedya ein wenig Angst und fragte dumm: „Willst du in Filmen mitspielen?“

- Herr, wer möchte nicht in Filmen mitspielen?!

„Das will ich nicht“, gab Fedya offen zu.

- Du bist also kein Künstler! Obwohl du... eine gute Textur hast. Du bist schön.

Der Grenzgänger und Zyniker Velichkovsky, der für gutaussehend erklärt wurde, dachte über einen Rückzug nach.

Nein, er ist ein erfahrener Mensch! Immerhin hat er einen erfolglosen Roman hinter sich und seine erste Liebe in der zehnten Klasse, die ebenfalls nicht sehr erfolgreich war! In dieser zehnten Klasse hatte er ein wenig vergessen, worum es ging, aber das Objekt seiner Liebe schien ihm keine Beachtung zu schenken, und der Teddybär, den man ihm am Valentinstag geschenkt hatte, blieb auf dem Schreibtisch im Klassenzimmer liegen - etwas zur Schau. Eltern, als Fedya ihnen nicht einmal davon erzählte, sondern es beiläufig erwähnte – ihm tat der Bär leid, er nahm Geld dafür von seiner Mutter, schaute es sich lange an und wählte es aus – sagten sie, dass sie es tun sollten Ich werde nicht darauf achten. Wenn ein Mädchen deinem Teddy so etwas antut, mein Sohn, hast du nur eine Wahl – gib ihr keine Geschenke mehr. Und der Kratzer heilte sehr schnell, sogar überraschend. Er wollte sich überhaupt nicht an die erfolglose Romanze erinnern! Da war kein Kratzer mehr, sondern eine blutige Wunde, und er hatte immer noch ein wenig Angst, sie zu verletzen.

Er ist ein erfahrener Mensch, aber aufgrund einer unerklärlichen, absurden Sauberkeit hatte er Angst und verstand die Mädchen nicht, die in den ersten Sekunden ihrer Bekanntschaft ihre Brüste drückten. Er verspürte keinerlei Freude oder Angst, im Gegenteil!... Ein kaltes Gefühl machte sich sofort in seinem Kopf breit, er löste sich, begann komplex und blumig zu sprechen – im Allgemeinen, in der Regel, nach einer Weile Zu Fedyas Erleichterung begann sich das Mädchen zu langweilen und stoppte den Ansturm.

...Aber das ist eine andere Sache! Hier ist ein Detektivstück in der Kulisse eines Schauspielhauses! Vielleicht macht es Sinn, weiterzumachen?

- Soll ich Sie begleiten? - fragte Fedya, der entschied, dass es sinnvoll sei, weiterzumachen.

Ende des Einführungsfragments.

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Tatjana Ustinova

Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist teurer

© Ustinova T., 2015

© Design. LLC Publishing House E, 2015

Die ganze Nacht über brüllte und grollte der Wind im Dach, und der Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und störte den Schlaf. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim schaute lange und sinnlos aus dem Fenster – nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im Novemberschneesturm vor Tagesanbruch und fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, die Straßenlaternen flackerten in den Pfützen als hässliche hellgelbe Flecken. Moskau wartete mit aller Kraft auf den echten Winter – um, sobald er kam, mit dem Warten auf den Frühling beginnen zu können. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt – grün, heiß, mittags, schläfrig, mit Kwas aus dem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten – aber bis dahin muss man noch leben und leben, und irgendwie kann man das nicht glauben werde es noch erleben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte, als wäre er in einer Transformatorenbox. Der Moderator des Nachrichtensenders, der für halb fünf Uhr morgens unverschämt fröhlich war, sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und mit Schnee zu rechnen ist.“ "Fahr zur Hölle!" – Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sashka ist bereits weggelaufen, um seinen Dienst anzutreten. Ihre Fähigkeit, mit unausweichlicher guter Laune aufzuwachen, enthielt einen für Ozerov unerklärlichen Schamanismus: Sashka war fröhlich, unbeschwert, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrem ganzen Aussehen an einen reinrassigen, geschäftsmäßigen Dackel, der sich mit ihm versammelt hatte ihr Besitzer, einen Fuchs zu jagen. Er selbst konnte das nicht: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, und am Morgen bluteten aus dem Nichts die Niednägel, die über Nacht entstanden waren. Ozerov fror, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken und litt unter dem Bewusstsein seiner eigenen Unvollkommenheit und geistigen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und bereitete für den Fall, dass er früher ging, das Frühstück vor. Er weigerte sich immer, aber sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch standen eine lauwarme Kanne mit Kaffeeresten und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Riemen und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch abgedeckt. Unter dem Handtuch lugten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. Am Korb war ein Zettel mit der Aufschrift „Nehmen Sie mit“ befestigt.

Es liegt also Schnee? Maxim Ozerov zog sich trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Wanderjacke mit ausgefransten Ärmeln. Nun, eine Daunenjacke, was ist das? Wenn es vierhundert Meilen weiter schneit, bedeutet das, dass es eine Daunenjacke ist und nicht der schicke Mantel, mit dem er gerechnet hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, die Botschaft ist klar. Das heißt, es sollte offenbar bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! – rezitierte Maxim in der Stille der Wohnung. – Der erste Rahmen wird ausgestellt! Und Lärm drang in den Raum! Und das Evangelium des nahegelegenen Tempels! Und das Gerede des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Gut, dass zumindest gestern die Räder im Servicecenter überprüft wurden – alle vier – und keines von ihnen klopfte. Er schlüpfte in seine Daunenjacke, warf sich den Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – er knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem SUV aus Moskau, die Scheibenwischer knarrten angestrengt, die breiten Reifen summten das schlammige Wasser in den gewalzten Spurrillen der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer schnitten durch den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern stimmte er zu, zur Datscha zu gehen, um Fedya abzuholen – Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde und er es dann an ihm auslassen würde. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf geschlendert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in ein giftiges grünes Gewand, monströse Leinenhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Abgerundet wurde das Bild durch eine über die Augen gezogene Badekappe aus Filz mit der Inschrift in großen Buchstaben: „Dampf ist der Kopf von allem.“ In einer Hand hielt die Gestalt einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen konnte Ozerov seinen Augen kaum trauen! – eine Flasche Champagner; Ein schwarzes Kopfhörerkabel verlief über die Robe, die sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf der Rückseite entpuppte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

- Herr Direktor! Warum hast du mir kein Zeichen gegeben? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du den Jungen getäuscht? „Fedya, der irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum gestopft hatte, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend an der Wurst und fragte voller Begeisterung und sogar etwas Lust: „Gibt es hartgekochte Eier und frische Gurken?“

- Genosse Drehbuchautor! – Ozerov gähnte, ohne den Kiefer zu öffnen. - Saryn auf der Kitschka! Komm, setz dich!

- Dir auch einen guten Morgen!

Die Türen schlugen zu, der Benziner VE-8 brüllte zufrieden und der „angehobene“ dunkelgrüne Jeep mit leuchtend orangefarbenem Schnorchel rollte fröhlich über die ausgewaschene Dorfstraße.

© Ustinova T., 2015

© Design. LLC Publishing House E, 2015

* * *

Die ganze Nacht über brüllte und grollte der Wind im Dach, und der Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und störte den Schlaf. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim schaute lange und sinnlos aus dem Fenster – nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im Novemberschneesturm vor Tagesanbruch und fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, die Straßenlaternen flackerten in den Pfützen als hässliche hellgelbe Flecken. Moskau wartete mit aller Kraft auf den echten Winter – um, sobald er kam, mit dem Warten auf den Frühling beginnen zu können. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt – grün, heiß, mittags, schläfrig, mit Kwas aus dem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten – aber bis dahin muss man noch leben und leben, und irgendwie kann man das nicht glauben werde es noch erleben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte, als wäre er in einer Transformatorenbox. Der Moderator des Nachrichtensenders, der für halb fünf Uhr morgens unverschämt fröhlich war, sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und mit Schnee zu rechnen ist.“ "Fahr zur Hölle!" – Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sashka ist bereits weggelaufen, um seinen Dienst anzutreten. Ihre Fähigkeit, mit unausweichlicher guter Laune aufzuwachen, enthielt einen für Ozerov unerklärlichen Schamanismus: Sashka war fröhlich, unbeschwert, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrem ganzen Aussehen an einen reinrassigen, geschäftsmäßigen Dackel, der sich mit ihm versammelt hatte ihr Besitzer, einen Fuchs zu jagen. Er selbst konnte das nicht: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, und am Morgen bluteten aus dem Nichts die Niednägel, die über Nacht entstanden waren. Ozerov fror, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken und litt unter dem Bewusstsein seiner eigenen Unvollkommenheit und geistigen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und bereitete für den Fall, dass er früher ging, das Frühstück vor. Er weigerte sich immer, aber sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch standen eine lauwarme Kanne mit Kaffeeresten und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Riemen und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch abgedeckt. Unter dem Handtuch lugten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. Am Korb war ein Zettel mit der Aufschrift „Nehmen Sie mit“ befestigt.

Es liegt also Schnee? Maxim Ozerov zog sich trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Wanderjacke mit ausgefransten Ärmeln. Nun, eine Daunenjacke, was ist das? Wenn es vierhundert Meilen weiter schneit, bedeutet das, dass es eine Daunenjacke ist und nicht der schicke Mantel, mit dem er gerechnet hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, die Botschaft ist klar. Das heißt, es sollte offenbar bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! – rezitierte Maxim in der Stille der Wohnung. – Der erste Rahmen wird ausgestellt! Und Lärm drang in den Raum! Und das Evangelium des nahegelegenen Tempels! Und das Gerede des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Gut, dass zumindest gestern die Räder im Servicecenter überprüft wurden – alle vier – und keines von ihnen klopfte. Er schlüpfte in seine Daunenjacke, warf sich den Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – er knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem SUV aus Moskau, die Scheibenwischer knarrten angestrengt, die breiten Reifen summten das schlammige Wasser in den gewalzten Spurrillen der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer schnitten durch den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern stimmte er zu, zur Datscha zu gehen, um Fedya abzuholen – Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde und er es dann an ihm auslassen würde. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf geschlendert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in ein giftiges grünes Gewand, monströse Leinenhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Abgerundet wurde das Bild durch eine über die Augen gezogene Badekappe aus Filz mit der Inschrift in großen Buchstaben: „Dampf ist der Kopf von allem.“ In einer Hand hielt die Gestalt einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen konnte Ozerov seinen Augen kaum trauen! – eine Flasche Champagner; Ein schwarzes Kopfhörerkabel verlief über die Robe, die sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf der Rückseite entpuppte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

- Herr Direktor! Warum hast du mir kein Zeichen gegeben? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du den Jungen getäuscht? „Fedya, der irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum gestopft hatte, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend an der Wurst und fragte voller Begeisterung und sogar etwas Lust: „Gibt es hartgekochte Eier und frische Gurken?“

- Genosse Drehbuchautor! – Ozerov gähnte, ohne den Kiefer zu öffnen. - Saryn auf der Kitschka! Komm, setz dich!

- Dir auch einen guten Morgen!

Die Türen schlugen zu, der Benziner VE-8 brüllte zufrieden und der „angehobene“ dunkelgrüne Jeep mit leuchtend orangefarbenem Schnorchel rollte fröhlich über die ausgewaschene Dorfstraße.

Velichkovsky zog seine Pelzmokassins aus und machte es sich, die Beine unter sich wie ein Yogi anziehend, in einem breiten Ledersessel bequem.

„Wir frühstücken in Wladimir an einer Tankstelle“, befahl er. - Ich habe an alles gedacht.

Unter dem dummen Filzhut juckte sein Kopf unerträglich, aber Fedya entschied fest, dass er seinen Hut niemals abnehmen würde. Auf jeden Fall, bis der Chef ihr die gebührende Aufmerksamkeit schenkt.

„Ja“, antwortete Ozerov ohne jede Begeisterung.

Nein, mit nur „uh-huh“ geht es nicht! Velichkovsky kratzte sich und fuhr gefühlvoll fort:

– Sie, Herr Direktor, werden Ihre Kutsche auftanken, und ich – Childe Harold – werde schlecht gebrühten Kaffee mit Wurst im Teig essen. Nachdem ich mich an einen Tisch am Fenster gesetzt habe, werde ich die schnellen Autos betrachten, die durch den Nebel einer schwarz-silbernen Suspension aus Schnee und Regen fliegen in... äh... - Fedya hielt einen Moment inne und wählte das Vulgärste Beiname - an einem kaum geschlüpften, unwirtlichen, düsteren Morgen.

- Minderwertig! - Ozerov gab sein Urteil ab.

Für Velichkovsky war es die zweite Reise, er war bester Laune, liebte die ganze Welt und vor allem sich selbst darin. Eine Einladung zur Expedition kam einer Aufnahme in den Kreis der Eingeweihten gleich, ein besonderes Zeichen, das bedeutete: „Man gehört zu den Seinen.“ So etwas wie die höchste staatliche Auszeichnung und ein sehr geschlossener Club, in den nur die treuesten, engsten und vielversprechendsten aufgenommen wurden. Fedya war nur sechs Monate lang „nah und vielversprechend“. Und niemand – nicht einmal Ozerov – hatte eine Ahnung, wie sehr es ihm gefiel!

Geschäftsreisen wurden von Vladlen Arlenovich Grodzovsky, dem Generaldirektor von Radio Russland, dem Hai, der Säule und Mephistopheles der Radiowelt, erfunden. Mehrmals im Jahr schickte Grodzovsky auf persönlichen Erlass Ozerov – seinen Hauptregisseur, Komplizen und seine rechte Hand – in eine Provinzstadt mit Theater, wo Maxim meisterhaft und sehr schnell Aufführungen auf der Grundlage russischer und ausländischer Klassiker für den State Radio Fund aufnahm . Die Produktionen erhielten europäische Auszeichnungen, die Bezirkstheater erhielten Ruhm und ein kleines Zusatzeinkommen und die Rundfunkmitarbeiter erhielten ein Gefühl der Einbindung und Entspannung ohne Unterbrechung von ihrer heimischen Produktion. Die Arbeit an solchen Reisen war immer... ein bisschen Fantasie.

Und nun war der Chefregisseur, Preisträger von allem und ein absoluter Profi, Ozerov, zuversichtlich, dass er Tschechows „Duell“ im Staatlichen Dramatheater Nischni Nowgorod in zwei Tagen bewältigen könnte. Im schlimmsten Fall – für zweieinhalb. Und dann - eine Woche offizieller Geschäftsreise, in der Sie in der Stadt herumhängen, durch Museen schlendern, eine Komödie in einem Theater sehen können, in dem bereits alle da sind, Bier trinken und Krebse in Restaurants am Ufer essen. Genau so stellte sich Ozerov nun „mehrere Tage im Leben eines Moskauer Regisseurs in Nischni Nowgorod“ vor.

Für Velichkovsky gab es keine Arbeit – er wurde nur als Belohnung für seine Arbeit transportiert. Wahrscheinlicher sogar im Voraus. Er war ein guter Autor, und Ozerov entschied mit unverkennbarem Instinkt, dass er mit der Zeit ein sehr guter Autor werden würde!... Fedya schrieb talentiert und völlig schamlos jede, selbst die schwierigste Situation, beobachtete Taktgefühl, wusste, wie man Fragen stellt, macht den richtigen Eindruck gemacht, wusste, wann man streiten und wann man zustimmen muss, und hat sich Hackarbeit nicht verziehen.

Er war faul, unpünktlich und gab vor, ein Grenzgänger und Zyniker zu sein.

Ozerov traf Fedya auf einem Morgensportsender, wo er als Korrespondent arbeitete und durch eine einminütige Geschichte über einen Radmarathon berühmt wurde, bei der er es schaffte, das Wort „Kohärenz“ achtzehn Mal bei einer Mutprobe zu verwenden, und zwar so geschickt, dass der Stoff durchging auf Sendung.

Es war schwierig, das Auto zu fahren. Der Schneefall wurde immer stärker und die Strecke war merklich staubig. Der schwere SUV rutschte und schwamm in den Spurrillen, Maxim musste ständig sein Gieren mit dem Lenkrad „auffangen“, und im Schneesturm verschmolz alles: die seltenen Sonntagsautos, ordentlich, vorsichtig im Nebel, und die graue Zunge der Autobahn mit verschwommenen Markierungen und dem kaputten, schmutzigen Straßenrand ...

- Was für ein tolles Wetter! - sagte Fedya. Er holte eine elektronische Zigarette aus der Tasche seiner unvorstellbaren Hose, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und versuchte zu ziehen – es funktionierte nicht. - Wie es funktioniert?

-Bist du krank? - Ozerov, der Fedya mit zusammengekniffenen Augen ansah, riss ihm die Zigarette aus dem Mund und warf sie in den Getränkehalter zwischen den Sitzen. - In meinem Auto darf nicht geraucht werden!

„Sie sind umweltfreundlich“, wandte Fedya ein.

„Charteren Sie einen Bus in Wladimir und rauchen Sie selbst“, drohte Ozerov, „und nehmen Sie diese Filzmütze ab!“

- Nun, endlich, Maxim Viktorovich! „Fedya warf seinen Hut auf den Rücksitz und begann sich mit Begeisterung wie ein Affe zu kratzen. „Ich habe zwei Stunden lang wie ein Idiot darin gesessen, und dir ist es gerade aufgefallen!“ Wo liegen Ihre Regie-Beobachtungsgaben?

- Ich fahre ein Auto. Ich beobachte die Straße.

„Es ist alles das Gleiche“, fuhr Fedya begeistert fort. – Für uns Kunstschaffende ist es das Wichtigste, das Leben zu beobachten und Schlussfolgerungen zu ziehen. Ziehen Sie Schlussfolgerungen aus dem Leben, Maxim Viktorovich? Beobachtest du sie?

- Jetzt nicht.

- Und ich schaue immer zu! Und ich behaupte kategorisch, dass jedes Ereignis anhand seines Endes rekonstruiert werden kann! Wenn man genau weiß, wie es endete, kann man als aufmerksamer Mensch immer erkennen, was genau der Auslöser war! Sozusagen zu verstehen, was am Anfang war – das Wort oder nicht nur das Wort, sondern etwas anderes!

„Mmm“, sagte Ozerov, „was hast du gelesen?“ Amerikanische Psychologen? Oder hatte der alte Conan Doyle diese Wirkung auf Sie?

Kurz vor seiner Geschäftsreise stellte Fedya ein Drehbuch fertig, das auf den Geschichten über Sherlock Holmes basiert. Er fummelte lange herum, probierte es aus und stieß schließlich auf eine Art vorrevolutionäre Übersetzung, sodass sich das Drehbuch als amüsant und völlig unkenntlich herausstellte, als ob Conan Doyle plötzlich eine völlig neue Geschichte geschrieben hätte.

Maxim gefiel dieses Drehbuch so gut, dass er es sogar seinen Vorgesetzten zeigte. Die Behörden dachten darüber nach und befahlen, die vielversprechende Fedya nach Nischni zu bringen. Der Junge soll sich ausruhen, entspannen und sich als „Teil des Ganzen“ fühlen.

- Und ich habe diesen Mist bekommen! – Maxim nickte in Richtung des Getränkehalters, in dem die elektronische Zigarette baumelte. - Es wäre besser, eine Pfeife zu kaufen.

– Ich rauche nicht, wissen Sie! Mama ist dagegen und generell warnt das Gesundheitsministerium! Aber wie kann ein Schriftsteller ohne Huhn leben? Schauen Sie sich um – alles ist stürmisch, alles ist grau, alles ist dunkel. Leere und Dunkelheit! In der Seele herrscht Chaos und eine Leidenschaft für Zerstörung!

– Ist es Chaos und Leidenschaft in deiner Seele?

- Und was? – Fedya wurde interessiert. – Fällt es nicht auf?

In Petuschki begann der Schneesturm nachzulassen, und in Wladimir ließ er vollständig nach. Sie kletterten über eine unsichtbare Mauer, hinter der es plötzlich keinen Schneesturm mehr gab und der bevorstehende Winter drohte. Der Himmel begann zu steigen, der schwarze Asphalt, feucht von der Schneesuspension, trocknete aus und wurde sofort staubig, die Scheibenwischer quietschten vergeblich auf der Windschutzscheibe. Eine Zeit lang schien ihr Jeep an der Grenze zwischen den Jahreszeiten entlang zu rasen, und dann plötzlich funkelte irgendwo oben die Sonne blendend hell. Es spritzte durch ein Loch im Himmel, durchbrach die Wolken, überschwemmte die Straße, die Felder und den geschwärzten Wald in der Ferne, funkelte im Rückspiegel des vorausfahrenden Autos und fiel senkrecht auf das staubige Armaturenbrett des Jeep. Das endlose blinde Grau wurde durch einen kontrastierenden grün-grauen Dunst ersetzt, der von warmem Sonnenlicht durchdrungen ist, dem letzten in diesem Jahr.

Sie setzten eine dunkle Brille auf – die Bewegung erwies sich als synchronisiert und „cool“, wie in einem Film über Spezialagenten und Außerirdische. Ozerov war darüber amüsiert.

Die Wladimir-Umgehungsstraße, die immer mit Lastwagen verstopft war, erwies sich als völlig frei. Fedya, der sich selbst zum Navigator erklärte und seinen Kopf in das „Gerät“ vergrub, warf es als unnötig weg. Das Internet bewegte sich kaum, Staus wurden nicht geladen und Ozerov blieb auf dem Gaspedal – die Technologie wurde erneut beschämt.

– Wissen Sie, Herr Direktor, wohin Sie weisen sollen? – fragte Fedja. Er holte ein zerknittertes grünes Satintuch aus dem Handschuhfach und begann, es genauer unter die Lupe zu nehmen. - Wir sind auf Platz E-14, oder? Oder... oder S-18?

Und er fing an, Ozerov den Atlas unter die Nase zu halten. Maxim stieß Atlas weg.

– Es ist eine gerade Linie, Fedya. In gerader Linie bis nach Nischni. Vielleicht werden wir es nicht verpassen.

Sie fuhren durch Dörfer. Warum wird die Bundesstraße durch Dörfer verlegt? Es ist unbequem, langsam, unsicher und im Allgemeinen! Fedya war immer schüchtern, aber er mochte diese asiatische Barbarei wirklich. In ihm steckte eine gewisse Korrektheit – ohne Dörfer und die Straße ist keine Straße!. Er liebte es, seltsame Namen zu lesen, die Akzente zu erraten – je weiter von Moskau entfernt, desto leichter kann man einen Fehler machen: Ibred, Lipyanoy Dyuk , Yambirno, Akhlebinino... Fedya hatte Mitleid mit den schiefen, geschwärzten, baufälligen Dorfhäusern, die entweder durch Vibrationen von Mehrtonnenlastwagen, die rund um die Uhr auf einer mitten im Dorf geschnittenen Autobahn entlanggingen, oder durch die Schurken zerstört wurden Duldung der Eigentümer oder einfach ein Unglück. Deshalb suchte er in jedem Dorf unterwegs nach einem stabilen, brauchbaren, angebauten Haus, das mit frischer, nicht abblätternder Farbe glänzte – nur um sich darüber zu freuen und zu denken: „Was für eine Schönheit!“

Das würde er niemandem gegenüber zugeben – und doch ist er ein Kampfschwimmer und Zyniker, der weiß, dass das Leben düster und unfair ist. Und er ist schon einige Jahre alt; im Frühjahr wurde er vierundzwanzig. Und er hat viel hinter sich – einen Streit mit seinem Vater über die Berufswahl, die Universität, die stolze Ablehnung eines Graduiertenstudiums, einen erfolglosen Roman, ein erfolgloses erstes Drehbuch, einen erfolglosen ersten Bericht!... Im Allgemeinen war Fedya ein erfahrener Mensch Kämpfer, aber er hatte Mitleid mit den obdachlosen bis tränenreichen Hunden und freute sich von ganzem Herzen über die gepflegten Häuser.

Unmittelbar nach Wladimir begann er zu jammern und zu jammern, dass er essen und „Sport treiben“ wollte. Ozerov antwortete einige Zeit, dass er mutig sein und Strapazen ertragen müsse – es sei ein Spiel, es habe beide amüsiert – und dann rollte Maxim zur Tankstelle.

Fedya schob seine Füße in seine Mokassins, klemmte sie hinten ein und stürzte heraus.

- Es ist höllisch kalt! – verkündete er voller Freude. - Gib mir eine Mütze, Maxim Viktorovich, sie wird meine Ohren aufblasen!

Ozerov warf ihm einen „Head of Steam“-Hut zu, den Fedya sofort aufsetzte.

- Tanken Sie vorerst, und ich stelle mich an! Möchten Sie Espresso oder Cappuccino?

- Welche andere Warteschlange? – Murmelte Ozerov leise und stieg aus dem Auto. - Warum gibt es hier eine Warteschlange?

Der Himmel schien und es war so kalt, dass mein Atem gefror und um meine Lippen zu rauschen schien. Maxim knöpfte den Kragen seiner Daunenjacke unter dem Kinn zu. Nachdem er lange im Auto gesessen hatte, begann er zu zittern. Und Sashka dachte, er würde ein „Picknick am Straßenrand“ machen, sie packte einen Korb!..

- Maxim Wiktorowitsch! – schrie Velichkovskys Kopf, der aus den Glastüren ragte. – Du schnappst dir die Vorräte!

„Unsinn“, sagte Ozerov leise und schrie zurück: „Ich werde dich nicht mitnehmen!“ Ich werde es selbst essen!

Der Tankstellenraum war sauber, hell und roch köstlich - Kaffee und Backwaren. An der Bäckertheke bildete sich eine Schlange, im Café waren alle Tische besetzt. Fedya saß an der Theke am Fenster auf einem hohen vernickelten Stuhl, hielt den anderen vorsichtig mit der Hand und winkte Maxim hektisch zu, wie ein Bahnwärter an Bord eines Schiffes.

-Was winkst du?

- Ja, Sie sehen, was für Aufregung herrscht! Jetzt halten Sie den Stuhl und ich gehe in die Warteschlange. Möchten Sie Cappuccino oder Espresso? Soll ich Champagner aus dem Kofferraum holen, du betrinkst dich und ich fahre dann?

- Fedya, stell dich an. Ich hätte gerne etwas Tee. Schwarz.

- Mit Milch? – Fedya stellte klar. „Wie geht es Cousine Betsy?“

Sie nippten aus großen Glasbechern, Fedya biss abwechselnd entweder eine Wurst oder eine „süße Schnecke mit Vanillecreme“ ab. Eine weitere Wurst – eine Ersatzwurst – wartete auf einem Plastikteller, und Fedya war froh, dass da noch mehr kommen würde.

– Also – Details! – verkündete er mit vollem Mund. – Das Wichtigste sind die Details, Maxim Viktorovich. Oscar Wilde sagte, dass nur sehr oberflächliche Menschen nicht nach ihrem Aussehen urteilen! Zum Beispiel! Was sagt Ihnen mein Aussehen?

Ozerov lachte und musterte Fedya von oben bis unten – er setzte sofort seinen „Dampfkopf“-Hut auf.

– Dein Aussehen verrät mir, dass du ein fauler, schlampiger und selbstbewusster Typ bist. – Fedya nickte erfreut. - Wie groß bist du? Meter neunzig?

„Drei“, schlug Fedya vor. - Meter dreiundneunzig.

- Jede Form ist dir widerlich.

– Warum ziehen Sie eine solche Schlussfolgerung, Maxim Wiktorowitsch?

- Anstatt ein anständiges Erscheinungsbild an den Tag zu legen, begeben Sie sich dennoch auf eine Geschäftsreise, insbesondere mit Ihren Vorgesetzten, und das sogar an einen unbekannten Ort! - Du ziehst alle deine einhundertdreiundneunzig Zentimeter übergroßen Leinenhosen und eine Jacke an, in jeder Hinsicht verdächtig. Eine Person in solchen Hosen und einer solchen Jacke kann man sicherlich nicht ernst nehmen, aber man denkt nicht einmal darüber nach.

„Das glaube ich nicht“, bestätigte Fedya und weitete seine schokoladenbraunen Augen. „Ich weiß, dass du mich ernst nimmst, aber die anderen sind mir egal.“ Treffen, Dates und Liebesbeziehungen sind in der kommenden Woche nicht geplant. Ihre Schlussfolgerung ist also falsch. Unwahr, Kollege!..

Grodzovsky, der Gründervater und „Organisator unserer Siege“, nannte alle „Kollegen“, und Fedya gefiel diese Behandlung sehr.

– Aber das Experiment muss sauber sein! Sie kennen mich gut und sind daher voreingenommen. Aber hier sind die anderen Leute! Was können Sie über sie sagen?

- Fedya, iss zu Ende und lass uns gehen.

- Warte, Maxim Viktorovich! Was sagst du, richtig? Der Sonntag gehört ganz uns und wir haben bereits einen Weg zurückgelegt, der vergleichbar ist mit...

- Heute Abend gibt es eine Aufführung. Ich möchte sehen.

Fedya wedelte ungeduldig mit der Hand, in der er die Wurst festhielt.

„Wir werden es rechtzeitig schaffen, und Sie wissen es sehr gut!“ Er wechselte zu einem Flüstern: „Da drüben sitzt ein Paar.“ Na ja, da drüben, an diesem Tisch! Was können Sie über sie sagen?

Ozerov sah sich unwillkürlich um. Ein Mann und eine Frau, beide noch recht jung, aßen Sandwiches und blickten jeweils auf ihr Telefon.

„Sie haben sich gestritten“, sagte Fedya Maxim ins Ohr. – Die Reise verlief nicht gut! Ist Ihnen aufgefallen, wie das Essen bezahlt wurde? Sie standen nebeneinander in der Schlange, bestellten aber getrennt und jeder bezahlte aus seinem eigenen Portemonnaie. Wir haben uns auch zusammen gesetzt! Das heißt, sie sind ein Paar, aber sie hatten unterwegs einen Streit. Sie musste darauf bestanden haben, sonntags zu ihrer Mutter zu fahren, und er ging mit Freunden ins Badehaus.

- Fedya, geh selbst ins Badehaus!..

„Und die Blondine da drüben im Ford holt einen Biber aus einem BMW“, zeigte Fedya hinter die Glasscheibe. Ozerov, wider Willen interessiert, blickte die Straße hinunter. „Sie tanzte sehr lange in der Nähe ihres Autos, als wüsste sie nicht, wie man die Waffe in den Panzer einführt. Aber er achtete immer noch nicht darauf. Und jetzt bittet sie ihn, sie mit Waschmaschine zu füllen, verstehen Sie?

Auf dem Parkplatz stand tatsächlich ein alter Ford, und daneben standen ein junges Wesen mit platinblonden Haaren in einem winzigen weißen Pelzmantel und ein stämmiger Mann in einer Lederjacke, die sich nicht auf dem Bauch traf und tatsächlich wie ein Biber aussah . Das junge Geschöpf hielt einen Kanister in den Händen, und der Mann kramte unter der Motorhaube des alten Fords herum und versuchte, den Deckel anzuheben.

„Tatsächlich kann sie alles selbst machen“, fuhr Fedya Velichkovsky fort. „Als sich der Biber näherte, stand er mit Blinker auf der Autobahn und öffnete bereits den Deckel. Und sie knallte sofort zu, als er sich umdrehte!

Maxim sah seinen Drehbuchautor an, als würde er ihn zum ersten Mal sehen.

- Hören Sie, es stellt sich heraus, dass Sie ein Träumer sind! Vielleicht wirst du wirklich Schriftsteller. Die Hauptsache ist, dass du von Herzen lügst. Und es gibt keine Möglichkeit, Sie zu überprüfen.

- Warum schauen Sie nicht nach? Sie können vorbeikommen und fragen! Soll ich fragen? Leicht! Übrigens, Bulgakow...

- Vielleicht lass uns gehen, oder? – fragte Ozerov fast klagend.

- Los geht's, ich nehme jetzt nur noch eine Wurst. Sollten Sie es nehmen?

- Du wirst platzen.

Die Sonne schien mit aller Kraft, die Straße vor uns lag weit und breit und ruhte am strahlend kalten Horizont, bis Nischni Nowgorod waren es noch zweihundert Kilometer.

Wie gut, dachte Fedya Velichkovsky, dass es noch weit weg ist. Seit seiner Kindheit liebte er es, „weit“ zu reisen.

- Das ist unser letztes Date. Ich gehe.

Lyalya, die mit Töpfen auf dem Regal klapperte, erstarrte und setzte vorsichtig einen großen Bratpfannendeckel auf eine kleine Schöpfkelle. Der Deckel konnte nicht widerstehen und bewegte sich.

- Romka, was hast du... gesagt?

- Lyalya, du verstehst alles. Und lasst uns nicht hysterisch werden, okay? Abends habe ich einen Auftritt. Nach der Vorstellung gehe ich zu mir nach Hause.

- Wohin mit dir? „Warte“, sagte Lyalya, tastete nach einem Hocker, setzte sich, sprang sofort auf und ließ sich wieder fallen, als könnten ihre Beine sie nicht tragen. - Eine Aufführung, ja, ich weiß, aber... Nein, warte, das ist unmöglich...

Sie wollte Haferbrei kochen – Roman aß vor der Aufführung ausschließlich Haferbrei und trank schwarzen Kaffee – und nun loderte und zischte das stark geöffnete Gas, das aus dem Brenner entwich. Lyalya hatte keine Ahnung, wie man es ausschaltet.

„Nun, das ist es, das ist es“, er kam auf sie zu und streichelte ihr den Kopf. - Na ja, du bist schlau, alte Frau!... Du verstehst alles. Das wussten wir beide früher oder später...

„Und ich liebe dich“, sagte Roman und drückte ihren Kopf an ihn. „Deshalb trennen wir uns.“ Das ist viel besser, richtiger!

Auch wenn ihr in der ersten Sekunde klar wurde, dass alles vorbei war und er sie verlassen würde, er würde heute gehen, glaubte sie nun plötzlich, dass es klappen würde. Er liebt sie. Er hat es einfach selbst gesagt.

„Romka, warte“, fragte sie. – Kannst du mir erklären, was passiert ist? – Und aus irgendeinem Grund fragte sie: – Hast du aufgehört, mich zu lieben?

Er seufzte. Sein Magen begann unter ihrer Wange zu knurren.

„Wahrscheinlich nie geliebt“, gab er nachdenklich zu. – Das heißt, ich liebte und liebe immer noch, aber nicht auf die richtige Weise!..

- Und wie?! Wie man?

Lyalya brach in Tränen aus, Tränen traten ihr in die Augen und sie begann schnell, schnell zu schlucken und versuchte, jede einzelne davon zu schlucken.

- Lyalka, sei nicht hysterisch! – schrie Roman. – Unsere Wege müssen auseinandergehen. Ich entschied, dass es für sie besser wäre, sich jetzt aufzulösen. Warum weitermachen, wenn klar ist, dass es keine Fortsetzung geben wird?

- Aber warum, warum wird es nicht passieren?!

Er zuckte zusammen, ging weg, stand auf und lehnte seine Schulter gegen den Türrahmen. Sehr groß, sehr gutaussehend und mit der „Trennungsszene“ beschäftigt.

- Nun... in allem, Lyalka. Ich werde wahrscheinlich nach Moskau gehen. Diese Berühmtheit aus der Metropole wird den Auftritt mit uns aufzeichnen, und ich werde gehen. Ich kann es nicht mehr ertragen... hier. „Mit seinem von Korsarenstoppeln überwucherten Kinn zeigte er irgendwo in die Richtung der Uhren, die friedlich an der Wand tickten.

Die Spaziergänger tickten, ohne auf die Katastrophe zu achten, die gerade Lyalinas Leben in Stücke gerissen hatte. Es war ihnen egal.

– Denken Sie nicht, dass ich vulgär bin! Aber ich fühle mich hier wirklich beengt. Was erwartet mich also? Ich habe auch Trigorin und Glumov gespielt. Spielte Mr. Simple. Nun, wen werden sie mir sonst noch geben? Ich werde alt, Lyalya.

„Du bist erst zweiunddreißig“, sagte sie und versuchte etwas zu sagen.

Die blaue Gasflamme, die den Brenner zerriss, zischte und tanzte vor ihren Augen.

- Es ist schon zweiunddreißig! Schon jetzt, und das nicht nur! Jeden Tag werden im Fernsehen Jungen und Mädchen gezeigt, die fünfundzwanzig sind, und sie sind Stars! Das ganze Land kennt sie, obwohl sie mittelmäßig sind, wie ... wie Schafe, das sehe ich! Ich hätte schon vor langer Zeit, vor zehn Jahren, gehen sollen, aber ich habe es immer wieder aufgeschoben. Und jetzt... habe ich mich entschieden.

- Romka, du wirst mich nicht verlassen.

„Wenn du mich geliebt hättest“, sagte er genervt, „hättest du mich schon vor langer Zeit weggeschickt.“ Ich muss mich weiterentwickeln, sonst sterbe ich. Und du bist genauso egoistisch wie alle anderen.

Dann wurde ihm plötzlich klar, was er in der „Abschiedsszene“ hervorheben musste – nämlich Egoismus und wahre Liebe. Er wurde inspiriert.

– Sie wissen, mit wem Sie es zu tun haben! Ich bin Künstler, kein Zimmermann wie dein dämlicher Nachbar! Ich muss über mich hinauswachsen, warum sonst? Warum wurde ich geboren? Warum hast du all die Qual ertragen?

- Welche Qual? – fragte sich Lyalya leise. Sie erkannte auch, dass er „die Essenz der Inszenierung erfasst hatte“ und nun mit dem Spielen aufhören und gehen würde. Und sie wird in Ruhe gelassen.

Die Wanderer tickten weiter und das Gas zischte weiter.

Lyalyas ganzes Leben verwandelte sich vor ihren Augen in Staub, und Lyalya saß da ​​und sah zu, wie es zu Staub wurde.

– Wenn du mich liebst, würdest du mir wirklich helfen! Du würdest mir keinen Moment Ruhe gönnen! Hat mich gezwungen, mehr zu erreichen. Kämpfe und gewinne!

- Romka, du hast immer gesagt, dass man zu Hause nur Ruhe braucht und nichts weiter. Dass du dem Betrachter alles gibst. Und ich habe dir geholfen! Stimmt, ich habe es versucht. Ich wähle das Repertoire immer so aus, dass man etwas zum Spielen hat! Sogar Luka und ich streiten uns hin und wieder darüber!

Der Direktor des Schauspielhauses wurde manchmal hinter seinem Rücken Luka genannt, wo Lyalya als Leiterin der Literaturabteilung arbeitete und Roman nicht arbeitete, sondern „diente“. Er wusste, dass große Künstler immer „im Theater dienen“.

„Du bist eine kluge erwachsene Frau“, sagte Roman müde. „Du konntest nicht ernsthaft davon ausgehen, dass ich dich heiraten würde!“

„Ich... habe angenommen“, gab Lyalya zu.

Er wedelte mit der Hand.

- Na, was willst du von mir? Ich werde nicht bleiben. Ich muss ausbrechen.

Sie nickte.

Er stand still in der Tür und sah sie an. Er wollte die Inszenierung nicht zu Ende bringen. Irgendwie schämte ich mich oder so. Komisches Gefühl.

„Nun, ich gehe ins Theater“, sagte er schließlich. – Warte abends nicht auf mich. Du verstehst alles, mein Lieber!..

Der „Gute“ hat alles verstanden.

Dennoch war sie eigentlich eine „kluge Tante“ und las im Laufe ihres Lebens Berge verschiedener Literatur. Aus dieser Literatur wusste sie, dass dies vorkommt, und zwar ziemlich oft. Sogar fast immer. Die Liebe scheitert, Hoffnungen gehen zugrunde, Träume werden mit Füßen getreten.

...Du wirst nicht mehr gebraucht. Sie haben für mich alles getan, was Sie konnten – Sie haben für mich Aufführungen ausgewählt, Rollen gesucht und hartnäckige Regisseure überzeugt. Jetzt habe ich „den Flügel übernommen“ und Ihre Vormundschaft stört mich. Ich werde gehen – nach Moskau, nach New York, zum Nordpol – und dort werde ich ein neues Leben beginnen. Es macht keinen Sinn, das Alte mit sich herumzuschleppen, und es ist langweilig. Und hier ist das Wichtigste: Ich habe aufgehört, dich zu lieben.

Und jetzt muss ich gehen. Du verstehst alles, meine Liebe. Wie dankbar bin ich dir.

„Ich bin dir sehr dankbar“, murmelte Roman, nicht allzu selbstbewusst. – Dinge... Ich mache es später, okay?

Etwas rumpelte auf der Veranda, das alte Haus bebte, als wäre es noch intakt, als wäre es nicht einfach zu Staub zerfallen.

- Herrin! - riefen sie von irgendwoher. - Bist du Zuhause?

Roman, der noch etwas sagen wollte, winkte ab. Lyalya saß da ​​und sah zu, wie er hastig seine Jacke vom Haken zog und anzog, ohne sie in die Ärmel zu bekommen. Die mit schwarzem Kunstleder gepolsterte Haustür schwang auf, und Nachbar Atamanov betrat mit gesenktem Kopf das Haus.

„Großartig“, sagte der Nachbar. - Lyalya, ich habe die Gesimse gemacht. Bring es rein?

„Tschüss“, sagte Roman hinter seiner Schulter. - Ich liebe dich.

Die Tür wurde zugeschlagen. Leichte, befreite Schritte erklangen über die Veranda.

- Warum bist du so? – fragte Atamanov. - Ihr Benzin dampft! Wirst du deine Wäsche kochen?

Lyalya saß auf einem Hocker und betrachtete ihre Hände. Der Nagellack ist komplett abgeblättert. Morgen ging sie zur Maniküre. Heute kann es keine Maniküre mehr geben, heute hat Roman einen Auftritt. Er spielt die Hauptrolle. Sie muss anwesend sein. Er sagt immer, dass ihre Anwesenheit ihn unterstützt. Und morgen wird es genau richtig sein. Nach der Vorstellung schläft Romka bis Mittag und hat Zeit, in den Salon zu rennen.

- Ich sage, ich habe die Gesimse gemacht. Sollen wir es jetzt schaffen?

Der Nachbar zog seine Schuhe nacheinander aus – Roman sagte immer, es sei eine plebejische Angewohnheit, die Schuhe an der Schwelle auszuziehen –, ging in die Küche und drehte das Gas ab. Es wurde sofort still, wie in einer Gruft.

Lyalya sah sich um und erwartete, eine Krypta zu sehen, sah aber ihre eigene Küche und ihren Nachbarn Atamanov.

- Was brauchst du?

- Lyalya, was machst du?

„Verschwinde von hier“, sagte sie. - Verlasse jetzt!

- Und die Gesimse?

Lyalya stieß ihn aus dem Weg, stürmte in den Raum, rannte im Kreis um ihn herum, warf einen Stuhl um, öffnete die Tür zum Schlafzimmer, wo Zerstörung herrschte – Roman hinterließ immer Zerstörung. Lyalya schüttelte den Kopf, heulte, schlug die Tür zu, sprang auf die Straße und rannte.

Sie blieb am Tor stehen und rannte zurück. Als sie die Veranda erreichte, auf die der äußerst erstaunte Nachbar Atamanov hinausgeklettert war, eilte sie zum Tor.

- Stoppen! Hör auf, wem erzähle ich das?

Der Nachbar fing sie ab, als sie bereits am Riegel zog.

- Was machst du? Was ist das?

- Lass mich rein!..

Aber Atamanov war ein großer, starker Mann. Er packte Lyalya und trug sie. Sie wehrte sich, schlug ihn und schrie. Er zerrte sie ins Haus, schlug beide Türen zu und sagte wütend:

Lyalya ging ins Zimmer, setzte sich auf das Sofa und vergrub ihr Gesicht in ihren Knien, als würde ihr der Magen wehtun.

- Hast du aufgehört? – fragte ein Nachbar vom Flur aus.

Lyalya nickte auf den Knien.

„Seien Sie geduldig“, sagte Atamanov.

„Das kann ich nicht“, gab Lyalya zu.

- Was ist falsch...

„Ich kann nicht“, wiederholte sie dumpf.

Der Nachbar stampfte und seufzte. Lyalya schaukelte hin und her.

„Er ist kein Gegner für dich“, sagte der Nachbar schließlich.

Lyalya nickte erneut. Ihr Gesicht brannte.

„Du bist eine Frau…“ Er suchte nach dem Wort „anständig.“ Und das ist eine Art Überbleibsel!

- Ich bitte dich, Georgy Alekseevich, verlass mich.

„Wie kann ich gehen“, sagte Nachbar Atamanov überrascht, „wenn du nicht du selbst bist?“

Er stampfte herum und ging, und die Tür wurde zugeschlagen.

Lyalya begann leise zu heulen und hatte so großes Mitleid mit sich selbst, einer nutzlosen, alten, dicken, zerzausten Frau, die gerade vom einzigen Mann der Welt verlassen worden war, dass Tränen auf einmal in Hülle und Fülle flossen und die Handflächen überschwemmten, in denen sie begrub ihr Gesicht. Lyalya schnappte sich ein besticktes hartes Kissen und fing an, sie damit abzuwischen, und sie schütteten und strömten weiter und flossen über die Stickerei.

Das alles braucht niemand mehr – weder die Stickerei, noch das Kissen, noch den Milchbrei, den sie zu kochen gelernt hat. Und niemand braucht ein Haus oder einen Garten. Niemand braucht mehr ihr Leben. Romka sagte, dass er sich nicht einfach verliebt habe. Er liebte sie nie auf die „richtige Art“. Was ist los mit ihr? Warum kann sie nicht so geliebt werden, wie sie sein sollte?

Lyalya bemerkte nicht einmal, wie ihr Nachbar Atamanov wieder im Raum auftauchte. Sie sah oder hörte nichts und spürte nur, wie er sie in die Seite drückte.

- Steh auf, du wirst helfen.

Lyalya lag seitwärts auf dem Sofa und drückte ein Kissen an ihr Gesicht.

- Komm schon, komm schon, was ist los?

Er schleppte Hocker aus der Küche, stellte sie neben das Fenster und begann erneut, Lyalya zu schubsen.

„Ich kann nicht“, sagte sie.

„Und das nächste Mal werde ich es auch nicht schaffen“, antwortete Atamanov unhöflich. - Ich habe viel zu tun! Der Frost ist da, aber meine Rosen sind immer noch nicht bedeckt, sie werden alle sterben. Aufstehen!..

Sie hatte keine Kraft und keinen Willen mehr für irgendetwas. Von Tränen überströmt erhob sie sich unsicher, als würde ihr Körper ihr nicht gehorchen, und stand mit baumelnden Armen in der Mitte des Raumes.

Der Nachbar reichte ihr einen schweren, kalten Bohrer, an dem ein schwarzes Kabel herzog, und Lyalya nahm ihn gehorsam entgegen, und er setzte sich auf einen Hocker und sagte leise von oben:

„Bring mir die Zeitung, halte sie so, dass der Staub nicht auffliegt, und gib mir den Bohrer.“

Lyalya gab ihm die Übung, fand eine alte Zeitung auf dem Kleiderbügel unter ihren Mänteln und Jacken und kletterte auf den Hocker. Sie tat dies alles, als würde sie sich selbst von der Seite beobachten – hier ist eine zottige, tränenüberströmte, gruselige Frau, die in Hausschuhen schlurft, den Korridor betritt, sich bückt, stöbert und dann gebückt eine Zeitung in der Hand hält, als ob sie hatte eine schwere Last in der Hand.

– Halten Sie es gerade, schütteln Sie nicht Ihre Hände.

Der Bohrer quietschte, die Wand vibrierte und kleine gelbe Sägespäne fielen auf die Zeitung. Sie quietschte ziemlich lange.

„Nicht nötig“, sagte Lyalya und konnte sich vor lautem Kreischen nicht hören, „das braucht niemand mehr.“

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte, als wäre er in einer Transformatorenbox. Der Moderator des Nachrichtensenders, der für halb fünf Uhr morgens unverschämt fröhlich war, sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und mit Schnee zu rechnen ist.“ "Fahr zur Hölle!" - Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sashka ist bereits weggelaufen, um seinen Dienst anzutreten. Ihre Fähigkeit, mit unausweichlicher guter Laune aufzuwachen, enthielt einen für Ozerov unerklärlichen Schamanismus: Sashka war fröhlich, unbeschwert, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrem ganzen Aussehen an einen reinrassigen, geschäftsmäßigen Dackel, der sich mit ihm versammelt hatte ihr Besitzer, einen Fuchs zu jagen. Er selbst konnte das nicht: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, und am Morgen bluteten aus dem Nichts die Niednägel, die über Nacht entstanden waren. Ozerov fror, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken und litt unter dem Bewusstsein seiner eigenen Unvollkommenheit und geistigen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und bereitete für den Fall, dass er früher ging, das Frühstück vor. Er weigerte sich immer, aber sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch standen eine lauwarme Kanne mit Kaffeeresten und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Riemen und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch abgedeckt. Unter dem Handtuch lugten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. Am Korb war ein Zettel mit der Aufschrift „Nehmen Sie mit“ befestigt.

Es liegt also Schnee? Maxim Ozerov zog sich trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Wanderjacke mit ausgefransten Ärmeln. Nun, eine Daunenjacke, was ist das? Wenn es vierhundert Meilen weiter schneit, bedeutet das, dass es eine Daunenjacke ist und nicht der schicke Mantel, mit dem er gerechnet hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, die Botschaft ist klar. Das heißt, es sollte offenbar bis zum Frühjahr erwartet werden.

Frühling! - Maxim rezitierte in der Stille der Wohnung. - Der erste Rahmen wird ausgestellt! Und Lärm drang in den Raum! Und das Evangelium des nahegelegenen Tempels! Und das Gerede des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Gut, dass zumindest gestern die Räder im Servicecenter überprüft wurden – alle vier – und keines von ihnen klopfte. Er schlüpfte in seine Daunenjacke, warf sich den Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – er knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem SUV aus Moskau, die Scheibenwischer knarrten angestrengt, die breiten Reifen summten das schlammige Wasser in den gewalzten Spurrillen der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer schnitten durch den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern stimmte er zu, zur Datscha zu gehen, um Fedya abzuholen – Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde und er es dann an ihm auslassen würde. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf geschlendert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in ein giftiges grünes Gewand, monströse Leinenhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Abgerundet wurde das Bild durch eine über die Augen gezogene Badekappe aus Filz mit der Inschrift in großen Buchstaben: „Dampf ist der Kopf von allem.“ In einer Hand hielt die Gestalt einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen konnte Ozerov seinen Augen kaum trauen! - eine Flasche Champagner; Ein schwarzes Kopfhörerkabel verlief über die Robe, die sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf der Rückseite entpuppte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

Herr Direktor! Warum hast du mir kein Zeichen gegeben? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du den Jungen getäuscht? - Fedya, der irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum gestopft hatte, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend an der Wurst und fragte voller Begeisterung und sogar etwas Lust: „Gibt es hartgekochte Eier und frische Gurken?“

© Ustinova T., 2015

© Design. LLC Publishing House E, 2015

* * *

Die ganze Nacht über brüllte und grollte der Wind im Dach, und der Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und störte den Schlaf. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim schaute lange und sinnlos aus dem Fenster – nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im Novemberschneesturm vor Tagesanbruch und fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, die Straßenlaternen flackerten in den Pfützen als hässliche hellgelbe Flecken. Moskau wartete mit aller Kraft auf den echten Winter – um, sobald er kam, mit dem Warten auf den Frühling beginnen zu können. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt – grün, heiß, mittags, schläfrig, mit Kwas aus dem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten – aber bis dahin muss man noch leben und leben, und irgendwie kann man das nicht glauben werde es noch erleben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte, als wäre er in einer Transformatorenbox. Der Moderator des Nachrichtensenders, der für halb fünf Uhr morgens unverschämt fröhlich war, sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und mit Schnee zu rechnen ist.“ "Fahr zur Hölle!" – Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sashka ist bereits weggelaufen, um seinen Dienst anzutreten. Ihre Fähigkeit, mit unausweichlicher guter Laune aufzuwachen, enthielt einen für Ozerov unerklärlichen Schamanismus: Sashka war fröhlich, unbeschwert, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrem ganzen Aussehen an einen reinrassigen, geschäftsmäßigen Dackel, der sich mit ihm versammelt hatte ihr Besitzer, einen Fuchs zu jagen. Er selbst konnte das nicht: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, und am Morgen bluteten aus dem Nichts die Niednägel, die über Nacht entstanden waren. Ozerov fror, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken und litt unter dem Bewusstsein seiner eigenen Unvollkommenheit und geistigen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und bereitete für den Fall, dass er früher ging, das Frühstück vor. Er weigerte sich immer, aber sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch standen eine lauwarme Kanne mit Kaffeeresten und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Riemen und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch abgedeckt. Unter dem Handtuch lugten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. Am Korb war ein Zettel mit der Aufschrift „Nehmen Sie mit“ befestigt.

Es liegt also Schnee? Maxim Ozerov zog sich trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Wanderjacke mit ausgefransten Ärmeln. Nun, eine Daunenjacke, was ist das? Wenn es vierhundert Meilen weiter schneit, bedeutet das, dass es eine Daunenjacke ist und nicht der schicke Mantel, mit dem er gerechnet hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, die Botschaft ist klar. Das heißt, es sollte offenbar bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! – rezitierte Maxim in der Stille der Wohnung. – Der erste Rahmen wird ausgestellt! Und Lärm drang in den Raum! Und das Evangelium des nahegelegenen Tempels! Und das Gerede des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Gut, dass zumindest gestern die Räder im Servicecenter überprüft wurden – alle vier – und keines von ihnen klopfte. Er schlüpfte in seine Daunenjacke, warf sich den Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – er knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem SUV aus Moskau, die Scheibenwischer knarrten angestrengt, die breiten Reifen summten das schlammige Wasser in den gewalzten Spurrillen der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer schnitten durch den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen.

Gestern stimmte er zu, zur Datscha zu gehen, um Fedya abzuholen – Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde und er es dann an ihm auslassen würde. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf geschlendert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in ein giftiges grünes Gewand, monströse Leinenhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Abgerundet wurde das Bild durch eine über die Augen gezogene Badekappe aus Filz mit der Inschrift in großen Buchstaben: „Dampf ist der Kopf von allem.“ In einer Hand hielt die Gestalt einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen konnte Ozerov seinen Augen kaum trauen! – eine Flasche Champagner; Ein schwarzes Kopfhörerkabel verlief über die Robe, die sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf der Rückseite entpuppte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

- Herr Direktor! Warum hast du mir kein Zeichen gegeben? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du den Jungen getäuscht? „Fedya, der irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum gestopft hatte, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend an der Wurst und fragte voller Begeisterung und sogar etwas Lust: „Gibt es hartgekochte Eier und frische Gurken?“

- Genosse Drehbuchautor! – Ozerov gähnte, ohne den Kiefer zu öffnen. - Saryn auf der Kitschka! Komm, setz dich!

- Dir auch einen guten Morgen!

Die Türen schlugen zu, der Benziner VE-8 brüllte zufrieden und der „angehobene“ dunkelgrüne Jeep mit leuchtend orangefarbenem Schnorchel rollte fröhlich über die ausgewaschene Dorfstraße.

Velichkovsky zog seine Pelzmokassins aus und machte es sich, die Beine unter sich wie ein Yogi anziehend, in einem breiten Ledersessel bequem.

„Wir frühstücken in Wladimir an einer Tankstelle“, befahl er. - Ich habe an alles gedacht.

Unter dem dummen Filzhut juckte sein Kopf unerträglich, aber Fedya entschied fest, dass er seinen Hut niemals abnehmen würde. Auf jeden Fall, bis der Chef ihr die gebührende Aufmerksamkeit schenkt.

„Ja“, antwortete Ozerov ohne jede Begeisterung.

Nein, mit nur „uh-huh“ geht es nicht! Velichkovsky kratzte sich und fuhr gefühlvoll fort:

– Sie, Herr Direktor, werden Ihre Kutsche auftanken, und ich – Childe Harold – werde schlecht gebrühten Kaffee mit Wurst im Teig essen. Nachdem ich mich an einen Tisch am Fenster gesetzt habe, werde ich die schnellen Autos betrachten, die durch den Nebel einer schwarz-silbernen Suspension aus Schnee und Regen fliegen in... äh... - Fedya hielt einen Moment inne und wählte das Vulgärste Beiname - an einem kaum geschlüpften, unwirtlichen, düsteren Morgen.

- Minderwertig! - Ozerov gab sein Urteil ab.

Für Velichkovsky war es die zweite Reise, er war bester Laune, liebte die ganze Welt und vor allem sich selbst darin. Eine Einladung zur Expedition kam einer Aufnahme in den Kreis der Eingeweihten gleich, ein besonderes Zeichen, das bedeutete: „Man gehört zu den Seinen.“ So etwas wie die höchste staatliche Auszeichnung und ein sehr geschlossener Club, in den nur die treuesten, engsten und vielversprechendsten aufgenommen wurden. Fedya war nur sechs Monate lang „nah und vielversprechend“. Und niemand – nicht einmal Ozerov – hatte eine Ahnung, wie sehr es ihm gefiel!

Geschäftsreisen wurden von Vladlen Arlenovich Grodzovsky, dem Generaldirektor von Radio Russland, dem Hai, der Säule und Mephistopheles der Radiowelt, erfunden. Mehrmals im Jahr schickte Grodzovsky auf persönlichen Erlass Ozerov – seinen Hauptregisseur, Komplizen und seine rechte Hand – in eine Provinzstadt mit Theater, wo Maxim meisterhaft und sehr schnell Aufführungen auf der Grundlage russischer und ausländischer Klassiker für den State Radio Fund aufnahm . Die Produktionen erhielten europäische Auszeichnungen, die Bezirkstheater erhielten Ruhm und ein kleines Zusatzeinkommen und die Rundfunkmitarbeiter erhielten ein Gefühl der Einbindung und Entspannung ohne Unterbrechung von ihrer heimischen Produktion. Die Arbeit an solchen Reisen war immer... ein bisschen Fantasie.

Und nun war der Chefregisseur, Preisträger von allem und ein absoluter Profi, Ozerov, zuversichtlich, dass er Tschechows „Duell“ im Staatlichen Dramatheater Nischni Nowgorod in zwei Tagen bewältigen könnte. Im schlimmsten Fall – für zweieinhalb. Und dann - eine Woche offizieller Geschäftsreise, in der Sie in der Stadt herumhängen, durch Museen schlendern, eine Komödie in einem Theater sehen können, in dem bereits alle da sind, Bier trinken und Krebse in Restaurants am Ufer essen. Genau so stellte sich Ozerov nun „mehrere Tage im Leben eines Moskauer Regisseurs in Nischni Nowgorod“ vor.

Für Velichkovsky gab es keine Arbeit – er wurde nur als Belohnung für seine Arbeit transportiert. Wahrscheinlicher sogar im Voraus. Er war ein guter Autor, und Ozerov entschied mit unverkennbarem Instinkt, dass er mit der Zeit ein sehr guter Autor werden würde!... Fedya schrieb talentiert und völlig schamlos jede, selbst die schwierigste Situation, beobachtete Taktgefühl, wusste, wie man Fragen stellt, macht den richtigen Eindruck gemacht, wusste, wann man streiten und wann man zustimmen muss, und hat sich Hackarbeit nicht verziehen.

Er war faul, unpünktlich und gab vor, ein Grenzgänger und Zyniker zu sein.

Ozerov traf Fedya auf einem Morgensportsender, wo er als Korrespondent arbeitete und durch eine einminütige Geschichte über einen Radmarathon berühmt wurde, bei der er es schaffte, das Wort „Kohärenz“ achtzehn Mal bei einer Mutprobe zu verwenden, und zwar so geschickt, dass der Stoff durchging auf Sendung.

Es war schwierig, das Auto zu fahren. Der Schneefall wurde immer stärker und die Strecke war merklich staubig. Der schwere SUV rutschte und schwamm in den Spurrillen, Maxim musste ständig sein Gieren mit dem Lenkrad „auffangen“, und im Schneesturm verschmolz alles: die seltenen Sonntagsautos, ordentlich, vorsichtig im Nebel, und die graue Zunge der Autobahn mit verschwommenen Markierungen und dem kaputten, schmutzigen Straßenrand ...

- Was für ein tolles Wetter! - sagte Fedya. Er holte eine elektronische Zigarette aus der Tasche seiner unvorstellbaren Hose, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und versuchte zu ziehen – es funktionierte nicht. - Wie es funktioniert?

-Bist du krank? - Ozerov, der Fedya mit zusammengekniffenen Augen ansah, riss ihm die Zigarette aus dem Mund und warf sie in den Getränkehalter zwischen den Sitzen. - In meinem Auto darf nicht geraucht werden!

„Sie sind umweltfreundlich“, wandte Fedya ein.

„Charteren Sie einen Bus in Wladimir und rauchen Sie selbst“, drohte Ozerov, „und nehmen Sie diese Filzmütze ab!“

- Nun, endlich, Maxim Viktorovich! „Fedya warf seinen Hut auf den Rücksitz und begann sich mit Begeisterung wie ein Affe zu kratzen. „Ich habe zwei Stunden lang wie ein Idiot darin gesessen, und dir ist es gerade aufgefallen!“ Wo liegen Ihre Regie-Beobachtungsgaben?

- Ich fahre ein Auto. Ich beobachte die Straße.

„Es ist alles das Gleiche“, fuhr Fedya begeistert fort. – Für uns Kunstschaffende ist es das Wichtigste, das Leben zu beobachten und Schlussfolgerungen zu ziehen. Ziehen Sie Schlussfolgerungen aus dem Leben, Maxim Viktorovich? Beobachtest du sie?

- Jetzt nicht.

- Und ich schaue immer zu! Und ich behaupte kategorisch, dass jedes Ereignis anhand seines Endes rekonstruiert werden kann! Wenn man genau weiß, wie es endete, kann man als aufmerksamer Mensch immer erkennen, was genau der Auslöser war! Sozusagen zu verstehen, was am Anfang war – das Wort oder nicht nur das Wort, sondern etwas anderes!

„Mmm“, sagte Ozerov, „was hast du gelesen?“ Amerikanische Psychologen? Oder hatte der alte Conan Doyle diese Wirkung auf Sie?

Kurz vor seiner Geschäftsreise stellte Fedya ein Drehbuch fertig, das auf den Geschichten über Sherlock Holmes basiert. Er fummelte lange herum, probierte es aus und stieß schließlich auf eine Art vorrevolutionäre Übersetzung, sodass sich das Drehbuch als amüsant und völlig unkenntlich herausstellte, als ob Conan Doyle plötzlich eine völlig neue Geschichte geschrieben hätte.

Maxim gefiel dieses Drehbuch so gut, dass er es sogar seinen Vorgesetzten zeigte. Die Behörden dachten darüber nach und befahlen, die vielversprechende Fedya nach Nischni zu bringen. Der Junge soll sich ausruhen, entspannen und sich als „Teil des Ganzen“ fühlen.

- Und ich habe diesen Mist bekommen! – Maxim nickte in Richtung des Getränkehalters, in dem die elektronische Zigarette baumelte. - Es wäre besser, eine Pfeife zu kaufen.

– Ich rauche nicht, wissen Sie! Mama ist dagegen und generell warnt das Gesundheitsministerium! Aber wie kann ein Schriftsteller ohne Huhn leben? Schauen Sie sich um – alles ist stürmisch, alles ist grau, alles ist dunkel. Leere und Dunkelheit! In der Seele herrscht Chaos und eine Leidenschaft für Zerstörung!

– Ist es Chaos und Leidenschaft in deiner Seele?

- Und was? – Fedya wurde interessiert. – Fällt es nicht auf?

In Petuschki begann der Schneesturm nachzulassen, und in Wladimir ließ er vollständig nach. Sie kletterten über eine unsichtbare Mauer, hinter der es plötzlich keinen Schneesturm mehr gab und der bevorstehende Winter drohte. Der Himmel begann zu steigen, der schwarze Asphalt, feucht von der Schneesuspension, trocknete aus und wurde sofort staubig, die Scheibenwischer quietschten vergeblich auf der Windschutzscheibe. Eine Zeit lang schien ihr Jeep an der Grenze zwischen den Jahreszeiten entlang zu rasen, und dann plötzlich funkelte irgendwo oben die Sonne blendend hell. Es spritzte durch ein Loch im Himmel, durchbrach die Wolken, überschwemmte die Straße, die Felder und den geschwärzten Wald in der Ferne, funkelte im Rückspiegel des vorausfahrenden Autos und fiel senkrecht auf das staubige Armaturenbrett des Jeep. Das endlose blinde Grau wurde durch einen kontrastierenden grün-grauen Dunst ersetzt, der von warmem Sonnenlicht durchdrungen ist, dem letzten in diesem Jahr.

Sie setzten eine dunkle Brille auf – die Bewegung erwies sich als synchronisiert und „cool“, wie in einem Film über Spezialagenten und Außerirdische. Ozerov war darüber amüsiert.

Die Wladimir-Umgehungsstraße, die immer mit Lastwagen verstopft war, erwies sich als völlig frei. Fedya, der sich selbst zum Navigator erklärte und seinen Kopf in das „Gerät“ vergrub, warf es als unnötig weg. Das Internet bewegte sich kaum, Staus wurden nicht geladen und Ozerov blieb auf dem Gaspedal – die Technologie wurde erneut beschämt.

– Wissen Sie, Herr Direktor, wohin Sie weisen sollen? – fragte Fedja. Er holte ein zerknittertes grünes Satintuch aus dem Handschuhfach und begann, es genauer unter die Lupe zu nehmen. - Wir sind auf Platz E-14, oder? Oder... oder S-18?

Und er fing an, Ozerov den Atlas unter die Nase zu halten. Maxim stieß Atlas weg.

– Es ist eine gerade Linie, Fedya. In gerader Linie bis nach Nischni. Vielleicht werden wir es nicht verpassen.

Sie fuhren durch Dörfer. Warum wird die Bundesstraße durch Dörfer verlegt? Es ist unbequem, langsam, unsicher und im Allgemeinen! Fedya war immer schüchtern, aber er mochte diese asiatische Barbarei wirklich. In ihm steckte eine gewisse Korrektheit – ohne Dörfer und die Straße ist keine Straße!. Er liebte es, seltsame Namen zu lesen, die Akzente zu erraten – je weiter von Moskau entfernt, desto leichter kann man einen Fehler machen: Ibred, Lipyanoy Dyuk , Yambirno, Akhlebinino... Fedya hatte Mitleid mit den schiefen, geschwärzten, baufälligen Dorfhäusern, die entweder durch Vibrationen von Mehrtonnenlastwagen, die rund um die Uhr auf einer mitten im Dorf geschnittenen Autobahn entlanggingen, oder durch die Schurken zerstört wurden Duldung der Eigentümer oder einfach ein Unglück. Deshalb suchte er in jedem Dorf unterwegs nach einem stabilen, brauchbaren, angebauten Haus, das mit frischer, nicht abblätternder Farbe glänzte – nur um sich darüber zu freuen und zu denken: „Was für eine Schönheit!“

Das würde er niemandem gegenüber zugeben – und doch ist er ein Kampfschwimmer und Zyniker, der weiß, dass das Leben düster und unfair ist. Und er ist schon einige Jahre alt; im Frühjahr wurde er vierundzwanzig. Und er hat viel hinter sich – einen Streit mit seinem Vater über die Berufswahl, die Universität, die stolze Ablehnung eines Graduiertenstudiums, einen erfolglosen Roman, ein erfolgloses erstes Drehbuch, einen erfolglosen ersten Bericht!... Im Allgemeinen war Fedya ein erfahrener Mensch Kämpfer, aber er hatte Mitleid mit den obdachlosen bis tränenreichen Hunden und freute sich von ganzem Herzen über die gepflegten Häuser.

Unmittelbar nach Wladimir begann er zu jammern und zu jammern, dass er essen und „Sport treiben“ wollte. Ozerov antwortete einige Zeit, dass er mutig sein und Strapazen ertragen müsse – es sei ein Spiel, es habe beide amüsiert – und dann rollte Maxim zur Tankstelle.

Fedya schob seine Füße in seine Mokassins, klemmte sie hinten ein und stürzte heraus.

- Es ist höllisch kalt! – verkündete er voller Freude. - Gib mir eine Mütze, Maxim Viktorovich, sie wird meine Ohren aufblasen!

Ozerov warf ihm einen „Head of Steam“-Hut zu, den Fedya sofort aufsetzte.

- Tanken Sie vorerst, und ich stelle mich an! Möchten Sie Espresso oder Cappuccino?

- Welche andere Warteschlange? – Murmelte Ozerov leise und stieg aus dem Auto. - Warum gibt es hier eine Warteschlange?

Der Himmel schien und es war so kalt, dass mein Atem gefror und um meine Lippen zu rauschen schien. Maxim knöpfte den Kragen seiner Daunenjacke unter dem Kinn zu. Nachdem er lange im Auto gesessen hatte, begann er zu zittern. Und Sashka dachte, er würde ein „Picknick am Straßenrand“ machen, sie packte einen Korb!..

- Maxim Wiktorowitsch! – schrie Velichkovskys Kopf, der aus den Glastüren ragte. – Du schnappst dir die Vorräte!

„Unsinn“, sagte Ozerov leise und schrie zurück: „Ich werde dich nicht mitnehmen!“ Ich werde es selbst essen!

Der Tankstellenraum war sauber, hell und roch köstlich - Kaffee und Backwaren. An der Bäckertheke bildete sich eine Schlange, im Café waren alle Tische besetzt. Fedya saß an der Theke am Fenster auf einem hohen vernickelten Stuhl, hielt den anderen vorsichtig mit der Hand und winkte Maxim hektisch zu, wie ein Bahnwärter an Bord eines Schiffes.

-Was winkst du?

- Ja, Sie sehen, was für Aufregung herrscht! Jetzt halten Sie den Stuhl und ich gehe in die Warteschlange. Möchten Sie Cappuccino oder Espresso? Soll ich Champagner aus dem Kofferraum holen, du betrinkst dich und ich fahre dann?

- Fedya, stell dich an. Ich hätte gerne etwas Tee. Schwarz.

- Mit Milch? – Fedya stellte klar. „Wie geht es Cousine Betsy?“

Sie nippten aus großen Glasbechern, Fedya biss abwechselnd entweder eine Wurst oder eine „süße Schnecke mit Vanillecreme“ ab. Eine weitere Wurst – eine Ersatzwurst – wartete auf einem Plastikteller, und Fedya war froh, dass da noch mehr kommen würde.

– Also – Details! – verkündete er mit vollem Mund. – Das Wichtigste sind die Details, Maxim Viktorovich. Oscar Wilde sagte, dass nur sehr oberflächliche Menschen nicht nach ihrem Aussehen urteilen! Zum Beispiel! Was sagt Ihnen mein Aussehen?

Ozerov lachte und musterte Fedya von oben bis unten – er setzte sofort seinen „Dampfkopf“-Hut auf.

– Dein Aussehen verrät mir, dass du ein fauler, schlampiger und selbstbewusster Typ bist. – Fedya nickte erfreut. - Wie groß bist du? Meter neunzig?

„Drei“, schlug Fedya vor. - Meter dreiundneunzig.

- Jede Form ist dir widerlich.

– Warum ziehen Sie eine solche Schlussfolgerung, Maxim Wiktorowitsch?

- Anstatt ein anständiges Erscheinungsbild an den Tag zu legen, begeben Sie sich dennoch auf eine Geschäftsreise, insbesondere mit Ihren Vorgesetzten, und das sogar an einen unbekannten Ort! - Du ziehst alle deine einhundertdreiundneunzig Zentimeter übergroßen Leinenhosen und eine Jacke an, in jeder Hinsicht verdächtig. Eine Person in solchen Hosen und einer solchen Jacke kann man sicherlich nicht ernst nehmen, aber man denkt nicht einmal darüber nach.

„Das glaube ich nicht“, bestätigte Fedya und weitete seine schokoladenbraunen Augen. „Ich weiß, dass du mich ernst nimmst, aber die anderen sind mir egal.“ Treffen, Dates und Liebesbeziehungen sind in der kommenden Woche nicht geplant. Ihre Schlussfolgerung ist also falsch. Unwahr, Kollege!..

Grodzovsky, der Gründervater und „Organisator unserer Siege“, nannte alle „Kollegen“, und Fedya gefiel diese Behandlung sehr.

– Aber das Experiment muss sauber sein! Sie kennen mich gut und sind daher voreingenommen. Aber hier sind die anderen Leute! Was können Sie über sie sagen?

- Fedya, iss zu Ende und lass uns gehen.

- Warte, Maxim Viktorovich! Was sagst du, richtig? Der Sonntag gehört ganz uns und wir haben bereits einen Weg zurückgelegt, der vergleichbar ist mit...

- Heute Abend gibt es eine Aufführung. Ich möchte sehen.

Fedya wedelte ungeduldig mit der Hand, in der er die Wurst festhielt.

„Wir werden es rechtzeitig schaffen, und Sie wissen es sehr gut!“ Er wechselte zu einem Flüstern: „Da drüben sitzt ein Paar.“ Na ja, da drüben, an diesem Tisch! Was können Sie über sie sagen?

Ozerov sah sich unwillkürlich um. Ein Mann und eine Frau, beide noch recht jung, aßen Sandwiches und blickten jeweils auf ihr Telefon.

„Sie haben sich gestritten“, sagte Fedya Maxim ins Ohr. – Die Reise verlief nicht gut! Ist Ihnen aufgefallen, wie das Essen bezahlt wurde? Sie standen nebeneinander in der Schlange, bestellten aber getrennt und jeder bezahlte aus seinem eigenen Portemonnaie. Wir haben uns auch zusammen gesetzt! Das heißt, sie sind ein Paar, aber sie hatten unterwegs einen Streit. Sie musste darauf bestanden haben, sonntags zu ihrer Mutter zu fahren, und er ging mit Freunden ins Badehaus.

- Fedya, geh selbst ins Badehaus!..

„Und die Blondine da drüben im Ford holt einen Biber aus einem BMW“, zeigte Fedya hinter die Glasscheibe. Ozerov, wider Willen interessiert, blickte die Straße hinunter. „Sie tanzte sehr lange in der Nähe ihres Autos, als wüsste sie nicht, wie man die Waffe in den Panzer einführt. Aber er achtete immer noch nicht darauf. Und jetzt bittet sie ihn, sie mit Waschmaschine zu füllen, verstehen Sie?

Auf dem Parkplatz stand tatsächlich ein alter Ford, und daneben standen ein junges Wesen mit platinblonden Haaren in einem winzigen weißen Pelzmantel und ein stämmiger Mann in einer Lederjacke, die sich nicht auf dem Bauch traf und tatsächlich wie ein Biber aussah . Das junge Geschöpf hielt einen Kanister in den Händen, und der Mann kramte unter der Motorhaube des alten Fords herum und versuchte, den Deckel anzuheben.

„Tatsächlich kann sie alles selbst machen“, fuhr Fedya Velichkovsky fort. „Als sich der Biber näherte, stand er mit Blinker auf der Autobahn und öffnete bereits den Deckel. Und sie knallte sofort zu, als er sich umdrehte!

Maxim sah seinen Drehbuchautor an, als würde er ihn zum ersten Mal sehen.

- Hören Sie, es stellt sich heraus, dass Sie ein Träumer sind! Vielleicht wirst du wirklich Schriftsteller. Die Hauptsache ist, dass du von Herzen lügst. Und es gibt keine Möglichkeit, Sie zu überprüfen.

- Warum schauen Sie nicht nach? Sie können vorbeikommen und fragen! Soll ich fragen? Leicht! Übrigens, Bulgakow...

- Vielleicht lass uns gehen, oder? – fragte Ozerov fast klagend.

- Los geht's, ich nehme jetzt nur noch eine Wurst. Sollten Sie es nehmen?

- Du wirst platzen.

Die Sonne schien mit aller Kraft, die Straße vor uns lag weit und breit und ruhte am strahlend kalten Horizont, bis Nischni Nowgorod waren es noch zweihundert Kilometer.

Wie gut, dachte Fedya Velichkovsky, dass es noch weit weg ist. Seit seiner Kindheit liebte er es, „weit“ zu reisen.

- Das ist unser letztes Date. Ich gehe.

Lyalya, die mit Töpfen auf dem Regal klapperte, erstarrte und setzte vorsichtig einen großen Bratpfannendeckel auf eine kleine Schöpfkelle. Der Deckel konnte nicht widerstehen und bewegte sich.

- Romka, was hast du... gesagt?

- Lyalya, du verstehst alles. Und lasst uns nicht hysterisch werden, okay? Abends habe ich einen Auftritt. Nach der Vorstellung gehe ich zu mir nach Hause.

- Wohin mit dir? „Warte“, sagte Lyalya, tastete nach einem Hocker, setzte sich, sprang sofort auf und ließ sich wieder fallen, als könnten ihre Beine sie nicht tragen. - Eine Aufführung, ja, ich weiß, aber... Nein, warte, das ist unmöglich...

Sie wollte Haferbrei kochen – Roman aß vor der Aufführung ausschließlich Haferbrei und trank schwarzen Kaffee – und nun loderte und zischte das stark geöffnete Gas, das aus dem Brenner entwich. Lyalya hatte keine Ahnung, wie man es ausschaltet.

„Nun, das ist es, das ist es“, er kam auf sie zu und streichelte ihr den Kopf. - Na ja, du bist schlau, alte Frau!... Du verstehst alles. Das wussten wir beide früher oder später...

„Und ich liebe dich“, sagte Roman und drückte ihren Kopf an ihn. „Deshalb trennen wir uns.“ Das ist viel besser, richtiger!

Auch wenn ihr in der ersten Sekunde klar wurde, dass alles vorbei war und er sie verlassen würde, er würde heute gehen, glaubte sie nun plötzlich, dass es klappen würde. Er liebt sie. Er hat es einfach selbst gesagt.

„Romka, warte“, fragte sie. – Kannst du mir erklären, was passiert ist? – Und aus irgendeinem Grund fragte sie: – Hast du aufgehört, mich zu lieben?

Er seufzte. Sein Magen begann unter ihrer Wange zu knurren.

„Wahrscheinlich nie geliebt“, gab er nachdenklich zu. – Das heißt, ich liebte und liebe immer noch, aber nicht auf die richtige Weise!..

- Und wie?! Wie man?

Lyalya brach in Tränen aus, Tränen traten ihr in die Augen und sie begann schnell, schnell zu schlucken und versuchte, jede einzelne davon zu schlucken.

- Lyalka, sei nicht hysterisch! – schrie Roman. – Unsere Wege müssen auseinandergehen. Ich entschied, dass es für sie besser wäre, sich jetzt aufzulösen. Warum weitermachen, wenn klar ist, dass es keine Fortsetzung geben wird?